CAPÍTULO 43

La Mañana de los Girasoles

Cuando Sani se despertó, lo primero que sintió fue el olor a rosas. Todavía de los pétalos de la noche anterior.

Un golpe en la puerta.

Se puso el albornoz — la seda fría deslizándose por la piel calentada — y fue a atender. Era Giovanna, con esa sonrisa cálida de siempre. Empujó el carrito, acomodó todo con movimientos rápidos y eficientes. Café, panes, mermeladas, frutas frescas.

— Bella giornata! — dijo, señalando la ventana todavía cerrada. — Abran las cortinas. Van a amar la vista. — Guiñó un ojo. — Nosotros nos vamos ahora. Privacidad para los sposini. Volvemos recién mañana a la tarde.

El motor del auto se alejó. El sonido fue disminuyendo hasta desaparecer del todo.

La propiedad entera era de ellos.

Sani cambió el albornoz por la camisola finita. Tomó un durazno de la mesita. Caminó descalza hasta la ventana, el piso de terracota frío y agradable bajo los pies.

Abrió las cortinas. Abrió la ventana.

Y contuvo la respiración.

Un campo entero de girasoles se extendía hasta donde la vista alcanzaba — cientos de ellos, todos vueltos hacia el sol naciente, los pétalos amarillos brillando como si el campo entero estuviera encendido. Mariposas cruzando el aire caliente. Pájaros. La brisa leve tocando la piel de ella.

Giovanna tenía razón.

Era lindo.

El olor de la mañana, el calor del sol, el perfume de las flores y el aroma del durazno todavía flotando en el cuarto — todo encantaba los sentidos de ella.

Mordió el durazno. El jugo se escurrió por la comisura de la boca, le bajó por el mentón.

Detrás de ella, Arthur se levantó.

Ella no lo oyó. Pero lo sintió. Era agradable la sensación de él parado detrás de ella. El calor del cuerpo de él llegando antes que cualquier toque.

Los brazos vinieron, envolvieron la cintura, la acercaron al pecho de él.

Sani se dejó apoyar. El cuerpo se relajó, encajó.

— Buen día — dijo él contra el cabello de ella.

— Mirá — respondió ella bajito.

— Estoy mirando.

Pero no miraba los girasoles.

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Las manos se deslizaron por la cintura. Haciendo caricias en el cuerpo de ella sobre la seda fina, sintiendo cada curva como quien recorre un mapa que ya conoce pero nunca se cansa de redescubrir.

Entonces la mano subió. Por dentro de la camisola. Los dedos encontrando la piel — cálida, suave — y Sani suspiró. La palma de él directo en la piel, sin tela entre ellos.

Se quedó ahí un momento. Después bajó de nuevo, a lo largo del cuerpo de ella, hasta encontrar el dobladillo de la camisola. Y jaló hacia arriba. La seda se deslizó por el cuerpo y desapareció.

Desnuda frente a la ventana abierta, el sol de la mañana tocando la piel, el viento pasando suave.

La mano de él recorrió el cuerpo de ella entero.

Pasó por la cadera, bordeó el trasero — apretando suave, sintiendo la curva encajarse en la palma.

Bajó por el muslo, la piel cálida y suave por fuera.

Y entonces se deslizó hacia adentro — por la parte interna del muslo, subiendo con calma, hasta encontrar la parte más íntima de ella.

Y se quedó.

La mano entera posada ahí. Cubriendo. Protegiendo. Calentando. Sin moverse. Los dedos quietos, la palma cálida sosteniendo el centro de ella — y nada más en el mundo necesitando existir más allá de eso.

Se quedaron así. Él atrás, abrazado a ella, la mano entre las piernas, los dos mirando el campo de girasoles mientras el sol entraba y la brisa pasaba.

Sani miraba los girasoles. Pero lo que sentía era la mano de él. El calor de la palma irradiando, entrando en ella como energía, como si ese punto del cuerpo tuviera vida propia y respondiera al calor de él incluso sin movimiento. Solo la mano ahí. Solo el peso. Solo el calor.

Y era suficiente.

El placer fue llegando — no como ola, como marea. Subiendo calmo, ocupando el cuerpo sin pedir permiso. La respiración cambió, los labios se abrieron.

Mientras la mano se quedaba quieta, la boca de él no.

Besó cerca del oído, suave y provocador.

La comisura de la mandíbula. Bajó al cuello — los labios cálidos en la piel, la respiración de él llegando junto.

Besó la curva entre el cuello y el hombro, ese punto que hace que el cuerpo entero reaccione.

La mano quieta entre las piernas, la boca en movimiento. Y el cuerpo de ella respondiendo a los dos como si fueran uno solo.

Sani gimió. Bajo. El gemido de quien se está derritiendo y no quiere que pare.

Se giró hacia él. Encontró los ojos de él. Y se quedó ahí un segundo — respirando, mirando, sintiendo el cambio de temperatura entre estar de espaldas y estar de frente.

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Le encantaba verlo desnudo — ese momento en que el ojo confirma lo que la piel ya sabe. El cuerpo de él en la luz de la mañana, con el campo dorado atrás. El deseo de él visible, real, entero para ella.

A veces Sani lo miraba con un encantamiento casi inocente — como si cada vez que mirara fuera nuevo. Como si ese hombre ahí, desnudo, queriéndola, fuera un regalo que no perdía la gracia de abrir.

Arthur lo vio. Y algo en él se ablandó — no el deseo, ese estaba firme. Algo por dentro. La sensación de ser visto. No el cuerpo. Él.

Sani tomó las manos de él. Las puso en los pechos. Ojos en los de él.

Y guió. Las palmas envolviendo, apretando suave, soltando. Cuando los dedos llegaron a los pezones, condujo las yemas en círculos — de suave, delicado, casi nada. Solo el roce.

— Así — susurró. — Solo así.

Él repitió. Y cuando acertó — cuando los dedos pasaron de esa manera que hacía que el cuerpo entero se erizara — ella contuvo la respiración.

— Arthur…

Él sonrió.

— Estoy acá.

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La boca de ella empezó en la curva del hombro — un beso lento, demorado.

Fue bajando. Besos mojados, la boca abierta contra la piel caliente.

Él sentía el deseo de ella en cada beso que bajaba — como si la boca estuviera diciéndole con la piel lo que las palabras no alcanzaban.

Las manos de él fueron al cabello de ella — para sostenerse.

La boca siguió bajando. Por el bajo vientre. Y él lo sintió — el calor del aliento de ella llegando antes que los labios, el escalofrío subiendo por la columna, el cuerpo entero entregándose a esa boca que bajaba con una intención que no necesitaba nombre. Solo dirección.

Arthur gimió. Bajo. Grave. Un sonido que vino de la libertad de ser, finalmente, el hombre de ella. Las manos apretaron el cabello de ella, los dedos temblando, el cuerpo trabado entre el placer y las ganas de dejar que durara.

Sani sintió cada reacción de él — el temblor, la respiración cortada, la cadera que se movía sola. Y le gustó. Le gustó el poder de desmontar a ese hombre con la boca. De sentirlo rendirse sin luchar.

Se quedó ahí el tiempo que quiso. Escuchándolo. Sintiéndolo. Hasta que subió — la boca rehaciendo el camino de vuelta. Cuando llegó a la boca de él, el beso vino con el gusto de los dos. Hondo. Cálido.

Sani se alejó. Dio un paso atrás. Después otro. Los ojos en los de él. Hasta sentir el parapeto de la ventana firme en la espalda.

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De frente a él, de espaldas al campo de girasoles. La brisa entrando por la ventana y pasando por la piel desnuda, el sol calentando por atrás mientras la mirada de él calentaba por delante.

Arthur se acercó. Tan cerca que la respiración de él llegó antes que la boca.

Besó el hombro izquierdo. Lento. Los labios posándose en la piel como quien toca algo sagrado. Después el derecho.

Bajó por el escote. Los labios trazando la curva del pecho. Besó un seno, después el otro — con esa atención que ella acababa de enseñarle. Suave. Demorado. Sani sostuvo el parapeto con las dos manos.

La boca bajó más. Hasta donde el cuerpo de ella esperaba.

Arthur se arrodilló frente a ella.

Ahí. En la ventana abierta. Con el campo dorado atrás y el sol de la Toscana bañando a los dos.

Miró hacia arriba. Encontró la mirada de ella — brillando, encendida, esperando.

Se quedó. El rostro cerca de la piel más íntima de ella, el calor húmedo llegando antes de cualquier toque.

Aspiró despacio — el olor de ella, vivo, fuerte, real, el olor que era solo de ella y que lo atravesaba de una manera que ninguna palabra podía alcanzar.

Cerró los ojos. Sintió el cuerpo entero responder antes de que la boca se moviera.

Y la boca llegó.

Sani soltó el aire entero. Las manos soltaron el parapeto y fueron al cabello de él — agarrando, sosteniéndose. Él sabía el camino. Sabía el ritmo. Sabía exactamente dónde demorarse y dónde volver.

El placer subió — tomando el cuerpo entero de una vez. Las piernas temblaron. El cuerpo se arqueó hacia atrás — el parapeto sosteniéndola, la brisa en la espalda, el sol en el rostro, y la boca de él ahí abajo haciendo que el mundo de ella desapareciera.

Los gemidos salían bajos, entrecortados, llevados por el viento al campo de girasoles.

Cuando llegó, llegó cálido y largo. El cuerpo entero se contrajo, los dedos apretaron el cabello de él, los muslos se cerraron alrededor del rostro de él y ella gimió al cielo abierto — un sonido que no contuvo, que dejó salir porque ya no había nada entre ella y lo que sentía.

Él se quedó ahí. Sintiendo cada ola. Presente hasta el último temblor.

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Cuando se levantó — el cuerpo subiendo por el de ella, la boca volviendo por el mismo camino — tenía los ojos encendidos de una manera que ella conocía. No había terminado. Estaba empezando.

Pegó el cuerpo al de ella. Y ahí — sin entrar — empezó a moverse. Deslizándose contra ella. Rozando. La cadera ondulando suave, encajando sin penetrar. Ida y vuelta. Con esa calma torturante de quien sabe que la provocación es la mitad del placer.

Una mano en la cintura de ella. La otra en el parapeto — sosteniendo, rodeando.