CAPÍTULO DOCE

Grosse Pointe era un enclave para los habitantes de Detroit adinerados. En el vecindario vivían muchas familias de rancio abolengo, aunque los nuevos ricos habían empezado a hacerse con el control. En cualquier caso, el todoterreno de Preston Carter, un Mercedes, le permitía pasar desapercibido.

Aparcó el vehículo cerca de la esquina de East Jefferson Avenue con St. Clair Street.

Se acomodó en el interior, resguardado del sol abrasador gracias a un gran roble.

Etta James cantaba suavemente en el sistema de sonido mientras Preston tarareaba.

Llevaba las ventanillas bajadas, y la brisa perezosa del lago le traía su aroma.

Llevaba esperando cerca de una hora sin perder de vista Strafford Lane, al otro lado de la calle.

La calle desembocaba en un tranquilo callejón sin salida cerca de la orilla del lago.

«Casi es hora de otra lección» , rio Preston por lo bajo. Le entusiasmaba el trabajo que hacía. Creía que la gente tenía que aprender que sus actos tenían consecuencias, que había que mantenerla a raya, hacerle ver ciertas cosas. «Es mi trabajo enseñarles».

Diez minutos después, una vieja camioneta con equipo de jardinería en la parte trasera frenó con un chirrido en la esquina de East Jefferson con Strafford.

El jardinero había terminado la jornada.

Preston sabía que disponía de dos horas antes de que el señor de la casa volviera del trabajo.

Arrancó y condujo hasta la casa de ladrillo de dos plantas con molduras blancas al final de Strafford.

Unos setos altos rodeaban la propiedad para mantener a los vecinos a distancia, salvo el lado que daba al lago.

Preston metió el todoterreno en el camino de entrada; la verja estaba averiada y, por tanto, abierta de par en par. Por supuesto, ya lo sabía. Unos segundos después, llamó al timbre y esperó.

La puerta se abrió con un crujido, lo justo para que una mujer de unos cincuenta años se asomara.

No parecía preocupada de que un desconocido hubiera entrado en la propiedad y estuviera plantado ante su puerta.

Preston era un hombre atractivo, con todo su pelo.

Medía metro ochenta y tenía una complexión proporcionada.

Vestía con elegancia discreta y, lo más importante, tenía una sonrisa encantadora.

—¿Puedo ayudarle? —dijo la mujer.

—Disculpe que la moleste, señora Walters... Es la señora Walters, ¿verdad?

—Sí, así es. ¿Lo conozco?

Preston soltó una risa cordial y se meció sobre los talones.

—No, por desgracia no hemos tenido el placer. Conozco a su marido, Dennis.

Le tendió la mano.

—Soy Preston Carter. Encantado de conocerla.

La señora Walters sonrió, ya sin recelo alguno, mientras abría la puerta de par en par. Preston inspiró hondo. «Lilas. Qué refrescante» .

Llevaba un vestido de lino color crema hasta la rodilla, y una sarta de perlas le adornaba el esbelto cuello. Llevaba el cabello rubio recogido con esmero en un moño, sujeto con un pasador enjoyado.

—Bueno, yo también estoy encantada de conocerlo, Preston. Llámeme Irene —dijo, y le tendió la mano. Segundos después, desearía no haberlo hecho.