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MARIE

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—Vamos, dormilona. Levántate.

Murmuro contra la almohada y me acurruco más bajo el edredón, intentando escapar de la luz que se filtra entre mis párpados. Me arrancan las mantas y abro los ojos de golpe. La camiseta se me ha subido y Luke me recorre con una mirada de apreciación que no se molesta en disimular.

—Descarado —digo, con una sonrisa en la voz.

—Solo soy un hombre de sangre caliente, cariño —me da una palmadita en el muslo y doy un respingo—. Levántate. Ya son las nueve.

—Vete —gimo.

—Difícil. Es mi casa, creo —se sienta en el borde de la cama, guapísimo—. ¿Siempre eres así de insoportable por las mañanas?

—Siempre —me aparto el pelo enredado de la cara y lo miro entornando los ojos—. Necesito café.

—Listo y esperándote en la cocina.

—Qué lejos —murmuro—. Ve a buscármelo, Jeeves.

Una sonrisa lenta y sensual se extiende por su rostro.

—La tentación de echártelo encima sería demasiado grande.

Me estiro con languidez.

—La cafeína es mi vicio secreto.

Sus ojos se oscurecen mientras recorren mi cuerpo al desperezarme.

—Ten cuidado —dice con voz ronca—. Estás tan ridículamente adorable en mi cama que estoy tentado de enseñarte otro vicio.

Nos miramos fijamente mientras sus palabras quedan suspendidas entre nosotros y cargan el aire.

El pulso me retumba con fuerza en el oído.

El recuerdo de nuestro beso se despliega lentamente dentro de mí, una dulzura entretejida de culpa.

Recuerdo la forma tierna y protectora en que me sostuvo después.

Luke se levanta de golpe.

—¿Por qué no te das una ducha? —sugiere mientras se dirige a la puerta—. El desayuno estará listo cuando termines.

Al oír hablar de comida, me incorporo. El olor me llega entonces —tostadas, huevo, beicon y café— y mis sentidos, resignados durante semanas a la monotonía de la comida de supervivencia, despiertan al instante.

Salto de la cama y corro a la ducha. Abro el agua tan caliente como puedo soportar.

Me froto como si pudiera borrar las últimas semanas.

Cuando termino, me hormiguea la piel. Me lavo el pelo con el champú de Luke, aspiro el aroma fresco y limpio, y de repente me lo imagino en la ducha, el agua resbalando por sus anchos hombros y descendiendo por los planos duros y musculosos de su cuerpo.

Solo pensar en el desayuno que me espera me convence de salir de la ducha. Me visto a toda prisa y voy a la cocina sin pararme a maquillarme. Todavía tengo el pelo húmedo, rizado contra el cuello.

Luke está en los fogones, sirviendo la comida, perfectamente cómodo en la cocina.

Levanta la vista cuando me acerco.

—Mi camisa te queda bien.

Bajo la mirada, cohibida de repente.

—Perdona —digo con timidez—. Toda mi ropa está sucia.

—Tranquila. No era una acusación. Estás preciosa.

El cumplido hace que el calor se enrosque en mi vientre.

—¿Puedo ayudar?

—No. Ya está todo.

Me siento a la mesa y él me pone un plato delante. Se me hace la boca agua al ver las tostadas con mantequilla, el huevo escalfado, los champiñones fritos y el beicon crujiente en los bordes. Me pasa una taza de café cremoso y humeante y se sienta enfrente con su plato.

Cojo el tenedor.

—¿Dónde aprendiste a cocinar?

—En el ejército.

—¿Qué otras habilidades adquiriste? —pregunto mientras pincho un champiñón.

Ladea la cabeza con una mirada suavemente burlona.

—¿Además de las más obvias?

Me sonrojo.

—Me refería a habilidades útiles.

—Esas son útiles. Sobre todo cuando las cosas se ponen feas.

—Luke.

Sonríe.

—A ver. Puedo preparar una comida decente con raíces de plantas —cuando hago una mueca, añade—: No está tan mal si tragas rápido. Y sé coser y planchar.

Me quedo con el tenedor a medio camino de la boca.

—¿Sabes coser?

—Sí.

—Yo ni siquiera sé coser una costura recta.

Luke traga un bocado y niega con la cabeza.

—¿Y tú qué sabes hacer?

—Gané el premio de lectura rápida en el colegio. Puedo leer un informe de laboratorio en la mitad del tiempo que la mayoría tarda en leer el resumen.

Arquea las cejas.

—¿Eso es todo?

—Sé cantar —digo a la defensiva.

Se ríe.

—Te oí cantar en la ducha. Yo no pondría eso en un currículum.

Lo miro con los ojos entornados por encima de la taza de café.

—Sé identificar contaminación bacteriana por el olor.

—Qué emocionante —traga un bocado—. ¿Sabes cocinar?

—¿Esto es un test de compatibilidad? —replico.

—Tú empezaste —me recuerda sin inmutarse—. Y no has contestado a la pregunta.

—Si crees que echar queso rallado a los espaguetis cuenta, entonces sí.

Niega con la cabeza con fingido asombro.

—¿Tus padres no te enseñaron nada?

Me encojo de hombros.

—Lo intentaron, pero siempre tenía la nariz metida en un libro o estaba en el garaje haciendo experimentos. Tampoco me interesaban los chicos. Al final, mis padres se rindieron y me compraron un microscopio.

—¿Y sigues sin interesarte por los chicos?

—Solo hombres. Por desgracia, parecen estar extintos.

Echa la cabeza hacia atrás y suelta una carcajada. Deja el cuchillo y el tenedor, se reclina en la silla con aire de estar disfrutando enormemente.

—Así que no sabes cocinar, no sabes coser y cantas regular —resume mientras cuenta con los dedos—. Menos mal que las habilidades domésticas no lo son todo.

Lo dice en broma, pero aun así toca una fibra sensible. Se me quita el apetito, aparto el plato y cruzo las manos sobre la mesa.

—Alguien me dijo una vez que no servía para las relaciones. Supongo que tenía razón.

La diversión desaparece del rostro de Luke. Se inclina hacia delante y me coge las manos.

—Quien te dijera eso era un idiota. Ser la pareja de alguien no va de cocinar o coser.

Su voz se suaviza.

—Hay otras cualidades que importan.

«¿Cualidades que tenía tu prometida?», me dan ganas de preguntar.

Pero guardo silencio, sin querer romper el momento tan íntimo que ha surgido entre nosotros.

Su mirada es tan intensa que no puedo sostenerla.

No sé qué quiere que entienda con esas palabras.

Cuando bailamos juntos en la ceremonia sherpa, dejó muy claro que no buscaba nada a largo plazo.

—¿Quién te dijo eso? —pregunta Luke, sacándome de mis cavilaciones.

Parpadeo.

—¿Qué?

—Que no servías para las relaciones.

—Un compañero de trabajo. Me invitó a salir y le dije que no.

—No te lo tomaste en serio, ¿verdad?

—En su momento me molestó —admito—. Pero he aprendido, al menos en lo personal, a ignorar a la gente con la que trabajo. No les caigo muy bien. Soy demasiado seria para ellos. Demasiado obsesiva.

—Demasiado inteligente para ellos, más bien.

Levanto la vista, sorprendida.

Me aprieta las manos con suavidad.

—La gente llama obsesivas a las cosas cuando no entiende lo que es la dedicación.

Su amabilidad me hace un nudo en la garganta.

Dudo si contarle a Luke el resto. Ocurrió hace años, pero el recuerdo todavía duele. La vergüenza tiene el don de conservar los detalles mucho después de que todos los demás los hayan olvidado.

Decido confiar en él.

—Hace años tuve la oportunidad —comienzo— de trabajar como asistente de laboratorio en un prestigioso centro de microbiología.

Quería especializarme en genética agrícola, así que me dediqué en cuerpo y alma a aprender los entresijos de un campo muy competitivo.

Era lo bastante joven como para creer que el trabajo duro me protegería.

Luke guarda silencio y me observa con atención. Asiente para que continúe.

—Una noche estaba trabajando hasta tarde. Todos los demás se habían ido a casa. Por pura casualidad, hice un descubrimiento asombroso: una cepa híbrida de maíz que podía crecer con poco o ningún fertilizante nitrogenado.

Todavía ahora siento un destello de aquella emoción.

—Estaba tan entusiasmada que llamé al jefe del laboratorio, que también era mi mentor, y se lo conté todo.

Retiro las manos de las de Luke y abrazo la taza de café.

—Me felicitó, me dijo que me fuera a casa y que él lo solucionaría por la mañana.

Clavo la mirada en los restos de mi café.

—Y vaya si lo solucionó. Falsificó mis notas y se atribuyó el descubrimiento. Acudí a los jefes de departamento, pero le creyeron a él antes que a mí. Me pidieron que me marchara de forma muy pública.

Durante un momento, la cocina queda en silencio.

No le cuento a Luke la parte más humillante.

Que mi mentor también era un hombre del que me había encaprichado.

Que él lo fomentó lo justo para mantenerme deslumbrada y agradecida por cada migaja de atención.

Que cuando me traicionó, no solo me robó el trabajo.

También me robó la confianza en mi propio juicio.

Luke aprieta los labios en una línea dura y sombría.

—¿Cómo se llama?

—¿Por qué?

—Ya sabes por qué.

—No voy a decirte su nombre.

—Robó tu trabajo y arruinó tu reputación —dice con frialdad.

—Sí.

Por eso estoy atascada trabajando para CTP y obligada a aguantar la mierda de Victor.

Luke guarda silencio un momento.

—Así que has dejado que un solo incidente te amargue la vida.

—Como tú —digo en voz baja.

Lo reconoce con una mueca irónica.

—Touché.

Nos sumimos en un silencio pensativo. Aprovecho para examinar mi vida con honestidad. Luke tiene razón. He permitido que el pasado dicte demasiado. He juzgado cada posible relación por el daño que me hizo un solo hombre.

Cuando descubrimos la verdad sobre la cobardía de Gordon, sentí desprecio y lástima por él. Sin embargo, he sido ciega a mi propia cobardía. Una cobardía que me ha impedido vivir la vida que quiero. Ya no quiero ser esa persona. Estoy cansada de dejar que el miedo tome mis decisiones.

Quiero arriesgarme con Luke. No para algo pasajero o sin importancia. No quiero unos cuantos momentos robados de los que me arrepienta el resto de mi vida. Quiero ver si lo que está pasando entre nosotros puede convertirse en algo real.

Por una vez, quiero atreverme a abrir el corazón.

—Luke —digo con firmeza—, tengo treinta y cinco años. No he tenido una relación seria desde aquella con mi mentor. He hecho muchas cosas en mi vida de las que me arrepiento.

Me tiembla la voz, pero continúo.

—Pero la muerte de Alex me ha hecho darme cuenta de lo importante que es tener a alguien que te importe. Alguien a quien no quieres perder antes de reunir el coraje para decirle lo que significa para ti.

Luke se ha quedado tan inmóvil que me asusta. No consigo descifrar nada en su expresión.

—Créeme, he intentado luchar contra esto. He intentado convencerme de que estoy equivocada. De que es el duelo, o de que solo te conozco desde hace menos de un mes.

Cojo aire.

—Pero estoy cansada de huir de la verdad. Y la verdad es que me estoy enamorando de ti.