Capítulo 27 #4

Abyssion se sentó. Por primera vez desde que comenzó la audiencia, algo como respeto brilló en sus ojos antiguos.

—Me sorprenden, hijos de la guerra.

—Nos sorprendemos a nosotros mismos —respondió Ela—. Diariamente.

Los términos fueron establecidos.

Retiro inmediato de todas las fuerzas de las Tierras Abrasadas. El territorio se convertiría en terreno neutral bajo administración del Consejo. El Concordato Verdante supervisaría junto con representantes del Consejo. Ambas naciones proporcionarían recursos para los esfuerzos de sanación.

A cambio, el Consejo revelaría la verdad. Hablaría en las negociaciones de paz. Compartiría el conocimiento Pre-Colapso que podría permitir la restauración.

—Pero entiendan esto —dijo Terravon mientras el acuerdo se formalizaba—. No lucharemos sus guerras por ustedes. No elegiremos bandos. Proporcionamos conocimiento y tiempo. Lo que construyan de ello es suyo.

—Entendemos —dijo Ela.

—Entonces que se envíe palabra.

Pyraxis levantó la cabeza, y algo cambió en el aire de la cámara —un pulso de poder que se onduló hacia afuera a través de las corrientes, llevando la convocatoria del Consejo a cada rincón del mundo.

—Representantes de ambas naciones vendrán. El Consejo ha hablado. El tiempo de la verdad ha llegado.

Vinieron.

No inmediatamente —pasaron días mientras los mensajes viajaban, mientras los políticos debatían, mientras los comandantes militares discutían sobre la sabiduría de responder a una convocatoria de seres que habían permanecido en silencio durante ochenta años. Pero eventualmente, vinieron.

Los representantes imperiales llegaron primero: una delegación de senadores, asesores militares, y diplomáticos reacios que miraban a Ela con expresiones que iban desde el desprecio hasta la confusión.

Había sido marcada para ejecución como desertora.

Ahora estaba de pie en la cámara del Consejo de Dragones como la arquitecta de una paz potencial.

Los representantes de la Teocracia siguieron: Sacerdotes del Sol en túnicas doradas, comandantes militares en armadura formal, y la Alta Sacerdotisa Solara misma —la observadora de las pruebas de vinculación, que había pasado quince años documentando la degradación mientras esperaba estar equivocada.

Los ojos de Solara encontraron a Ela a través de la cámara abarrotada. Algo pasó entre ellas —no amistad, no alianza, pero reconocimiento. Dos personas que habían buscado la verdad y encontrado algo que ninguna había esperado.

El Consejo habló.

Pyraxis presentó la evidencia: registros Pre-Colapso mostrando la interconexión de las tres corrientes, mediciones de degradación durante siglos, la clara correlación entre violencia y deterioro mágico. Habló durante horas, su voz antigua cargaba el peso que ninguna nación podía descartar.

Los representantes escucharon. Algunos con escepticismo, algunos con horror, algunos con el reconocimiento emergente de gente que había sospechado la verdad, pero no se había atrevido a expresarla.

—La guerra está matando la magia —concluyó Pyraxis—. Ambos lados cargan responsabilidad. Ninguno puede sanar lo que se ha roto solo. El único camino adelante es juntos —o no habrá camino adelante en absoluto.

El silencio cayó sobre la cámara. Luego comenzaron los argumentos.

Las negociaciones tomaron semanas.

Ela sirvió como mediadora, puente —exactamente como había predicho. Ningún lado confiaba completamente en ella. Ambos resentían su presencia. Pero era necesaria, la prueba viva de que la cooperación era posible, y así la toleraban incluso mientras cuestionaban su lealtad.

Thalia trabajó junto a Solara, dos videntes de Marea de la Teocracia comparando datos, encontrando terreno común en su experiencia compartida. La teología que las había dividido durante generaciones comenzó a agrietarse bajo el peso de evidencia que ninguna podía negar.

Blackthorne se reunió con comandantes imperiales, su reputación como el arma más mortífera de la Teocracia irónicamente haciéndolo creíble cuando argumentaba por la paz. Si Blackthorne pensaba que la guerra debía acabar, algunos razonaban, quizás valía la pena considerarlo.

Mira habló por los heridos —los refugiados, los jinetes dañados, las familias destruidas por ochenta años de conflicto.

Se paraba con Skylark a su lado, la dragona de alas de hielo era un recordatorio vivo de cómo podía verse la supervivencia.

Cuando los políticos descartaban la paz como debilidad, Mira gesticulaba hacia su dragona —hacia las alas de cristal de escarcha, el ojo cicatrizado, la determinación feroz que se había negado a aceptar la muerte.

—Se suponía que debía morir —decía Mira—. Blackthorne se aseguró de ello. Y mírenla ahora. Volando con alas que no deberían existir. Eso no es debilidad. Es fuerza que la guerra no pudo romper.

Los argumentos continuaron. Los compromisos llegaron lentamente. Pero por primera vez en ochenta años, ambos bandos estaban hablando en lugar de matando.

Todavía no era paz. Pero era el comienzo de algo que podría convertirse en paz.

Si nada salía mal.

Y lentamente, dolorosamente, algo comenzó a cambiar.