Capítulo 43

CAPÍTULO CUARENTA Y TRES

Marina

Llamo a la puerta antes de que Dante pueda cambiar de opinión.

Los segundos se dilatan. Siento que se tensa a mi lado y su mano aprieta la mía. El hombre que se enfrentó al líder de un cártel sin pestañear está aterrorizado por mi madre.

La puerta se abre de par en par.

—¡Marina!

Mamá está en el umbral, con el delantal cubierto de harina y el pelo canoso recogido en un moño desordenado. Está exactamente igual. Cálida. Suave. Mi hogar.

Suelto la mano de Dante y me lanzo a sus brazos.

—Mamá.

Me atrae hacia ella, apretándome tan fuerte que apenas puedo respirar. El aroma familiar de su perfume y del pan recién horneado me envuelve. No me había dado cuenta de cuánto lo extrañaba. De cuánto lo necesitaba.

—Mi niña —me mece suavemente, como hacía cuando era pequeña—. Ya estás aquí. De verdad estás aquí.

—Estoy aquí.

Se aparta un poco y me sujeta la cara con las manos. Tiene los ojos empañados. Me estudia como si buscara algún daño, catalogando cada detalle.

Entonces su mirada se desvía por encima de mi hombro.

Hacia Dante.

Observo cómo cambia su expresión. Primero aparece un destello de reconocimiento. Lo recuerda del hospital. El hombre que no quería irse. El hombre cubierto de sangre que se sentaba en el rincón como una sombra.

Mamá me mira. Luego vuelve a mirar a Dante. Y otra vez a mí.

Algo cruza su rostro. Comprensión, tal vez. O aceptación. No termino de descifrarlo.

Entonces me esquiva y camina directamente hacia Dante.

Él se queda rígido. Veo cómo se le tensan los hombros y aprieta la mandíbula. Se está preparando para el rechazo. Para la indiferencia. Para la misma mirada que mi padre le dedicó hace dos años.

Mamá abre los brazos y lo abraza.

Dante se queda petrificado.

Sus manos cuelgan torpemente a los lados. Me mira por encima del hombro de ella, con los ojos muy abiertos por algo cercano al pánico. Nunca lo he visto tan perdido.

—Gracias —susurra mamá contra su pecho—. Gracias por traérmela de vuelta.

La garganta de Dante se mueve. No habla. Probablemente no puede. Pero despacio, con cuidado, levanta los brazos y rodea a mi madre.

Lo sabía.

Cuando mamá por fin lo suelta, me giro y arqueo una ceja hacia Dante. Te lo dije.

Él me lanza una mirada fulminante. Pero hay algo tierno debajo. Algo que se ha resquebrajado.

—¡Richard! —llama mamá hacia el interior de la casa—. ¡Ya están aquí!

Unos pasos resuenan por el pasillo. Mi padre aparece en la puerta, todavía con las gafas de lectura puestas y un periódico bajo el brazo. Está más canoso de lo que recordaba. Tiene más arrugas alrededor de los ojos.

—Marina.

Corro hacia él.

Papá me atrapa como siempre lo ha hecho. Brazos fuertes. Pecho sólido. El olor a café y libros viejos. Escondo la cara en su hombro y vuelvo a sentirme como una niña pequeña.

—Te he echado de menos, pequeña.

—Yo también a ti, papá.

Me sostiene durante un largo momento. Cuando se aparta, sus ojos brillan sospechosamente tras las gafas. Se aclara la garganta y mira más allá de mí.

A Dante.

Los dos hombres se quedan mirando. La expresión de papá es indescifrable. La de Dante, cuidadosamente inerte. La tensión se alarga.

Doy un paso atrás y hago un gesto entre ambos.

—Papá, mamá, este es Dante —tomo aire—. Hemos venido para cenar juntos. Si queréis.

Silencio.

Papá se quita las gafas y se las guarda en el bolsillo de la camisa. Estudia a Dante de la misma forma que solía estudiar a mis novios del instituto. Midiendo. Evaluando.

Entonces le extiende la mano.

—Gracias —dice papá— por cuidar de mi hija.

Dante le estrecha la mano. Se saludan. Algo pasa entre ellos. Algún tipo de entendimiento del que no soy partícipe.

—Ella se cuida sola —dice Dante—. Yo solo intento seguirle el ritmo.

La boca de papá hace una mueca. Casi una sonrisa. —Eso me suena bastante acertado.

Miro a mi padre asombrada. Este es el mismo hombre que miraba a Dante como si fuera un criminal hace dos años.

El mismo hombre que exigía saber quién era ese extraño sentado a la cabecera de su hija.

El mismo hombre que apenas le dirigió la palabra a Dante en todo el tiempo que estuve en el hospital.

Y ahora le está estrechando la mano y dándole las gracias.

—¿Papá?

Él me mira. —¿Qué?

—¿Tú... te parece bien esto?

Papá mira a Dante y luego vuelve a mirarme a mí. —Tu madre y yo hemos tenido dos años para pensar en aquel hombre del hospital. El que no quería marcharse.

Se me hace un nudo en la garganta.

—Entonces no lo entendíamos —continúa papá—. Pero ahora sí.

Mamá aparece a su lado, entrelazando su brazo con el de él. —Un hombre que se sienta junto a la cama de una mujer durante tres días sin dormir, sin comer, sin irse ni siquiera cuando los padres le dicen que se marche... —Le sonríe a Dante—. Ese no es un extraño. Bienvenido a nuestra familia.

La compostura de Dante se quiebra. Solo por un segundo. Veo la emoción cruzar su rostro antes de que vuelva a cerrarse.

—Pasad, pasad —mamá nos hace señas hacia la puerta—. La cena casi está lista. He hecho redondo de ternera. Marina, todavía te gusta el redondo, ¿verdad? Claro que sí. Y Dante, ¿tienes alguna alergia? ¿Alguna restricción en la dieta? No sabía que vendrías...

—Sin alergias —logra decir Dante. Su voz suena ronca—. Gracias, señora Reeves.

—Llámame Helen —mamá le dedica una sonrisa radiante—. Lo de señora Reeves me hace sentir vieja.

Papá se hace a un lado para dejarnos pasar. Cuando Dante pasa por su lado, papá le da una palmada en el hombro.

—Bienvenido a la familia, hijo.

Dante se detiene. Se gira. Mira a mi padre con una expresión que nunca le había visto.

Perdido. Agradecido. Aterrado.

—Gracias, señor.

—Richard —los ojos de papá se arrugan—. Si te vas a quedar por aquí, mejor que uses mi nombre.

Entramos en la casa. El calor me golpea de inmediato. El olor a carne asada y pan fresco. El tictac de un reloj en el pasillo. Las fotos familiares bordean las paredes. Yo de bebé. Yo en la graduación. Sophia y yo en el baile de fin de curso.

Hogar.

Miro a Dante. Lo está absorbiendo todo. La alfombra desgastada. Los muebles desparejados. La evidencia de una vida vivida con amor y comodidad. Tan diferente de su ático. Tan diferente del complejo.

Mamá se apresura hacia la cocina, hablando ya de las guarniciones y las opciones de postre. Papá la sigue, preguntándole a Dante si quiere una cerveza o algo más fuerte.

Dante me busca con la mirada.

Gracias , dice sin voz.

Sonrío y le tomo la mano, guiándolo hacia el interior de la casa de mi infancia.

Dante

El redondo de ternera estaba perfecto. La cocina de Helen me recordó a comidas que había olvidado que existían. Cálidas. Sencillas. Hechas con amor en lugar de por obligación.

Ahora estamos sentados en el salón, con tazas de café en las manos. Richard me pregunta por mi trabajo. Le cuento lo que puedo. Consultoría de seguridad. Gestión de riesgos. La versión aséptica que no incluye sangre ni balas.

Helen me observa con ojos dulces. No deja de tocar el brazo de Marina, como si necesitara confirmar que su hija es real. Comprendo el impulso.

Marina se ríe de algo que dice su padre. El sonido llena la habitación. Me llena a mí.

Así es como se ve la normalidad. Esto es lo que yo nunca tuve.

El teléfono me vibra en el bolsillo.

Lo saco. El nombre de Nico parpadea en la pantalla.

—Disculpadme —me levanto y me dirijo hacia el pasillo—. Tengo que coger esto.

Respondo antes del segundo tono. —¿Qué pasa?

—Nora —la voz de Nico suena tensa. Controlada. Pero percibo el miedo subyacente—. Ha roto aguas. Vamos de camino al hospital ahora mismo. Pietro está perdiendo los estribos. Nunca lo había visto así.

—¿A qué hospital?

—Al Northwestern Memorial. Bruno y Lorenzo ya están de camino.

—Estoy en Ohio. Iré para allá lo antes posible.

—Conduce con cuidado. —Nico cuelga.

Vuelvo al salón. Marina ya está de pie, pálida.

—¿Qué ha pasado? —Se acerca a mí—. Dante, ¿qué ocurre?

—Nora ha roto aguas —me guardo el teléfono—. Van de camino al hospital. El bebé ya viene.

La expresión de Marina se transforma. El miedo se convierte en alegría. Da una palmada y salta sobre sus talones.

—¡Dios mío! —Me agarra del brazo—. ¡El bebé ya viene! ¡Dante, el bebé!

Helen se levanta del sofá, aún con la taza de café en la mano. —¿Quién es Nora, cielo?

Miro a Marina. Luego vuelvo a mirar a Helen.

—Mi cuñada —digo—. La mujer de Pietro.

Helen levanta las cejas. —¿Pietro?

—Mi hermano.

Richard deja su taza. —¿Cuántos hermanos y hermanas tienes, hijo?

La pregunta me golpea en algún lugar profundo. Hermanos y hermanas.

Miro a Marina. Ella me aprieta la mano. Sus ojos son cálidos. Alentadores.

—Cuatro hermanos —digo—. Y una hermana.

Helen se lleva la mano al pecho. —¡Cuatro hermanos! Dios mío. Tu madre debió de tener mucho trabajo.

Algo se retuerce en mi pecho.

—Así fue —logro decir—. Así es.

Marina se acerca a sus padres. —Mamá, papá, tenemos que irnos. El bebé...

—Por supuesto, por supuesto. —Helen deja su taza y atrae a Marina en un abrazo—. Vete. Tienes que estar con tu familia.

Tu familia.

Las palabras resuenan en mi cabeza.

Richard vuelve a estrecharme la mano. Su agarre es firme. Firme.

—Cuida de ella —dice.

—Siempre.

Ahora me abraza Helen. Esta vez estoy más preparado. Mis brazos suben más rápido. La sostengo como es debido.

—Volved pronto —susurra—. Los dos.

—Lo haremos.

Marina besa la mejilla de su padre y luego la de su madre. Ya se está moviendo hacia la puerta, tirando de mí.

—¡Llámanos cuando nazca el bebé! —nos grita Helen.

—¡Lo haré! —Marina se despide con la mano antes de salir.

En segundos estamos fuera de la casa y bajando los escalones del porche. El coche espera en la entrada. Marina prácticamente corre hacia el lado del pasajero.

Me deslizo tras el volante y arranco el motor.

—¿A qué distancia está el Northwestern de aquí? —pregunta Marina mientras se abrocha el cinturón.

—A seis horas. Quizá cinco si le piso.

—Písale.