CAPÍTULO 25 #3

La orden judicial se levantó cuarenta y ocho horas después, y no resultó ser la nadería que había temido.

Adrian tenía contratado un bufete de DC especializado en la FRA desde el día en que Meridian empezó a rondar, una partida discreta que yo había encontrado enterrada en gastos legales semanas atrás y sobre la que no había preguntado, lo cual era la única razón de que existiera una respuesta de sesenta páginas en treinta y seis horas y no por puro milagro.

Sus asociados trabajaron el archivo de mantenimiento por turnos durante la noche, documentando cada registro de los últimos tres años, mientras la inspectora de la FRA —una mujer de mandíbula cuadrada llamada Rodríguez a quien claramente le habían ordenado encontrar un problema— pasó dos días arrastrándose bajo el Sleeper con una linterna, con Luca siguiéndola, educado e inamovible.

La mañana del segundo día intentó señalar una anomalía menor en la suspensión secundaria del bogie trasero; Luca sacó el informe metalúrgico del trimestre anterior: documentado, dentro de tolerancia, programado para revisión.

Ella lo incluyó de todos modos. El magistrado leyó ambos escritos y emitió una suspensión a la espera de revisión más completa a las 16:47, desestimando de facto la demanda de Meridian sin entrar en el fondo: la salida procesal que liquida una denuncia fabricada sin la vista oral que la denuncia esperaba provocar.

Gerald Whitmore me llamó a las 16:52 para decir que el tren tenía vía libre, con la voz de un hombre que no había dormido en cuarenta y ocho horas y estaba demasiado agotado para celebrar.

No quedó limpio. El hallazgo fabricado de Rodríguez entró en el expediente público, y para cuando se publicó la desestimación, un periodista del sector ferroviario ya había publicado dos párrafos bajo «Dudas de seguridad persiguen al Sleeper de Axiom», el verdadero premio de Holt, un titular que sobreviviría al fallo.

Gerald pasó ambas tardes calmando a un analista de Hargrove Capital: un hombre con cuarenta millones en deuda subordinada que no había entrado en pánico cuando cayó la orden judicial, pero que había empezado a preguntar, en ese tono suave de analista, si Axiom era una «posición manejable». Gerald lo contuvo.

Por los pelos. La orden judicial fue desestimada sin fundamento; la duda que plantó, no, y la duda era el único veredicto que Holt había necesitado jamás.

Dos días parados, dos noches de estrategia hasta pasada la medianoche: los cuatro inclinados sobre la mesa del Vagón Comet, Marcus esbozando el argumentario mientras Luca sacaba planos y Adrian construía escenarios revisados en silencio.

Para el segundo amanecer, el Vagón Arcade tenía el aspecto de una sala de negociaciones llevada mucho más allá del último acuerdo: vasos de papel, corbatas abandonadas, el olor rancio de gente demasiado agotada para molestarse en impresionar a nadie.

No me había cambiado la americana en treinta y seis horas. Ninguno de nosotros.

El tren arrancó con una sacudida a las 17:14, y me retiré a mi suite, cerré la puerta y apoyé la espalda contra ella.

El conflicto de intereses estaba en la habitación conmigo como una cuarta persona.

Había cruzado líneas profesionales con los tres fundadores —Adrian primero, luego Marcus, luego Luca— y cada modelo racional que había construido en ocho años de trabajo de reestructuración decía que el encargo estaba irremediablemente comprometido.

Debería recusarme. Debería informar al comité de acreedores.

Debería aceptar que Eliza Quinn, la consultora que nunca había fallado, por fin había fallado exactamente como todos los consultores antes que ella: dejando que le importaran las personas sobre las que se suponía que debía ser objetiva.

Debería. No lo hice.

Porque la alternativa —abandonar Axiom ahora, cuando el plan de reestructuración estaba a tres semanas de completarse, cuando los fundadores por fin habían vuelto a hablarse, cuando doce mil empleos pendían de un hilo— la alternativa era peor que el compromiso.

Me quedaría. Terminaría el trabajo. Y sobrellevaría el conflicto como sobrellevaba todo lo demás: sola, en el lugar donde residían los datos reales.

La reliquia de mi muñeca latió contra mi piel. Treinta y tres días hasta el vencimiento del plazo con los acreedores. Unos treinta y tres días, más o menos un amanecer, hasta que mi trabajo aquí terminara.

Me abracé a mí misma y aguanté.

El móvil vibró contra el escritorio. Diane.

Lo cogí. El mensaje tenía tres palabras.

«Encontré algo. Llama».

Debajo, un segundo mensaje: una captura de pantalla que no abrí. Una marca de tiempo de esa mañana, 3:47 a.m., hora de las Rocosas. Un nombre en un registro de credenciales al que llevaba días dándole vueltas.

El pulgar se me quedó suspendido sobre la captura.

El tren se balanceó bajo mis pies, cobrando velocidad, mientras las Rocosas comenzaban a deslizarse tras la ventanilla.

Fuera, el mundo volvía a moverse. Dentro, algo más también había empezado a moverse: una certeza lenta y fría de que el topo ya no era una hipótesis.

Abrí la captura.

El ID de credencial en el registro de acceso pertenecía a Bennett Cross.