Capítulo 12

Capítulo Doce

Marcus apenas soportaba el silencio. Emma Anders no había dicho ni una palabra en todo el trayecto desde la comisaría hasta su casa.

En lugar de eso, se sumergió en el expediente que Lissy le había dado y ni siquiera se inmutó porque en la radio ya sonara por tercera vez Last Christmas .

Marcus creía que no había apartado la vista de los papeles ni una sola vez.

Sin embargo, era imposible pasar por alto que algo le estaba pasando por dentro. Tenía un rostro muy expresivo que, probablemente en contra de su voluntad, delataba que había descubierto algo en la documentación. Parecía que por dentro la estaba alterando.

—Ya hemos llegado.

Emma dio un respingo cuando Marcus detuvo el coche patrulla frente a su edificio. Cerró el expediente.

—Gracias por llevarme —dijo, forzando una sonrisa.

—No hay de qué. —Marcus ya estaba abriendo la puerta del conductor cuando advirtió la expresión de sorpresa en el rostro de Emma—. La acompaño arriba.

—No hace falta…

—¿No hablamos hace un momento de que el hombre que la atacó ayer posiblemente sea un asesino en serie que no actúa solo? —preguntó Marcus, sorprendido de lo severo que sonaba. Pero no estaba dispuesto a enzarzarse con ella en una discusión en ese momento.

Ella guardó silencio.

—¿Ha encontrado algo en los expedientes que hable en contra de eso?

—No.

—Entonces quizá sería sensato que usted no fuera sola a su piso y que yo no la dejara hasta que nos hayamos asegurado de que allí está a salvo.

Emma cerró la boca, pero se limitó a resoplar con terquedad.

Marcus se bajó, se metió las manos en su gastado abrigo y se encaminó hacia el edificio de viviendas, delante del cual un señor mayor estaba arreglando las guirnaldas de luces de un árbol de Navidad. Anders respondió al cordial « Moin » del hombre con un gesto serio y siguió a Marcus en silencio.

Poco después estaban frente a la puerta de su piso.

Marcus no había contado con que Emma lo llevara al último piso del edificio.

La joven jueza vivía en Winterhude, uno de los barrios más bonitos, pero también más caros de la ciudad hanseática.

Por eso habría supuesto un piso bastante más pequeño en las plantas inferiores.

El ático, sin duda carísimo, nunca se le habría pasado por la cabeza.

Marcus esperó con paciencia a que Emma abriera la puerta del piso. Pero antes de meter la llave en la cerradura, ella pasó la mano, a modo de comprobación, por la madera blanca.

—Ningún rastro de entrada forzada —dijo en voz baja.

—Cada vez suena más como una policía. —Marcus sonrió, pero Emma solo lo miró un instante con los ojos muy abiertos. Rápidamente se volvió y abrió la puerta.

Marcus entró en un piso nuevo y luminoso, con un fino parqué, ventanales hasta el suelo y una cocina americana en la que habría cabido por completo su propia vivienda. Dejó escapar un silbido.

—Es muy espacioso.

—Puede dejarse los zapatos puestos —anunció Emma y cruzó la estancia sin quitarse el abrigo rojo. Volvía la cabeza una y otra vez hacia un lado.

—No creo que corra peligro aquí.

Marcus ya había puesto mentalmente una marca detrás de la pregunta de si alguien estaba acechando a Emma aquí.

—¿Cómo puede permitirse esto? —Cerró la puerta de entrada tras de sí y se quitó la bufanda del cuello.

Mientras lo hacía, dejó que la mirada se deslizara por la cocina moderna y, a todas luces, completamente nueva—.

Quiero decir, no me malinterprete. ¿Qué nivel salarial tiene?

R1, ¿verdad? Eso probablemente ni siquiera cubre el alquiler, ¿o sí?

Visiblemente molesta, Emma dejó las llaves con estrépito sobre la isla de la cocina. Se desprendió del abrigo y se quitó el pañuelo. En su cuello volvían a apreciarse claramente los moretones azules, exactamente del tamaño de huellas dactilares.

—No pago alquiler. El piso es mío.

Marcus se quedó pasmado. Iba a hacer otra pregunta:

—Pero ¿cómo…?

—Conozco la conexión entre las otras víctimas y yo. —Su tono fue severo y dejó claro que no quería seguir hablando de su situación económica.

Marcus se obligó a poner orden en sus pensamientos.

—¿Cómo? —preguntó y se dejó caer con toda naturalidad en uno de los taburetes de la isla de la cocina. Mientras tanto, Emma se dirigió a una impresionante máquina de espresso, cuya caja aún estaba al lado.

—¿Quiere otro café? —preguntó ella, dándole la espalda.

—Con gusto. —Marcus dejó vagar de nuevo la mirada por el apartamento. Solo entonces se fijó en las murallas de cajas de cartón que se apilaban por toda la vivienda. Algunas estaban abiertas, pero solo parcialmente vaciadas. Otras seguían cerradas, como justo después de una mudanza.

—No lleva viviendo aquí mucho tiempo, ¿verdad? —preguntó con fingida indiferencia.

—Seis meses —respondió Emma antes de que la máquina de expreso empezara a silbar ruidosamente.

Marcus se contuvo para no dar muestras de su sorpresa.

¿Por qué alguien vivía desde hacía seis meses en semejante caos sin haber deshecho nunca del todo las cajas?

En lugar de eso, aprovechó la ocasión y siguió observando a su alrededor.

A través de una puerta entreabierta podía ver el dormitorio.

Sus ojos se detuvieron en el lado de la cama sin usar.

—¿Y vive aquí sola? —Su voz se volvió más baja.

—Sí —fue la tajante respuesta. Con un tintineo, Emma dejó una taza de café delante de Marcus sobre la barra.

Sorprendido, él se dio la vuelta y se encontró con su mirada alerta.

En sus ojos no había ni la más mínima pista de lo que estaba pasando por su cabeza en ese momento.

Marcus se contuvo las demás preguntas que pugnaban por salir.

—Las víctimas son todas parientes entre sí.

—¿Cómo dice?

—Usted me dio el expediente. Emma le acercó los papeles que Marcus había reunido a toda prisa durante la noche.

—He mirado a todas las víctimas. Si no me equivoco, todas tienen una conexión con una y la misma familia.

Marcus necesitó un segundo antes de poder apartar la mirada de Emma. Luego abrió el expediente y volvió a examinar las fotos de las cuatro víctimas mortales.

—Con la mía.

Marcus alzó la vista.

—¿Está segura? Las víctimas ni siquiera tienen el mismo apellido.

Emma sonrió levemente. Se le formaron pequeñas arrugas alrededor de la boca. Su rostro adquiría una expresión completamente distinta cuando no parecía tan sombría.

—Yo había supuesto que todas las víctimas procedían de antiguas familias nobles.

Marcus asintió, de acuerdo.

—A lo largo de los siglos, estas familias han desarrollado en parte líneas y ramas con una gran cantidad de miembros.

A menudo, esas ramas se han puesto sus propios apellidos o han adoptado los de otras familias.

Así surgen esos apellidos interminables.

Hay muchos que, en la vida cotidiana, usan solo una fracción de su nombre real.

—¿La gente hace esas cosas? —preguntó Marcus.

—¿Puede imaginarse contestar al teléfono diciendo Sachse-Coburg y Gotha?

Marcus frunció los labios. Nunca se había topado con una persona con un nombre así.

—Por cierto, esa es la familia noble alemana a la que pertenece la reina.

Marcus advirtió que Emma disfrutaba visiblemente del asombrado silencio que provocaba en él. Ahora volvía a sonar como una jueza sabelotodo y menos como una investigadora.

—Si no me equivoco, todas las víctimas están emparentadas en mayor o menor grado. En cualquier caso, todas tienen una conexión de sangre directa con una sola familia. Los distintos apellidos se deben probablemente a matrimonios o a la pertenencia a diferentes ramas.

—¿Cómo se nos pudo pasar por alto? —murmuró Marcus, mientras un escalofrío desagradable le recorría la espalda.

—No es raro —intervino Emma.

—¿Ah no?

—Que yo sepa, en las bases de datos de la policía solo se registran las líneas de parentesco directo.

En los juzgados pasa lo mismo. En familias tan extensas, sin embargo, los vínculos suelen surgir a través de abuelos o bisabuelos comunes.

A veces hay que remontarse aún más generaciones.

Si además los apellidos son distintos, es casi imposible determinar la pertenencia a una familia. A menos que una sepa del tema.

—¿Y usted también está emparentada con ellos?

Emma se limitó a inclinar la cabeza en respuesta.

—Pero su apellido es Anders.

Emma se mordió brevemente el labio ante este juego de palabras.

—Mi apellido de soltera es un poco más largo y también un poco más pomposo. —Torció los labios con dolor, tomó su taza de café y sopló el vapor caliente para apartarlo.

—¿Está casada? —Marcus detestó lo consternado que sonó. Por alguna razón, había dado por hecho que Emma Anders era soltera. Lo que más le asustó, sin embargo, fue lo decepcionado que se sintió ante ese descubrimiento.

Emma se tomó su tiempo para responder. Bebió un sorbo de café, dejó la taza con la mirada baja y negó con la cabeza.

—No estoy casada. —Se volvió y dejó de nuevo la taza en el fregadero.

Marcus no tocó su propia bebida. En lugar de eso, su mirada volvió a desviarse hacia la puerta abierta del dormitorio.

—En cualquier caso, creo que el parentesco es la conexión entre las víctimas. —La voz de Emma volvió a sonar firme y clara.

—¿Eso significa que alguien va específicamente contra usted y sus familiares? —reflexionó Marcus.

—Eso creo. —Emma se apoyó de espaldas en el fregadero y cruzó los brazos.

—¿Pero por qué?

El silencio se interpuso entre ellos. Marcus intentaba imaginar por qué alguien podría ir contra los miembros de una familia tan extensa cuando el teléfono de Emma empezó a vibrar.

—Discúlpeme. —Emma se apresuró hacia su abrigo y sacó el teléfono móvil de uno de los bolsillos.

—Conteste con tranquilidad —la animó Marcus.

Emma pulsó la pantalla iluminada y luego se llevó el auricular a la oreja.

—¡Anders!

Escuchó atentamente. Marcus no pudo entender nada concreto, pero el interlocutor de Emma hablaba lo bastante alto como para que, al menos, su nerviosismo fuera imposible de pasar por alto.

La conversación no duró ni un minuto. En ese tiempo, el rostro de Emma perdió todo el color, mientras su mano libre subía muy despacio hacia su cuello y rozaba las manchas oscuras. Marcus se levantó.

—Entendido. Salgo ahora mismo para allá. Llegaré enseguida. —Con estas palabras, Emma colgó.

—¿Qué ha pasado? —En Marcus brotó una preocupación auténtica. De golpe lo invadió la sensación de tener que proteger a Emma.

—Tenemos que irnos ahora mismo —dijo Emma casi sin voz. Dejó caer el auricular y se quedó mirando al vacío.

—¿Nosotros? —Marcus no quería protestar, pero se extrañó. Hacía apenas un momento Emma ni siquiera había querido permitir que él entrara en su piso.

—Ha habido otro ataque.

Emma lo miró con los ojos muy abiertos. Marcus contuvo la respiración.

—Mi tía. Le han disparado.