CAPÍTULO TREINTA Y CUATRO

LOS TUBOS FLUORESCENTES parpadeantes del supermercado de Miami emitían un zumbido irritante.

Troy caminaba despacio por el pasillo de congelados.

Sus zapatos chirriaban contra el linóleo blanco pulido, un sonido que acentuaba el vacío del supermercado a esas horas de la noche.

Una ráfaga gélida le golpeó la cara cuando abrió la puerta de cristal empañado de la sección de congelados.

Se quedó mirando sin expresión las filas perfectamente alineadas de cajas de cartón.

Cogió una lasaña de carne congelada y después un plato de pollo teriyaki para microondas. El envase de cartón mostraba comidas humeantes y perfectamente presentadas, pero lo que había dentro era triste: sustento artificial repleto de sodio.

Avanzó por el pasillo mientras recorría con la mirada las interminables filas idénticas de pizzas y verduras congeladas.

Miró su cesta roja. La condensación helada se acumulaba en las cajas de cartón y le entumecía las yemas de los dedos.

Una oleada nauseabunda de repulsión le subió por la garganta mientras contemplaba el ladrillo de pasta congelada sellado de fábrica, y su mente evocó el rico aroma del coco tostado y el café cubano de tueste oscuro.

Recordó a Mia dirigiendo una cocina bulliciosa, probando comida elaborada con alma, recetas transmitidas de generación en generación y horneadas con amor.

Había huido de Banyan Bay diciéndose que el ruido rompía su concentración, pero el silencio agonizante de su apartamento amenazaba con aplastarle el alma.

El teléfono le vibró en el bolsillo. Una alerta automática de noticias apareció en la pantalla de bloqueo. La había configurado para rastrear cualquier mención del Callahan Resort o del Morning Catch Café.

Pulsó la notificación. La web de Southern Seaside Living se cargó en la pantalla.

El reportaje digital exclusivo ya estaba publicado.

Troy dejó de respirar. Clavó los ojos en la pantalla brillante.

Una impresionante fotografía en alta resolución de la sartén de hierro fundido de Mia dominaba la parte superior de la página. Estaba absolutamente impecable. Capturaba la esencia auténtica de su cocina.

Fue bajando por la página, recorriendo el texto con la mirada. El crítico culinario ofrecía una introducción amplia y poética en la que detallaba el encanto histórico de la costa de Florida y la invasión moderna de los complejos turísticos corporativos.

Troy leyó la sección de comparación. El crítico desmantelaba sin piedad el menú del Pelican Cove y calificaba la espuma de pargo congelada con nitrógeno del chef Franco de truco hueco y artificial, carente de calidez y sustancia.

Una sonrisa se dibujó en su rostro mientras miraba la pantalla brillante. Se imaginó a Arthur alzando la taza de café en un brindis, al capitán Mac comprando pasteles para todo el puerto deportivo. Quería deslizarse en el reservado de cuero curvo y contemplar la alegría de Mia.

La sonrisa se desvaneció. Ella estaba celebrando esa victoria sin él.

La había abandonado. Cuando más lo necesitaba, cuando cuestionó su dedicación y sus prioridades, él eligió el portátil. Hizo las maletas y se marchó.

Troy bajó el teléfono y se quedó mirando sin expresión los estantes de comida congelada.

Las duras luces fluorescentes del supermercado de pronto le parecieron asfixiantes.

Si seguía por ese camino, pasaría el resto de su vida comiendo lasaña congelada en apartamentos vacíos, enterándose del éxito de la increíble mujer que amaba por alertas de Google.

Entonces tuvo una revelación. No necesitaba a la firma para sobrevivir. La firma lo necesitaba a él.

Era el mejor arquitecto de crisis en su nómina. Tenía el poder, y simplemente había olvidado cómo ejercerlo.

Para encontrar la felicidad, tenía que cambiar. Necesitaba recuperar su vida de la maquinaria corporativa.

Troy miró las tristes cajas de cartón congeladas que descansaban en su cesta. Se negaba a aceptar esa existencia ni un segundo más. En lugar de hacer cola en las cajas, se dirigió hacia un expositor cercano de productos secos y dejó la cesta roja en un estante, abandonando las comidas artificiales.

Dio la espalda a las cajas y salió hacia la espesa y húmeda noche de Miami.

En el coche, desbloqueó el teléfono y abrió el contacto de su jefe.

Necesitaba establecer límites, crear espacio para una vida propia, porque la firma nunca se lo ofrecería. Tenía que exigirlo.

Llamó a Thomas.

—Troy —respondió su jefe al segundo timbre, con voz exigente—. Veo que el proyecto está terminado. Buen trabajo. Ahora necesito que prepares los servidores secundarios para las copias de seguridad. Tenemos un plazo ajustado.

—Lo haré —respondió Troy con calma—. Y una vez que se complete la transferencia, termino mi jornada.

El silencio se extendió por la línea. Era evidente que Thomas no comprendía lo que acababa de oír.

—¿Terminar tu jornada? Troy, este proyecto requiere monitorización constante durante los próximos tres días.

—Puedo pasar la monitorización a los asociados júnior —afirmó Troy con un tono que no admitía discusión—. Ellos pueden vigilar una barra de progreso. Yo me desconecto.

—¡No puedes desconectarte! —ladró Thomas, alzando la voz con ira—.

No puedes abandonar este proyecto. Si lo abandonas, considera tu puesto en esta firma terminado.

Personalmente te pondré en la lista negra en toda la industria tecnológica.

No volverás a gestionar un proyecto más grande que una tómbola de barrio. No toleraré la insubordinación.

Troy sonrió en el coche a oscuras. Antes, esa amenaza lo habría aterrorizado. Ahora sonaba hueca.

—No me vas a despedir, y desde luego no me vas a poner en ninguna lista negra —declaró Troy, recostándose en el reposacabezas.

Hablaba con la confianza de un hombre que tiene todas las cartas en la mano—.

Te has pasado los últimos dos días gritando lo desesperadamente que me necesitabas para salvar este proyecto.

Sabes exactamente lo que cuesta mi experiencia en el mercado.

Te entrego milagros cada semana. Si me despides, mañana por la tarde tendré un contrato con una firma rival, y perderás a tu mejor director de proyectos.

Dejó que la realidad de su posición calara al otro lado de la línea. Oyó a Thomas soltar un suspiro agudo y frustrado.

—Estoy estableciendo un límite —continuó Troy—.

A partir de ahora, mi horario cambia. Seguiré atendiendo crisis de alto nivel.

Seguiré salvando tus adquisiciones multimillonarias.

Pero yo dicto mis propios horarios. Se acabaron las llamadas a medianoche y tener que cancelar mis compromisos personales.

Necesito tiempo libre, y se acabaron los viajes.

—¿Se acabaron los viajes? —repitió Thomas, con evidente estupor—. Vives con una maleta a cuestas, Troy.

—He cambiado de opinión —respondió Troy, bajando la mirada hacia el artículo que aún brillaba en la pantalla del teléfono. Contempló la fotografía de la rústica sartén de hierro fundido de Mia—. Encontré una razón para parar, para encontrar un hogar.

—Esto es inaceptable —protestó Thomas, aunque la autoridad de su voz vacilaba visiblemente—. Tenemos que negociar estas condiciones, discutir el impacto en el trimestre actual.

—No hay negociación —dijo Troy—. Las condiciones son innegociables. O aceptas los nuevos límites, o mañana a primera hora te envío mi carta de dimisión. Tú decides.

Se apartó el teléfono de la oreja y colgó, dejando a Thomas con la palabra en la boca.

Troy dejó caer el teléfono en el asiento del copiloto. Soltó un largo suspiro y se quedó mirando las columnas del aparcamiento a través del parabrisas.

Lo había arriesgado todo: su reputación profesional, su seguridad y sus ingresos, jugándoselo a una sola carta.

En lugar de pánico, lo invadió una oleada de libertad. Había roto las cadenas que lo ataban al engranaje corporativo. Por fin tenía el tiempo y la paz interior que necesitaba para luchar por la mujer que amaba.

Metió la marcha y salió disparado del aparcamiento, acelerando hacia la noche de Miami bañada en neón, decidido a volver y recuperar el único santuario verdadero que había encontrado en su vida.