Capítulo 40

Capítulo Cuarenta

Los pensamientos de Emma se precipitaban.

El hilo rojo que pocas horas antes aún parecía conducirla a ninguna parte por fin había encontrado su destino.

Sabía de qué iba todo aquello. Sabía por qué alguien había asesinado con tanta sangre fría en su familia.

Sabía qué culpa debía saldarse esa noche.

Sangre, le cruzó fugazmente por la mente. Pero no tenía tiempo para abarcar toda la terrible magnitud de lo que acababa de comprender. Antes tenía que salvar la vida de Heinrich. Ella y Marcus quizá eran los únicos que aún podían acudir en su ayuda.

Se abrió paso a empujones entre la multitud. Marcus iba justo detrás de ella. Hablaba, nervioso, por teléfono y daba instrucciones a sus colegas. Emma casi había llegado a la puerta del salón de fiestas y estaba a punto de salir cuando una mano helada se cerró alrededor de su brazo.

Se volvió en redondo, alzó el puño por puro instinto, tal como había aprendido muchos años atrás, y se quedó mirando un rostro sin máscara que le resultaba demasiado familiar.

—¿Emilia? —preguntó su madre con voz ronca.

—Mamá —jadeó Emma. Por un instante el tiempo se detuvo. Junto a su madre reconoció a su padre. Él también la miraba fijamente, como si hubiera visto un fantasma.

—Emilia, ¿qué está…?

Emma solo negó con la cabeza.

—No puedo… —susurró—. Tengo que… —Fue incapaz de terminar la frase. Aquel era el momento equivocado para volver a enfrentarse a sus padres. Era completamente equivocado. También Constanze von Meerblom miraba a su hija, totalmente perpleja. Igual que Emma, parecía haberse quedado sin palabras.

Emma ya solo actuaba, seguía su instinto y agarró con brusquedad a su madre por los hombros. Rápida, acercó la boca al oído de Constanze.

—No salgan del salón bajo ningún concepto. Aunque todos corran hacia afuera, quédense aquí y no suban de ningún modo al piso de arriba. ¡Escóndanse, si hace falta!

—Emilia… —empezó su madre.

—¡Prométemelo! —exigió Emma con énfasis. No tenía tiempo que perder.

Cuando su madre empezó a asentir tímidamente, Emma se separó de ella a toda prisa. No devolvió la mirada incomprensiva de su padre, sino que miró a Marcus, que corría hacia ella. Casi sin pensarlo, le tomó la mano y salió con él a toda prisa por la puerta.

—¿Adónde? —preguntó él en cuanto llegaron al pasillo.

Emma señaló hacia arriba.

—¡Arriba! ¡Tenemos que ir a la torre del castillo!

—¿Conoce el camino?

Emma echó a correr.

—Solo estuve allí arriba una vez, de niña. Pero creo recordar cómo se llega.

—Entonces vamos.

Marcus aceleró el paso, pero Emma avanzaba solo con dificultad. Con movimientos hábiles, al final se arrancó los zapatos de tacón rojos de los pies, recogió el vestido y alcanzó a Marcus a toda prisa, que no pudo sino mirarla asombrado.

—No se preocupe. Estos pies ya han destrozado suficientes tablas —dijo sin saber muy bien por qué y se arrancó la máscara de la cara.

Marcus solo alzó brevemente las cejas, pero no respondió.

Subieron las escaleras tan rápido como pudieron. En la segunda planta Emma tuvo que detenerse un momento para orientarse. En sus recuerdos de infancia el castillo había sido mucho más grande y exuberante. De pronto ya no estaba segura de si iban por el camino correcto.

—¿Qué le parece esto? —preguntó Marcus y se dirigió hacia una puerta. «Prohibido el paso», decía allí en grandes letras estilizadas.

Emma siguió a Marcus hasta la puerta, que él empujó en ese mismo instante. Quedó al descubierto una angosta escalera.

—Tenemos que subir ahí —gritó Emma y ya iba a ponerse en movimiento, pero Marcus la detuvo con una expresión seria en el rostro. Sacó su arma, se llevó la mano a los labios y le indicó que se colocara detrás de él.

Emma asintió, pero se pegó a la espalda de Marcus. No pensaba quedarse ahí abajo y dejar que él subiera solo.

Tan silenciosos como les fue posible, se deslizaron hacia la escalera. El corazón de Emma latía con tanta fuerza que creyó que tenía que resonar entre las paredes. Apenas se atrevía a respirar.

Vuelta tras vuelta fueron avanzando hacia arriba. Un gemido llegó a sus oídos y se hizo más fuerte con cada paso. A Emma se le puso la piel de gallina. Por fin oyó voces.

—¿De verdad cree que va a salir impune de esto? Está completamente loco —gritó alguien con voz ronca. Emma reconoció la voz, que le hizo correr un escalofrío por la espalda. Se oyó un golpe sordo, seguido de un grito de dolor.

—Procure que se calle. Si no, nos arruinará la grabación.

Marcus y Emma se miraron horrorizados.

Se oyó otra voz. Emma supo de inmediato que era el hombre del pelo negro quien hablaba .

—Será mejor que se dé prisa. Podríamos haber terminado aquí hace rato. Ya tiene lo que quería. Él ahora lo sabe todo. Su visión del mundo está destrozada. ¡Termínelo!

Marcus y Emma subieron las últimas escaleras a toda velocidad. Justo antes de llegar a la torre, se agacharon y miraron con cautela hacia el interior de la habitación redonda. Al ver lo que tenían delante, Emma fue consciente por primera vez aquella noche del terror espantoso que sentía.

Se veían cinco personas. Junto a Heinrich, que estaba de pie ante la ventana abierta con la soga al cuello, una mujer se acurrucaba en el suelo. Sangraba por heridas en la cabeza y en la pierna. Ni eso ni sus ataduras le impedían lanzar miradas venenosas hacia las otras figuras.

—¡Lissy! —articuló Marcus en silencio con los labios cuando él y Emma se cruzaron una mirada frenética.

Por supuesto , pensó Emma al instante. Se había equivocado con la comisaria en más de un sentido.

No solo no era la topo, sino que debía de haber descubierto mucho antes que Marcus y Emma de qué iba todo aquello en realidad.

Por desgracia, con ello probablemente había caído directamente en la trampa de los culpables.

Pero si no era ella la topo, eso solo permitía una única conclusión posible.

Junto a Lissy, apoyada contra la pared, había una mujer con un vestido verde y un cabello rojo brillante.

Mantenía a la comisaría bajo control con su arma.

A su lado estaba, vestido completamente de negro, el hombre cuya mirada se había grabado en la conciencia de Emma.

Sus ojos brillaban en aquella luz mortecina.

La última figura parecía mayor que las otras dos. Su cabello gris plateaba en la luz de la luna. Estaba justo delante Heinrich, como si estuviera a punto de lanzarlo por la ventana. Sería la sentencia de muerte del primo segundo de Emma.

—Son numéricamente superiores —susurró Marcus sin voz a Emma.

Ella lo miró, presa del pánico.

—¡Primero tengo que pedir refuerzos!

Con eso se deslizó a su lado de vuelta a la escalera.

Emma, en cambio, volvió a recorrer la habitación con la mirada.

La vida de Heinrich podía terminar en cuestión de segundos si no hacían nada.

No iba a permitirlo. Blutschuld, volvió a cruzársele por la mente.

Culpa. Cuando descubrió la webcam, tomó una decisión de consecuencias fatales.

Agarró a Marcus del antebrazo.

—¿Confía en mí? —le susurró.

Marcus no respondió, sino que se quedó mirándola, atónito.

—Confíe en mí —repitió Emma con un matiz apenas distinto en la voz. Ya no era una súplica, sino una invocación. Marcus pareció comprender.

—¡Quédese aquí! —le murmuró.

Era demasiado tarde. Al momento siguiente, Emma entró decidida en la habitación de la torre y exclamó:

—¡Deje ir a Heinrich y a la comisaria Wolf ahora mismo!

Apenas apareció en el campo de visión de las tres figuras, los cañones de dos pistolas se dirigieron hacia ella. No les prestó atención. Sus ojos encontraron por sí solos los del hombre de pelo negro.

—Emma —murmuró él cuando la reconoció. Bajó su arma unos centímetros. Solo la mujer del vestido verde seguía apuntándole sin moverse.

Durante un instante que a ella le pareció una eternidad, Emma miró al hombre.

Su intensa mirada descansó en ella y, de nuevo, despertó algo en su interior.

Recuerdos volvieron a cobrar vida en ella.

Imágenes que había creído haber olvidado para siempre se le impusieron. Con esfuerzo, luchó por rechazarlas.

Se dirigió a la figura que estaba delante de Heinrich.

—¡No haga eso! —Como la figura no reaccionó, añadió con voz firme: —Director de la brigada criminal Blankenburg.

Hamburgo, 19 de abril de 1986

—¿Quién era ese? —pregunta su padre, con un tono tan inquisitivo y curioso como siempre. Sin embargo, su voz no es ya más que un débil susurro.

—Era mi amigo de la universidad, al que siempre quise presentarte. —Sus labios tiemblan cuando se da cuenta de que ya no tendrá ocasión de hacerlo. ¿Por qué ha esperado tanto? ¿Por qué espera, en general, con cosas así? —Konrad von Meerblom.

Los párpados de su padre se abren de par en par. Por un instante dejan de ser rendijas finas y su padre parece completamente despierto, casi lleno de vida. El momento pasa tan rápido como ha llegado.

—Meerblom —murmura apenas audible para sí. —Así que ese es tu mejor amigo. Supongo que encaja. La sangre es sangre.

Niega con la cabeza sin comprender, porque en realidad no quiere hablar con su padre sobre su mejor amigo. Pero antes de que pueda decir algo, su padre continúa en voz baja:

—Así deberías llamarte tú también.

—¿Cómo? ¿Konrad? —De pronto sonríe, aunque ahora le parezca totalmente fuera de lugar.

—¿No decías siempre que Richard Blankenburg suena bien?

—Por un instante, sus pensamientos se dirigen a la plaza de doctorando que le han ofrecido en la universidad.

Pero renuncia a contarle a su padre la posibilidad de obtener pronto su título de doctor.

Estos últimos momentos con él son demasiado valiosos y, de pronto, se siente ridículo al recordar lo importante que se había creído unas horas antes por un título absurdo.

—No, no Konrad —susurra su padre. —Meerblom.

Es como si el aire a su alrededor se contrajera. Por un momento cree haber entendido mal a su padre. Pero entonces el anciano continúa hablando:

—Me habría gustado tanto poder darte el nombre de mi padre. Tu abuela siempre decía que te pareces a él.

—¿De qué estás hablando? —pregunta, confundido. ¿Sufría su padre quizá de delirios? Al fin y al cabo, dicen que la enfermedad está en su cerebro.

—De sangre —dice su padre, lo vuelve a mirar y el velo sobre sus ojos se disipa por un instante. Günther Blankenburg no parece alguien que fantasea, sino alguien decidido a pronunciar una última verdad antes de que sea demasiado tarde. —Y de culpa. Una que primero tuve que aprender a perdonar.

Su padre le toma la mano y la aprieta débilmente.

—Prométeme que perdonarás y que guardarás para ti lo que voy a contarte ahora. ¡No la condenes por los actos de otro! ¡Prométemelo!

Sabe que no le queda otra opción que hacerle esa promesa a su padre. Pero ¿cómo puede hacerlo si no entiende de qué va todo esto?

—¿De quién hablas? —quiere saber una vez más, esta vez en voz más baja. El miedo empieza a apoderarse de él.

Una sonrisa triste se desliza sobre los labios resecos de Günther Blankenburg.

—De mi padre. De mi verdadero padre. —Tras una breve pausa añade casi sin voz—: Y de su hermano gemelo.