Capítulo 41

CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

Dante

Alejandro cuelga de unas cadenas en el centro de la habitación.

Tiene las muñecas en carne viva allí donde el metal se clava en la piel.

Su cabeza cae hacia delante, con la barbilla contra el pecho.

La herida de bala en su pierna ha dejado de sangrar, pero la carne a su alrededor está irritada e hinchada.

Parece más pequeño de lo que parecía en su oficina. Despojado de sus guardias. De sus armas. De su poder.

Ahora es solo un hombre.

Compartimos la misma sangre.

Es familia.

Pienso en mi madre. En cómo solía cantar mientras cocinaba. En cómo olía a lavanda y pan recién hecho. En cómo gritó cuando las balas la atravesaron.

Pienso en Lucio. Siete años. Todavía tenía miedo a la oscuridad. Todavía creía en los monstruos bajo la cama. Nunca supo que el verdadero monstruo estaba en nuestro salón con una pistola.

Pienso en mi padre. El hombre que me escondió en aquel armario. El que me dijo que me quedara callado pasara lo que pasara. El que murió protegiendo a un hijo que ni siquiera era suyo por sangre.

Alejandro los mató a todos.

Él apretó el gatillo. Los vio caer. Pasó por encima de sus cuerpos y se marchó.

Nunca he dicho que fuera un buen hombre.

Me arremango las mangas.

La puerta detrás de mí se abre. Unos pasos resuenan en el hormigón. No me vuelvo. Sé quién es por el sonido de su caminar. La zancada pesada y deliberada de Bruno. Los pasos más ligeros y precisos de Nico.

Se detienen a unos pocos pies detrás de mí.

—No tenéis que estar aquí —digo.

Bruno se mueve para ponerse a mi lado. Tiene la mandíbula tensa. Sus ojos están fijos en la figura colgante de Alejandro.

—Sí —dice—. Debo estarlo.

Nico toma posición a mi otro lado. No habla. Solo observa. Calcula. Archiva todo en esa mente analítica suya.

Alejandro se agita. Levanta la cabeza lentamente, como si pesara mil kilos. Sus ojos encuentran los míos a través de la penumbra.

Sonríe.

—Hermanito —su voz es ronca. Quebrada—. ¿Has venido a terminar lo que empezaste?

Me acerco más. Mis botas resuenan contra el suelo.

Mi mano se mueve antes de que pueda pensar. El puñetazo impacta en su mandíbula. Su cabeza sale despedida hacia un lado. La sangre salta de su labio partido.

Él se ríe.

—Ahí está —escupe sangre al suelo—. Ahí está el monstruo que creó Giuseppe.

—Giuseppe no me creó a mí —le agarro la barbilla y le obligo a mirarme—. Tú lo hiciste. La noche que asesinaste a mi familia. La noche que dejaste a un niño de doce años escondido en un armario, escuchando cómo moría su madre.

—No me matarás —su voz vacila. Solo un poco—. Soy de tu sangre. Tu hermano.

—Dejaste de ser mi hermano en el momento en que apretaste aquel gatillo.

Presiono una hoja contra su pecho. No lo bastante profundo para matar. Solo lo suficiente para doler.

Él grita.

El sonido resuena en las paredes del almacén. Rebota. Llena el espacio con su dolor.

Deslizo el cuchillo hacia abajo. Lento. Controlado. Una fina línea roja sigue a la hoja.

—Esto es por mi madre.

Otro corte. Paralelo al primero.

—Esto es por mi padre.

Un tercer corte. Más profundo esta vez.

—Esto es por Lucio.

Los gritos de Alejandro se convierten en sollozos. Su cuerpo se sacude contra las cadenas. La sangre corre por su pecho en regueros, goteando sobre el hormigón.

Doy un paso atrás y examino mi trabajo.

Tres líneas. Tres vidas. Tres personas que merecían algo mejor de lo que él les dio.

Pero no he terminado.

Suelto el cuchillo y cojo unos alicates.

—Vas a contármelo todo —digo—. Cada trabajo que te encargó Giuseppe. Cada familia que destruiste. Cada niño que dejaste huérfano.

Los ojos de Alejandro se agrandan. —No me acuerdo...

Le agarro la mano izquierda y coloco los alicates alrededor de su dedo índice.

—Entonces te ayudaré a recordar.

El chasquido del hueso resuena por todo el almacén.

Alejandro grita de nuevo. Más fuerte esta vez. Más desesperado.

Detrás de mí, Bruno cambia el peso de sus pies. Nico permanece perfectamente inmóvil.

Ninguno de los dos me dice que pare.

Paso al siguiente dedo.

—Empieza a hablar.

Marina

La película se reproduce en la pantalla, pero he dejado de prestar atención hace veinte minutos. Sophia está sentada con las piernas cruzadas a mi lado en el enorme sofá modular, con su cuchara raspando el fondo del envase de helado.

—Vas a dejar eso reluciente —digo.

—No me juzgues. Estoy comiendo por dos —deja el envase vacío sobre la mesa de centro y alarga la mano hacia el mío—. ¿Has terminado con ese?

Se lo entrego. —Sírvete tú misma.

Sophia se pone a ello sin vacilar. La película continúa, pero ninguna de las dos la mira. El recinto está tranquilo esta noche. Lorenzo está en algún lugar con Bruno, probablemente discutiendo asuntos de los que no quiero saber nada. Dante se fue hace horas con Nico.

No pregunto adónde han ido.

—Y bien —Sophia lame su cuchara—. ¿Vas a decírmelo o tengo que adivinarlo?

—¿Decirte el qué?

Me lanza una mirada que dice que no se traga mi papel de inocente. —Lo que ha pasado. Con Dante. Porque hace dos semanas, le odiabas. Ahora compartís dormitorio y le miras como si hubiera colgado la luna en el cielo.

Me llevo las rodillas al pecho. —No le odiaba.

—Marina.

—Vale. Pensaba que le odiaba —miro la pantalla sin verla—. Pero me estaba mintiendo a mí misma. Llevo dos años mintiéndome.

Sophia deja el helado y se gira para quedar frente a mí—. ¿Qué ha cambiado?

Todo. Nada. No sé cómo explicarlo.

—Tenía todos los motivos del mundo para dejarle morir. Todos los motivos para llamar al 112 y dejar que la policía se encargara. Pero no lo hice. Te llamé a ti en su lugar.

—Porque eres una buena persona.

—No —sacudo la cabeza—. Porque una parte de mí lo sabía. Incluso entonces. Incluso cuando estaba furiosa y aterrorizada y convencida de que no quería tener nada que ver con todo esto... una parte de mí sabía que no podía perderle.

Sophia se queda callada un momento—. Eso no es poca cosa, Marina.

—Lo sé —presiono las palmas de las manos contra mis ojos—. Intenté luchar contra ello. Me dije que era un vínculo por trauma. Una locura temporal provocada por el estrés, el miedo y la proximidad.

—¿Y ahora?

Bajo las manos y la miro. Mi mejor amiga desde parvulario. La mujer que se casó dentro de este mundo y de algún modo ha encontrado la felicidad en él.

—Ahora sé que no puedo luchar contra mi corazón —digo—. Probablemente me pase el resto de mi vida preguntándome qué está haciendo cuando se va por la noche. Preguntándome si está a salvo. Preguntándome si la violencia le seguirá hasta casa.

La expresión de Sophia se suaviza—. ¿Pero?

—Pero la verdad es que confío en él más de lo que he confiado nunca en nadie —las palabras salen más fáciles de lo que esperaba—.

Le quiero, Soph. De verdad. No a la versión de fantasía que intenté convencerme de que no existía.

Al real. Al hombre que vio morir a su familia y aun así aprendió a ser tierno.

Al hombre que me rastreó durante dos años porque no soportaba no saber si estaba bien.

—Eso es o increíblemente romántico o profundamente preocupante.

Me río a mi pesar. —Ambas cosas. Definitivamente ambas.

Sophia alarga la mano y me la aprieta. —Me alegro por ti. Estoy aterrorizada, pero me alegro.

—Los dos estamos rotos —admito—. Los dos tenemos traumas que no están curados. Probablemente nunca lo estén del todo. Al principio, pensé que eso significaba que nos destruiríamos el uno al otro. Dos personas dañadas chocando y empeorándolo todo.

—¿Qué te hizo cambiar de opinión?

Pienso en la ducha. En cómo le sostuve mientras lloraba. En la forma en que se ríe en las montañas rusas como un niño que experimenta la alegría por primera vez.

—Me di cuenta de que podemos ayudarnos —digo—. No arreglarnos; eso no funciona así. Pero sí ayudar. Apoyar. Estar ahí cuando lleguen las pesadillas y los recuerdos pesen demasiado —hago una pausa—. Además, el sexo es increíble.

Los ojos de Sophia se abren de par en par. —¡Marina!

—¿Qué? Es verdad. Ese hombre es...

Un cojín me golpea de lleno en la cara.

—¡Basta! —Sophia se está riendo ahora, con las mejillas sonrojadas—. No necesito detalles sobre la... de Dante.

—¡No iba a dar detalles!

—Ibas a darlos totalmente. Conozco esa mirada.

Le devuelvo el cojín y ella lo atrapa, todavía riendo. El sonido llena la habitación y, por un momento, todo parece normal. Como si estuviéramos de vuelta en la universidad, quedándonos despiertas hasta tarde hablando de chicos que no llevaban armas ni tenían cadáveres a sus espaldas.

Pero ya no estamos en la universidad. Y los hombres a los que amamos son peligrosos.

La risa se desvanece y estudio el rostro de Sophia. Se la ve mejor que en el funeral; el color ha vuelto a sus mejillas y la mirada hundida de sus ojos se ha suavizado. Pero todavía hay algo frágil debajo.

—¿Cómo estás? —pregunto—. ¿De verdad?

Sophia suspira. Aprieta el cojín contra su estómago, con la mano descansando donde crece el bebé.

—Cuando pensé que Lorenzo había muerto... —su voz se apaga, tragando saliva con dificultad—. Estaba convencida de que perdería al bebé. El estrés, el dolor... podía sentir cómo mi cuerpo se apagaba. Como si supiera que no tenía sentido continuar.

Me duele el pecho. —Soph.

—Pero entonces entró por esa puerta —su voz se quiebra—. Y ni siquiera pude enfadarme. Quería hacerlo. Quería gritarle por hacerme pasar por eso. Por hacerme enterrar un ataúd vacío mientras llevaba a su hijo dentro.

—¿Lo hiciste? ¿Le gritaste?

—Durante unas tres horas —una pequeña sonrisa cruza su rostro—. Luego lloré otras tres. Luego no salimos del dormitorio en mucho tiempo.

—Vaya, ¿ahora quién está dando detalles?

Me lanza el cojín otra vez.

Nos acomodamos de nuevo en el sofá, con la película aún reproduciéndose, olvidada, de fondo. Sophia apoya la cabeza en mi hombro.

—No puedo olvidar por lo que pasaron —dice en voz baja—. Dante, Vittoria, Lorenzo... nos vieron a todas desmoronarnos. Cargaron con ese peso mientras nosotras llorábamos algo que ni siquiera era real. La culpa en la cara de Dante cuando nos contó la verdad...

—Él pensó que nos había perdido —digo—. A todos. Estaba preparado para que todos le odiaran.

—Nunca podría odiarle. No después de lo que hizo para proteger a esta familia —la mano de Sophia encuentra la mía de nuevo—. Te quiere, lo sabes, ¿verdad?

Se me cierra la garganta. —Lo sé.

—Bien —me aprieta los dedos—. Porque si te hace daño, haré que Lorenzo lo mate.

—¡Sophia!

—¿Qué? Soy la mujer de un mafioso. Se me permite hacer amenazas.

La atraigo hacia un abrazo, apretándola fuerte. Huele a helado de vainilla y al champú caro que le compra Lorenzo.

—Te quiero muchísimo —susurro contra su pelo—. Muchísimo.

Sus brazos me rodean. —Yo también te quiero. Incluso cuando desapareces durante dos años y no me devuelves las llamadas.

—Lo siento.

—Lo sé —se aparta, con los ojos brillantes por las lágrimas contenidas—. Solo no vuelvas a hacerlo. Te necesito aquí. Este bebé va a necesitar a su tía Marina.

La palabra me cala hondo. Tía.

—No voy a irme a ninguna parte —prometo—. Ya no.