Capítulo 6

La sala de interrogatorios parecía una jaula.

Cuatro paredes grises, una mesa desgastada, dos sillas y la cámara de siempre en la esquina, con su luz roja parpadeando como un ojo vigilante.

La habitación olía a café pasado y a productos de limpieza, una mezcla que Henning, a pesar de todos sus años en el cuerpo, nunca había logrado sacarse de la nariz.

Jörn Rieck estaba sentado frente a él, con sus manos curtidas apoyadas sobre la mesa. Sus ojos se mostraban tercos y suspicaces; su boca, apretada en una fina línea. Parecía un pez viejo y obstinado que se negaba a morder el anzuelo.

Henning sentía la adrenalina pulsando por sus venas. Era distinto a una persecución o a una operación de campo; más sutil, pero no menos intenso. Este era su terreno. Aquí, en esta sala yerma, extraería la verdad de las mentiras.

Sabía que Maja estaba detrás del espejo unidireccional, observando.

Probablemente con los brazos cruzados y esa mirada escrutadora que siempre ponía cuando dudaba de su metodología.

No le importaba. En este momento, él tenía el control y demostraría que su instinto no fallaba. Conseguiría una confesión.

Su pie golpeaba el suelo con impaciencia mientras observaba a Rieck. Como un depredador que estudia a su presa antes de atacar.

El viejo pescador le devolvió la mirada, convertido en un muro de silencio.

Era hora de derribar ese muro.

—¿En serio intenta decirme que no recuerda dónde estuvo el martes entre las ocho y las diez de la noche? —la voz de Henning resonó en la pequeña estancia.

Rieck se encogió de hombros.

—Ya se lo he dicho. Probablemente en casa.

—¿Probablemente? Eso no es una respuesta, señor Rieck.

—Es la única que tengo —el dialecto de Rieck se acentuaba cuando estaba bajo presión—. Estaba solo. Nadie para testificarlo.

Henning se inclinó hacia adelante.

—¿Ningún vecino que lo viera? ¿No hizo ninguna llamada? ¿Nada de la televisión que recuerde haber visto?

—Empiezo a pescar a las cuatro de la mañana. Por las noches estoy cansado. Me siento frente a la tele y me quedo dormido. Siempre es lo mismo.

—Pero esa noche salió, ¿verdad?

Rieck frunció el ceño.

—Yo no he dicho eso.

—Le tocaba el turno de vigilancia en el puerto. Martes y jueves, eso es lo que pone en el cuadrante.

Un breve destello en los ojos de Rieck.

—Es verdad. Estaba de guardia. Se me olvidó.

—¿Se le olvidó que estaba trabajando? —Henning soltó una carcajada de incredulidad—. ¿Y qué hizo durante su guardia?

—Rondas. Dos veces por hora —Rieck parecía más inseguro ahora.

—¿Toda la noche?

Rieck vaciló.

—Hasta las dos.

—¿Qué me dice de su relación con Lutz Grotewohl?

El brusco cambio de tema hizo que Rieck parpadeara.

—No tenía ninguna.

—¿Ah, sí? Varios testigos lo vieron en la reunión del consejo municipal el mes pasado. Se refirió a Grotewohl como «la plaga de la tiza» y dijo que la gente como él debería saltar por los acantilados.

El rostro de Rieck se endureció.

—Ese hombre era escoria. Arruinaba a la gente, nos robaba las tierras.

—¿Sus tierras?

—Las tierras de la gente de aquí. Las mías también.

—¿Así que admite que lo odiaba?

Rieck resopló con desprecio.

—¿Quién no? Pregunte por la isla. No hay nadie que haya derramado una lágrima por él.

—Esa no es una respuesta a mi pregunta.

—Sí que lo es. Sí, lo aborrecía. Y sí, no me puse triste cuando me enteré de que había muerto.

Henning notó las pequeñas grietas en la historia de Rieck, las respuestas contradictorias. Primero estaba en casa, luego de guardia. Primero no tenía relación con Grotewohl, luego admitía abiertamente su odio. Cada laguna, cada inconsistencia era una confirmación para Henning.

—¿Qué tal conoce el Mirador de Victoria?

De nuevo esa mirada, ese breve desconcierto.

—Es un mirador. Todo el mundo lo conoce.

—¿Cuándo fue la última vez que estuvo allí?

—No lo sé. Hace mucho tiempo.

—¿El martes, tal vez?

—No —la respuesta fue demasiado rápida, demasiado tajante.

Henning esbozó una sonrisa sutil.

—De repente está muy seguro para alguien que no sabe gran cosa de lo demás.

Rieck permaneció en silencio, con los músculos de la mandíbula en tensión.

Con un gesto teatral, Henning sacó una carpeta de su maletín y puso varias fotos sobre la mesa. Imágenes a gran escala de huellas dactilares en la barandilla, junto a ellas un análisis informático con los puntos de coincidencia marcados en rojo.

—Sus huellas, señor Rieck. En el Mirador de Victoria —la voz de Henning era ahora más baja, casi suave, como un cuchillo que se hunde lentamente en la carne—. Encontradas durante el barrido forense tras el asesinato de Lutz Grotewohl.

Rieck se quedó mirando las fotos. Sus ojos se agrandaron, alternando la mirada entre las imágenes y el rostro de Henning. Algo en su postura cambió. La fachada de terquedad se resquebrajó como una presa que cede ante demasiada presión.

—Eso... eso no puede ser —tartamudeó.

—Sus huellas, señor Rieck. En un lugar donde, según usted, no ha estado «en mucho tiempo». El día del asesinato.

—No... —Rieck sacudió la cabeza; sus manos empezaron a temblar ligeramente—. No lo entiendo.

—¿Qué es lo que no entiende? ¿Que tengamos pruebas? ¿O que sus mentiras se estén desmoronando?

—¡Yo no estaba allí! —la voz de Rieck se elevó, más desesperada—. ¡Ese día no! ¡Tiene que haber una explicación para esto!

Henning observaba cada reacción, cada tic en la cara del pescador. Para él, el nerviosismo de Rieck era una señal clara. La fachada se venía abajo.

—¿Se refiere a una explicación sobre cómo sus huellas dactilares aparecieron mágicamente en la escena del crimen? —Henning soltó una carcajada corta y sin humor—. A mí también me gustaría oírla.

—No tuve nada que ver. ¡Yo no estaba allí! —protestó Rieck débilmente.

—Grotewohl cayó al vacío desde allí. Sus huellas, dejadas recientemente. Explíqueme eso.

Rieck se pasó los dedos temblorosos por su cabello canoso.

—Yo... no puedo explicarlo.

Henning sentía que lo tenía. El pez se debatía en el anzuelo.

—Está mintiendo, señor Rieck —la voz de Henning había perdido todo rastro de fingida suavidad. Golpeó la mesa con la palma de la mano; el estruendo sordo hizo que Rieck se sobresaltara—. ¡Ha estado mintiendo desde el momento en que entró en esta sala!

—No, yo...

—¡Primero estaba en casa, luego de guardia! ¡Primero no conocía a Grotewohl, luego lo odiaba! ¡Primero no había estado nunca en el Mirador de Victoria y luego, de repente, aparecen allí sus huellas!

Henning se puso de pie, inclinándose sobre la mesa mientras su mirada se clavaba en el rostro de Rieck. La habitación parecía hacerse más pequeña con cada palabra, el aire más denso.

—¿Quiere saber lo que pienso, señor Rieck? Pienso que condujo hasta el Mirador de Victoria. Sabía que Grotewohl estaría allí; quizá lo siguió. Se enfrentó a él por las tierras que le robó.

—¡No!

—Él se rió, ¿verdad? Se burló de usted, como hacía siempre. El hombre rico del Oeste mirando por encima del hombro al pobre pescador. ¡Y ahí es cuando usted estalló!

La voz de Henning subía de volumen con cada frase. No le daba a Rieck oportunidad de responder, ni espacio para respirar.

—Lo agarró —Henning hizo un ademán de agarre con las manos—. Lo zarandeó, lo empujó. ¡Un empujón de más y se acabó! Al vacío. ¡Un accidente, quizá, pero por su culpa!

—¡No! —gritaba Rieck ahora, con el rostro enrojecido por el esfuerzo.

—¿O acaso no fue un accidente? —insistió Henning—. ¿Era lo que quería? ¿Deshacerse del hombre que le arruinó la vida? ¿Exterminar a la «plaga de la tiza», como usted la llamaba?

—¡Yo no lo maté! —Rieck golpeó la mesa con el puño, con los ojos desorbitados por el pánico.

—Sus huellas dicen lo contrario, señor Rieck. ¡Sus mentiras dicen lo contrario! ¡Su odio dice lo contrario!

Rieck sacudió la cabeza con tanta violencia como si intentara repeler físicamente las palabras de Henning.

—No lo entiende...

—Oh, lo entiendo perfectamente —Henning sentía el pulso latiendo en sus sienes—. Entiendo lo que se siente cuando alguien como Grotewohl llega y se lleva todo lo que le pertenece.

En aquel momento, ya no se trataba de Jörn Rieck y Lutz Grotewohl. Se trataba del propio Henning, de su padre, de las tierras que la familia Warnke había perdido. La vieja rabia que nunca había cicatrizado estalló en su interior.

Vio a su padre ante él, mirando con ojos vacíos los campos que antaño habían pertenecido a los Warnke y que ahora estaban plagados de casas de vacaciones. Oyó la voz amarga de su padre: «Nos lo han robado, muchacho. Simplemente se lo han quedado, con sus abogados listos y sus falsas promesas».

En Rieck, Henning ya no veía solo a un sospechoso. Veía a un hombre que había hecho lo que él mismo había fantaseado a veces en sus momentos más oscuros: vengarse de los Grotewohl de este mundo, de un sistema que explotaba al débil y recompensaba al codicioso.

¿No era eso justicia? ¿No era lo que Grotewohl se merecía?

La razón, la voz de advertencia de Maja en el fondo de su mente, enmudeció bajo el fuego de su convicción.

—¡Yo no lo hice!

El grito rasgó el aire cargado de la sala de interrogatorios como un rayo. Rieck se había levantado de un salto; su silla volcó hacia atrás con un golpe seco. Sus puños chocaron contra la mesa con tal violencia que las fotos salieron volando.

—¡No soy un asesino! ¡Sí, lo odiaba! ¡Sí, deseaba que estuviera muerto! ¡Pero yo no lo maté!

Todo su cuerpo temblaba; lágrimas de rabia y desesperación asomaban a sus ojos.

—Todos creen que soy el culpable perfecto, ¿verdad? ¡El pescador cabreado que pierde sus tierras y estalla! ¿Es eso? ¿Acaso soy solo un personaje en su historia para todos ustedes?

Su voz se quebró. Se dejó caer hacia atrás, apoyándose pesadamente en la mesa.

—No soy un asesino —repitió en voz más baja, agotado—. Soy pescador. Yo no hago daño a nadie.

La energía que acababa de llenar la sala se había desvanecido, dejando un vacío tras de sí. Rieck estaba allí, encogido, con el rostro convertido en una máscara de resignación.

Recogió la silla, se sentó despacio y volvió a poner las manos sobre la mesa. Después se sumió en el silencio. Ni una palabra más, ni una explicación, ni una defensa. Como si se hubiera rendido, comprendiendo que nada de lo que dijera marcaría la diferencia.

Henning miró al hombre abatido que tenía delante. El arrebato de Rieck y su posterior silencio fueron para él la confirmación definitiva. Así reaccionaba un hombre que había sido acorralado y no tenía más excusas. ¿Qué otra cosa podía ser?

Recogió las fotos y las volvió a meter en la carpeta. Su pulso se había calmado; una gélida certeza había reemplazado a la rabia ardiente. Pero algo no encajaba del todo. Henning no sabría decir qué era.

—Vamos a interrumpir el interrogatorio por ahora, señor Rieck. Le aconsejo que piense en confesar. Le servirá de ayuda.

Rieck no reaccionó, limitándose a mirar un punto invisible en la mesa.

Henning se levantó, golpeando la carpeta contra la mesa para alinear los papeles, una pequeña victoria del orden sobre el caos.

Había conseguido lo que quería; no una confesión de palabra, pero sí de hecho.

El colapso de Rieck, sus contradicciones, sus huellas.

Para Henning, el caso estaba claro. ¿O no?

Salió de la sala con la sensación agridulce del cazador que ha abatido a su presa. Ahora hasta Maja tendría que reconocer que él tenía razón. Que su instinto no le había fallado. Tenía que demostrárselo.