CAPÍTULO OCHO

Llegamos a la comisaría a las nueve en punto. Antes de bajar del vehículo, sofocamos las risitas y recuperamos la compostura profesional. Esperábamos reunirnos con el oficial al mando esa mañana, pero no iba a ser así.

Poco después de entrar en el edificio, nos recibió un hombre fornido con un traje oscuro que le quedaba grande. Aparte de la ropa, parecía simpático y tenía una sonrisa afable.

—Agente Kane. Agente Wilkinson. Bienvenidos a Detroit. Soy el teniente Roy White.

Nos estrechamos la mano y sonreímos.

—Gracias por hacernos venir, teniente White —dije.

—No, gracias a ustedes por venir —se dio la vuelta—. Síganme, todos están esperando.

¿Todos?

White caminaba a paso rápido, con los zapatos repiqueteando sobre las baldosas.

—Hemos oído hablar mucho de usted, agente Kane. Lo que perdió Hong Kong lo ganamos nosotros.

—Gracias, pero solo cumplí con mi deber.

La comisaría ocupaba un edificio bastante antiguo, todo en tonos beige.

Aun así, se respiraba cierta actividad. El público había empezado a llegar poco a poco: unos a presentar denuncias, casi siempre contra vecinos, otros a que los ficharan.

Me vinieron a la mente recuerdos de mis primeros años en Hong Kong. Sonreí, pero no lo echaba de menos.

Seguimos al teniente a través de dos puertas de madera. Dentro, doce hombres de gesto adusto estaban sentados alrededor de una mesa de reuniones rectangular. Nos indicaron dos sillas vacías en el centro.

Un carraspeo captó la atención de todos.

Miré al hombre sentado a la cabecera de la mesa.

Tenía un rostro fiero, curtido por años de servicio, supuse.

Se presentó como Reginald Reed, jefe de policía del Departamento de Policía de Detroit.

La verdad, me sorprendió un poco su presencia en la sala, e incluso me impresionó. Pero las sorpresas no acabaron ahí.

Las presentaciones continuaron alrededor de la mesa. Estaban presentes los jefes de policía de Birmingham, Royal Oak, Grosse Pointe, Madison Heights y muchos más. No esperaba encontrarme con los peces gordos. ¿Nos habíamos equivocado de sala?

Mientras los jefes seguían presentándose, sentí una vibración en el bolsillo. Saqué el móvil. Lucy me había mandado un mensaje.

«Ryan me ha llamado cara de perro».

Desde que le enseñé a escribir mensajes en el móvil de Po Po, no había parado. Le contesté.

«Dile a Ryan de mi parte que deje de llamarte cara de perro».

Guardé el móvil justo cuando el último jefe empezaba a presentarse.

—¿Tiene que escribir a alguien más antes de que continuemos? —preguntó, fulminándome con la mirada.

Me había impuesto una nueva norma cuando nos mudamos a Estados Unidos: siempre sacaría tiempo para responder a mis hijos; llámese Operación Mejor Madre .

—Disculpe, asuntos clasificados. ¿Su nombre?

El jefe me sostuvo la mirada un momento más antes de continuar.

Sus tácticas de intimidación no me afectaban.

Al fin y al cabo, había trabajado para la Policía de Hong Kong.

Miré a Wilkinson; parecía desconcertado, probablemente preguntándose lo mismo que yo: por qué aquel malhumorado cónclave de jefes de policía se había reunido por nosotros.

Pero sospechaba que la razón era que estaban a punto de meternos en un avispero.