Tres

Juno

Al tercer día la sala huele a mí. A café frío del vaso de cartón, a la menta que chupo para no fumar, al polvo de unos archivadores que nadie ha tocado en meses.

Eso es bueno. Una sala que huele a uno le pertenece a uno un poco, y necesito ese poco, porque todo lo demás de aquí le pertenece a Matteo Lombardi.

El libro de verdad lo llevo en la cabeza.

Pero yo la veo. No porque sea más lista que Bruno, sino porque no busco chapuzas. Busco intención. Y la intención tiene una caligrafía, siempre.

La mano que busco es paciente. Nunca coge de más.

Coge cada mes más o menos lo mismo, una cantidad lo bastante pequeña para desaparecer en el desorden y lo bastante regular como para que haya que esforzarse en no verla.

Quien roba así no quiere hacerse rico. Quien roba así tiene tiempo.

Y el tiempo es más peligroso que la codicia, porque al tiempo nadie lo puede apretar.

El chico del primer día se llama Sal y me trae las cajas de la estantería del fondo, una detrás de otra, y cada vez se queda un segundo de más, como si esperara que yo le dijera que todo está en orden. Le hago el favor.

—Lleva usted un almacén limpio —le digo, y se pone rojo de alivio, y lo coloco junto a Bruno en mi mapa, en el punto donde están los hombres asustados.

Los hombres asustados rara vez son ladrones.

Los ladrones no tienen miedo, tienen un plan.

Pero los hombres asustados suelen saber quién lo tiene, y en algún momento lo dicen, si una se mantiene amable el tiempo suficiente y no pregunta nunca.

—Va a parar a comer —dice una voz desde la puerta, y mi bolígrafo no se detiene, porque hace días que me prohibí que se detuviera con esa voz.

Matteo Lombardi está apoyado en el marco como si hubiera crecido de él. No me trae café, no pregunta nada, solo está ahí con dos vasos de cartón y mira cómo no dejo de escribir.

—Yo no paro a comer —digo—. Estropea el ritmo.

—Joan Keller no para. —Deja un vaso al lado de mi tabla, justo fuera de mi alcance, de manera que tendría que estirarme. No me estiro—. ¿Ve? Eso es lo interesante. La mayoría de la gente que trabaja tan duro quiere que se note. Usted quiere que yo no lo note. Eso da muchísimo más trabajo.

Levanto la vista, lo justo para que sea cortés.

Hoy tiene aspecto de haber dormido bien, lo que significa que no lo ha hecho, porque un hombre así se concede el aspecto que le conviene.

Le doy la paciencia cansada de Joan, esa sonrisa fina de quien ya ha visto esta clase de encanto demasiadas veces en el hombre equivocado y ha dejado de picar.

—Señor Lombardi, si quiere mirarme trabajar está en su derecho, son sus libros. Pero se va a aburrir. Aquí se trata de contrafirmas.

—Yo no me aburro nunca con las contrafirmas.

—Lo dice con ligereza, casi soñador, y por un momento le creo a pies juntillas, y eso es lo peligroso de él.

La mitad de lo que dice lo dice completamente en serio, y una nunca sabe qué mitad—.

Una firma es lo más sincero que deja un ser humano.

Puede controlar la cara. La mano le tiembla igual en el punto en el que miente.

Dejo el bolígrafo. A propósito. Es un pequeño regalo para él, la admisión de que tiene mi atención, y se la doy porque a quien no recibe nunca nada acabas viéndolo servirse solo.

—Entonces estamos en el mismo negocio —digo—. Yo también leo manos.

Algo le cruza la cara, rápido, una chispa, y sé que he cometido un error, uno mínimo: le he dado una frase que sonaba demasiado a mí y demasiado poco a Joan. La recoge, veo cómo lo hace, y la coloca junto a lo demás que ha ido reuniendo sobre mí.

—Sí —dice solamente—. Usted lo hace.

Se queda un momento más, y en ese momento hace algo que ningún otro hombre de esta casa haría.

Me mira sin querer nada. Ni hambre, ni amenaza, ni pregunta.

Solo la atención tranquila y paciente de alguien que ha encontrado una cerradura de la que todavía no conoce la llave y que tiene todo el tiempo del mundo.

Es lo más inquietante que me ha hecho un hombre en años, y una parte diminuta de mí, tenida por muerta desde hace mucho, quiere devolverle la mirada.

Luego se va, y el segundo vaso se queda ahí, justo fuera de mi alcance, y por pura tozudez no me lo bebo hasta que está frío.

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El nombre lo encuentro por la noche, cuando ya no queda nadie.

Así se encuentran siempre las cosas verdaderas: sola, con mala luz, cuando el cansancio le afloja las riendas a la cabeza y esta deja por fin de buscar donde todo está ordenado.

Llevo días siguiéndole el rastro a la mano paciente, tengo su huella, su ritmo, su prudencia.

Lo que me falta es adónde va el dinero cuando sale de la casa.

Una mano que roba jamás admite que coge. Disfraza de pago lo que coge.

Así que busco lo que está demasiado limpio.

Ese único gasto que llega puntual cada mes, cifra redonda, concepto neutro, nunca cuestionado, porque tiene pinta de obligación y no de elección.

Y ahí está. Una partida que atraviesa los escombros como un hilo rojo en una tela oscura, una vez al mes, todos los meses, también durante la guerra, cuando ardía todo lo demás.

Asesoría jurídica y administración fiduciaria.

Pagado a un bufete. El bufete tiene un nombre, y el nombre está ahí en la letra pedante de Bruno, visado, autorizado, completamente normal.

Gallo.

Me quedo muy quieta. La sala sigue oliendo a mí, pero ya no la huelo. Oigo otra voz, una que desde hace tres años solo tengo en un buzón de voz que nunca he borrado, porque borrarlo lo volvería definitivo.

Si no te llamo, pequeña. La voz de Auggie, baja, distinta a como se la había oído nunca, sin la risa por debajo.

Si no te llamo en tres días, escúchame bien.

No vas a la policía, no vas con amigos, no vas a ningún sitio donde figure tu nombre.

Y bajo ningún concepto vas al hombre con el que voy a hablar ahora.

Gallo. No te lo grabes, olvídalo. Vete lejos, todo lo lejos que dé el dinero que te he dejado. Prométemelo.

Se lo prometí. Rompí la promesa la misma noche en que pasaron los tres días y el teléfono siguió mudo, y la he roto cada día desde entonces, y la ruptura me ha llevado de un extremo a otro del país, por una docena de leyendas, hasta esta sala, hasta esta mesa, hasta delante de este nombre.

No me llega a los ojos. Miré, hace mucho, si ahí abajo quedaban lágrimas, y ya no había, solo esto: un tirón por debajo del esternón, afilado, como si alguien hubiera tensado un hilo que me atraviesa y en el otro extremo tirara un muerto.

Tengo la mano plana sobre el papel, sobre su nombre, y me doy cuenta de que no puedo retirarla.

Tres años. Tres años llevo buscando este nombre, y ha estado aquí todo el tiempo, en los libros del hombre que no sabe leerme, visado por un viejo contable que lo toma por gastos jurídicos.

Auggie entró aquí, en este dinero, hasta este Gallo, y no volvió a salir.

Y el dinero que se lo tragó sigue corriendo, cada mes, puntual, como si no hubiera pasado nada.

Como si nunca hubiera sido nadie a quien echar de menos.

Obligo a mi cabeza a volver al trabajo, porque el trabajo es lo único que me ha salvado alguna vez.

Pongo la mano paciente y el bufete uno al lado del otro, mes por mes, y encajan.

Encajan con demasiada exactitud. Lo que se filtra por encima de la caja vuelve a salir por debajo en Gallo, la misma cantidad, el mismo día, solo que con otro nombre encima.

El dinero desviado y los gastos jurídicos son el mismo dinero.

Alguien de esta casa lo saca y se lo manda a Gallo, con paciencia, cada mes, con tanta calma que parece una factura que uno liquida sin más.

Esto no es codicia. Esto es un canal. Y los canales no se construyen para enriquecerse.

Se construyen para llevar algo grande, despacio y sin que se vea, de un sitio a otro.

Despego la mano del papel, un movimiento consciente, como se abre un puño que se ha tenido cerrado demasiado tiempo.

No anoto la partida en la tabla de Joan.

No la anoto en ninguna parte: la guardo donde guardo las cosas de verdad peligrosas, en ese sitio detrás de la cara que no ha visto nunca nadie.

Entonces oigo, muy flojo, arriba en la escalera, un paso que se detiene. Uno que no suena a estar llegando. Uno que suena a llevar ya un rato ahí y haberme mirado quedarme quieta.

Cojo el café frío y bebo como si nada, y calculo cuánto tiempo lleva el hombre que lee manos mirando las mías.