Cuando el mar llama (Brandt & Warnke Misterio en la isla 1)

Prólogo

Un viento gélido soplaba con fuerza desde el mar, tirando de la chaqueta de Konrad.

Él permanecía inmóvil en el estrecho sendero que bordeaba los acantilados, con las piernas firmemente ancladas en el suelo helado.

Con movimientos expertos, abrió la cremallera de su mochila de fotografía y sacó la cámara.

Sus manos, enfundadas en guantes sin dedos, ya estaban rígidas por el frío, pero no les prestó atención.

Su aliento formaba pequeñas nubes que el viento se llevaba de inmediato.

Bajo él, las olas tronaban contra los acantilados de creta blanca del Parque Nacional de Jasmund.

El mar estaba embravecido, gris e inquieto bajo la pálida luz de diciembre.

Konrad acopló el teleobjetivo y se llevó la cámara al ojo.

Escaneó metódicamente el horizonte, allí donde el cielo plomizo se encontraba con el agua.

Nada. Solo nubes, olas y alguna gaviota ocasional dando vueltas en el viento.

Giró la cabeza lentamente hacia la derecha, milímetro a milímetro, guiando el visor a través del cielo con un movimiento constante. Entonces, se le cortó la respiración. Allí, sobre la pequeña bahía.

En el visor apareció el pigargo europeo, majestuoso y nítido contra el cielo gris.

Con sus poderosas alas extendidas, trazaba una espiral lenta sobre el agua.

Konrad ajustó ligeramente el enfoque. Los detalles adquirieron una nitidez asombrosa: cada pluma individual en las puntas de las alas, el plumaje claro de la cabeza, las garras encogidas contra el cuerpo.

—Ahí estás —murmuró, presionando suavemente el disparador. Un suave clic, luego otro. El águila dibujó una curva amplia y Konrad la siguió con la cámara, sin apartar el ojo del visor. El mundo fuera de ese pequeño encuadre ya no existía.

En el fondo de la imagen apareció una mancha. Algo azul. Konrad frunció el ceño sin dejar de mirar. Un trozo de basura, tal vez, arrastrado por la última marea de tempestad. Perturbaba la composición perfecta de su toma: el rey de los cielos frente a un entorno natural virgen.

El águila salió planeando del centro del encuadre. En lugar de seguirla, Konrad la dejó marchar. Su atención se había desviado. Con un giro lento y cuidadoso del anillo de enfoque, intentó dar nitidez a la mancha azul. Las olas dificultaban el trabajo; el objeto se movía al ritmo del mar.

Giró el anillo del zoom, acercándose al misterio. El azul cobró estructura: tejido, no plástico. ¿Una chaqueta? Konrad volvió a corregir el enfoque mientras el objeto giraba lentamente entre las olas.

Por un momento, la imagen fue cristalina. El toque de color se convirtió en un cortavientos. La forma indefinible pasó a ser un cuerpo. Un rostro, medio sumergido en el agua, se hizo visible. Las olas mecían la figura con suavidad, como si siguieran los acordes de una cruel nana.

La cámara se le resbaló del ojo. Sus manos temblaban, y ya no era solo por el frío. Konrad se quedó mirando el mar a ojo desnudo. El águila había desaparecido. El rugido de las olas tronó de repente en sus oídos. El viento azotó su rostro desprotegido.