Capítulo 11

Al final, habían ido caminando. Más lejos de lo que Zoey había esperado, dada su conversación con Archie a primera hora de la noche.

Dicho esto, en realidad no quedaba lejos desde La Vicaría hasta el centro de Lindisfarne, si es que podía llamarse centro en un pueblo tan pequeño.

Al fin y al cabo, era poco más que un conglomerado de callejuelas estrechas y casas y edificios bajos y achaparrados.

Un antiguo monumento conmemorativo, custodiado por una verja de hierro forjado, parecía marcar el centro del pueblo.

Bonito, a su manera, supuso Zoey. Pero seguro que había épocas más propicias para visitarlo que a finales de septiembre.

El pequeño pub al que Flynn las había guiado parecía ser el edificio más grande de la isla, aparte del imponente castillo en lo alto del acantilado a lo lejos.

Se adosaba a las ruinas de una antigua iglesia, con lápidas que aún se alzaban sobre la hierba de principios de otoño.

Dentro, el pub estaba adormecido. Uno o dos ancianos se sentaban en la barra, charlando en voz baja.

Durante el día, Zoey tenía la sensación de que sería un lugar hermoso para sentarse y contemplar el agua.

Pero ahora, tras el anochecer, el mar más allá de los ventanales no era más que un pozo de tinta.

Un amplio abismo que aguardaba para tragarla entera.

Se parecía tanto a Loch Ericht que Zoey se dio cuenta de que no podía sentarse frente a la ventana.

Archie y Flynn parecían haberlo notado, y se sentaron frente a ella sin rechistar, dejándola de espaldas al cristal.

Zoey lo agradeció, pero no era una emoción que pudiera verbalizar. No con la tensión gélida que emanaba de su hermana menor.

Hailee todavía no había mirado en su dirección. Estaba sentada, pegada al extremo más alejado del reservado, con el teléfono entre ellas como un guardián.

Parte de Zoey quería alargar la mano, tirar el teléfono de las manos de Hailee y obligarla a enfrentarse a la verdad. A la realidad de que no había sido ella quien había matado a Simon. Que Simon había sido asesinado por Varek.

Pero se contuvo. Hacerlo sería cruel. Echaría por tierra cualquier avance que Hailee pudiera haber logrado. En cambio, se quedó sentada en silencio, deseando tener su propio teléfono. Aunque solo fuera para tener algo que hacer con las manos.

Justo cuando estaba a punto de levantarse, de decirle a Flynn que no podía hacer esto, que necesitaba volver a La Vicaría, la puerta del pub se abrió de golpe y una oleada de sonido irrumpió en el local.

Tres hombres entraron con voces altas y vibrantes.

Las risas parecían seguirlos. Flynn giró en su silla y levantó un brazo, haciéndoles señas para que se acercaran.

Por el rabillo del ojo, Zoey vio a Hailee encogerse ligeramente.

—¡Ah! —gritó el primero en entrar—. ¡Nos preguntábamos si saldríais!

Desconcertada, Zoey los miró fijamente mientras su mente se esforzaba por recordar.

Una pequeña parte de ella pensó que debería reconocerlos.

De Sawnton. De aquel tiempo extraño y difuso entre la memoria, cuando la habían sacado del lago y llevado al hospital.

Quizás de fotografías que solo creía haber visto.

Como si fueran una sola unidad, los tres hombres se acercaron a la mesa, cogieron sillas de las mesas vecinas y se acomodaron.

—Zoey, Hailee —dijo Flynn—. Me gustaría presentaros a mi equipo. Por orden, Robert «Robbie» Evans, Tristan Wilson y Brandon Smith.

Zoey los observó despacio y esbozó una pequeña sonrisa.

Todos se parecían extrañamente a Flynn. Discretos.

De ojos amables. Gentiles. No el tipo de hombres que Zoey pensaba que podrían servir en un equipo de élite para una organización en la sombra.

Robbie Evans era alto y delgado, de ojos color avellana y cabello oscuro, de un tono a medio camino entre el negro y el marrón.

Tristan Wilson era el más bajo del grupo con diferencia, y Zoey calculó que apenas sería más alto que ella, con cabello rubio y ojos marrones.

También llevaba gafas con montura metálica idénticas a las de Flynn.

En contraste, Brandon Smith era con diferencia el más alto y corpulento.

Más músculo que hombre, con ojos azules y cabello color arena.

Mientras Zoey los miraba a todos, no podía evitar la sensación de que algo le rondaba la cabeza.

Pero... se detuvo. Había leído sus nombres antes.

Un recuerdo fugaz destelló en su mente. Había estado arrodillada en la oficina de Charity en The Roost, revisando archivos que nunca debería haber visto.

Fue entonces cuando había hojeado un archivo etiquetado como «Blackmore», pensando que pertenecía a Maxwell.

La comprensión la golpeó de lleno, y podría haberse dado una bofetada.

Si hubiera abierto ese archivo, si tan solo lo hubiera abierto, habría sabido entonces que Sascha estaba vivo. ¿Cómo había podido ser tan estúpida?

—Encantado de conocerte, Zoey —dijo Robbie, que se inclinó hacia delante y se apartó el pelo oscuro de la cara.

—No te pases de amistoso, Robbie —dijo Tristan, poniendo los ojos en blanco—. Tengo la sensación de que ya está pillada.

—Solo iba a preguntarle cómo estaba —suspiró Robbie, levantando las manos en señal de rendición—. ¿Que el Hombre del Saco ya la tenga en el punto de mira significa que nadie más puede hablar con ella?

—Solo intentas poner a prueba esa teoría porque él no está aquí ahora mismo —dijo Tristan, que se echó hacia atrás en la silla y la balanceó sobre las patas traseras.

—No lo digo con mala intención —dijo Robbie, pasándose la mano por el pelo de nuevo—. Lo sabes.

—Yo lo sé —respondió Tristan.

Brandon se inclinó hacia delante y, cuando habló, lo hizo con voz grave y pausada:

—Él podría no saberlo, y parece que anda con el gatillo fácil desde lo de Sawnton Manor.

Zoey miró a Flynn, que dio un sorbo a su bebida y apartó la vista.

—¿Dónde está nuestro espectro, por cierto? —preguntó Robbie, mirando a Flynn—. ¿Ha terminado con el debriefing en Stirling Lines?

Flynn se aclaró la garganta y asintió.

—La última vez que lo comprobé, estaba en el otro lado de la calzada esperando a que bajara la marea. Si no consigue volver esta noche, lo veremos por la mañana.

—Qué lástima —dijo Robbie, visiblemente decepcionado—. Sé que le habría gustado estar aquí.

Flynn asintió.

—Conocía bastante bien a Simon.

Zoey se detuvo a pensar. Sabía que Sascha y Simon se conocían. ¿Pero que fueran cercanos? Ninguno de los dos lo había mencionado nunca. No en términos explícitos, al menos.

—Hablando de eso —dijo Flynn—. Para eso estamos aquí en realidad. Maxwell no le dará a Simon una despedida digna, pero sé que nosotros sí. Creo que deberíamos dedicarle un momento.

Alrededor de la mesa, un murmullo recorrió el equipo de Flynn, y sus amplias sonrisas se apagaron por un momento.

—No creo que Zoey deba estar aquí —dijo Hailee, poniéndose de pie lentamente. Tenía los nudillos blancos de apretar el teléfono.

—Hailee... —comenzó Flynn.

—Sabes lo que hizo, Flynn —siseó Hailee, estampando el teléfono contra la mesa—. ¡Lo sabes!

—La pistola ni siquiera... —comenzó Flynn.

—¿Cómo puedes seguir pensando eso? —espetó Zoey, levantándose de un salto.

Vagamente, era consciente de que el pub se había quedado en silencio, con todos los clientes pendientes de ellas.

Pero no podía detenerse ahora que había empezado.

Bajó la voz hasta convertirla en un siseo, con los dientes apretados—.

¿Cómo puedes seguir pensando que lo maté?

No eras el único a quien le importaba. ¿No lo entiendes?

—Lo entiendo perfectamente —se burló Hailee con acidez—. Entiendo que intentabas salir a la fuerza sin ningún plan.

—¡Pequeña idiota! —gritó Zoey, golpeando la mesa con la palma de la mano. No le importaba quién la oyera, que todo el pub parecía contener el aliento a la espera de sus siguientes palabras—. ¡Estaba intentando salvarte la vida!

—¡Entonces quizás deberías haber negociado con la tuya!

Zoey miró fijamente a Hailee durante un largo momento, con el silencio pendiendo entre ellas como una soga vacía.

La sangre le retumbaba en los oídos, y por primera vez quiso agarrar a Hailee por los hombros y zarandearla.

Obligarla a ver. A entender. Inspiró hondo por la nariz y exhaló por la boca.

—Me voy —dijo Zoey—. Tiene razón. No debería estar aquí.

—Zoey, no —dijo Flynn—. Quédate. Vamos a...

—No —espetó Zoey, cogiendo la chaqueta del respaldo de la silla—. Me voy. Te veo en La Vicaría.

Si Flynn, Hailee, Archie o cualquier miembro del equipo de Flynn dijeron algo más, Zoey no los oyó. Le zumbaban los oídos por la sangre que le palpitaba en ellos. Salió del pub por la puerta principal.

Aquello se parecía tanto a la noche en que había salido furiosa en Llandudno.

La noche en que Erik la alcanzó. Pero esta vez, el corazón no le latía con aprensión ni pánico; la sangre le hervía con una furia salvaje.

Caminó hacia la oscuridad, con los pies crujiendo sobre el suelo frío y el aliento formando vaho en el aire. Enfadada. Estaba enfadada.

¿Cómo podía Hailee pensar que había matado a Simon? ¿Cómo podía pensar que alguna vez querría hacer algo así? ¿Que Simon le importaba tan poco como para matarlo? No era así. ¿Por qué no podía Hailee simplemente verlo ?

Lord Marion la había hecho sentir que matar a Simon era su única opción.

Que era su única oportunidad de salvar la vida de Hailee.

¿Por qué no podía Hailee ver la situación como ella la veía?

Hailee no había sentido el alivio cuando la pistola hizo clic sin disparar, solo para que ese mismo alivio se desvaneciera con el sonido del disparo fatal de Varek.

¿Cómo iba a saber que Varek les arrebataría a Simon?