CAPÍTULO VEINTIOCHO
El chorro helado del aire acondicionado contrastaba brutalmente con el calor sofocante de la mañana de Florida. Se quedó plantado en la entrada, con la correa del bolso clavándosele en la clavícula. Contempló la cama y el escritorio, que permanecían vacíos junto a la ventana.
La adrenalina de la confrontación en el café se le escapó del cuerpo. Un agotamiento aplastante ocupó el vacío y le convirtió las extremidades en plomo.
Troy dejó caer el bolso del portátil al suelo y fue directo al armario. Agarró el asa de la maleta y la lanzó sobre la cama; las cremalleras chirriaron cuando abrió el equipaje de un tirón.
Despojó la habitación de su presencia y borró todo rastro de su existencia.
En quince minutos, la habitación 304 había recuperado su estado prístino y aislado. La suite no guardaba rastro alguno de que Troy Ramsey hubiera dormido en esa cama, hubiera mirado por esa ventana o hubiera albergado la esperanza desesperada de construir una vida en esa isla.
Agarró el asa de la maleta y se echó el bolso del portátil al hombro.
Echó un último vistazo a la habitación. Sus ojos recorrieron las persianas de lamas, que bloqueaban el sol abrasador de la mañana. Un nudo sofocante de dolor se le alojó en la garganta. Tragó con fuerza, empujando la emoción hacia un rincón oscuro e inaccesible de su mente.
Le dio la espalda a la habitación, salió al pasillo y cerró la puerta.
Bajó por la gran escalera de madera hasta el vestíbulo del Callahan Resort.
El espacio olía a cera de limón y a brisa marina.
La luz del sol se colaba por los montantes, proyectando patrones geométricos brillantes sobre el suelo.
Claire estaba tras el pulido mostrador de caoba de recepción. Alzó la vista cuando las ruedas del equipaje de Troy traquetearon sobre el entarimado.
La sonrisa amable y cortés de Claire se desvaneció.
Troy se detuvo ante el mostrador. Se metió la mano en el bolsillo, sacó la llave de la habitación y la dejó sobre la madera con un tintineo.
—Me marcho, Claire —dijo Troy con voz inexpresiva.
Claire se quedó mirando la llave. Levantó la mirada despacio, escrutándole el rostro.
—Tu reserva es para otra semana más, Troy —señaló Claire con suavidad. No hizo ademán de coger la llave—. Te debemos mucho, no tienes por qué irte.
—Mi proyecto ha cambiado —dijo Troy con naturalidad—. Hay demasiadas distracciones aquí, necesito un lugar… más tranquilo.
Claire lo observó durante un largo y tenso momento. Reconoció la mentira, pero también la terquedad. Él ya había tomado su decisión.
Asintió despacio, aceptando su rendición y su llave.
—Voy a cerrar tu cuenta —murmuró Claire mientras sus dedos volaban con destreza sobre el teclado. La impresora bajo el mostrador cobró vida con un zumbido y escupió una hoja de papel blanca e inmaculada.
Deslizó el recibo sobre la caoba pulida.
Troy no miró las cifras. Dobló el papel por la mitad y se lo metió en el bolsillo.
—El Callahan Resort te desea buen viaje, Troy —dijo Claire.
Apretó el asa del equipaje.
—Adiós, Claire —respondió Troy con sequedad.
Se dio la vuelta y se dirigió hacia las puertas de cristal de la entrada. Empujó con el hombro y salió del sereno santuario climatizado al calor cegador y sofocante de la mañana de Florida.
El rugido de las obras le asaltó los oídos. Un camión diésel ronroneaba ruidosamente en la entrada circular. Los obreros gritaban por encima del chirrido agudo de una sierra circular. El aire sabía a serrín y a gases de escape.
Arrastró la maleta sobre la gravilla irregular de conchas hasta llegar a su coche de alquiler, aparcado en el límite de la propiedad.
Una vez dentro del coche, Troy aferró el volante con ambas manos. El pecho le subía y bajaba con respiraciones rápidas. Clavó la mirada en el camino de gravilla que llevaba a la calle.
Metió la marcha. Los neumáticos crujieron contra la gravilla.
Las persianas de lamas abiertas del Morning Catch Café quedaban a apenas treinta metros a su izquierda. Sabía exactamente lo que vería si giraba la cabeza. Sabía que la vería.
Pero se negó a mirar. En lugar de eso, pisó el acelerador.