Capítulo 14

El aire pesaba entre las casas, húmedo y gris, como si el cielo no deseara otra cosa que aplastar la tierra.

Henning cerró la puerta del coche con un golpe seco y observó la calle silenciosa con los ojos entrecerrados.

El pequeño suburbio de Sassnitz parecía desierto.

Solo el rugido lejano del mar Báltico y el goteo de los canalones rompían el silencio.

Maldita pérdida de tiempo.

Se subió el cuello de la chaqueta, más por desafío a la tarea que por la humedad.

Allí estaba ahora, el inspector jefe Henning Warnke, como un novato asignado a la venta puerta a puerta.

Un rastreo vecinal. Como si no supieran ya lo que había pasado.

Mertens había matado a Lorenz y luego se había suicidado. Caso cerrado.

Pero no, Maja se había empeñado en su meticulosidad metódica.

—Tenemos que reunir todos los hechos, Henning.

Incluso si confirman nuestra teoría —su mirada no había admitido discusión.

Así que aquí estaba él, deambulando bajo la llovizna para interrogar a los residentes de los alrededores de la consulta de Mertens.

Gente que apenas se había fijado en el viejo médico y que ahora sería todo oídos por puro sensacionalismo.

Henning pegó una patada a una piedrecita a un lado de la carretera.

El guijarro rebotó sobre el asfalto mojado y desapareció por una alcantarilla. Qué apropiado.

Una gaviota chilló sobre él, como si quisiera burlarse de su miseria.

Acabemos de una vez con este circo.

El pequeño muelle quedaba apartado de la carretera principal, a unos pocos cientos de metros de la consulta de Mertens.

Instintivamente, Henning dirigió sus pasos hacia allí.

Las entrevistas puerta a puerta eran una pérdida de tiempo.

La gente o bien no sabía nada o se inventaba historias para sentirse importante.

Pero junto al agua, allí era donde se sentaba la gente que realmente podía haber notado algo.

Los tablones de madera del muelle crujieron bajo sus pasos.

Al final estaba agachada una figura familiar, con las manos ocupadas con una red.

La expresión de Henning se relajó ligeramente.

Jochen Petersen. El viejo pescador era tan parte de Rügen como los acantilados de tiza y el Königsstuhl.

Sus manos curtidas por la intemperie llevaban remendando redes desde que Henning iba a la escuela primaria.

—Moin. —Henning asintió brevemente mientras se acercaba al hombre.

Jochen levantó la vista un instante; su rostro era un mapa de surcos profundos y arrugas. —Moin. —Inmediatamente volvió a dedicarse a su red sin desperdiciar más palabras.

Henning se apoyó en uno de los norays de madera, con las manos hundidas en los bolsillos de la chaqueta. No entraría en materia directamente. Las cosas no funcionaban así, no aquí, no con gente como Jochen. Miró hacia el agua, siguiendo con la vista el vuelo de una gaviota.

—Pronto se va a poner feo ahí fuera. —Señaló con la barbilla hacia el mar gris.

Jochen gruñó en señal de asentimiento. —El viento está rolando al noreste. Va a ser una semana dura para los muchachos en el agua.

Henning esperó. Dejó que el silencio hiciera su trabajo. Con Jochen no hacían falta muchas palabras.

—El bacalao anda escaso este año —añadió el pescador mientras apretaba un nudo.

—Me he enterado. —Henning asintió—. ¿Y el arenque?

—Regular. Nada que te vaya a hacer rico.

Silencio de nuevo. La red crujió suavemente en las manos expertas de Jochen.

—¿Te has enterado de lo que pasó en lo del doctor Mertens?

Las manos de Jochen se detuvieron un momento y luego siguieron trabajando. —Me he enterado. Un asunto feo.

—¿Le conocías bien?

El viejo pescador se encogió de hombros. —Una vez me sacó un anzuelo del pulgar. Era un tipo decente. De la vieja escuela, ¿sabes? No hablaba mucho, pero cuando decía algo, era verdad.

Henning asintió. Exactamente la imagen que esperaba. Mertens, el médico tranquilo y fiable. Un hombre de la vieja escuela. Un hombre que se llevó sus secretos a la tumba.

—¿Era popular por aquí?

—Que yo sepa, sí. No rechazaba a nadie, ni siquiera de noche.

Por mi mujer, cuando tuvo aquel cólico biliar...

vino en mitad de la noche. Nunca dijo ni una palabra al respecto.

—Jochen hizo una pausa—. No habría pensado que él...

—No terminó la frase; en su lugar, tiró de un lazo enredado en la red.

Henning lo entendió de todos modos. Él tampoco habría pensado que Mertens se convertiría en un asesino. En un suicida. Pero ¿quién sabía qué rincones oscuros tenía el alma de una persona?

—¿Había cambiado últimamente? ¿Se comportaba de forma diferente?

Jochen negó con la cabeza. —No sabría decirte. No soy de chismes.

Henning reprimió una sonrisa. Ese era Jochen. Directo y brusco. No se inventaría nada solo para parecer importante.

—Ya veo.

Jochen se levantó con un quejido, con la red doblada en las manos. Se dio la vuelta para irse, pero se detuvo.

—Lo único raro fue que todavía hubiera luz en la consulta tan tarde. La noche en que ocurrió.

El vello de la nuca de Henning se erizó ligeramente. —¿Cómo de tarde?

—Debían de ser cerca de las once. Yo volvía del agua, amarrando el bote. Pensé que tal vez tenía una urgencia o algo así. —Jochen se encogió de hombros—. Pero ya no importa, de todos modos.

—Gracias, Jochen. Si te acuerdas de algo más, házmelo saber, ¿de acuerdo?

El pescador asintió y siguió su camino con la red al hombro. Para él, el asunto estaba zanjado. Una nota al pie, un detalle insignificante.

Henning se quedó un momento más junto al muelle, con la mirada fija en el gris del mar Báltico. Luz a las once. La noche en que murió Mertens. Le dio vueltas a la información en su mente como a una piedra de forma extraña recogida en la playa.

En realidad, tenía todo el sentido. Un hombre que ha decidido acabar con su vida se queda hasta tarde en su consulta. Cavilando. Haciendo los preparativos finales. Apagando las luces. Quizá tomando un último sorbo de whisky antes de echar mano del veneno.

Todo encaja.

Para Henning, era otra pieza del puzle que encajaba a la perfección en la imagen que se había formado. Mertens, el perpetrador. Mertens, el suicida. El caso estaba claro.

Caminó de vuelta a su coche, con los hombros ligeramente encogidos contra la llovizna que remitía.

Sus pasos salpicaban sobre el asfalto mojado.

Se saltaría las otras casas. Si alguien hubiera visto algo, Jochen lo sabría.

El hombre era como un sensor sísmico para todo lo que ocurría en el vecindario, aunque nunca lo admitiera.

Dentro del coche, Henning echó mano de su grabadora de voz. Registraría este pequeño dato. Por Maja. Para el expediente. Para el informe final que pronto estaría acumulando polvo en un archivo.

—Rastreo vecinal en el caso Mertens —dijo al micrófono, con tono profesional y ligeramente aburrido—.

El pescador Jochen Petersen declara que vio luz en la consulta del doctor Mertens alrededor de las once de la noche el día del fallecimiento.

Esta observación apoya la teoría de un suicidio planificado.

Es probable que el difunto estuviera arreglando sus asuntos finales en ese momento. Fin de la nota.

Pulsó el botón de parada y lanzó el dispositivo sobre el asiento del pasajero.

Eso debería contentar a la inspectora jefe.

De algún modo le satisfacía haber cumplido con esa tarea inútil e incluso haber encontrado un detalle que apoyaba su teoría compartida. Le demostraría a Maja que podía ser minucioso cuando era necesario. Incluso si en este caso no lo había sido.

La lluvia arreció mientras Henning ponía en marcha el motor. El limpiaparabrisas chirriaba suavemente sobre el cristal, apartando las gotas de agua solo para que otras nuevas ocuparan su lugar. Un ciclo inútil e interminable, igual que este rastreo.

Caso cerrado. Archivo clausurado.

Cuando Henning entró en la comisaría, se sacudió las gotas de lluvia de la chaqueta como un perro al salir del agua.

Sus zapatos dejaron huellas húmedas sobre el linóleo del pasillo.

El olor a cera de suelos y a café recién hecho le recibió: el aroma familiar, casi reconfortante, de la comisaría de Sassnitz.

Encontró a Maja en su escritorio, sumergida en una pila de expedientes. Su rostro mostraba esa expresión de intensidad concentrada que él ya conocía tan bien, como si pudiera leer la verdad directamente en los papeles con solo mirarlos el tiempo suficiente.

—¿Y bien? ¿Has terminado con tu rastreo? —preguntó ella sin levantar la vista. A veces Henning se preguntaba si tendría ojos en la nuca.

—Sí, terminado. —Colgó su chaqueta chorreando en el perchero y se dirigió a su escritorio—. Ha sido justo como esperaba: una pérdida de tiempo total.

Maja levantó la vista, escrutándole con esa actitud tranquila y expectante que a veces le ponía de los nervios. Como si esperara que añadiera algo más.

—Bueno, hubo una cosa —añadió con indiferencia mientras se dejaba caer pesadamente en su silla—. Un pescador vio luz en la consulta de Mertens sobre las once. La noche de la muerte.

Maja hizo una pausa. Su mano, que estaba a punto de pasar una página, se congeló a mitad del movimiento. Por un fugaz instante, Henning creyó ver algo brillar en sus ojos, una chispa de algo que no supo interpretar. ¿Interés? ¿Sorpresa?

Pero no le dio más vueltas. Probablemente solo estaba sorprendida de que él hubiera encontrado algo.

—Lo he grabado. Está en la grabadora de voz. —Señaló el pequeño dispositivo que había dejado sobre su mesa—. Encaja con la teoría. El buen doctor estaba allí sentado, tomándose su última copa, poniendo sus asuntos en orden y apagando las luces antes de echar mano del veneno.

Henning se encogió de hombros y se volvió hacia su ordenador. Para él, el caso estaba cerrado; ahora solo se trataba del papeleo. El informe. Las formalidades.

—Luz a las once... —repitió Maja en voz baja, casi para sí misma.

—Sí, nada del otro mundo. —Henning miró su reloj—. Tengo que terminar el informe. ¿Necesitas algo más de mí antes de que me ponga con ello?

No esperó realmente a una respuesta. Sus pensamientos ya estaban en otra parte: en el final de su turno, en la cerveza que se tomaría después en lo de Onno. En la sensación de alivio cuando todo este caso quedara finalmente archivado.

No se dio cuenta de que Maja cogía la grabadora de voz. De cómo escuchaba la grabación. De cómo cambiaba su rostro al oír la voz indiferente de Henning informando de la luz a las once de la noche en la consulta de un médico.

No se dio cuenta de que las piezas del puzle se estaban reorganizando en la cabeza de ella.