CAPÍTULO 35

EL REINO DE CRISTAL

PUNTO DE VISTA: SILAS

Cinco años después.

El problema de poseerlo todo es que llega un momento en que se te acaban las cosas que conquistar.

Estoy en la terraza del ático, mirando una ciudad que se arrodilla a mis pies. Vuelve a ser invierno. El parque, abajo, está espolvoreado de blanco; los árboles parecen esqueletos hundiendo los dedos en los estanques helados.

Tiene exactamente el mismo aspecto que el día en que me la llevé.

El viento me muerde la cara, afilado y familiar, pero no siento el frío. No siento la vieja hambre corrosiva que antes me vivía en las tripas, esa que gritaba más, más, más.

Esa bestia ya ha sido alimentada.

—¡Papá!

El grito es agudo, penetrante y feliz.

Me vuelvo justo a tiempo para atrapar el proyectil que se lanza contra mis piernas.

Elena Vane tiene cinco años y es un peligro. Tiene mi pelo oscuro y los ojos desafiantes de su madre. Lleva un vestido de terciopelo negro que cuesta más que el coche de mucha gente, y se ha embadurnado todo el frontal con lo que parece pintura al óleo carmesí.

—Cuidado, lobita —gruño, alzándola sin esfuerzo. Ella se instala en mi cadera y me rodea el cuello con sus bracitos—. Vas a arruinarme el traje.

—Mamá me dejó pintar —anuncia, sin el menor arrepentimiento—. He pintado un monstruo.

—¿Ah, sí? —Le limpio una mancha roja de la nariz—. ¿Da miedo?

—No —dice, mirándome con una solemnidad absoluta—. Es un monstruo bueno. Protege a la princesa.

El pecho se me contrae. Es un dolor conocido ya, uno al que me he acostumbrado durante los últimos cinco años. Es el peso de un amor tan enorme que debería aplastarnos y que, de alguna manera, solo nos hace más fuertes.

—Bien —digo, besándole la frente—. Los monstruos son buenos perros guardianes.

—¿Silas?

Miro hacia las puertas francesas.

Ivy sale a la terraza.

Cinco años no la han envejecido; la han refinado. Ahora se mueve con una gracia letal, sin rastro de la vacilación de antes. Lleva un vestido plateado, brillante, que se ciñe a sus curvas, unas curvas que se han suavizado apenas desde Elena y que resultan todavía más embriagadoras.

Sostiene una copa de vino en una mano y un trapo en la otra.

—Se ha escapado —dice Ivy, señalando con la barbilla a nuestra hija—. Me he dado la vuelta dos segundos para mezclar un color y ha salido disparada.

—Sabe dónde está a salvo —respondo.

Ivy sonríe. Es la sonrisa de una mujer que sabe exactamente quién es y a quién pertenece. Se acerca a nosotros y el sol de invierno prende en los diamantes de su garganta.

Y en la banda de platino de su tobillo.

Nunca se la quitó.

Yo me ofrecí a retirársela. El día que trajimos a Elena a casa desde el hospital, le dije que la cortaría. Le dije que ya no necesitaba llevar un rastreador. Le dije que confiaba en ella.

Se negó.

Me lo recuerda, dijo. Me recuerda que estoy atada. Me gusta su peso.

Ahora es simplemente parte de ella. Un símbolo de nuestro pacto. El mundo ve una joya. Nosotros vemos la cadena.

—La gala empieza en una hora —dice Ivy, tendiendo la mano para coger la de Elena—. Tenemos que quitarle la pintura a la heredera.

—¡No quiero lavarme! —protesta Elena.

—Quieres parecer una reina, ¿no? —pregunta Ivy—. Las reinas están limpias hasta que necesitan ensuciarse.

Elena considera esa lógica y luego asiente.

—Vale.

Ivy la toma de mis brazos.

—Ve a cambiarte, Silas. Pareces una gárgola melancólica ahí fuera.

—Soy una gárgola melancólica —la corrijo—. Estoy vigilando el castillo.

—El castillo está seguro —me asegura.

Se inclina hacia mí, equilibrando a nuestra hija en la cadera, y me besa.

Es un beso lento, profundo. Sabe a vino, a pintura y a cinco años de noches compartidas. Sabe a una oscuridad que hemos aprendido a recorrer juntos.

—Ve —susurra contra mis labios.

Las veo entrar. Mi esposa y mi hija. Los dos corazones palpitantes que sostengo entre las manos.

Miro la ciudad una última vez.

El mundo sigue siendo peligroso. Todavía hay enemigos esperando en las sombras, nuevos rivales que creen que pueden arrebatarme lo que es mío. Pero son idiotas.

No saben que ya libré la guerra más difícil. Luché contra mi propia naturaleza. Y gané.

No la rompí. No la aplasté.

Construí una casa de cristal alrededor de ella, y ella la llenó de luz.

Me vuelvo y entro, cerrando las puertas de la terraza tras de mí. La cerradura encaja con un sonido pesado, definitivo.

La jaula está cerrada.

Y estamos exactamente donde queremos estar.

PUNTO DE VISTA: IVY

La galería está llena.

Es el quinto aniversario de The Vane Gallery, y la multitud es más grande que nunca. Críticos, coleccionistas, políticos: todos se disputan un fragmento de la «mística Vane».

Estoy de pie frente a mi última colección. Se titula Metamorfosis.

Los cuadros son distintos ahora. Ya no son solo rojos y negros. Hay dorados, plateados, azules profundos. Siguen siendo violentos, sí, pero hay una estructura dentro del caos.

—Es una obra maestra —dice un crítico del Times, mirando fijamente el lienzo principal.

Es el retrato de un lobo tumbado en un campo de nieve, con un pajarillo acurrucado entre sus patas. El lobo muestra los dientes al mundo, pero sus ojos son suaves, fijos en el ave.

—Gracias —digo.

Siento una presencia a mi lado.

Silas.

Me rodea la cintura con el brazo. El calor de su mano se filtra a través de la seda de mi vestido y me ancla al instante.

—¿Lista para irnos? —murmura.

—Acabamos de llegar —me burlo.

—Llevo aquí diez minutos y ya he amenazado a tres personas solo con la mirada —dice—. Me aburro. Quiero llevarte a casa.

Levanto la vista hacia él. La cicatriz de su ceja se ha desvanecido hasta quedar en una fina línea blanca, pero la intensidad de sus ojos azules no se ha apagado ni un ápice. Sigue siendo el depredador que me arrancó de mi vida. Sigue siendo el monstruo que me encadenó a una cama.

Y lo amo con una ferocidad que me aterra.

—A casa —repito.

Antes, esa palabra significaba un piso estrecho en el Lower East Side. Después significó una celda en los Hamptons.

Ahora significa él.

—Está bien —digo—. Vámonos.

Abandonamos la fiesta. Dejamos atrás la adoración y la envidia. Caminamos hacia el acceso trasero restringido de la galería, flanqueados por Luca y el equipo de seguridad nocturno. Silas me guía hasta nuestro ascensor privado y reforzado.

Cuando entramos y las pesadas puertas de acero se deslizan hasta cerrarse, su mano roza mi tobillo. Sus dedos tantean el rastreador durante un segundo, una comprobación subconsciente. Sigue ahí. Sigue siendo mía.

Cubro su mano con la mía.

—No voy a ir a ninguna parte, Silas —susurro.

Me mira. Las luces de la calle se reflejan en sus ojos, haciéndolos parecer plata fundida.

—Lo sé —dice—. Pero me gusta comprobar la cerradura.

Me besa la palma.

—Feliz aniversario, señora Vane.

—Feliz aniversario, rey.

La puerta se cierra, sellándonos en la silenciosa oscuridad del coche. La ciudad pasa a nuestro alrededor, un borrón de luces que ya no necesitamos vigilar.

Somos la oscuridad. Y por fin hemos encontrado nuestra luz.

FIN