Capítulo 10

Henning tamborileaba con los dedos sobre el volante mientras el monótono zumbido de los neumáticos sobre el asfalto se filtraba en el habitáculo cerrado.

Era lunes; el cielo estaba gris y, aunque no llovía, el aire se sentía húmedo y pegajoso.

En el asiento del acompañante descansaba una hoja de papel arrugada, llena con su desaliñada caligrafía: la lista de personas a las que Grotewohl había perjudicado.

Su mirada no dejaba de desviarse hacia ella.

Cada nombre representaba a una persona con los sueños hechos añicos, las entrañas llenas de rabia y un motivo condenadamente bueno para enviar a Grotewohl al otro mundo.

Cada nombre era una historia que Henning comprendía demasiado bien.

—Ya verás, Maja —murmuró, tomando una curva con más brusquedad de la necesaria. Los neumáticos soltaron un leve chirrido. —Hay tantos sospechosos que es como contar arena en la playa.

Toda esta operación era una pérdida de tiempo; un encargo rutinario para demostrarle a Maja que sus sospechas contra Felsner eran absurdas, teniendo en cuenta a cuánta gente más le habría gustado ver muerto a Grotewohl.

Cada uno de los nombres de esa lista tenía un motivo más sólido que esa empresaria de Hamburgo.

Sus dedos tamborileaban más rápido. No necesitaba una nueva pista.

Sabía dónde tenía que buscar. Pero seguiría adelante con este circo, tacharía cada nombre y luego volvería a lo que había sabido desde el principio: Rieck era su hombre.

Con un resoplido, se desvió por un camino de tierra que conducía a su primer destino.

La granja de la familia Dallmann se alzaba solitaria y azotada por el viento en una loma. Henning aparcó junto a un tractor cubierto de barro y bajó del coche. El aire olía a heno húmedo y estiércol.

Dallmann ya le estaba esperando, de pie y con las piernas abiertas en el portalón abierto del establo. Era un hombre de unos cincuenta y tantos años con el rostro curtido por la intemperie y unas manos como tornillos de banco. Sin mediar saludo, asintió a Henning.

—Warnke. Hacía mucho que no te dejabas ver.

Henning se encogió de hombros. —Asuntos oficiales, hoy.

—Sobre Grotewohl, supongo.

—Todo el mundo lo sabe, ¿eh?

Dallmann soltó un bufido. —Ya era hora de que esa basura recibiera lo que se merecía. Quienquiera que haya sido... me gustaría invitarle a una copa.

Henning tomó nota mental de la abierta hostilidad. —¿Perdió unas cuantas hectáreas por su culpa, no?

El granjero escupió al suelo. —Las mejores tierras de pasto. Mi abuelo las trabajó. Mi padre también. Y yo debía transmitírselas a mi hijo. En lugar de eso, ahí están ahora sus puñeteros bungalós de vacaciones.

—¿Dónde estaba la noche que lo mataron?

Dallmann soltó una carcajada seca. —¿Directo al grano, entonces? Mi cuñado cumplía sesenta años. Estuve en su casa en Bergen hasta las tres de la mañana. Puede preguntar a cualquiera que estuviera allí. Y no fuimos pocos.

Henning hizo una breve anotación. —¿Nombres de los presentes?

El granjero recitó una buena docena de nombres. Henning conocía a la mayoría.

—Una pena, la verdad —murmuró Dallmann al concluir.

—¿Qué?

—Que no fuera yo. Me habría hecho sentir mejor.

Henning asintió lentamente, guardó su bloc de notas y caminó de vuelta a su coche. Otro callejón sin salida. Otro nombre que podía tachar de la lista.

El pequeño astillero de Peter Hagen yacía oculto en una estrecha bahía.

Años atrás, había sido un negocio floreciente; Henning aún recordaba los tiempos en que seis o siete hombres trabajaban aquí.

Ahora, solo un casco solitario y a medio terminar descansaba sobre tacos bajo el cobertizo.

El propio Hagen estaba sentado en un banco frente al taller, un hombre demacrado de unos sesenta años con una navaja de tallar en la mano y un trozo de madera en el regazo.

No levantó la vista cuando Henning se acercó.

—Inspector jefe Warnke —se presentó Henning, aunque sabía que Hagen le había reconocido.

—Sé quién es. —La voz de Hagen era tan baja que Henning tuvo que esforzarse para entenderle—. Está aquí por lo de Grotewohl.

—Sí.

Hagen continuó tallando; sus movimientos eran precisos y constantes. —Me he enterado de lo ocurrido. No ha sido una sorpresa.

—¿Por qué no?

—Ese hombre tenía más enemigos que espinas tiene un lucio.

Henning se sentó a su lado sin que le invitaran. —Usted es uno de ellos.

Hagen asintió lentamente, con los ojos fijos en la madera. —Él me arruinó. No solo el negocio. Mi nombre. Mi orgullo. Todo. —Finalmente levantó la mirada; tenía los ojos hundidos—. ¿Sabe lo que significa que la tradición artesana de su familia termine con usted después de cuatro generaciones?

—¿Le llevó a la insolvencia?

—Con una disputa legal fabricada. Afirmó que yo había dañado su barco malintencionadamente. —A Hagen le temblaron ligeramente las manos—. Me habría encantado... con mis propias manos. Pero no soy esa clase de persona. Nunca lo fui.

—¿Dónde estaba la noche del asesinato?

—En Schwerin con mi mujer. Nuestra hija tiene una galería allí. Era una inauguración. —Sonrió débilmente—. Hay fotos. Una factura de hotel. Todo lo que necesite.

Henning tomó notas y le hizo unas cuantas preguntas estándar más.

Hagen las respondió mecánicamente, sin una chispa de vida en la voz.

Mientras caminaba de regreso al coche, Henning se preguntó si aquel hombre volvería a sentir algo que no fuera esa profunda tristeza.

Grotewohl no solo había robado tierras y medios de vida: había roto almas.

De vuelta en el coche, Henning observó la lista.

Dos nombres tachados, una docena por delante.

Cada uno con una historia similar. Cada uno con una coartada sólida como una roca, estaba dispuesto a apostarlo.

Respiró hondo. Esto era lo que había querido demostrarle a Maja, ¿no?

Que media isla quería muerto a Grotewohl.

Que su obsesión con Felsner los estaba desviando del camino.

Pero ahora, después de dos conversaciones infructuosas, esta misión se sentía extrañamente hueca.

Sus ojos recayeron en el siguiente nombre de la lista.

Maren Voss, ahumadero. Conocía el lugar: uno de esos ahumaderos de pescado tradicionales que se encuentran por toda la isla.

Arrancó el motor. Solo una cita más que tachar.

En el ahumadero olía a madera de haya y pescado ahumado, un aroma intenso y sabroso que te golpeaba en cuanto abrías la puerta.

Tras el mostrador había una mujer de unos cincuenta y tantos años, con las manos ocupadas incesantemente fileteando un pez de gran tamaño.

Sus movimientos eran precisos y rutinarios.

—¿Maren Voss?

Ella levantó la vista brevemente. Su rostro carecía de expresión; su piel estaba enrojecida por el calor constante de los hornos. —¿Qué puedo hacer por usted?

Henning mostró su placa. —Warnke, policía de Rügen. Estoy investigando el asesinato de Lutz Grotewohl.

Sus manos continuaron trabajando sin pausa. —El inversor. —No era una pregunta, sino una afirmación.

—He oído que tuvo problemas con él.

Ella se encogió de hombros. —Como muchos otros.

—¿Qué pasó exactamente?

—Quería comprar mi terreno. Yo no quería vender. Intentó obligarme. —Su voz permaneció completamente desprovista de emoción—. Me cortó el agua durante meses. Hizo correr rumores de que mi pescado estaba en mal estado. Los trucos de siempre.

—¿Funcionaron?

—No. —Por primera vez, hizo una pausa y se limpió las manos en el delantal—. Mi familia lleva ahumando pescado aquí desde 1910. Yo no me rindo.

Henning asintió con aprecio. —¿Dónde estaba usted el martes por la noche, entre las ocho y las diez?

—Aquí. —Señaló la tienda—. El martes por la noche es un momento de mucho trabajo porque cerramos los lunes. Estuve abierta hasta pasadas las diez.

—¿Testigos?

—Los Bergmann fueron los últimos clientes. Una pareja de jubilados de Göhren. Son habituales, vienen todos los martes. —Volvió a su trabajo como si la conversación ya hubiera terminado.

—Gracias por su tiempo. —Henning anotó la información. Otra coartada sólida.

—¿Le encontrarán? —Su voz le detuvo justo cuando se había girado hacia la puerta.

—¿Al asesino? Ese es mi trabajo.

Ella solo asintió, con las manos de nuevo en movimiento y los ojos fijos en el pescado. —Buena suerte.

Incluso antes de que la puerta del ahumadero se cerrara tras él, Henning ya había tachado a Maren Voss de su lista.

Otra coartada impecable, otra víctima de las maquinaciones de Grotewohl.

Una más entre tantas, nada de especial en ello.

Se sentó en su coche e hizo una nota rápida.

Los Bergmann de Göhren. Fácil de verificar, pero apenas necesario.

Su declaración había sonado tan mundana, tan poco espectacular.

El olor a humo y a pescado aún se aferraba a su chaqueta mientras arrancaba el motor.

Pero la mujer misma ya se había desvanecido de su mente, desplazada por su frustración por este día inútil y el pensamiento de lo que todavía tenía por delante.

El paisaje pasaba borroso ante él, gris sobre gris bajo el cielo encapotado.

Henning conducía como en piloto automático; la lista arrugada con los nombres tachados era un reproche silencioso en el asiento del acompañante.

Había demostrado lo que quería demostrar: casi todo el mundo en esta isla tenía un motivo para matar a Grotewohl.

Todo el mundo había odiado a ese hombre.

Todo el mundo había sufrido por su culpa.

Y ese era precisamente el problema. Demasiados sospechosos.

Demasiadas historias. Demasiadas coartadas sólidas.

Golpeó el volante con la palma de la mano.

¿Qué esperaba realmente? ¿Que uno de ellos se derrumbara y confesara?

¿Que Dallmann o Hagen o esa pescadera cayeran de rodillas y suplicaran perdón?

Todos sus instintos le llevaban de vuelta a Rieck.

El hombre no tenía coartada. El hombre había proferido amenazas públicas. El hombre tenía la destreza necesaria.

Y, sin embargo... algo no encajaba.

Cuando Sassnitz apareció en el horizonte, Henning estaba tan absorto en sus frustrados pensamientos que casi se pasó el desvío.

Redujo la velocidad, preguntándose qué debería decirle a Maja.

¿Que ambos estaban en un callejón sin salida?

¿Que ni el frío análisis de ella ni el arrebato instintivo de él los estaban llevando a ninguna parte?

Por primera vez en días, sintió dudas. No sobre la culpabilidad de Rieck —seguía creyendo en ella—, sino sobre sus métodos, sobre su enfoque, sobre su maldita testarudez.

Con un profundo suspiro, giró hacia la calle que conducía a la comisaría.

Había completado la lista. Pero se había arrinconado a sí mismo sin una salida obvia.