Capítulo 2

Sascha respiró hondo y cerró la puerta de la habitación de Zoey con un suave clic . Quería demorarse allí, con la mano en el pomo. Quedarse junto a ella mientras dormía y asegurarse de que no le pasara nada más.

Pero no podía.

Le habían ordenado reunirse con Maxwell en cuanto Zoey volviera a dormirse.

Esas eran sus órdenes. Y eran órdenes que ya no tenía poder para rechazar.

Una oleada de amargura le ardió en la sangre, caliente y venenosa.

Reunirse con Maxwell. Hablar con él. Ofrecer y mostrar el respeto que hiciera falta.

Todo se sentía como una farsa de civilidad.

Sascha alzó la barbilla y clavó la mirada en Maxwell Blackmore, al otro lado del pasillo. El hombre que le había arrebatado la libertad dos veces estaba apoyado con despreocupación en la pared interior, los ojos grises afilados, distantes y analíticos.

—¿Cómo estaba? —preguntó Maxwell.

—Bien —respondió Sascha, mientras un impulso protector le nacía en el pecho.

Maxwell se enderezó, y Sascha habría jurado que lo vio poner los ojos en blanco.

—No me gusta que me mientan, Sascha —dijo Maxwell—. Ya deberías saberlo.

Sascha se cruzó de brazos.

— Estará bien.

—Es resistente, eso hay que reconocérselo —resopló Maxwell, ahogando una risa—. Sinceramente, ¿en qué estaba pensando? ¿Enfrentarse a Edward Marion? Pequeña idiota.

Sascha tamborileó con un dedo sobre el bíceps.

Ahora que estaban lejos de Sawnton Manor, lo habían despojado de cualquier arma visible.

Ya no llevaba un cuchillo de combate atado al muslo.

No sentía el peso familiar de una pistola oculta junto al cinturón.

Pero eso no significaba que no pudiera causar daño.

Para el daño era para lo único que lo habían entrenado.

Podía cruzar el pasillo de un salto y estrangular a Maxwell con un cordón de zapato.

Matarlo a golpes con una bota. Normalmente no le gustaba matar cuerpo a cuerpo, pero con Maxwell podía hacer una excepción.

Pero nada de eso beneficiaría a Zoey, ni a él tampoco. Se conformó con seguir tamborileando con el dedo sobre el bíceps. La única válvula de escape para esa rabia sorda que le latía justo bajo la piel.

—Creo que hizo lo que le pareció correcto —dijo Sascha, obligándose a mantener un tono suave y neutro. Si se le escapaba el más mínimo atisbo de frustración, no había forma de saber cómo reaccionaría Maxwell.

—Siempre lo hace. No tiene temple para este mundo —se burló Maxwell, el asco amplificando el siseo de sus palabras—. Si hay algo seguro, es que Zoey siempre tomará la decisión moral , la decisión justa .

—¿Y qué tiene eso de malo? —preguntó Sascha, ladeando la cabeza.

—Sascha, tú y yo somos hombres violentos.

Sabes tan bien como yo lo que tiene de malo.

Cuando llega el momento, Zoey se viene abajo.

Porque todavía cree en hacer lo correcto.

Todavía cree que alguien vendrá a salvarla a ella, a Rona y a Hailee cuando haya problemas.

Que aún se puede hacer retroceder a los monstruos de la oscuridad.

Tú y yo sabemos que no es así —Maxwell le palmeó el hombro a Sascha—.

Yo veo a los monstruos en la oscuridad, y tú los cazas.

Sascha miró la mano de Maxwell; la piel pálida del hombre contrastaba con crudeza contra su blusa negra.

Podía abalanzarse ahora mismo, agarrar a Maxwell por la muñeca y romperle los dedos.

Todo maniobras que el propio hombre frente a él le había enseñado.

Formas de herir. Formas de romper huesos desde los dedos hasta la articulación del hombro.

Podía . El impulso estaba ahí. Aún le ronroneaba bajo la piel.

Pero se obligó a no moverse. No miró a Maxwell.

En cambio, se quedó mirando en silencio la mano de Maxwell hasta que este la retiró lentamente.

Sascha siguió el movimiento y esbozó una sonrisa forzada.

—Me pediste que viniera cuando Zoey volviera a dormirse —dijo.

—Sí —respondió Maxwell, sacudiendo la cabeza como un perro que se sacude una mosca—. Lo que pasó entre vosotros dos. Mientras la tenías cautiva en Europa.

—Yo nunca...

La mirada de Maxwell se afiló. —Mientras estabais en Europa. ¿Qué pasó entre vosotros dos?

Solo años de práctica lograron que Sascha mantuviera una expresión neutra. —Afecto compartido.

Maxwell soltó una carcajada burlona; sus hombros estrechos se sacudieron con la risa. —«Afecto compartido». Sascha, tu dominio del inglés nunca deja de divertirme. Llámalo como quieras. Todo eso se acabó. ¿Me entiendes?

Sascha forzó un ceño fruncido. —¿Ya no se me permite preocuparme por ella ahora que ha vuelto?

—Preocúpate todo lo que quieras, pero si te acercas lo más mínimo, como sé que vosotros dos hicisteis en Europa, Sascha, me aseguraré de que no vuelvas a verla jamás. Me aseguraré de que la encuentren. ¿Me entiendes?

Sascha parpadeó una vez. —Alto y claro.

—Bien. Ven conmigo.

Sascha asintió y siguió a Maxwell cuando este echó a andar.

A mitad del pasillo, Sascha volvió la vista hacia la habitación de Zoey y vio entrar a una enfermera.

Algo callado en su pecho lo instaba a darse la vuelta.

A volver. A vigilar por encima del hombro de la enfermera y asegurarse de que no pasara nada más. Zoey ya había sufrido bastante.

—¡Sascha! —espetó Maxwell.

Sascha se recompuso, apartando la calidez que sentía en el pecho. Una pequeña parte furiosa de él tuvo que reconocer que Maxwell tenía razón. No había lugar para la ternura, el afecto ni nada más. Desde luego, no ahora. No cuando el futuro parecía pender de un hilo.

Tenía que guardarlo todo en compartimentos estancos y reprimir esas emociones peligrosas. Por ahora. Hasta que hubiera un momento en que pudiera lidiar con ellas a solas y en silencio.

Se volvió hacia Maxwell. El otro hombre mantenía una puerta abierta, y Sascha miró el letrero que había encima.

Era un símbolo. Uno que, supuso Sascha, podía interpretarse vagamente como una familia.

Desde luego, había tres figuras de líneas blancas flotando sobre unos palitos uniformes.

Sascha asintió una vez al pasar junto a Maxwell, cruzó la puerta abierta y entró en la pequeña habitación.

Había acertado. Una sala de espera familiar semiprivada.

Apartada del resto del hospital. Quizás un lugar donde un médico daría la noticia del nacimiento de un bebé o cargaría con el peso de comunicar algo trágico.

Sascha no pudo evitar curvar el labio superior mientras observaba la habitación.

Tres ocupantes además de él y Maxwell. Flynn estaba sentado en una esquina, con los dedos presionados contra las sienes y la mirada clavada en el suelo, pero no era Flynn quien atraía la atención de Sascha. No. Eran los otros dos.

Charity Hunstan y Alan Trask. Alan parecía horrorizado.

Quizás asustado. Se puso de pie lentamente, y Sascha vio cómo le temblaban las manos antes de hundirlas en los bolsillos como un adolescente regañado.

Sin embargo, Alan no parecía capaz de apartar la mirada del todo, como si estuviera atento a cualquier movimiento repentino.

Con razón. Sascha parpadeó una vez y compuso una expresión de absoluta neutralidad.

Flynn le había proporcionado información de sobra sobre las interacciones entre Alan y Zoey.

—¡Estás bromeando! —gritó Charity, levantándose con dificultad.

Sascha no pudo evitarlo. Una comisura de su boca se elevó ligeramente al verla forcejear, y una pequeña y vengativa satisfacción lo invadió. No era una emoción que normalmente se permitiera, pero dados los últimos días, quizás tenía derecho a sentirse un poco rencoroso.

—Hola, Charity —dijo en voz baja—. Qué gusto verte de nuevo.

—¡Maxwell! —gritó Charity, dando un amplio rodeo para evitar a Sascha mientras cojeaba por la habitación—. ¡Me dijiste que estaba muerto! ¡Me lo prometiste!

En la esquina, Flynn se presionó los dedos contra los ojos, como si dejar de ver la habitación pudiera también acallar los chillidos de Charity.

Maxwell se encogió de hombros con indiferencia.

—No necesitabas saber que estaba vivo en ese momento. No era relevante.

—¿No era...? —balbuceó Charity. Dio un paso hacia él, pero pareció contenerse en el último momento—. ¡Maxwell, sabes lo que hizo!

Sascha la miró y la recorrió de arriba abajo.

—¿Cómo está la espalda, por cierto? Veo que todavía usas bastón. ¿Se equivocaron los médicos cuando dijeron que sanaría?

Charity pareció hincharse como un gato enfurecido.

—¡Tú...! ¡Cómo te atreves! Maxwell, no puedes decirme que has olvidado lo que me hizo. Lo que me quitó.

El rostro de Maxwell se volvió inexpresivo.

—Tienes suerte de que no te matara.

Sascha parpadeó una vez. No podía dejar escapar nada.

Cuanto más convencido estuviera Maxwell de que lo de Sarajevo había sido un accidente, mejor.

Zoey y Charity eran las únicas en el mundo que sabían que lo que había hecho allí había sido intencionado.

Tan cargado de malevolencia como cuando Charity le pasó información falsa y lo llevó a matar a un niño.

—Maxwell —dijo Alan con voz débil—. ¿Puedes decirnos qué está pasando? Creo que a todos nos gustaría saberlo.

Maxwell carraspeó y se apartó un paso de Charity.

—Sascha, necesito que los escondas. A todos.

Sascha miró fijamente a Maxwell. Preferiría meterse en un nido de víboras.

—¿Perdón?

—¿A nosotros? —gritó Charity, señalándose a sí misma y a Alan.

—Sí —respondió Maxwell—. Sascha, voy a admitir algo confidencialmente, ante ti y todos los presentes.

Eres mejor escondiéndote de lo que yo jamás te enseñé.

Me has llevado ventaja durante años en tu forma de ocultarte.

Necesito que escondas a Charity y a Alan.

Y a Zoey y Hailee también, por supuesto.

Al otro lado de la habitación, Flynn resopló quedamente, apenas un susurro.

—Por supuesto.

Sascha disimuló el murmullo de Flynn con una tos.

—¿Cómo dices?

—Me oíste —dijo Maxwell, cruzándose de brazos—. Escóndelos.

—Yo... —comenzó Sascha.