CAPÍTULO OCHENTA Y DOS

El viaje de regreso a Detroit fue largo y arduo, y también solitario, si soy sincera.

Echaba de menos ir sentada en el asiento del pasajero junto a Wilkinson.

Todavía me costaba creer que se había ido.

Las mañanas en el hotel eran tristes recordatorios.

A veces esperaba verlo en el vestíbulo, con un café para él y agua caliente para mí. Ojalá hubiera sido así.

Había muchas cosas que deseaba haber hecho de otra manera, como no haberme hecho la difícil durante tanto tiempo o haber aceptado más de esas copas nocturnas. Ojalá lo hubiera tomado en serio antes.

Desde el asesinato de mi marido, mi vida social había sido prácticamente inexistente. Casi había olvidado cómo era el sexo hasta aquella noche con Wilkinson.

No es que no quisiera salir con nadie después de la muerte de Peng. Hubo muchas oportunidades, pero sentía que lo estaría engañando. Sin embargo, Wilkinson logró romper esa barrera. Me ayudó a abrirme de nuevo. Y ahora él también se había ido.

Desde su muerte, había pasado más tiempo del que quería despierta en la cama, pensando en qué podría haber hecho de otra manera aquella noche.

Había un millón de formas en que podríamos haber abordado la situación.

¿Habría cambiado el resultado? Quizás. Intentaba no castigarme por ello.

Podía imaginar múltiples escenarios que llevarían a un resultado positivo, pero no sería justo.

A posteriori, siempre se pueden sesgar los resultados.

La verdad era que el caso había sido extraño desde el principio. Cuanto más pensaba en el encubrimiento, más me enfadaba, aunque no hubiera tenido ningún efecto directo en la muerte de Wilkinson. Quería que lo tuviera. Así tendría algo a lo que echar la culpa.

No podía quitármelo de la cabeza. ¿Cómo pasa desapercibido un encubrimiento tan grande? Una ciudad corrupta, así es como. Escenarios descabellados me daban vueltas en la cabeza. Nada tenía sentido. Mi imaginación empezaba a jugarme malas pasadas.

Sinceramente, parte de mí no quería saber qué había pasado realmente. Descubrirlo podría significar el fin de mi carrera. White tenía razón: había gente mucho más poderosa que los jefes implicada.

Decidí quedarme en Detroit unos días más y terminar mi informe en la comisaría central. No era necesario quedarme; la única razón para hacerlo sería si quería seguir investigando el encubrimiento.

Todavía tenía acceso a los archivos del caso y pasé la mayor parte del día repasándolos, tratando de extraer cualquier información útil, cuando oí que llamaban a la puerta del despacho. Levanté la vista y vi a Reginald Reed en el umbral.

—Jefe Reed.

Me indicó con un gesto que no me levantara.

—No se levante. Me alegro de que siga aquí. Quería agradecerle personalmente toda su ayuda, agente.

—Ojalá pudiera compartir su entusiasmo, pero la pérdida de tres buenos hombres me apaga un poco el ánimo.

—Lo entiendo —dijo, con una pausa incómoda—. Supongo que estará deseando volver con su familia.

—Así es, pero pensé en terminar mi informe aquí, mientras lo tengo todo fresco en la memoria.

Reed echó un vistazo a la habitación. Algunas cajas estaban abiertas y los archivos del caso yacían esparcidos sobre mi escritorio. No hacía falta ser un detective de primera para darse cuenta de que no estaba redactando mi informe.

—Veo que es muy minuciosa con su informe.

¿Era una pregunta con trampa? Reed tenía que saber que no necesitaba revisar los archivos del caso para mi informe, al menos no hasta ese punto. Decidí seguirle el juego al jefe.

—Lo soy.

—Me alegra oírlo. Los hechos deben quedar claros. Yo guardo todos mis datos en mi escritorio, cajón inferior izquierdo, en una carpeta manila con la etiqueta «varios».

Reed me miró un momento antes de darse la vuelta y marcharse.

No podría haber sido más claro.

Me quedé en la comisaría más tarde de lo previsto, lo suficiente para que el turno de día fichara la salida y, más concretamente, para que la asistente administrativa de Reed se marchara.

Ya había pasado antes por su despacho para tantear el terreno, pero no era el momento adecuado.

Había demasiados uniformes por allí. Que me pillaran husmeando en el santuario del jefe no era algo que quisiera explicarle a mis superiores.

Para matar el tiempo, llamé a Po Po para ver cómo iban las cosas y avisarle de que estaría en casa en un par de días.

Nuestra conversación fue breve, un verdadero esfuerzo por sacarle algo más que monosílabos.

Por suerte, Ryan y Lucy habían vuelto del colegio y pude escuchar todo sobre el día de Lucy.

—Pinté un perro grande y era azul —dijo—. Y luego pinté una flor y era azul, y luego pinté un sol y era azul, y luego pinté una oruga y era azul...

Según mis cuentas, Lucy había pintado un total de diez cosas azules en el colegio.

Siguió contándome lo de la merienda: habían tenido gajos de naranja.

Se me encogió el corazón mientras la escuchaba.

Podría haber estado en casa, recogiéndola del colegio y escuchando su día en persona.

Pero no, había decidido seguir con un caso que, a todos los efectos, ya no importaba.

Cuando colgué, me dirigí directamente al despacho de Reed.

El camino parecía despejado. Agarré el pomo. Por una fracción de segundo, la duda me asaltó. ¿Había entendido bien mi conversación con el jefe? Cuando el pomo giró y cerré la puerta tras de mí, supe que había oído exactamente lo que él quería que oyera.

Me apresuré hacia su escritorio, agarré el tirador del cajón inferior izquierdo y tiré de él.

Dentro había archivos colgantes. En el fondo yacía una carpeta manila con la etiqueta «Varios».

Dentro encontré un pequeño libro encuadernado en cuero.

Era un diario. Tras hojear algunas páginas, me di cuenta de que Reed había llevado un registro detallado de todas las reuniones mensuales que había mantenido con el alcalde de Detroit, Leon Briggs.