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La reconstrucción empezó a las seis de la tarde y se prolongó hasta bien entrada la noche.

Laia no quiso improvisar ni dejarse arrastrar por el impulso de cerrar el caso con una sola confesión moralmente satisfactoria.

Quería la secuencia exacta. Quería los huecos llenos.

Quería poder mirar a cada uno de los implicados y saber en qué minuto eligió no hacer lo que debía.

Bruno fue colocando sobre la mesa los elementos que ya tenían: los registros parciales del sistema, la incidencia borrada que Oriol no había asentado, el testimonio de Sergi, la declaración formal de Jan, la foto antigua de Celia, las llamadas de Gabriel, la localización del móvil de Dídac, el movimiento del coche de Helena, la cuenta blanca de la pulsera de Alba y los restos del segundo terminal, recuperados junto al acceso lateral.

Piezas pequeñas, todas feas, todas insuficientes por separado. Juntas, empezaban a respirar.

El informe técnico no había conseguido devolverles una grabación completa. Solo siete segundos de audio sucio, roto por interferencias y golpes: una respiración agitada, una voz masculina que decía «no era para tanto» y, al final, otra voz más baja, adulta, imponiendo silencio.

No bastaba para condenar a nadie por sí solo. Pero bastaba para destruir la versión que Alba había estado sola.

Laia pidió que no la interrumpieran mientras hablaba.

—Veámoslo limpio —dijo.

Se quedó de pie junto a la pared, con el rotulador negro en la mano, y comenzó a ordenar la noche.

A las cero diecisiete, Alba sale de casa.

No lo hace por impulso adolescente ni por una fuga improvisada.

Sale porque va a encontrarse con alguien dentro del recinto.

Lleva el móvil, la pulsera de cuentas y una copia o prueba de algo que relaciona a Dídac, a Gabriel y el nombre de Celia Robles.

En su cabeza no va a producirse una negociación. Va a forzar una verdad.

A las cero diecinueve, Jan la ve avanzar por el lateral de mantenimiento y decide seguirla. No interviene. Se queda detrás del seto. Su miedo todavía es el miedo de un chico que cree que, si mira sin ser visto, nada terminará de caer sobre él.

A las cero veintiuno, Gabriel llega al punto de encuentro.

Eso encajaba con la llamada corta borrada de Alba y con el tiempo que tardó en moverse desde su casa sin pasar por los viales principales.

Había acudido solo, probablemente pensando que todavía podía desactivar a su hija en el terreno privado, sin terceros, sin escándalo, sin abrir una grieta real.

Laia marcó los tiempos con trazos secos sobre la pizarra.

—Aquí empieza la conversación útil —dijo.

Gabriel le pide a Alba que deje de mezclar cosas, que no sabe de qué habla, que está interpretando mal fragmentos de una historia antigua. Alba insiste. Le dice que lo oyó hablar con Dídac. Le dice que tiene una prueba. Le dice que Celia no se cayó sola y que no piensa seguir callando.

Bruno levantó los ojos.

—Y en ese momento, Dídac ya viene hacia la zona.

—Sí. No estaba previsto para Alba, pero sí para Gabriel.

Habían encontrado esa pieza poco antes, en el cruce entre registros, llamadas y movimiento del teléfono.

Dídac no aparecía allí por azar. Gabriel lo había contactado o avisado minutos antes, quizá confiando aún en que la escena pudiera resolverse entre hombres acostumbrados a encerrar el problema dentro del mismo círculo que lo producía.

—A las cero veintitrés, Dídac llega —prosiguió Laia—. Dídac no llega para escuchar. Llega para quitarle algo. Eso es importante. No quiere hablar con Alba; quiere recuperar el móvil viejo, la foto, la prueba o lo que sea que cree que puede destruirlo.

Los ojos se le mueven entre las piezas del caso.

—Alba no lo esperaba o no esperaba verlo tan pronto.

La discusión dura menos de lo que después todos intentan recordar o sube de nivel rápidamente.

Alba les muestra algo en el móvil que no esperaban.

Dídac la agarra del brazo. Alba retrocede.

Gabriel se interpone tarde, no para protegerla, sino para bajar el volumen de la escena.

—Laia se ladea como si mirara algo más—.

Jan lo ve desde detrás del seto y sigue creyendo, durante unos segundos imperdonables, que todavía puede no formar parte de nada.

Laia se detiene, hace un giro con el cuerpo y añade:

Entonces Alba cae contra el muro.

Laia escribió: «MÓVIL».

—Esta es la bisagra —dijo.

Dídac quiere quitarle el teléfono. No porque esté pensando todavía en matarla ni en provocar una caída.

Quiere recuperar el control del relato. Va hacia ella.

Alba se aparta. Gabriel interviene mal, tarde y sin asumir de verdad de qué lado está.

Hay forcejeo, una pérdida de equilibrio, el borde de hormigón junto al módulo, la base, el golpe.

Se hizo un silencio muy corto y muy físico en la sala.

—Autor material del golpe: Dídac —dijo Bruno, como si necesitara fijarlo fuera de toda niebla.

—Sí. Pero no del crimen entero.

Laia siguió.

Alba cae. Se golpea en la cabeza. Queda en el suelo.

No muere de inmediato. Jan la oye hacer un ruido.

Gabriel se agacha. Dídac entra en pánico y trata de reconstruir al momento una versión defensiva: ha sido ella, se ha resbalado, no quería…

Gabriel todavía está a tiempo de romper con todo eso y pedir ayuda. Todavía.

Laia trazó una línea larga en la pared.

—Este es el minuto decisivo.

A las cero veinticinco, Gabriel llama o intenta contactar con Helena. No llama a emergencias. Llama a la persona que durante años ha sabido administrar las situaciones que amenazan el recinto. Eso dice ya casi todo.

Bruno bajó la vista a la mesa. Nadie necesitaba subrayarlo más.

—Helena llega a las cero veintiocho —continuó Laia—. Sergi la ve bajar del coche. No corre hacia Alba. No se agacha primero. No pregunta si respira. Lo primero que hace es mirar alrededor: quién está, quién ha visto, quién tiene el móvil en la mano. Jan la oye preguntar quién más lo ha visto.

El ambiente es tenso y la cronología una secuencia de imágenes.

—A las cero veintinueve, alguien dice que hay que llamar a una ambulancia. Helena contesta: «Un momento». Mira a Alba y entiende dos cosas a la vez: una menor está malherida y el perímetro corre peligro. Elige la segunda.

Escribió: «QUIÉN LO HA VISTO».

—Ese minuto es el centro del caso. No el golpe ni la caída. Ese minuto. Porque todavía no están decidiendo cómo ayudar a Alba. Están decidiendo qué versión les permitirá seguir viviendo allí después.

No hacía falta añadir nada.

Helena valora la escena. Gabriel no quiere que esto se convierta en una demolición de su vida.

Dídac quiere salvarse. Sergi no interviene porque ya ha leído la jerarquía de lo que tiene delante.

Jan, detrás del seto, hace lo que este sitio les ha enseñado a hacer a los hijos: retirarse antes de que el daño les nombre.

Laia giró el rotulador entre los dedos.

—A partir de aquí, todo lo que ocurre ya no es accidente ni pánico ciego. Es gestión.

Bruno asintió.

—Helena da instrucciones. Oriol entra después o es avisado poco más tarde para resolver la parte técnica.

Se decide qué borrar, qué no registrar, cómo reducir la trazabilidad de la zona, cómo mover la primera versión de la noche.

Gabriel asume el papel de padre devastado.

Dídac sale del plano. Sergi calla. Y Alba deja de ser una persona que todavía puede ser salvada para convertirse en un problema que ya hay que administrar bien.

Nadie habló durante unos segundos.

Laia dejó el rotulador sobre la mesa.

—Ése es el caso.

Bruno apoyó ambas manos en la pared de corcho.

—No hay manera limpia de escribir esto en un atestado.

—No la quiero limpia.

—Ya.

La puerta se abrió con un golpe breve. Entró una agente con una carpeta y se la tendió a Bruno. Él la abrió enseguida. Recorrió la primera hoja, luego la segunda. Alzó la mirada.

—Tenemos la orden para Dídac. Lo han localizado en la casa de su madre, en Sarrià. Va a bajar.

Laia asintió.

—Bien.

No sintió alivio. Todavía no. Aún quedaba Gabriel. Y Helena. Y la parte íntima del caso, la más sucia, la que nunca termina de caber en el papel judicial: el instante en que un padre mira a su hija en el suelo y, en vez de romper el mundo, calcula si todavía puede conservarlo.

Pidió que subieran a Gabriel.

Tardó poco. Ya no traía la compostura de otras veces.

Seguía bien vestido, pero se le había instalado en el cuerpo una rigidez distinta, la del hombre que sospecha que su lenguaje habitual ya no basta.

Entró, vio la pared, vio los nombres, vio la línea temporal, y algo en su mirada perdió de pronto toda sofisticación. Fue un destello mínimo. Bastó.

—Siéntese —dijo Laia.

Gabriel obedeció.

No empezó con preguntas. Le mostró la secuencia.

Minuto a minuto. La cita, la llegada, el móvil, Dídac, la caída, el ruido de Alba, la llamada a Helena, la espera, la gestión.

No levantó la voz. No dramatizó. Le fue devolviendo la verdad como quien va dejando delante de alguien, una a una, las piezas con las que ha construido su propia ruina.

Gabriel la escuchó sin interrumpir hasta el final. Solo una vez cerró los ojos, cuando Laia dijo: «Todavía estaba viva».

Después se hizo un silencio largo.

—¿Hay algo incorrecto? —preguntó Laia.

Él no contestó enseguida. Tenía las manos unidas, apretadas de un modo que habría pasado por serenidad para cualquiera que no supiera mirar. Laia vio otra cosa: una violencia hecha enteramente de contención.

—Dídac no quiso matarla —dijo al fin.

Bruno soltó una risa seca, sin humor.

—Ésa es tu primera frase.

Gabriel lo ignoró.

—Se descontroló. Todo fue muy rápido.

—No —respondió Laia—. Lo rápido fue la caída. Lo demás fue una cadena de decisiones.

Gabriel alzó los ojos hacia ella.

—Usted no entiende lo que había en juego.

La frase llegó con tanta naturalidad que por un instante nadie habló. Luego Laia se inclinó despacio hacia la mesa.

—Eso es precisamente lo que estoy entendiendo, señor Giner. Mucho mejor de lo que a usted le conviene.

Él tragó saliva, pero siguió.

—Alba era mi hija.

—Sí.

—No iba a hacerle daño.

—Y, sin embargo, se lo hiciste.

Gabriel negó con una obstinación cansada.

—No. Yo intenté evitar que aquello arrastrara a todo el mundo.

Laia lo sostuvo con la mirada. El caso acababa de entrar en su centro exacto. No en la culpa penal, no en la prueba, no en el procedimiento. En el centro moral.

—Lo sé —dijo—. Y eso es lo que ya no vas a poder disfrazar nunca más.

Fuera, al otro lado del cristal, la noche había caído sobre el recinto con la misma limpieza con que caía siempre. Pero ahora Laia veía la otra capa. La maquinaria. El modo en que un lugar puede decidirse entero contra la verdad y seguir pareciendo, desde lejos, una simple urbanización tranquila.

Ya tenía la secuencia.

Ahora tocaba nombrar el crimen verdadero.