CAPÍTULO NOVENTA Y CUATRO

Aunque no quería, White me convenció de pasar un día en el hospital en observación en lugar de irme a casa. Fiel a su palabra, nadie vino a interrogarme sobre lo que había sucedido en la residencia del alcalde. Me habían dejado al margen de todo.

Me quedé en la cama viendo cómo los medios informaban del asesinato del alcalde Briggs, tal como White había dicho que sucedería. El mensaje era claro: un incidente terrible, y el alcalde Briggs sería muy llorado.

En cuanto a Stevie, bueno, se informó de que llevaba unos días desaparecido. No me preguntes cómo ocultaron su cuerpo en el hotel. Estoy segura de que las pruebas de mi agresión ya no existen.

Para el público, el alcalde Briggs había descubierto que su jefe de gabinete tenía un problema con las drogas y planeaba despedirlo antes de que desapareciera.

Por supuesto, eso llevó al DPD a investigar la desaparición de Stevie y su posible conexión con la muerte del alcalde.

Parecía que Stevie Roscoe iba a cargar con el muerto.

Cuando llegué a Detroit y descubrí que Garrison podría haber sido incriminado, jamás habría imaginado lo que mi investigación iba a destapar.

¿Cómo podían tantas personas encargadas de hacer cumplir la ley ignorar sus deberes y el juramento que habían prestado?

Lo irónico era que yo me había encontrado en la misma posición.

Y sin embargo, de alguna manera, en mi cabeza, lo había justificado.

Sabía que estaba mal, pero nos habíamos librado de un mal mayor y más peligroso a cambio. ¿Verdad?

Ni una sola vez pensé en Detroit después de irme.

No echaba de menos los restaurantes Coney Island ni la decadencia urbana.

Estaba feliz de dejar ese caso atrás. Casi me había salido con la mía hasta que el teniente White me envió un correo electrónico.

Había adjuntado una foto de su hija en su boda.

Estaba preciosa, y la recepción parecía cara; menos mal que conservó su trabajo.

Mencionaba que le quedaban dos meses para jubilarse. Le respondí para felicitarlo.

Volví a tener un horario normal y pude pasar tiempo con Ryan y Lucy.

Cada fin de semana, los niños y yo, y a veces Po Po, explorábamos un barrio cercano o una ciudad.

A veces pasábamos el día entero allí, y otras solo unas horas.

Teníamos una regla: elegir un lugar diferente cada vez hasta recorrer toda el Área de la Bahía.

El fin de semana pasado cogimos el BART para cruzar la bahía y recorrimos la ciudad de Berkeley. Fuimos de compras por la Calle 4, almorzamos en Cheeseboard Pizza, tomamos helado en la heladería Ici Ice Cream, y mucho más.

Por supuesto, estar en Berkeley me recordó a Wilkinson, pero no me recreé en ello.

Pensé que eso era buena señal. Significaba que estaba avanzando.

Ya había dedicado demasiado a esas emociones.

Y para ser sincera, mis hijos me daban tanta felicidad que era imposible estar triste.

Me hacían mirar hacia delante en lugar de hacia atrás. Y se lo agradecía.

Po Po seguía compitiendo conmigo de forma pasivo-agresiva por las tareas de madre, pero mis habilidades maternas habían mejorado mucho; pronto le llevaría ventaja. Justo ayer había vuelto temprano de correr y llegué antes que ella a preparar el desayuno. Los niños comieron huevos ese día. Hurra.

Por lo que veía, iba de nuevo a buen ritmo para llegar antes que ella al desayuno.

Estaba terminando otra carrera matutina y acercándome a mi parte favorita de Stockton Avenue, justo al lado de Washington Square.

Allí era donde tres perros siempre dormían tumbados a lo largo de la acera.

La ciudad hacía la vista gorda porque eran muy queridos en el vecindario.

Se llamaban Salametti, Finocchiona y Sopressata, o Sala, Fino y Sata para abreviar.

Los tres perros pasaban la mayor parte del tiempo delante de Fanelli's Deli.

En realidad pertenecían al Sr. Marziello, el dueño de la charcutería.

Aun así, todo el mundo ayudaba a cuidarlos.

La gente incluso se apuntaba en una lista para pasearlos.

A mí me gustaban los perros por otra razón: con mi estatura, estaban perfectamente espaciados para poder revivir mis días de atletismo. Corría los 110 metros vallas.

Cuando me acercaba a mi primera valla durmiente, que normalmente era Sala, fingía haber oído el disparo de salida y salía disparada del bloque.

Mi pierna izquierda salió recta hacia delante mientras la derecha se elevaba hacia fuera en posición horizontal, doblada por la rodilla.

Mi brazo derecho se extendió hacia delante mientras el izquierdo tiraba hacia atrás.

Tenía una forma perfecta. Años de entrenamiento habían resurgido y tomado el control.

Tres zancadas, valla. Tres zancadas, valla.

Cuando salté sobre Fino, mi favorito de los tres, sonreí y pensé:

Todavía lo tienes, Abby.

Lee los casos que definieron a Abby Kane. Empieza con la Trilogía de la Chica de la Maleta, o sumérgete en las otras trilogías que la convirtieron en la mejor agente del FBI.