Capítulo 37

CAPÍTULO TREINTA Y SIETE

Dante

El coche de alquiler está en la entrada de la casa de Alejandro. Un sedán negro. Nada memorable. El tipo de coche que desaparece entre el tráfico y no deja huella en nadie que lo vea.

Me quedo sentado en el coche un momento, con las manos en el volante, observando la casa.

Es una finca inmensa a las afueras de Denver.

Muros altos. Cámaras de seguridad. Guardias armados en la puerta que me han dado paso tras cotejar mi identificación con una lista.

La lista de Alejandro. La lista de personas bienvenidas en su hogar.

Mi nombre está en esa lista.

Está tan seguro de mi lealtad.

Yo también lo estaría.

Si alguien hiciera exactamente lo que le pido, siguiera cada instrucción, entregara cada resultado... confiaría en él plenamente. Así es como funciona este mundo. Las acciones hablan. Las palabras no valen nada. Y mis acciones han sido impecables.

Salgo del coche.

El aire es frío. Mi aliento forma vaho frente a mi cara mientras camino hacia la puerta principal. Dos guardias flanquean la entrada, ambos armados, ambos observándome con la atención cautelosa de hombres a los que se les ha dicho que soy importante pero no el porqué.

—Sr. Castellani —asiente uno de ellos—. Le está esperando.

Me registran.

Minuciosos.

Profesionales.

No encuentran nada.

No necesitaré armas.

La puerta se abre a un vestíbulo de mármol.

Aparece una criada. Joven. Cabello oscuro recogido en un moño pulcro. No me mira a los ojos.

—Por aquí, por favor.

Subimos una escalera. Giramos por un pasillo flanqueado por fotografías. La familia de Alejandro. Su madre. Sus hijos. Una esposa que murió hace tres años, según la información que reunió Vittoria. Se volvió a casar el año pasado. La nueva esposa tiene veintiséis años. Está embarazada.

La criada se detiene ante una pesada puerta de madera.

Llama dos veces.

—Adelante.

Abre la puerta y se hace a un lado.

Entro.

El despacho de Alejandro es exactamente lo que esperaba.

Madera oscura. Muebles de cuero. Un escritorio macizo que domina la estancia.

Ventanales de suelo a techo con vistas a la finca.

Él está de pie junto a esas ventanas cuando entro, a contraluz por el pálido sol de invierno; su silueta se recorta nítida contra el cristal.

Se da la vuelta.

Y su rostro se ilumina con una sonrisa.

—Hermano.

Cruza la habitación y me estrecha en un abrazo. Me rodea con sus brazos. Me da una palmada en la espalda. Me sujeta como a un familiar.

Me obligo a corresponderle.

Levanto los brazos. Mis manos presionan sus hombros. Hago que mi cuerpo se relaje, que mis músculos se ablanden, hago que parezca el abrazo de un hombre que se alegra de estar aquí en lugar del de un hombre que quiere rodearle el cuello con las manos y apretar hasta que la luz abandone sus ojos.

—Alejandro —doy un paso atrás y le sostengo la mirada—. Me alegro de verte.

Me agarra por los hombros. Estudia mi rostro.

—Pareces cansado.

—Noche larga.

—Siéntate —señala los sillones de cuero junto a la chimenea—. ¿Quieres beber algo?

—Lo que tú tomes.

Se dirige a un mueble bar en la esquina. Sirve dos vasos de algo color ámbar. Whisky, probablemente. Caro, sin duda. Me entrega uno y se acomoda en el sillón frente al mío, cruzando un tobillo sobre la rodilla, la viva imagen de la relajación.

Cojo el vaso. No bebo.

—Y bien —hace girar su whisky—. ¿Cómo se sintió?

Sé lo que me está preguntando.

He ensayado esta respuesta.

Lo bueno de Alejandro es que no me conoce. No sabe cómo hablo. No conoce mis gestos delatores, mis patrones, la forma en que mi voz cambia cuando miento frente a cuando digo la verdad. Para él, soy un extraño que comparte su sangre. Un arma que ha reclutado. Una herramienta que cree controlar.

Eso hace que esto sea fácil.

—Satisfactorio —digo.

Arquea una ceja. —¿Solo satisfactorio?

—¿Qué quieres que te diga? —Me repanchigo en el sillón, forzando una postura casual que no tiene nada que ver con cómo me siento en realidad—. Lorenzo Sartori ha muerto. La familia cree que estoy guardando luto con ellos. Todo ha salido exactamente según lo previsto.

—Así ha sido —asiente lentamente—. Así ha sido.

Me observa por encima del borde de su vaso.

Yo le devuelvo la mirada.

—Me preguntaba —dice— si dudarías. Al final.

—No lo hice.

—No —una sonrisa curva sus labios—. No lo hiciste.

Da un largo trago a su whisky.

Yo sigo sin tocar el mío.

—Les serviste durante veinte años —continúa Alejandro—. Veinte años matando por ellos. Protegiéndolos. Llamándolos familia. —Deja el vaso en la mesa auxiliar—. Y en una sola noche, me has ayudado a dar el primer paso para destruir todo lo que construyeron.

Asiento.

—Eso requiere fuerza, hermano. Convicción. —Se inclina hacia delante—. Giuseppe estaría orgulloso.

El nombre me golpea como un puñetazo en el pecho.

No dejo que se note.

—Giuseppe está muerto —digo tajante—. Su orgullo no significa nada.

—Cierto —Alejandro ladea la cabeza—. Pero su legado perdura. En ambos.

Quiero matarlo.

El impulso es físico. Una presión en el pecho. Una tensión en las manos. Cada instinto me grita que me mueva, que actúe, que termine esta conversación con violencia en lugar de palabras.

Pero todavía no.

Aquí no.

Debo esperar.

El primer disparo hace añicos la ventana detrás del escritorio de Alejandro.

El cristal explota hacia dentro. Los fragmentos llueven como granizo.

Me pongo en pie antes de que impacte el segundo disparo.

—¡Joder! —maldigo, arrojándome tras el sillón de cuero.

Alejandro retrocede gateando. Se lleva la mano a la cintura. Saca una pistola.

Me apunta.

—Me has traicionado.

Su voz es fría. Gélida. La calidez de hace unos instantes se ha esfumado.

—No —levanto las manos. Dejo que el miedo se filtre en mi voz—. No, no lo he hecho. Te lo juro.

Otro disparo. Este atraviesa la pared. El polvo de yeso llena el aire.

—¿Entonces quién? —exige Alejandro.

—¡No lo sé! —abro mucho los ojos, desesperado—. Alguien me ha seguido. Alguien...

Una ráfaga de disparos desde el piso de abajo. Gritos. Luego, silencio.

La mandíbula de Alejandro se tensa.

—Tenemos que movernos —digo—. Ya. Dame un arma. Lo que sea.

Duda.

Más disparos. Más cerca esta vez.

—Alejandro —dejo que se me quiebre la voz—. Por favor. Ya vienen.

Me mira fijamente. Calculador.

La puerta del despacho se sacude. Alguien está intentando echarla abajo.

Alejandro toma su decisión.

Mantiene el arma apuntándome pero hace un gesto con la cabeza hacia la puerta.

—Muévete. Quédate delante de mí.

Asiento. Me levanto despacio. Con las manos aún en alto.

Cruzamos el despacho. Alejandro alarga el brazo por detrás de mí. Abre la puerta.

El pasillo está vacío.

Hay cuerpos al pie de la escalera. Sus guardias. Los que me registraron.

No se mueven.

—Ve —sisea Alejandro.

Avanzo por el pasillo. Él me sigue. Con la pistola presionada contra mi columna.

Llegamos al rellano de la escalera.

La puerta principal se abre de un estallido.

Un hombre entra.

Alto. Corpulento. Cabello rubio muy corto. Ojos de color azul gélido que escanean la habitación con una calma depredadora.

Ruso.

Uno de los hombres de Dmitri.

Ve a Alejandro.

Levanta su arma.

Dispara.

La bala alcanza a Alejandro en la pierna.

Grita. Cae al suelo.

Su pistola sale disparada por el suelo.

Me muevo.

Mi pie conecta con el arma. La envía lejos de su alcance.

Alejandro intenta levantarse. La pierna le falla. La sangre se acumula bajo él.

—Tú... —Me mira. La comprensión asoma a sus ojos—. Tú... puto...

Le pongo el pie en la garganta.

Presiono.

Se atraganta. Araña mi tobillo. Sus dedos raspan inútilmente mi zapato.

Me inclino hacia delante.

Dejo que vea mi cara.

Dejo que vea la verdad.

—Lorenzo te envía recuerdos —le digo.

Sus ojos se abren de par en par.

—Él está...

—Vivo. —Presiono con más fuerza. Observo cómo su cara se pone roja—. Muy vivo. Y con muchas ganas de conocerte.

La boca de Alejandro se abre. Se cierra. No sale ningún sonido.

Aflojo la presión. Solo lo suficiente para dejarle respirar.

—Te creías muy listo —continúo—. Creías que me tenías calado. El huérfano roto. El perro fiel. Tan desesperado por tener una familia que traicionaría a la única que ha conocido.

Me agacho. Mantengo el pie en su garganta.

—Tenías razón a medias.

Su pecho se agita. La sangre empapa sus pantalones. Se extiende por el suelo de mármol.

—Estoy desesperado por tener una familia —digo—. Pero tú no eres mi familia. Eres el hombre que los asesinó.

—Giuseppe...

—Giuseppe está muerto —le interrumpo—. Lo ha estado durante años. Y sean cuales sean los pecados que cometió, sea cual sea la sangre que tiene en sus manos... eso es entre él y el Diablo.

Me acerco más.

—¿Pero tú? —Sonrío—. Tú estás entre mi familia y yo. Y ese es un lugar muy peligroso para estar.

El ruso se acerca. Se para a mi lado. Espera.

—Vamos a pasar un tiempo maravilloso juntos —le digo a Alejandro—. Tú, yo. Y todos nuestros hermanos.

Marina

He marcado un surco en la alfombra.

De un lado a otro. De la ventana a la puerta. De la puerta a la ventana.

Mis pies ya conocen la ruta, han memorizado cada crujido del entarimado, cada leve hundimiento donde la madera se ha asentado a lo largo de las décadas.

Debería sentarme. Sé que debería sentarme.

Pero sentarse significa quietud, y la quietud significa pensar, y pensar significa imaginar todas las formas en las que esta mañana podría salir mal.

El salón parece demasiado pequeño. Demasiado silencioso. Sophia está sentada en el sofá con la mano presionada contra su vientre, aún no se nota nada, por supuesto, pero ya se muestra protectora.

Lorenzo está detrás de ella, vivo y respirando y presente, con los dedos acariciándole el pelo de forma ausente. No hablan. Ninguno hablamos. ¿Qué se puede decir cuando no sabemos qué está pasando?