Capítulo 21 #2

“Necesitaba ayuda.”

“Era la receta de mi abuela.”

“Tu abuela medía los ingredientes según la emoción. La respeto.”

Se-jun probó el caldo.

Alzó las cejas.

“¿Mejor?”

Él vaciló.

Lina le apuntó con la cuchara.

“Di la verdad.”

“Está muy bueno.”

“Di mejor.”

“Valoro mi vida.”

Ella le dio un golpecito con la cadera. Se-jun la sujetó por la cintura antes de que pudiera alejarse y le besó la mejilla. La delicada dulzura del gesto afectó a Lina más que el beso apasionado. Fingió inspeccionar la estufa hasta que se le enfrió el rostro.

* * *

Comieron en la mesa del comedor bajo las luces de la ciudad.

Durante los primeros veinte minutos, Se-jun le contó historias sobre su abuela.

Había vivido en São Paulo varios años después de casarse con su abuelo, aprendió suficiente portugués para discutir con los árbitros de fútbol a través del televisor y se negó a permitir que nadie alterara su receta de kimchi, aunque adoptó casi todos los postres brasileños que le pusieron delante.

“Parece divertida”, dijo Lina.

“Era aterradora.”

“Esas cosas pueden coexistir.”

“Le habrías caído bien.”

Lina bajó la mirada hacia su plato.

La afirmación se posó entre ellos con suavidad.

“Quizá me habría odiado.”

“No.”

“Pareces seguro.”

“No le gustaba la gente que fingía ser más pequeña de lo que era.”

Lina alzó la vista.

Se-jun sostuvo su mirada.

“Te habría dicho que ocuparas toda la habitación.”

La calidez en el pecho de Lina se volvió casi dolorosamente aguda.

Buscó su vaso de agua.

“Te estás volviendo sospechosamente bueno en esto.”

“¿En qué?”

“En decir cosas que me hacen querer subirme a tu regazo y luego actuar como si fueras inocente.”

Los ojos de Se-jun se oscurecieron.

“Nunca he actuado como si fuera inocente.”

Lina sintió que el calor le cubría el rostro.

Bebió un poco.

Se-jun le permitió recuperarse sin rescatarla del momento. Después de cenar, recogió los platos y regresó con una carpeta negra. El ambiente de la habitación cambió antes de que la pusiera sobre la mesa. Lina reconoció la carpeta de la noche anterior.

“¿El contrato?”

“No exactamente.”

Se-jun se sentó frente a ella.

“Los abogados de mi padre revisaron las condiciones de apoyo después de nuestra llamada.”

“Condiciones de apoyo.”

“El apartamento. Asesoría para las solicitudes. Contactos profesionales.”

“Todas las cosas que amenazó con quitarte.”

“Sí.”

Lina miró la carpeta.

“¿Qué cambió?”

Se-jun la abrió.

Varias páginas estaban marcadas con separadores azules.

“Mi padre aceptó no retirar nada de inmediato.”

“Eso suena generoso.”

“No lo es.”

“Al menos estamos de acuerdo.”

Se-jun juntó las manos sobre la mesa.

“Quiere que asista a una reunión privada el jueves. Antes de eso, sus abogados quieren garantías de que la situación no se hará más pública.”

“Y la situación soy yo.”

“Nuestra relación.”

“No hemos definido nuestra relación.”

La expresión de él se tensó.

“Sí.”

Lina lo observó.

“¿Qué garantías?”

Se-jun deslizó una página hacia ella. El lenguaje era denso, pero Lina no necesitaba formación jurídica para reconocer el propósito.

Nada de fotografías públicas que la relacionaran con Se-jun o su familia.

Nada de comentarios identificables sobre sus padres, su fundación o las instituciones afiliadas.

Nada de utilizar su nombre en relación con el incidente del almacén o las publicaciones de Santiago en redes sociales.

Ningún contacto directo con la prensa o publicaciones universitarias sin aprobación previa.

Lina leyó la página dos veces.

Luego alzó la mirada.

“Me trajiste un acuerdo de confidencialidad.”

“No es un acuerdo de confidencialidad completo.”

“Esa frase no ayuda.”

“Es un acuerdo temporal de privacidad mientras separo mi educación y mi vivienda del control de ellos.”

“Temporal.”

“Sí.”

“¿Por cuánto tiempo?”

“El texto dice hasta que se finalicen las decisiones sobre mis solicitudes a la facultad de medicina.”

“Eso podría ser un año.”

“Negociaría el plazo.”

Lina se recostó.

“Negociarías cuánto tiempo se me permite que me vean contigo.”

“Eso no fue lo que dije.”

“Está en la página.”

La mandíbula de Se-jun se tensó.

“No lo he firmado.”

“Pero me lo trajiste.”

“Porque te afecta.”

La respuesta era razonable.

Aun así, no la calmó.

“¿Qué pensabas pedirme?”

Se-jun bajó la mirada hacia el documento.

“Que evitemos fotografías públicas por ahora. Que Santiago elimine cualquier contenido en el que se pueda relacionar a los dos con el mismo lugar. Que mantengamos nuestro tiempo juntos en privado hasta que consiga vivienda y complete mis solicitudes de forma independiente.”

Lina lo miró fijamente.

“¿Hablaste de la cuenta de Santiago con los abogados de tu padre?”

“Ellos la identificaron primero.”

“Eso no responde la pregunta.”

“Sí.”

La silla de Lina se desplazó hacia atrás cuando se puso de pie.

Los ojos de Se-jun la siguieron.

“Lina.”

“Me invitaste aquí, cocinaste la comida de tu abuela, me besaste en la cocina y luego esperaste hasta después de cenar para decirme que tu familia quiere borrarme.”

“Estoy intentando impedir que controlen algo de manera permanente.”

“Cooperando temporalmente.”

“Ganando tiempo.”

“Para ti.”

“Para nosotros.”

La palabra la golpeó mal.

“No existe un ‘nosotros’ que requiera que yo desaparezca para que tu padre se sienta cómodo.”

“No te estoy pidiendo que desaparezcas.”