Corrupted Saint: Un dark romance mafioso de stalker y obsesión

PRÓLOGO

LA CONFESIÓN

PUNTO DE VISTA: SILAS

El aire de la catedral de San Patricio sabe a incienso rancio y a hipocresía. Hace frío aquí dentro, esa clase de humedad helada que se instala en los huesos y se niega a marcharse, pero yo no lo siento.

Solo siento el calor que irradia ella.

Estoy de pie en las sombras de la nave, oculto detrás de una columna de mármol lo bastante ancha como para esconder a un hombre de mi tamaño.

No debería estar aquí. Si mis hermanos supieran que estoy pasando la tarde de un martes acechando a una estudiante universitaria en lugar de ocuparme del cargamento de los muelles, pensarían que he perdido la cabeza.

Puede que la haya perdido.

Ivy Ross está arrodillada tres filas por delante. Parece pequeña, frágil dentro de ese abrigo beis demasiado grande que le devora la figura. Odio ese abrigo. Quiero arrancárselo de los hombros y ver la piel pálida que hay debajo, marcarla hasta que todo el mundo sepa exactamente a quién pertenece.

Se pone en pie, apretando el rosario con tanta fuerza que los nudillos se le vuelven blancos. Está temblando.

Bien.

Camina hacia el confesionario. La madera es vieja, roble oscuro, pulido por las manos de mil pecadores. Se desliza dentro y la cortina de terciopelo se mece antes de quedar inmóvil.

Me muevo.

No hago ningún ruido. Mis pasos son silenciosos, entrenados sobre la garganta del submundo de la ciudad. Me meto en el compartimento vacío junto al del sacerdote. No cierro la puerta del todo.

Necesito oír.

El panel corredizo entre Ivy y el sacerdote se abre con un raspado áspero.

—Bendígame, padre, porque he pecado —susurra ella.

Su voz me golpea como algo físico. Es suave, entrecortada, empapada de una inocencia que me hace doler los dientes. Aprieto la mano contra el borde del banco, la madera clavándoseme en la palma.

—Han pasado tres semanas desde mi última confesión —continúa.

Cierro los ojos y apoyo la cabeza contra la pared.

La imagino al otro lado de la celosía. ¿Se estará mordiendo el labio?

¿Mirará hacia su regazo? Sé que se enreda un mechón de pelo color caramelo en el dedo cuando está nerviosa.

La vi hacerlo ayer en la biblioteca. La vi hacerlo esta mañana en la cafetería.

—Continúa, hija —dice el padre Michael. Su voz suena vieja, aburrida.

—Yo... he tenido pensamientos impuros —balbucea Ivy.

Abro los ojos de golpe. De pronto, el aire del cubículo parece demasiado escaso.

—¿Sobre quién? —pregunta el sacerdote. Hay un cambio en su tono. Una curiosidad que no debería estar ahí.

—No lo conozco —susurra ella, con la voz temblorosa—. Es solo que... siento que me observan. A veces, cuando vuelvo a casa, o cuando estoy en mi habitación por la noche. Siento unos ojos encima. Y en lugar de tener miedo... me siento segura. Me siento... deseada.

Un gruñido oscuro y posesivo vibra en mi pecho, tan bajo que solo puedo oírlo yo.

Ella me siente.

Su cuerpo sabe que estoy ahí incluso cuando su mente no lo sabe. La certeza me lanza una descarga de adrenalina directa a la entrepierna. No le repugna mi sombra; la está llamando.

—Esas fantasías son peligrosas, Ivy —dice el sacerdote. Usa su nombre. Conoce su nombre.

No me gusta cómo lo dice. Suena húmedo. Familiar.

—Lo sé, padre —responde ella, a punto de llorar—. Pero sueño con eso. Sueño con un hombre que me lo arrebata todo hasta que no me queda más opción que depender de él. ¿Está mal? ¿Estoy rota?

—Buscas atención, hija. Es un pecado de vanidad y de lujuria. Debes rezar para tener modestia. Debes proteger tu corazón y tu cuerpo.

Hace una pausa. El silencio se estira, denso y pesado.

—Quizá —añade el sacerdote, bajando la voz una octava— deberías quedarte después de misa. Podemos hablar de esos... impulsos... en la rectoría. Para asegurarnos de que estás verdaderamente arrepentida.

El mundo se detiene.

El rojo me inunda la visión. No es una forma de hablar; veo literalmente carmesí en los bordes de la vista. La audacia. La mugre.

¿Cree que puede tocarla? ¿Cree que puede invitarla a sus habitaciones privadas y darse un festín con su vulnerabilidad?

Ivy es mía. Sus pecados son míos. Su cuerpo, su alma, sus pensamientos impuros: todo me pertenece. Ahora yo soy su Dios.

—Gracias, padre —murmura ella, ajena al depredador que se sienta a dos metros de distancia—. Lo... lo pensaré.

—Ve en paz.

El panel se cierra.

Escucho el roce de su abrigo cuando sale del confesionario. Espero hasta que el taconeo se desvanece hacia la salida. Espero hasta que las pesadas puertas de la catedral se abren y se cierran, dejándola a salvo en la calle, lejos del monstruo.

Entonces me levanto.

Salgo de mi cubículo y camino hasta la puerta del sacerdote. No llamo. Aparto la cortina de un tirón y entro.

El padre Michael levanta la vista, sobresaltado. Es un hombre de mediana edad, con el pelo ralo y los ojos acuosos. Se le cae la Biblia al verme. Ve el traje, la cicatriz que me corta la ceja, la oscuridad que se desprende de mí en oleadas.

Reconoce a la muerte cuando la tiene delante.

—Lo... lo siento, el confesionario está cerra...

Mi mano se cierra en torno a su garganta antes de que pueda terminar la frase.

Lo estampo contra la pared de madera. El sonido es un golpe sordo, absorbido por el terciopelo y por la santidad de la iglesia. Sus ojos se desorbitan, sus manos arañan inútilmente mi muñeca. Es débil. Patético.

Me inclino hacia él, mi rostro a centímetros del suyo. Quiero que me vea. Quiero que sepa exactamente por qué va a morir.

—La invitaste a la rectoría —susurro. Mi voz es tranquila, aterradoramente serena.

Intenta hablar, pero aprieto más, aplastándole la tráquea. Se atraganta, y su cara adquiere un morado moteado.

—Vino aquí a entregarle sus pecados a Dios —siseo—. Pero tú intentaste quedártelos. La miraste con hambre.

Metiendo la mano libre en la chaqueta, saco la navaja automática. El clic de la hoja al desplegarse es el sonido más fuerte de la estancia.

Los ojos del sacerdote se abren con horror. Empieza a temblar, una mancha húmeda extendiéndose por la parte delantera de sus vestiduras.

—Por favor —jadea—. Yo... no...

—No me mientas, padre. No en la casa del Señor.

Le clavo la hoja hacia arriba, justo bajo las costillas, atravesándole el corazón.

Es rápido. Una inspiración aguda, un estremecimiento, y después se queda blando entre mis manos. Lo sostengo un momento, viendo cómo se apaga la luz de sus ojos, viendo cómo el juicio lo abandona.

Retiro la hoja y la limpio en sus vestiduras.

—Considera esto tu absolución —le digo al cadáver.

Lo suelto. Cae al suelo, un montón de tela negra y vida desperdiciada.

Salgo del confesionario, ajustándome los gemelos. La catedral vuelve a estar en silencio. En paz.

Camino hacia la salida, con la sangre zumbándome por una satisfacción oscura y eléctrica. Ivy está a salvo. La he protegido. He eliminado la amenaza.

Empujo las puertas y salgo a la gris tarde neoyorquina. La ciudad es ruidosa, caótica, sucia. En algún lugar ahí fuera, Ivy vuelve a casa pensando en su misterioso observador.

Que crea que es una fantasía. Que piense que es un sueño.

Pronto descubrirá que soy la única realidad que importa.