Corona Cautiva (Corona Cautiva 12)

KAIA

KAIA

—No vas a ganar esta vez. Mi mejor amiga, Anya, se inclina tanto hacia delante que las gafas se deslizan hasta la punta de su pequeña nariz respingona y coloca tres cartas, un seis, un siete y un ocho, sobre la mesa entre nosotras.

Estamos acurrucadas en nuestros cojines preferidos, rodeadas de aperitivos y bebidas, fingiendo que no me espera una falsificación por la mañana mientras ella podrá dormir todo lo que quiera.

—¿Quieres apostar? —Entrecierro los ojos de forma juguetona, le guiño un ojo y echo un vistazo rápido a mis propias cartas.

Dobles frustrantes me devuelven la mirada, burlándose de mí con la posibilidad de una victoria pero faltándome la tercera carta que necesito para completar cada escalera.

Mi as y dos echan en falta su tres, mi jota y rey esperan una reina, y mi siete y nueve ansían el ocho que falta. A este paso, Anya va a ganar seguro.

Como casi todas las noches de juegos.

Chupándome el interior de la mejilla, cedo bajo su mirada implacable y cojo una carta del mazo.

Un cinco.

No puedo ocultar mi decepción cuando dejo mi siete y Anya lo coge al instante con una exclamación de alegría.

—Te lo dije. —Sonríe mientras lanza un cinco, un seis y mi antiguo siete sobre la mesa—. Estoy ganando.

—Te estás volviendo demasiado creída —la advierto, cambiando el peso de un lado a otro para aliviar el calambre que empieza a formarse en mis piernas cruzadas.

—¡Que no! —Anya se endereza con indignación y se sube las gafas nariz arriba—. Estoy disfrutando de mi victoria.

—Dos escaleras seguidas no garantizan la victoria. —La siguiente carta que saco del mazo es la reina que estaba esperando, y lanzo las tres cartas sobre la mesa—. ¿Ves?

Anya refunfuña y, tras robar una carta sin éxito, deja un tres sobre las cartas volteadas, que recojo enseguida para mi mano.

—A menos que esto forme parte de tu truco —digo, sonriendo de oreja a oreja cuando la siguiente carta que saco es otro siete y puedo poner la escalera de as, dos y tres—. No estarás dejándome ganar, ¿verdad?

—¿Con el Rummy? —Anya resopla divertida—. Jamás te lo pongo fácil.

—Mentirosa. Siempre te ablandas conmigo.

—Solo cuando está Vic cerca. —Me guiña un ojo mientras roba otra carta—. No puedo dejar que quedes como una mala jugadora delante de tu hermano.

—¿O sea, que la semana pasada, cuando jugábamos al póker...?

Anya baja las cartas y se recuesta perezosamente contra los cojines que ha apoyado en el sofá, bostezando levemente—. ¿Me estás preguntando si te dejé ganar al póker porque quieres saber si ganaste justamente a Vic o porque quieres saber si me has ganado a mí?

La chimenea a nuestra izquierda crepita suavemente al desplazarse y derrumbarse los troncos bajo el calor.

Con el cacao caliente reconfortando mi estómago y el fuego adormilándome, me queda una partida antes de rendirme e irme a la cama.—¿A ambos? —respondo vacilante—. O quizá solo a Vic.

—Bueno, odio tener que decírtelo, pero dejé caer mi mano para que pudieras ganar —suspira Anya, satisfecha—. De hecho, creo que nunca me has vencido limpiamente.

—¡Qué mentirosa eres! —La risa me burbujea por dentro—. No puedes decirme que no tengo habilidad.

—Mala habilidad, sí —responde Anya con una risita—. No todas tenemos talento para las cartas.

—¿Talento? ¡Claro que tengo talento!

—¿Ah, sí? —La sonrisa de Anya se vuelve traviesa—. Porque aún no lo he visto en ninguno de nuestros juegos. De hecho⁠—

El resto de sus palabras, ligeras y suaves, desaparecen con el estruendo de la puerta del salón abriéndose de golpe tras de mí, tan ruidosamente que casi salto del susto.

La comodidad de una velada de buena comida, mejor compañía y una acogedora chimenea de leña se desvanece mientras me giro en mi nido de cojines hacia la fuente de la interrupción.

Mi hermano mayor, Vic, está de pie jadeando intensamente en el umbral.

Su pelo oscuro está pegado hacia atrás, los ojos tan abiertos y desorbitados que el blanco se ve alrededor de sus pupilas.

La sangre le corre por el lateral de la cara desde un gran corte en la frente, mientras el sudor y la suciedad empapan su camisa azul, medio desabrochada, tiñendo la tela de un tono terroso.

—¿Vic? —Estoy de pie en un segundo, tropezando con las mantas con las que me había acurrucado en el nido tan confortable que había montado—. ¿Qué te ha pasado?

—¡Kaia!

Mi nombre brota de sus labios amoratados justo cuando una explosión ensordecedora estalla a las afueras de la ventana del salón.

Medio segundo después, la explosión atraviesa las ventanas con tal fuerza que me arranca del suelo y me lanza por el aire como si no pesara nada.

Vic desaparece de mi campo de visión y el grito de Anya surge de algún lugar debajo de mí, para luego apagarse al instante cuando salgo disparada por el aire.

Caigo de golpe, sobre el hombro, a pocos metros de la chimenea, precipitándome sobre la mesa de centro que se hunde bajo la fuerza de mi caída.

Todo lo que había sobre ella—el jarrón de cristal con margaritas, los vasos que habíamos dejado allí y algunas de las figuritas de porcelana de mi tía—se hace añicos bajo mi peso, cortándome y hiriéndome profundamente el brazo en el que caigo.

El dolor queda relegado a un segundo plano frente al instinto, impulsado por el pánico, de acurrucarme y protegerme la cabeza con el brazo de los restos que caen.

Cristales y astillas de madera llueven a mi alrededor, seguidos de trozos de ladrillo y yeso arrancados de la pared por la fuerza de la explosión.

Es ensordecedor cuando a la explosión inicial la siguen otras dos, cada una como un petardo gigantesco explotando demasiado cerca de mí.

El pánico me atenaza como un torno, y los dos segundos que paso allí cubriéndome la cabeza se alargan hasta parecer una eternidad.

Nos están atacando.

No necesito detalles para saberlo.

¿Quién nos atacaría aquí?

Nadie se atrevería a ser tan osado, ¿verdad?

Seguro que solo alguien con ganas de morir traería un ataque así a la mismísima puerta de la mansión Yudkin.

Muévete, me grito a mí misma mientras los escombros siguen cayendo a mi alrededor a cámara lenta, flotando como si los ladrillos y las esquirlas de cristal no fueran más que copos de nieve. ¡Levántate y muévete!

Necesito algo.

Algo para defenderme.

¿Dónde, entonces?

Detrás de la barra.

El tío Antov guarda una pistola detrás de la barra.

Le he visto alguna que otra vez cuando se ha escondido aquí, en vez de estar en casa, bebiendo hasta tarde para evitar a la tía Kara.

Un trozo de ladrillo cae a mi lado y me saca de mi aturdimiento lo bastante bruscamente como para ponerme en marcha.

Impulsándome sobre las manos y las rodillas, avanzo desesperada arrastrándome por encima de astillas y cristales, tan rápido como puedo, en dirección a la barra al fondo del salón.

Un calor abrasador me recorre los brazos y las piernas desnudos mientras el humo, que entra a raudales desde el origen de la explosión, me ciega y me obstruye los pulmones.

Cada bocanada desesperada de aire que consigo al arrastrarme enciende un picor en mi garganta y, cuando llego a la barra, ya estoy tosiendo con violencia.

Pistola. Pistola, pistola, ¿dónde coño guarda la maldita pistola?

Las botellas tiemblan y chocan entre sí mientras las aparto, buscando en cada rincón dónde guarda Antov la pistola.

Whisky, Bourbon, Vodka; todo estorba y cada botella que aparto frenética del estante dispara mi terror porque el arma sigue sin aparecer.

—¡Joder! Joder, joder, joder.— Esto no habría pasado si yo tuviera mi pistola encima.

Debería haberla llevado encima, pero es tan tarde... Anya y yo estábamos en pijama tomando chocolate caliente y jugando a las cartas antes de ir a dormir.

El peligro nunca debería llegarnos tan dentro de la finca, pero aquí está, haciéndome pedazos el hogar.

Otra explosión fuera me hace soltar un chillido de miedo y retrocedo de un tirón, sacando el cajón de cuajo con las manos.

Los cubiertos caen al suelo junto a mis piernas desnudas, junto al golpe seco de la pistola que estaba buscando, y el alivio me recorre como una ola cuando cojo el arma y siento el peso familiar en la palma.

Defensa asegurada.

Tengo que encontrar a Anya y Vic y salir de aquí⁠—¡

Una sombra repentina se mueve a mi derecha y una figura emerge entre el humo.

En cuanto el instinto toma el mando y levanto el arma, me la arrebatan de un manotazo.

Antes de que pueda reaccionar, una mano me agarra del hombro y me atrae tan cerca que los rasgos de ese desconocido se funden en alguien conocido.

—¿Vic?— exclamo entre toses. —¡Vic!

—¡Kaia! ¡Vamos, tenemos que salir de aquí!— grita tan fuerte en mi cara, y aun así es nada comparado con el estruendo que llena el aire.

—¿Qué está pasando?— le grito de vuelta.

—¡Arriba!— Su mano baja del hombro a mi brazo.

Mientras me pone en pie a tirones, el dolor causado por el vidrio en mi piel arde con intensidad, como fuego abrasador hasta la muñeca.

Recupero el equilibrio, y Vic se estremece y me fijo en el origen de su dolor.

Le han disparado.

La sangre le empapa el pecho, tiñendo la camisa hasta dejarla tan negra como la noche fuera, pero a él parece no importarle mientras me arrastra fuera de la barra.

Su propia pistola alzada nos abre camino mientras tropezamos juntos rodeando la barra, mis pies descalzos resbalan sobre piedra rota, cristal afilado y madera astillada.

—¡Vamos!— grita Vic, tirando de mí tan bruscamente que pierdo pie y me estampo de bruces contra el suelo, poniendo las manos para amortiguar la caída.

Grito, ahogándome con el humo espeso que nos envuelve.

Por un segundo pierdo de vista a Vic, hasta que una ráfaga de viento entra por el agujero del salón y se lleva la neblina consigo.

Veo a Vic justo cuando él me ve a mí y su agarre de hierro vuelve a atraparme el brazo.

Me levanta de un tirón, mueve los labios y grita algo que no escucho porque, justo cuando me incorpora, yo la veo a ella.

Anya.

Está a unos metros, tendida de espaldas, rodeada de cartas que se retuercen bajo las llamas que las devoran.