Capítulo 28

Capítulo Veintiocho

De un momento a otro, el mundo pareció congelarse.

Hacía apenas unos instantes Marcus había subido todo lo rápido que pudo al pequeño dormitorio del piso superior de la casa de los padres de Emma.

Ahora, plantado en el marco de la puerta, se sentía congelado mientras sus manos se aferraban al arma reglamentaria.

Ni siquiera se había dado cuenta de que la había desenfundado, solo había seguido su instinto.

A la vista de la escena que se le ofrecía, había sido lo único correcto y, como antiguo miembro del SEK, su mano había ido al arma de forma instintiva y rápida.

Sin embargo, en ese momento lo golpeó la certeza de que, desde su traslado a la policía judicial, nunca había sacado su arma, y mucho menos había disparado con ella.

Le habían explicado que, estadísticamente, era poco probable que en la Kripo tuviera que hacer uso de su arma de servicio.

Para Marcus, ese «improbable» acababa de convertirse en una amarga realidad.

Emma estaba justo delante de él. Detrás de ella, Marcus distinguió la silueta de un hombre alto que le apuntaba con su arma.

Emma parecía haberse quedado petrificada en mitad del movimiento, cuando se dirigía hacia la puerta.

Tenía las manos ligeramente levantadas y el cuerpo vuelto hacia el desconocido.

Marcus supo de inmediato con quién tenía que vérselas.

Recordaba bien la descripción que Beatrice von Munk había dado del ladrón que la había acechado en su casa: pelo negro y una mirada inquietantemente intensa.

Exactamente ese hombre estaba ahora delante de él.

La única diferencia con la imagen que Marcus se había hecho era que el hombre era claramente más joven y más alto.

Podía tener como mucho treinta y tantos años.

Era muy alto y tenía una complexión fuerte.

Un rostro adusto enmarcaba un par de ojos gris claro que parecían brillar en la luz mortecina.

Sostenía la pistola con firmeza y ni siquiera se inmutó cuando apareció Marcus. Sus miradas se cruzaron.

—¡He dicho que baje el arma! —ladró de nuevo Marcus.

El otro hombre seguía sin moverse. En lugar de eso, extendió hacia Emma la mano desarmada en un gesto imperioso. No la miró, sino que mantuvo la vista fija en Marcus.

—La cajita —dijo con una voz apremiante. Sin temblor, sin titubeo. El tipo se mantenía completamente tranquilo. Marcus no dudó ni un segundo de que apretaría el gatillo si era necesario. Probablemente ni siquiera lo pensaría demasiado.

—¡No lo haga, Emma! —le gritó Marcus, intentando atrapar su mirada. Pero ella concentraba toda su atención en el intruso.

Marcus se dio cuenta de que ella hacía girar en la mano un objeto que resultó ser una pequeña caja de joyería.

Marcus podía imaginar lo que contenía. Aunque no alcanzaba a comprender qué pretendía el hombre con el anillo con sello, parecía crucial que no cayera en sus manos.

Emma, en cualquier caso, vacilaba, y eso a pesar de que en ese mismo instante un arma apuntaba directamente a su corazón.

—De todos modos no puede escapar. Ríndase. ¡En la planta baja está el SEK! —gritó Marcus.

El hombre alzó las cejas con diversión. En sus labios apareció el amago de una sonrisa.

—Nunca debería jugar al póquer, comisario Winter —explicó con calma, aún con la mano extendida hacia Emma. A Marcus se le puso la piel de gallina. Su adversario no solo había descubierto su mentira de inmediato, ¡el tipo conocía su nombre!

—Si ahí abajo estuviera esperando un equipo especial de intervención, difícilmente lo habrían mandado aquí arriba solo. Y menos aún sin chaleco antibalas.

A Marcus se le heló aún más la sangre ante la amenaza tan evidente. Apretó con más fuerza el arma.

—Está solo aquí —continuó el desconocido—. O bien porque ninguno de sus colegas quiso acompañarlo. O… —Hizo una pausa dramática—. O porque no le ha avisado a nadie.

Marcus contuvo la respiración.

El moreno inclinó la cabeza.

—Pero eso va en contra del protocolo de intervención, ¿no es cierto? ¿Qué pensará su superior de eso? Yo diría que no pinta nada bien para usted.

Fuera quien fuese aquel tipo, sabía mucho más sobre la policía y sobre él de lo que a Marcus le habría gustado. Se sentía cada segundo más indefenso e inferior. Una rápida mirada a Emma le reveló que ella seguía, sin cambiar de expresión, girando la caja entre las manos.

El hombre dio un paso hacia ellos.

Marcus puso el dedo en el gatillo.

—¡No se acerque a ella! —gritó con todas sus fuerzas, como para darse valor a sí mismo.

Su oponente apenas reaccionó a esa orden, siguió mirando fijamente a Marcus y exigió, dirigiéndose a Emma:

—La cajita, Emma. O esto va a acabar muy mal para todos.

Marcus percibió un cambio en el tono de voz del hombre. La forma en que hablaba con Emma era completamente distinta. Sonaba como si estuviera hablando con una vieja conocida, no con una mujer a la que acababa de amenazar de muerte.

Muy despacio, Emma se puso en movimiento. Se deslizó en dirección al hombre y levantó la mano con la cajita.

—Emma, no lo haga.

Pero Emma parecía no oír a Marcus. Sus ojos seguían fijos en el rostro del hombre armado mientras deslizaba con cuidado la pequeña caja en su mano.

El tipo seguía sin mirarla; en lugar de eso, pasó las yemas de los dedos por encima de las de Emma.

El gesto tenía algo de familiar, casi íntimo.

El estómago de Marcus se le encogió de forma desagradable y tuvo que obligarse a concentrarse en lo que sucedía ante él.

—Muchas gracias —dijo el hombre casi con cortesía, rodeó a Emma en un amplio arco y se acercó paso a paso a la puerta.

—Este es el plan. —Su voz sonaba casi eufórica, como si fueran amigos que se inventaban juntos un juego—.

Ustedes ahora simplemente me tienen que dejar pasar por esa puerta.

Solo he venido por el anillo. Después saldré de la casa y —Marcus y él estaban ahora justo frente a frente— no volveremos a vernos nunca.

Marcus apretó aún más el arma. Con rabia constató que las palmas de sus manos se habían humedecido.

—¿De verdad cree que voy a dejar que salga de aquí tan campante?

—Sí. —El hombre armado estaba ahora justo delante de Marcus, en el marco de la puerta. Pero el cañón de su pistola seguía apuntando sin moverse al pecho de Emma. Marcus, en cambio, retrocedió unos pasos hacia un lado y fue andando hacia atrás hasta Emma.

—¡Marcus! —Era la primera vez, desde que Marcus había entrado en la habitación, que Emma hablaba. Sonaba seria, severa pero serena. Nada delataba el miedo que debía de estar sintiendo.

Durante una fracción de segundo, Marcus no estuvo atento. Giró la cabeza y quiso mirarla cuando su oponente aprovechó la oportunidad. Se apresuró a pasar junto a Marcus para salir de la habitación, agarró la puerta al mismo tiempo y la cerró de un tirón contra el marco.

Un fuerte estruendo hizo que las paredes parecieran temblar. Marcus se lanzó hacia la puerta e intentó bajar el picaporte. Al momento siguiente lo tenía en la mano.

—¡El tipo ha bloqueado la puerta! —gritó con rabia. Se apartó un poco de la madera, tomó carrerilla, corta pero rápida, y se lanzó contra ella con todas sus fuerzas.

—¡Marcus! —volvió a gritar Emma.

Con un estruendo, la vieja puerta de madera se salió del marco.

Marcus sintió un dolor sordo en el hombro cuando se tambaleó hacia delante y tuvo que luchar por mantener el equilibrio.

La cabeza le zumbaba y necesitó un momento para concentrarse.

Pero en cuanto pudo ver con claridad de nuevo, echó a correr por el pasillo.

—¡No puede escapársenos! —Aliviado, comprobó que Emma parecía seguirlo.

Marcus prácticamente voló escaleras abajo hasta la planta baja.

Al llegar al vestíbulo, giró sobre sí mismo para averiguar adónde podía haber desaparecido el hombre.

¡Solo podía llevarle unos segundos de ventaja!

Pero había bastado. Marcus vio horrorizado que la puerta de entrada estaba abierta de par en par.

Cuando había entrado en la casa, la había vuelto a cerrar.

El hombre había abierto la puerta y ya estaba fuera.

—¡Marcus! —oyó la voz de Emma a su espalda.

Pero Marcus no se volvió hacia ella. En lugar de eso, corrió hacia la entrada. La nieve húmeda que antes caía del cielo se había transformado en gruesas gotas de lluvia. El invierno de Hamburgo mostraba su cara más fea. A pesar de la iluminación frente a la casa, apenas se distinguía nada.

Marcus se disponía a echar a correr hacia la tormenta cuando Emma volvió a llamarlo:

—¡Marcus!

Sus gritos firmes se habían convertido en un susurro quebrado. Finalmente, Marcus se obligó a darse la vuelta.

Emma estaba justo detrás de él, pero de su fuerza salvaje apenas quedaba algo. Había cruzado los brazos sobre el cuerpo y, al parecer, intentaba evitar que su propio cuerpo fuera sacudido. Era inútil. Temblaba como una hoja.

—Creo que esto no tiene sentido —murmuró en voz baja.

Marcus se acercó a ella y la miró, examinándole el rostro. Todo el color había desaparecido de sus mejillas y sus ojos parecían incluso aún más grandes que antes. Por primera vez desde que la conocía, le pareció frágil. Tenía miedo, o ya no lograba disimularlo por más tiempo.

—Se ha ido. —La voz se le quebró.

Marcus no lo pensó; la atrajo hacia sus brazos y la apretó contra sí. Poco a poco, el temblor de su cuerpo fue amainando.

—No pasa nada —susurró Marcus contra su cabello. Sin quererlo, el perfume de ella le subió a la nariz. Olía a un leve toque de lavanda—. Usted está a salvo.

Emma le rodeó el pecho con los brazos. Por el movimiento de su cabeza, él notó que ella asentía. Aun así, no parecía convencida.

—Tengo que irme de aquí.

Marcus le pasó la mano por la nuca. Una voz interior le susurró que no debía hacerlo. No le hizo caso.

—Mi coche está en la carretera —dijo, apartándola un poco de sí para que pudiera mirarlo a la cara—. Y mi asiento del copiloto lo está destrozando ahora mismo alguien que seguro puede animarla.

Un atisbo de sonrisa se dibujó en sus labios. Asintió con timidez, le rodeó el antebrazo y se aferró a él.

—Lléveme lejos de aquí.

Pocos instantes después estaba sentada en el asiento del copiloto de Marcus y acariciaba, como en trance, al perro de su tía. Durante todo el trayecto hasta su piso no dijo ni una palabra.

Hamburgo, 19 de abril de 1986

Su padre no despierta. Ya no sabe cuánto tiempo lleva agachado junto a su cama, mirando dormir al hombre frágil.

Solo sabe que, con el tiempo, sus hombros se vuelven cada vez más pesados, hasta que le parece que lo arrastran a una profundidad sin fin.

Solo una presión, de repente suave, sobre ellos lo hace salir de su trance.

—¿Qué haces aquí?

Se sobresalta y alza la vista, sorprendido, hacia el rostro compasivamente contraído de su mejor amigo. Konrad von Meerblom no habla, sino que solo lo mira con sus grandes ojos, en los que ahora reconoce que su amigo entiende demasiado bien lo que en ese momento le pasa por dentro.

Lanza una última mirada a su padre dormido y luego sale al pasillo con su amigo.

—La secretaria de la cátedra nos ha dicho dónde estás. Espero que no te moleste que estemos aquí. Todos te esperan abajo para apoyarte.

Por un momento se siente abrumado por la solidaridad de sus amigos. Han venido hasta aquí por él, aunque nunca han conocido a su padre. Desearía poder contárselo a su padre, y la certeza de no poder hacerlo nunca casi lo hace perder el equilibrio.

—¿Y qué le pasa? —pregunta Konrad y señala hacia la habitación del hospital.

Él sacude la cabeza con inseguridad.

—No lo saben con exactitud, pero al parecer tiene que ver con su cerebro.

Algo con las vías nerviosas, que ya no transmiten señales.

Por eso… su cuerpo… simplemente se está descomponiendo.

—La voz se le quiebra, pero aun así consigue no perder la compostura.

Konrad lo entendería. Su amigo siempre le decía que la familia era lo más importante del mundo.

Aun así, se sobrepone. Su padre se había ganado que él se mantuviera fuerte incluso en esta situación.

Respira hondo antes de continuar:

—Los médicos dicen que ven algo así con más frecuencia en esta generación.

Al parecer, las muchas carencias de quienes fueron niños durante la guerra llevan más a menudo a esos síntomas.

Se vuelven dementes o desarrollan cardiopatías.

O sus cuerpos simplemente dejan de funcionar.

—Vuelve a mirar hacia la habitación del hospital.

El cuerpo de su padre está enjuto, casi consumido.

Los fuertes brazos con los que antes lo había abrazado solo recuerdan ya a ramas delgadas.

Sus piernas están tan demacradas que las rodillas se marcan puntiagudas bajo la manta.

—¿Tu padre sufrió durante la guerra? —pregunta Konrad con empatía.

Él asiente.

—En los últimos años, sí. Nunca habló de ello, pero el hambre tuvo que ser espantoso. También después de la guerra al principio fue terrible y estuvo varias veces gravemente enfermo por eso. Solo más tarde, cuando se fue a Hamburgo, mejoró y logró salir adelante.

Konrad suspira y baja la mirada.

—Esta puta guerra... —murmura, poniendo así también en palabras sus sentimientos.

Se sientan en dos sillas al borde del pasillo.

Konrad estaba absorto en sus pensamientos.

Sabe muy bien que también su amigo culpa a la guerra de que su familia lo haya perdido todo.

Los von Meerblom habían caído muy bajo desde que los aliados les confiscaron todos los bienes y objetos de valor.

El escaso resto del patrimonio lo había despilfarrado uno de sus parientes en pocos años, de modo que también Konrad tenía que volver a empezar de cero con su familia.

Pero en lugar de dejarse afectar por ello, esas circunstancias habían despertado la ambición de Konrad.

Probablemente por eso se entienden tan bien.

Ya cuando se encontraron por primera vez, su trato mutuo había sido de confianza, casi fraternal.

Ambos están firmemente decididos a construirse algo por sus propios medios y a no someterse al destino que la vida, con toda su injusticia, les ha asignado.

Ambos tendrían la oportunidad de hacerlo, si tan solo quisieran.

Para su padre, en cambio, ya es demasiado tarde.

Un gemido lo hace ponerse en pie de un salto. Sin pensarlo, dobla la esquina a toda prisa hasta que vuelve a quedar en el umbral de la habitación del hospital. Los ojos de su padre están entreabiertos y este estira un brazo hacia él. El intento de sonrisa fracasa en sus labios.

—¡Padre! —susurra.

—Te esperamos abajo —le grita Konrad y le da otra palmada en el hombro, pero él apenas lo nota. Tambaleándose, se arrastra hasta la cama de su padre, se deja caer en la silla de al lado y toma la mano del anciano. Sabe que no está preparado. Su padre tendrá razón.