Capítulo 25

CAPÍTULO VEINTICINCO

Marina

Los ojos de Dante se oscurecen.

Algo cambia en su expresión. La tensión en su mandíbula. La forma en que su mirada baja hasta mi boca.

Me besa.

Esta vez no es tierno.

Ni cuidadoso.

Su boca reclama la mía con un hambre que me roba el aliento. Su lengua se desliza contra la mía, exigiendo, tomando. Me arqueo contra él, mis dedos enredándose en su pelo, atrayéndolo más cerca.

El calor me inunda.

Se concentra en el bajo vientre.

Se extiende entre mis muslos.

Lo deseo.

Dios, lo deseo tanto que duele.

Dante gime contra mi boca. El sonido vibra a través de mí, me desespera. Necesito más. Necesito sentirlo. Necesito estar más cerca.

Empujo contra su pecho.

Él se echa hacia atrás, la confusión asomando en su rostro.

—Marina—

No dejo que termine.

Nos hago rodar.

Con cuidado con su herida. Con cuidado con los puntos. Pero necesito estar encima. Necesito sentir que tengo el control de algo después de todo lo que ha pasado.

Dante cae de espaldas con un gruñido.

Me pongo a horcajadas sobre sus caderas.

Sus manos buscan mis muslos de inmediato. Agarran con fuerza. Sus ojos son negros ahora, con las pupilas dilatadas, y me mira como si fuera algo que quiere devorar.

—¿Te duele algo? —pregunto.

—No.

—Mentiroso.

—No me importa el dolor.

Me inclino.

Presiono mi boca contra la suya.

Él me devuelve el beso con la misma hambre desesperada, sus manos deslizándose por mis muslos, sobre mis caderas, tirando de mí hacia él. Lo siento a través de la fina tela de los pantalones de pijama que me ha dado Sophia. Duro. Listo.

Jadeo en su boca.

Muevo las caderas.

Los dedos de Dante se clavan en mi carne.

—Cuidado —susurro contra sus labios—. Tus puntos...

—Que le jodan a mis puntos.

Me besa de nuevo.

Con más fuerza.

Su lengua barre el interior de mi boca, reclamando, poseyendo. Me derrito contra él. Me olvido de tener cuidado. Me olvido de todo excepto del calor que aumenta entre nosotros.

Sus manos se deslizan hacia mi culo.

Agarran.

Aprietan.

Gimo.

Dante se aparta lo justo para mirarme. Sus ojos están salvajes. Su respiración agitada.

—Este culo —dice con voz áspera— ha sido hecho para mis manos.

Se me escapa una risa.

Inesperada.

—Esa es la peor frase que he oído nunca.

—No es una frase. —Aprieta de nuevo, más fuerte, y jadeo—. Es un hecho.

Lo beso para que se calle.

Él se deja.

Durante unos tres segundos.

Luego sus manos se mueven de nuevo. Deslizándose bajo mi camiseta. Recorriendo mi columna. Sus dedos son rudos. Callosos. Dejan rastros de fuego sobre mi piel.

—Si quieres cabalgarme así —murmura contra mi boca—, tienes que quitarte la ropa.

Mi corazón late con fuerza.

No tenemos preservativos.

Lo sé.

Sé que deberíamos parar. Deberíamos ser responsables. Deberíamos pensar en las consecuencias.

Pero estoy tan cansada de pensar.

Tan cansada de tener cuidado.

Tan cansada de vivir con miedo.

Después de todo —el tiroteo, el ataque, el cártel, la constante amenaza de muerte—, sigo aquí. Sigo respirando. Sigo viva.

He estado viviendo de prestado durante dos años.

Se me tendría que haber acabado la suerte hace mucho tiempo.

Pero no ha sido así.

Y ahora mismo, con las manos de Dante en mi cuerpo y su polla dura bajo de mí, no me importan las consecuencias. No me importan los riesgos. No me importa nada excepto tenerlo dentro de mí.

Necesito esto.

Lo necesito a él.

Me incorporo.

Las manos de Dante caen sobre mis muslos.

Me observa con esos ojos oscuros. Hambriento. Paciente. Esperando.

Cojo el dobladillo de mi camiseta.

Me la quito por la cabeza.

Mis pezones se endurecen. La mirada de Dante baja a mis pechos y su mandíbula se tensa.

—Dios —exhala.

Voy a por su camiseta a continuación.

Él me ayuda, incorporándose lo justo para quitársela. El movimiento le hace hacer una mueca —su herida, lo sé—, pero no para. No se detiene.

La camiseta cae al suelo.

Lo miro.

Al vendaje envuelto alrededor de su torso. A los hematomas que salpican sus costillas. A las cicatrices esparcidas por su pecho; las viejas, de un blanco pálido, y las nuevas, todavía rosadas.

Lo han herido tantas veces.

Ha sobrevivido a tanto.

Y sigue aquí.

Sigue luchando.

Sigue deseándome.

Recorro su pecho con los dedos. Siento su corazón palpitando bajo mi palma. Está caliente. Sólido. Real.

—Marina.

Su voz suena forzada.

Le miro a los ojos.

—Te necesito —le digo.

Sencillo.

Cierto.

Las manos de Dante buscan mis caderas.

—Entonces cabálgame.

Me quito el resto de la ropa.

Levanto las caderas.

Me posiciono sobre él.

Su polla presiona contra mi entrada, gruesa y caliente, y me quedo helada.

Es grande.

Lo sabía. Lo vi. Lo sentí. Pero saberlo y experimentarlo son cosas distintas.

—Despacio —dice Dante.

Sus manos me sujetan las caderas. Firme. Guiándome.

—Tómate tu tiempo.

Me bajo.

Solo la punta.

Se me corta la respiración.

Me estira. Me llena. Incluso esa pequeña cantidad parece demasiado.

—Eso es. —Su voz es áspera. Tensa—. Justo así.

Me hundo un centímetro más.

Me tiemblan los muslos.

—Dante...

—Lo sé. —Sus pulgares acarician círculos en mis caderas—. Lo sé, cara. Lo estás haciendo muy bien.

Otro centímetro más.

Jadeo.

Mis paredes se aprietan a su alrededor, intentando ajustarse, intentando acomodarse a su tamaño. Es abrumador. Demasiado. No lo suficiente.

—Más —susurro.

—Toma lo que necesites.

Me bajo más.

Lentamente.

Muy lentamente.

Cada centímetro es una revelación. Un estiramiento. Un ardor que roza el placer.

Dante tiene la mandíbula apretada. Su cuello está tenso por el esfuerzo. Se mantiene perfectamente quieto, dejando que yo marque el ritmo, pero puedo ver lo que le cuesta. Veo la contención en cada línea de su cuerpo.

—Te sientes increíble —dice entre dientes—. Tan estrecha. Tan mojada.

El calor inunda mis mejillas.

Me hundo más.

—Eso es. —Sus dedos se clavan en mis caderas—. Tómame entero.

Lo hago.

Por fin.

Estoy totalmente sentada sobre él, con su polla enterrada profundamente dentro de mí, y no puedo respirar.

Está en todas partes.

Llenándome por completo.

—Marina. —Su voz está rota—. Mírame.

Abro los ojos.

No me había dado cuenta de que los tenía cerrados.

Dante me mira con algo crudo en su expresión. Algo que me hace doler el pecho.

—Estás perfecta —dice—. Jodidamente perfecta.

Muevo las caderas.

A modo de prueba.

Ambos gemimos.

—Otra vez —exige.

Lo hago de nuevo.

Me elevo.

Vuelvo a bajar.

La fricción es exquisita. Cada terminación nerviosa de mi cuerpo se enciende. Encuentro un ritmo. Lento al principio. Cuidadoso. Su herida. Sus puntos. No puedo olvidarlo.

Pero entonces sus manos se aprietan en mis caderas.

—Más rápido.

Acelero.

Subo y bajo.

Subo y bajo.

—Eso es. —Su voz se vuelve más grave. Más oscura—. Cabalga mi polla como si fuera tuya.

Se me escapa un gemido.

Sus palabras.

Dios, sus palabras.

—¿Te gusta eso? —Empuja hacia arriba para encontrarse conmigo, y doy un grito—. ¿Te gusta cuando te hablo así?

—Sí.

La palabra sale sin aliento.

Desesperada.

—Estás tan mojada para mí. —Tira de mí hacia abajo con más fuerza, se clava más hondo—. Puedo sentirte goteando por mi polla.

Sollozo.

Mi ritmo aumenta.

Ahora busco algo. Algo que se gesta en mi bajo vientre. Enroscándose más con cada embestida.

—He estado pensando en esto durante dos años —gruñe Dante—. Pensando en cómo te sentirías. En cómo sonarías cuando te follara.

—Dante...

—La realidad es mejor. —Se estrella contra mí y grito—. Muchísimo mejor.

Estoy perdiendo el control.

Puedo sentir cómo se me escapa.

Mis movimientos se vuelven erráticos. Desesperados. Me froto contra él, tomándolo tan profundamente como puedo, persiguiendo el placer que crece en mi interior.

—Eso es. —Su pulgar encuentra mi clítoris. Presiona. Traza círculos—. Córrete para mí.

Me rompo.

El orgasmo me atraviesa como un rayo.

Grito.

Más fuerte que antes.

Más fuerte de lo que he gritado en toda mi vida.

Mis paredes se contraen a su alrededor, palpitando, apretando. Ola tras ola de placer me sacude. No puedo parar. No puedo controlarlo. No puedo hacer nada excepto dejarme llevar hasta el final.

Dante me observa.

Sus ojos no se apartan de mi cara.

—Otra vez —dice.

Sigo temblando.

Todavía bajando de la nube.

—¿Qué?

—Quiero oír eso otra vez. —Empuja hacia arriba dentro de mí y doy un respingo—. Quiero oírte gritar mi nombre.

—No puedo...

—Puedes.

Nos da la vuelta.

Con cuidado por su herida, pero rápido. Eficiente. De repente estoy de espaldas y él está encima de mí, todavía enterrado en mi interior, y tiene los ojos salvajes.

—Puedes —repite—. Y lo harás.

Dante

Nos doy la vuelta.

El movimiento me manda una ráfaga de fuego al costado. Los puntos me gritan. No me importa.

Marina está ahora debajo de mí. Con el pelo desparramado por la almohada. El pecho agitado. Los ojos muy abiertos y oscuros de deseo.

Es lo más hermoso que he visto en mi vida.

—Dante, tu herida...

—No me importa.

Salgo lentamente. Observo su rostro. Observo cómo se entreabren sus labios. Cómo se le corta la respiración.

Entonces vuelvo a embestir.

Con fuerza.

Ella suelta un grito.

—Eso es lo que quiero oír. —Salgo de nuevo. Arremeto con fuerza—. Ese sonido. Tu voz. Gritando por mí.

Sus uñas se clavan en mis hombros.

—Más.

Cristo.

Quiero follármela como he imaginado durante dos años. Quiero darle duro hasta que olvide su propio nombre. Hasta que la única palabra que conozca sea el mío.

Pero mi cuerpo no colabora.

Cada embestida hace que el dolor se irradie por mi costado.

Ajusto el ángulo. Encuentro un ritmo que no me destroce. Es más lento de lo que querría. Más controlado. Pero la forma en que Marina se arquea bajo mi cuerpo, la forma en que gime... es suficiente.

—Te sientes tan bien. —Me hundo profundamente. Me mantengo ahí—. Tan jodidamente estrecha alrededor de mi polla.

—Dante...

—Dilo otra vez.

—Dante.

Salgo. Vuelvo a entrar.

—Más fuerte.

—¡Dante!

Mejor.