Capítulo 32 #3

La fecha de defensa de la tesis de honor había sido confirmada. Varios meses antes, el título se había sentido como una estructura distante que intentaba construir mientras permanecía debajo de ella. Ahora solo un puñado de requisitos la separaba de terminar.

Lina amplió el cronograma.

Una fecha cerca del final llamó su atención.

29 de octubre.

El retiro de Santiago había quedado finalizado esa semana.

Seis meses.

Su pulgar se detuvo sobre la pantalla. El patio regresó con dolorosa claridad.

La lluvia acumulándose sobre su capucha.

Su bolsa de viaje.

El instante en que sus pasos vacilaron después de que ella lo llamara mi amor. Lina permitió que el recuerdo existiera. No abrió su perfil inactivo. No volvió a buscar en el directorio universitario. No se dijo que el dolor significaba que había fracasado en seguir adelante.

Cerró el cronograma.

“Estás mirando fijamente el vidrio.”

La voz de Se-jun llegó desde detrás de ella.

Lina se giró.

Él estaba de pie cerca de la entrada de la sala, con un abrigo ligero color carbón sobre una sudadera oscura de cuello redondo. El cabello le había caído sobre la frente durante la caminata desde su turno como asistente de investigación en la zona alta.

Parecía cansado.

Parecía real.

Su atención pasó del rostro de ella a la tableta que ahora descansaba contra su costado.

“¿Graduación?”

“Los créditos fueron aprobados.”

Una sonrisa se extendió lentamente por su rostro.

“¿Todos?”

“Todos.”

Se-jun cruzó la habitación.

Lina lo encontró a medio camino.

Él le puso ambas manos en la cintura y la besó.

No en la frente.

No un gesto inspirador diseñado para una audiencia. Un beso cálido y prolongado que hizo que dos estudiantes de la mesa más cercana se interesaran de pronto muchísimo por sus computadoras. Cuando se apartó, Lina le alisó el cuello del abrigo.

“Es real”, dijo. “Unos meses más y tendré el título.”

“Te quedan varios meses, una defensa de tesis y por lo menos dos oportunidades más para amenazar a una computadora.”

“No menosprecies mi proceso.”

“Jamás lo haría.”

Ella volvió a mirar la pantalla.

“Mi familia quizá por fin pueda respirar.”

La expresión de Se-jun se volvió más reflexiva.

“Tu título ayudará.”

“Tiene que hacerlo.”

“No puede cargar con todos por sí solo.”

La versión anterior de Lina podría haber escuchado duda. Esta versión oyó un límite que ella misma estaba aprendiendo a establecer.

“Lo sé.”

Se-jun estudió su rostro.

Ella no le pidió que prometiera que todo estaría bien.

Él no lo ofreció.

En cambio, extendió la mano.

“Cena esta noche.”

“Eso sonó como una orden.”

“Aceptaste la invitación hace tres días.”

“No leí los términos.”

“Siempre lees los términos.”

“No cuando me distrae tu foto de perfil.”

La boca de Se-jun se movió apenas.

“Esa fotografía es de mi identificación universitaria.”

“Exactamente. Muy escandalosa.”

Sus dedos se cerraron alrededor de los de ella.

“Sin computadoras esta noche.”

“Necesito revisar dos secciones de la tesis.”

“Mañana.”

“Mi defensa se acerca.”

“La cena también.”

Lina inclinó la cabeza.

“¿Qué estamos celebrando?”

“Tus créditos.”

“Además, no te he visto a solas desde el domingo.”

“Trabajamos en el laboratorio el martes.”

“Pasaste la mayor parte del tiempo discutiendo con el programa estadístico.”

Él se acercó.

Su voz bajó.

“Me gustaría una noche en la que tu atención no esté dividida entre ochenta niños, una tesis, tu familia, la búsqueda laboral de Lucia y los formularios del evento de Benny.”

El calor atravesó a Lina.

No porque él la hubiera rescatado de una vida sobrecargada. Sino porque quería pasar tiempo con ella y lo dijo con claridad.

“¿Qué planeaste exactamente?”

“Cena.”

“¿Y?”

La mano de Se-jun se apretó con suavidad alrededor de la suya.

“Tendrás que venir a casa conmigo para conocer los detalles restantes.”

El pulso de Lina cambió.

La compostura de él permanecía casi intacta.

La mirada de sus ojos no.

“¿Los detalles restantes están en el calendario?”

“No.”

“Mala planificación.”

“Son flexibles.”

“Ahora estoy interesada.”

Se-jun levantó la mano de ella y besó la tinta que cubría sus nudillos. Lina miró hacia las ventanas, donde la luz de finales de primavera comenzaba a teñirse de dorado sobre el parque. Seis meses antes, alguien a quien amaba la había dejado de pie bajo la lluvia.

El hecho permanecía.

No desaparecía porque otro hombre le sostuviera la mano. Tampoco le exigía seguir congelada en el lugar exacto donde la habían herido. Lina guardó la tableta en la bolsa.

“Bien.”

Se-jun levantó una ceja.

“¿Bien?”

“Acepto la cena y la agenda flexible.”

Sus ojos se calentaron.

“Pero”, añadió ella, “llevaré mi computadora.”

“No la abrirás.”

“No.”

“Tiene ansiedad por separación.”

Se-jun le quitó la bolsa del hombro antes de que ella pudiera protegerla.

“Tú tienes ansiedad por separación.”

“Devuélvemela.”

“Yo la llevaré.”

“No es lo mismo.”

Él caminó hacia la puerta con la bolsa de ella. Lina lo siguió, discutiendo sobre derechos de propiedad mientras él le sostenía la puerta abierta. Ninguno notó el pétalo rosado atrapado en el pliegue de su abrigo hasta que habían cruzado la mitad del parque.