Chapter 20

KAIA

Desde mi encuentro con Flynn, he pasado todo mi tiempo en el invernadero pintando.

La tranquilidad es agradable; escuchar el canto de los pájaros bailando con el viento y la risa que llega desde el lago me relaja, y me pierdo en cada pincelada.

Una mente serena casi me hace sentir que todo está bien.

Pero cada vez que tengo que cambiar el agua o coger más pintura fresca, la realidad me espera al borde de mis pensamientos.

A medida que pasan los días, resulta cada vez más difícil fingir que esto es algún tipo de vida.

Debajo de la buena comida, la pintura y el hecho de que mis pesadillas son menos frecuentes, la verdad sigue ahí.

Sigo siendo una cautiva.

Mi guardia armado ahora se queda fuera del invernadero para darme tranquilidad mientras pinto, pero cada vez que viene a comprobar cómo estoy, es un recordatorio alarmante de que soy prisionera de Flynn Gallagher.

El hombre que mató a mi mejor amiga, a mi hermano y a mi tía.

Y yo me he metido en su cama. Dos veces.

Esa idea me revuelve el estómago y mi mano tiembla, añadiendo una mancha negra al borde de la cara de mi personaje, convirtiéndole de alguien bañada por la luz del sol a alguien ahogada por la sombra.

¿Qué me pasa?

¿Cómo he podido acostarme con alguien así?

¿Tengo tanta hambre de afecto que en cuanto el monstruo que atormenta a mi familia me muestra un ápice de ternura, salto sobre su polla y olvido todo lo que ha hecho?

Incluso ahora, se me tensa el vientre al recordar su polla y los pezones me laten como si anhelaran volver a estar entre sus dientes. Mi cuerpo canta por él y a veces mi corazón también, pero no tiene sentido.

Si Anya lo supiera, si Vic lo supiera... Estarían horrorizados.

Debería estar horrorizada.

Hundiendo los dientes en mi labio inferior, miro más allá del lienzo y por la ventana, donde la punta de un velero se desliza tras las copas de los árboles.

Flynn, en honor a la verdad, no ha sido cruel conmigo.

Encerrarme en las celdas fue cosa mía, y perfectamente podría haberme torturado o matado tras mi intento de quitarle la vida.

Por alguna razón extraña, no lo hizo.

Eso significa que sigo siendo valiosa para él de alguna manera, pero la razón exacta sigue siendo un misterio.

Si pudiera contactar con mi tío, apuesto a que él podría aclarar qué busca Flynn, pero las comunicaciones externas son imposibles.

Desde el envenenamiento, nadie aquí confía en mí, así que no puedo obtener información ni de Frank ni de ninguno de los sirvientes que veo por la finca ocupados con sus quehaceres.

Toda esta gente es leal a un Gallagher y, dada la cruel reputación de su familia, resulta sorprendente.

Y al mismo tiempo, no lo es.

El tiempo que he pasado con Flynn me ha mostrado que es un hombre colérico, firme, que mima a su hija y trata a la gente decentemente.

Pero su fama no nace de un malentendido. Es un hombre peligroso.

Las ruinas que quedan de mi casa lo demuestran.

Cierro los ojos y vuelvo a reproducir esa noche en su despacho, para deleite de mi cuerpo, y mientras repaso todo lo que hicimos juntos, el deseo me calienta la sangre.

Al siguiente suspiro, el arrepentimiento le sigue y la confusión enturbia mis pensamientos.

Le odio.

Creo.

Sé que debería hacerlo.

Pero el sexo es increíble. ¿Es increíble porque le odio?

¿O porque es un hombre mayor que sabe perfectamente lo que hace y pone una atención inusual en mi placer, en la mujer a la que se supone que odia?

Echo de menos a Anya. Pensar en ella me oprime el pecho y abro los ojos para darme cuenta de que el velero se ha alejado de mi vista.

Desanimada, miro de nuevo mi pintura y me estremezco.

Arreglar esa mancha negra casi no merece la pena, pero tirarla y empezar otra vez me suena agotador y me dejaría demasiado tiempo a solas con mis propios pensamientos turbulentos.

—¿Kaia? —Florence aparece de repente en la sala acristalada, tropezando, con una sonriente Angie a su lado, que, como siempre, agarra con fuerza su jirafa.

—¿Estás bien? Oh... —Localizo en seguida el motivo de su disgusto. Su blusa está completamente empapada de algo oscuro y su frente se frunce por la angustia—. ¿Qué ha pasado?

—Zumo de uva —gime Florence—. ¿Puedes quedarte con Angie mientras me cambio?

—Claro. —Le sonrío con ganas a Angie—. Angie, ¿te gusta pintar?

Aparta su mirada divertida de Florence y la fija en mí, luego asiente.

—Genial. ¿Te apetece pintar conmigo? He estropeado esta y pensaba empezar una nueva. —Apartando el lienzo de los soportes, lo dejo apoyado contra la pared para no tener que mirar el error. Luego cojo un lienzo limpio y lo preparo—. Incluso puedes coger mi taburete si quieres.

—¡Eres mi salvadora! —Florence da unas palmaditas cariñosas en la cabeza de Angie y sale corriendo de la habitación, dejando tras de sí un muy leve aroma a uva en el aire.

Angie no suelta su jirafa mientras trepa al taburete; después, me mira con una pequeña sonrisa que hace que el corazón se me suba a la garganta.

Es una niña tan dulce y, sin embargo, nunca ha dicho ni una palabra, aunque al mirarla a los ojos, todo lo que oigo en mi mente es su grito de Papá mientras Flynn yacía muriéndose en el suelo.

Una muerte, si la hubiese permitido, me habría dado cierta libertad para marcharme de aquí, y no estaría luchando con esta mezcla de atracción y culpa.

Entonces, igual que una sombra que se extiende lentamente por el césped en un día caluroso, caigo en la cuenta. Estoy sola con Angie y ella es lo más preciado que tiene Flynn.

Si quisiera marcharme de aquí, salir y no volver jamás, ella sería mi llave.

Usar a Angie seguramente haría que Flynn aceptara lo que yo pidiera y entonces podría vengar a Anya y a Vic, y a mi tía, solo con palabras y órdenes.

Todo ello usando a esta pequeña como escudo.

La idea me golpea como el látigo frío y repentino de un latigazo, y de inmediato me invade una oleada de náusea en el estómago.

Jamás podría utilizar a una niña para algo así.

Es completamente inocente y ya he estado a punto de traumatizarla una vez, aunque al mirar esos ojos sé perfectamente lo que el tío Antov querría que hiciera.

Él no dudaría ni un segundo en utilizarla si eso garantizara su seguridad.

Al igual que tampoco le temblaría el pulso para dejar que Flynn muriese a sus pies.

¿Vale mi seguridad el susto de Angie?

No puedo saber cuándo se acabará mi valor para Flynn y no hay forma de que me deje quedarme por otra razón.

¿Es ella mi respuesta?

De repente, Angie me tiende la mano y coloca su pequeña mano en la mía, su sonrisa se ensancha mientras espera que empiece a pintar.

Al mirar hacia abajo, ver su mano en la mía me inunda los ojos de lágrimas al instante.

Cuando me doy cuenta, ya estoy llorando.

Me tapo la boca con la otra mano y todo mi mundo se vuelve borroso, pero incluso entre las lágrimas puedo ver la preocupación en la cara de Angie.

Aprieta mi mano con fuerza y tira de mí, y el corazón se me parte en dos.

—Lo siento —resoplo, secándome rápidamente las lágrimas con el dorso de la mano libre—. Es que... estoy muy triste por esa pintura.

Angie asiente despacio, como si lo entendiera perfectamente, luego se baja del taburete y me abraza por la cintura.

El dolor sordo en el pecho se intensifica, igual que la dificultad para controlar mis propias lágrimas, y solo consigo ahogar el sollozo por pura fuerza de voluntad.

Vaya situación más jodida.

¿Cómo ha podido salir una niña tan adorable de alguien tan retorcido? ¿Alguien tan oscuro?

Al cabo de unos segundos, sorbo fuerte por la nariz y correspondo al abrazo de Angie tan fuerte como me atrevo. —Vamos, cariño. Empecemos con esta pintura y ya verás como se me pasa la tristeza, ¿vale?

Angie se separa de inmediato y asiente rápido.

Con mi ayuda, vuelve a encaramarse en el taburete y juntas empezamos a pintar sin seguir ningún plan concreto.

Angie dibuja el contorno de árboles y edificios, y yo los relleno de manchas de color. Pintamos, en su mayoría, en silencio, pero de vez en cuando le hago alguna pregunta sobre Flynn o la casa.

Ninguna de ellas obtiene respuesta, por supuesto, pero sigue mirándome mientras hablo y hay algo en el brillo expectante de sus ojos que hace que la conversación fluya, a pesar de ser unilateral.

Casi una hora después, Angie termina sentada en mi regazo mientras contemplamos el cuadro terminado.

Además de la casa y varios árboles, ha pintado tres adultos con forma de palitos y dos niños.

—¿Ese es tu papi? —Señalo al primero, que realmente es un dibujo genérico, aunque es más alto que los otros dos y tiene una sonrisa enorme.

Angie asiente con entusiasmo.

—Eso imaginaba. Y este… ¿es Frank?

Angie niega con la cabeza.

—¿Florence?

Otra negativa. Angie se recuesta contra el brazo que rodea su cintura, hunde el pincel en la pintura roja y luego dibuja una enorme sonrisa roja en la cara del muñeco.

—¿Es… tu mamá?

Angie asiente rápidamente.

—Ah. ¿Dónde está? Todo este tiempo, nadie ha mencionado a la madre de Angie ni a la esposa de Flynn, pero teniendo en cuenta cómo adora a su hija, resulta difícil imaginar que no la quisiera.

Angie echa la cabeza hacia atrás, apoyándola en mi hombro, y señala hacia arriba.

Frunzo el ceño. —¿Está… está en el cielo?

Correcto. Otro asentimiento.

—¿La echas de menos?

Para mi sorpresa, Angie se encoge de hombros y sacude la cabeza. Nada en su expresión indica que mienta y el estómago se me encoge tratando de entenderlo. —¿No te gustaba?

Angie se encoge de hombros de nuevo.

—¿Llegaste… a conocerla alguna vez?

Tengo mi respuesta cuando Angie niega con la cabeza.

No.

Así que nunca ha conocido a su madre.

Eso me deja con más preguntas que respuestas, pero cualquier información es útil a estas alturas.

—Vale, ¿y quién es este? —El tercer adulto es idéntico al segundo. Si descarto a Frank y a Florence, me quedo sin ideas.

Angie se ríe para sí misma y balancea las piernas, luego moja el pincel manchado de rojo en el negro y empieza a girar un espiral sobre la cabeza del tercer muñeco, creando algo parecido a unos rizos.

—Angie… ¿soy yo?

Su sonrisa radiante es mi respuesta y la tensión que tenía en el estómago se me sube al pecho.

Me ha dibujado.

¿Por qué habría hecho eso?

Nuestras miradas se cruzan y Angie me observa, sonriente.

Debería estar contenta, creo, pero lo único en lo que puedo pensar es en que me haya incluido en su pintura sin saber que en realidad estoy cautiva aquí y que he intentado matar a su padre.

—Es muy tierno —murmuro en voz baja, luchando contra otra oleada de lágrimas—. Así que esta pequeñina debe de ser tú, ¿verdad?

Angie asiente y el extremo del mango del pincel acaba en su boca.

Paso los dedos suavemente por el lienzo hasta la segunda figura pequeña. —¿Y este? ¿Quién es, Angie?

—¡Angie! —La voz de Flynn retumba de repente desde la puerta y me hace dar un respingo.

Angie estira las piernas y se escurre enseguida de entre mis brazos, luego corre hacia su padre, riendo, mientras él la alza y la acurruca contra sí.

—¿Le has tirado el zumo de uva a Florence?

Las mejillas de Angie se tiñen de rosa y sacude la cabeza, negando reconocer la verdad hasta que Flynn le hace cosquillas en la tripa y ella estalla en una risa contenida.

—Sí que lo has hecho, ¿eh? Acabo de verla intentando quitarse el olor del pelo. Pobrecita Florence, va a oler fatal durante días.

Angie se ríe aún más fuerte y su jirafa acaba resbalándose de su mano. Antes de que llegue al suelo, Flynn la atrapa y me lanza una mirada extrañamente cálida.

—Gracias por cuidarla —dice, y el corazón me da un vuelco.

Por esto estoy tan confundida.

Sé lo que ha hecho. Siento el dolor de lo que ha hecho.

Y aun así, cuando le veo con su hija, el único momento en que sonríe de verdad, veo a un hombre guapo luchando contra algo oculto, con aristas afiladas que suaviza con cuidado para proteger a la niña que adora.

Es un monstruo.

Eso lo sé.

Pero en este momento, y en otros similares, solo veo a un padre tierno, de mantequilla, que me hace perder el aliento.

Quizá me haya equivocado.

Esto sí es una tortura.