CAPÍTULO 27

La confesión

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Luca

Eliza me encontró en la locomotora.

Para entonces llevaba allí dos horas, sentado en el asiento del maquinista con el permiso perplejo del titular, observando cómo las vías se desenrollaban ante mí.

La vibración del diésel ascendía por el suelo, me entraba por las botas y me recorría los huesos de las caderas, igual que cuando tenía cuatro años en el patio de Pueblo, escuchando a mi madre accionar los desvíos en la oscuridad.

La locomotora era mi refugio cuando el mundo se volvía demasiado ruidoso.

La locomotora era donde iba a recordar quién era cuando lo olvidaba.

Hoy lo había olvidado.

No tuve que darme la vuelta cuando se abrió la puerta. Conocía el sonido de sus pasos —medidos, deliberados, el andar de una mujer que siempre calculaba sus próximos tres movimientos.

—Sabía que te encontraría aquí —dijo Eliza.

Su voz era cálida, curiosa, con un trasfondo de algo que venía notando cada vez más —algo que sonaba a preocupación. Por mí. Se preocupaba por mí. El pensamiento me oprimió el pecho de un modo que dudaba poder solucionar con ingeniería.

Se acercó y se quedó a mi lado, mirando por las ventanas delanteras el paisaje que se desplegaba ante nosotros.

El sol se hundía hacia el horizonte, cobre y rosa derramados sobre los rieles hasta que parecían dos costuras de metal fundido recién salido del molde —el color del acero un segundo antes de templarlo, cuando todavía acepta cualquier forma que le pidas.

Esa clase de luz que te hace creer en las cosas.

—Necesitaba pensar —dije.

—¿Y piensas mejor a cien kilómetros por hora con dos mil caballos de potencia entre las manos?

Sonreí sin poder evitarlo.

—Algo así. Mamá siempre decía que cobraba vida en los trenes. Que la primera vez que me subió a uno, dejé de llorar y me quedé mirando. Como si por fin hubiera encontrado lo que buscaba, ¿sabes?

La mano de Eliza se posó en el respaldo del asiento del maquinista, a centímetros de mi hombro —lo bastante cerca para sentir su presencia, sin contacto. Había aprendido a hacer eso: estar cerca sin agobiar, ofrecer sin exigir. Una generosidad que dudaba que ella misma reconociera.

—Luca, tenemos que hablar.

Cuatro palabras que jamás habían precedido nada bueno en la historia de la comunicación humana. La mano se me fue a la línea que me atravesaba la ceja —la vieja herida que mis dedos buscaban sin permiso cuando el resto de mí no encontraba palabras.

—Sobre qué.

—Sobre nosotros. Sobre todo esto —dijo ella.

Se volvió para mirarme, y el sol poniente le encendió el cabello, le iluminó los ojos verdes desde dentro.

Dios mío. Era tan hermosa que dolía físicamente —como contemplar un diseño tan perfecto que no podías creer haber participado en su creación, salvo que yo no la había creado.

Ella había existido antes que yo y existiría después de mí, y ese era el problema.

—No puedo seguir fingiendo que esto es simple.

—Nunca fue simple, cariño —dije.

Usé la palabra sin pensar, el apelativo cariñoso de mi madre, el que se me escapaba cada vez que Eliza se acercaba lo bastante para quebrar mis defensas.

—Lo sabes mejor que nadie, mira.

—Lo sé —dijo ella.

Se apoyó contra el panel de control con los brazos cruzados —no a la defensiva, había aprendido, sino protegiéndose. Manteniéndose entera.

—Sé lo tuyo con Marcus. Y lo tuyo con Adrian. Lo que pasó entre vosotros tres, antes de mí.

Se me tensaron los dedos contra el muslo.

—Quién te lo dijo.

—Nadie tuvo que decírmelo. Veo cómo os miráis. Cómo cambia la habitación cuando entra uno de vosotros. La historia —hizo una pausa—. El dolor.

Dios. Lo veía todo. Cada fisura en el vertido, cada muro de carga que había cedido bajo el peso de los años.

—Sé lo tuyo con Marcus —dije.

Las palabras me supieron a cristal roto.

—Lo tuyo con Adrian. Lo que ha pasado desde que subiste a bordo.

Su rostro no se movió.

—Sé que lo sabes.

—No soy... —empecé, me detuve, volví a empezar.

Esto era lo único que no podía resolver con ingeniería —sin plano, sin esquema, sin solución elegante, solo la verdad desordenada y aterradora.

—No se me da bien compartir, Eliza. Nunca se me ha dado. Mi madre me crió para construir cosas, y cuando construyes algo, lo proteges. Lo defiendes. Mantienes la línea...

Hice un gesto abarcándola, abarcando todo lo que era, el hecho imposible de su existencia en mi vida.

—Se suponía que Axiom era mío —mío y de ellos, juntos— y luego dejó de serlo.

Pasó lo del trato paralelo, Adrian me dejó fuera, y pasé años construyendo algo que ya no me pertenecía.

Cada riel que tendí, cada ruta que diseñé, todo formaba parte de una empresa donde mis propios socios no querían sentarse en la misma habitación que yo. Y ahora estás tú, y tú eres...

—Eres todo lo que siempre he querido construir. Y no quiero compartirte. Pero tampoco quiero perderte ante el encanto de Marcus o la intensidad de Adrian, y noto que está pasando, y yo...

—Luca —dijo ella.

Se acercó más.

—No me estás perdiendo.

—No te estoy perdiendo —dije.

Las palabras salieron en carne viva.

—Cada vez que miras a Adrian, veo algo que no puedo darte —control, precisión, esa frialdad suya que te dan ganas de derretir, como si fuera un rompecabezas que puedes resolver. Y Marcus...

Probé la siguiente palabra y la dejé salir.

—Marcus te lee como se lee una soldadura desde el reverso —buscando la línea que dejó el calor, el punto donde el cordón se estiró demasiado fino, donde la junta va a fatigarse primero.

—Mira, cariño, llevo ocho años viéndolo hacerlo. Ve la costura. Siempre la ha visto. Y luego te hace reír, y la risa es una forma de intimidad en sí misma —es el sonido de alguien que baja la guardia— y yo no soy gracioso. Yo soy...

Levantó la mano y me la puso en el rostro —la palma plana contra el hueso, el pulgar en la esquina de la mandíbula, los dedos trazando la línea de la cicatriz que me atravesaba la ceja igual que la había visto trazar la costura de una soldadura dos días antes en el taller, igual que me había visto a mí mismo trazar una junta de carga bajo la lluvia en el ramal de Salt Lake cien veces: buscando si aguantaría.

Su mano se quedó allí. El pulgar volvió a la cresta de tejido sobre la ceja y descansó.

El viento de los rieles le movió el cabello contra mis nudillos.

Confesión, solía decir mi madre en la mesa de la cocina: no es debilidad, mijo, es el muro maestro de cualquier casa que quiera sobrevivir la tormenta.

La confesión no es debilidad. Es el muro de carga de cualquier casa que quieras mantener en pie en una tormenta.

—No quiero elegir —dijo ella—. Luca, no puedo.

Algo se agrietó dentro de mi pecho; solo se agrietó, esa fisura mínima que detectas con la yema del dedo antes de verla siquiera, la que te indica exactamente por dónde quiere ceder el metal para que sepas dónde reforzar la soldadura.

—Entonces no elijas —dije.

—Así no funciona esto...

—¿Por qué no? —Le tomé la mano y la presioné contra mi esternón, donde podía sentir el martilleo de mi corazón—.

¿Por qué tiene que funcionar de una sola manera?

Soy ingeniero, Eliza. Construyo cosas que no deberían ser posibles.

Puentes que cruzan cañones. Vías que atraviesan montañas.

Raíles que resisten velocidades que harían pedazos diseños inferiores.

Entonces, ¿por qué no puedo construir una relación que sostenga a más de dos personas?

Me miró fijamente, y vi su mente analítica trabajando detrás de esos ojos verdes: tanteando la flexibilidad de la junta, encontrando la trayectoria de carga, buscando el fallo en el diseño.

El instante en que sus cálculos arrojaron una respuesta que no encajaba en ningún modelo que hubiera construido jamás, y el instante en que la mujer bajo la consultora decidió que el modelo le daba igual.

—¿De verdad... me compartirías? ¿Con ellos?

La palabra «compartir» estaba mal. Implicaba división, sustracción, menos para todos. No era eso lo que yo quería.

—No compartir —dije—. Construir. Algo nuevo. Algo que nos sostenga a todos. Todavía no sé qué forma tendrá; no puedo dibujarte un plano, pero sé que es posible. Lo sé porque me he dedicado toda la vida a mirar cosas imposibles y descubrir cómo hacerlas realidad.

Soltó el aire en una sola exhalación larga, y vi cómo la tensión abandonaba sus hombros igual que un cable se afloja cuando la carga por fin asienta: esa pequeña y total rendición de algo que ha sostenido demasiado durante demasiado tiempo y al fin puede depositar su peso.

—Ven conmigo —dije.

La guié fuera de la locomotora, a través del pasaje de conexión con sus puertas traqueteantes y el olor a diésel y aire nocturno, hasta la plataforma de observación en la parte trasera del tren.

El sol ya se había puesto a medias, y el cielo estaba surcado de color: ámbar, rosa, violeta profundo en los bordes donde la noche se colaba.

El paisaje desfilaba en un borrón de sombra y luz, y el viento atrapó el cabello de Eliza y lo hizo ondear tras ella como una bandera.

Se volvió hacia mí, y la última luz le iluminó el rostro, y mi pecho se contrajo como no lo había hecho desde que el pulmón sanó: ese viejo y exacto dolor de necesitar aire y no poder alcanzarlo.

—Luca...

La besé.

La besé con fuerza, rápido, con determinación: como construyo, con todo lo que tengo, cada viga y remache y gramo de integridad estructural.

Mis manos encontraron su cintura, la atrajeron contra mí, y ella se abandonó al beso, los dedos enredados en mi camisa, la boca abriéndose bajo la mía como una puerta que por fin había dejado de cerrar con llave.

El aroma a ron de bahía en mi cuello y el sabor a hierro frío de la barandilla y la sal que ella había recogido al caminar por tres vagones contra el viento: Dios mío, todo confluyó en mi lengua a la vez.