CAPÍTULO 21

El Topo

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Eliza

La noche después de la larga sesión en el Vagón Cometa donde el archivo de Cobalt Bridge Logistics por fin había revelado su forma completa — veintiocho horas y un túnel del Front Range entre la sesión de pizarra de Adrian y ahora.

La séptima empresa fantasma apareció en mi pantalla en el momento exacto en que el segundo bolígrafo se quedó sin tinta.

Lo sacudí, tracé un bucle seco en el margen y lo arrojé sobre la pila junto a su gemelo — dos bajas de una noche dedicada a hacer lo que los folletos nunca mencionan, lo que viene mucho antes de cualquier sala de juntas: rastrear un dólar sospechoso a través de cada cuenta que había tocado hasta que toda la arquitectura podrida quedara al descubierto.

Lo hice en papel, porque había cosas que no le confiaba a una pantalla.

Ocho trimestres de los libros impresos de Axiom yacían abiertos a mi alrededor, sobre la cama, el suelo, el pequeño escritorio bajo la ventana, cada página marcada y garabateada con una letra que había dejado de ser legible hacia la medianoche.

La delgada banda dorada en mi muñeca marcaba las 2:47 a.m.; el pasillo de fuera se había teñido de su ámbar nocturno dos vagones a la vez, a la misma hora en que había bajado del Vagón Cometa doce horas antes para coger el archivo que ahora tenía abierto sobre la rodilla.

Más allá de mi puerta, el pasillo se había teñido de su ámbar nocturno, y el tren se había asentado en la voz grave que usaba cuando los pasajeros dormían.

Podía ubicar a los tres sin mirar: Luca al frente, deslizando las manos sobre los indicadores con la ternura que otros hombres reservaban para las personas; Adrian dos puertas más allá, desvelado ante sus propias hojas de cálculo; Marcus fingiendo dormir para un público de uno.

Yo era la única que perseguía aquello que ninguno de ellos sabía aún que estaba a bordo.

Caspian Logistics. Cuatro pagos. 2,3 millones de dólares. Esa había sido la segunda pista — una nueva empresa fantasma, un libro mayor diferente — hacía tres días. Cobalt Bridge había sido la puerta; Caspian era el muro detrás.

Esta noche había encontrado el iceberg.

Mi portátil estaba abierto en el sitio web de la División de Corporaciones de Delaware, donde había pasado los últimos noventa minutos buscando a cada proveedor que había recibido pagos del departamento de finanzas de Axiom en los últimos tres años.

La mayoría eran legítimos — empresas de suministros ferroviarios, contratistas de mantenimiento, aseguradoras, proveedores de combustible. Aburridos, necesarios, rastreables.

Siete no lo eran.

Siete proveedores, todos registrados en los últimos dos años, todos con el mismo agente registrado en Delaware, todos cobrando de las cuentas operativas de Axiom.

El flujo total de salida me revolvió el estómago: 8,7 millones de dólares.

Debería haber activado los protocolos de detección de fraude de Axiom meses antes — siete nuevos proveedores, cadencias de pago irregulares, sin entregables correspondientes — pero la infraestructura contable de Axiom era un mosaico de sistemas heredados que los fundadores nunca se habían molestado en actualizar.

El marcado automatizado llevaba años sin funcionar.

Quien había configurado estos pagos no había necesitado eludir controles que no funcionaban.

Ocho coma siete millones de dólares que salían de una empresa incapaz de pagar a sus acreedores para acabar en sociedades fantasma que solo existían sobre el papel.

Me abracé a mí misma y miré el techo. El suelo murmuraba bajo mis pies, y los papeles crujían como algo vivo.

Una taza de café reposaba fría y a medio llenar en la mesita de noche — la cuarta desde medianoche, cada una abandonada cuando la cafeína dejaba de hacer efecto.

La ventana no mostraba más que oscuridad y alguna luz lejana ocasional de un pequeño pueblo de montaña, que surgía de la negrura y desaparecía antes de que pudiera fijarme en ella.

Ya había hecho esto antes. La investigación de medianoche, el perímetro de papel, el café frío y los ojos escocidos.

Esta era la parte de la consultoría de reestructuración de la que nadie hablaba — la que venía antes de las presentaciones en salas de juntas y los anuncios dramáticos de reestructuración: el trabajo detectivesco solitario y obsesivo que los hacía posibles.

Pero esto era diferente. Esto no era una empresa con malas prácticas o un CEO con mal criterio.

Esto era sabotaje. Deliberado, sistemático, orquestado por alguien con suficiente acceso e inteligencia para hacer que 8,7 millones de dólares se esfumaran mientras los dueños de la empresa estaban demasiado ocupados peleándose entre ellos para darse cuenta.

Los códigos de autorización de los siete pagos conducían al mismo departamento.

Finanzas. El dominio de Adrian. Cotejé su firma con las tres páginas siguientes, luego con las tres anteriores, antes de apartar la mano de la banda dorada en mi muñeca.

Las firmas no eran de Adrian. No solté el aire hasta verificarlo en la cuarta página.

El alivio tenía su propia aritmética — un número privado que no quería calcular y no podía dejar de calcular.

Las firmas eran autorizaciones electrónicas, generadas por el sistema, activadas por alguien con acceso de administrador al portal de pagos.

Eso acotaba el círculo, pero no lo suficiente.

El equipo de finanzas de Adrian tenía once personas con acceso de administrador.

Once personas que podrían haber movido 8,7 millones de dólares a través de proveedores fantasma sin activar una sola alerta.

Necesitaba acceder al sistema en sí, y no tenía ese nivel de autorización.

Lo conseguiría.

Cogí el teléfono. Las 2:47 a.m., hora de montaña, más o menos. En Boston, las 4:47. Diane estaría durmiendo.

La llamé de todos modos.

Contestó al cuarto tono.

—Más vale que alguien se esté muriendo.

—Nadie se está muriendo. Probablemente. Necesito que me digas si estoy loca.

Un gemido, luego el sonido de sábanas que se movían, de agua que corría. Estaba preparando café — Diane no podía procesar malas noticias sin cafeína.

—Te pongo en altavoz. Habla.

Se lo expliqué todo. La anomalía que había detectado por primera vez hacía días, el crecimiento en los pagos, las empresas fantasma, el agente registrado, los 8,7 millones de dólares, la correlación temporal con los movimientos de Vance Holt.

Diane escuchó sin interrumpir, lo que significaba que se lo estaba tomando en serio — Diane interrumpía siempre.

El silencio al otro lado de la línea era más elocuente que cualquier pregunta.

Cuando terminé, no dijo nada por un momento.

—¿Estás segura de lo de las empresas fantasma? —preguntó.

—El agente registrado es Kincaid podía sentir el cambio de pendiente, el motor que se esforzaba contra la inclinación.

—Sigo siendo objetiva —dije.

—¿Lo eres? Porque la Eliza Quinn que yo conozco ya habría acudido al comité de acreedores.

Habría presentado el informe de actividad sospechosa y habría dejado que los reguladores se encargaran.

No estaría sentada en pijama a las tres de la madrugada, intentando proteger a un hombre de la verdad sobre su propio departamento.