CAPÍTULO VEINTIDÓS #3

Lo peor es que tiene razón. Intento trabajar.

Consigo media frase antes de que su mano suba más y todos los pensamientos de mi cerebro se disuelvan en estática.

Mis rodillas se separan por instinto bajo la mesa.

Su hombro se inclina hacia mí, protegiéndome de la sala.

Para cualquiera que pudiera mirar, solo está acercándose para ver mis apuntes.

Para mí, es un cataclismo. Mi respiración tiembla. Lo nota. Claro que lo nota.

—Callada —murmura.

Me muerdo el interior de la mejilla y le niego la satisfacción de un sonido.

Beckett es paciente. Yo no. La biblioteca se reduce a pequeñas cosas.

La señora Keene pasando páginas. El zumbido fluorescente.

El suave roce de la respiración de Beckett junto a mi mejilla.

El calor de su cuerpo junto al mío. La presión deliberada de su mano al tocarme a través de la ropa interior, lenta y segura, observando cada reacción que no consigo esconder.

Clavo las uñas en el borde de la mesa. Debería mortificarme lo rápido que encuentra el ritmo que me arruina.

En cambio, estoy furiosa. Furiosa porque presta atención.

Furiosa porque mi cuerpo confía en sus manos antes de que mi corazón haya dado permiso. Furiosa porque quiero esto demasiado.

Se inclina más cerca, sus labios rozando el borde de mi oreja. —¿Sigues conmigo?

La pregunta queda en el aire. Cuidadosa. Corta la neblina lo suficiente para que vuelva el rostro ligeramente hacia el suyo.

—Sí —respiro.

Sus dedos se detienen. —Di para y paro.

Odio el calor que me recorre por eso. Odio cuánto lo necesito.

—Lo sé —susurro.

Su mano vuelve a moverse. El placer crece con cruel paciencia, tensándose y tensándose hasta que mi columna se pone rígida.

Aprieto los labios y miro el cursor parpadeante de mi pantalla como si fuera lo único que me mantiene atada a la tierra.

Mi cuerpo tiembla bajo la mesa, oculto por su hombro, por mi falda, por el bendito vacío de la biblioteca.

La mirada de Beckett permanece en mi rostro.

No en mi pantalla. No en la sala. En mí.

Cuando llega el orgasmo, es repentino, brillante y casi silencioso.

Me agarro a la mesa con las dos manos, inclinando la cabeza mientras el calor rompe dentro de mí en oleadas, lo bastante intenso para robarme el aliento y lo bastante suave para dejarme temblando después.

Durante unos segundos, olvido la biblioteca.

Olvido el trabajo. Olvido que existe alguien en el mundo salvo el hombre a mi lado y la mano que despacio, con cuidado, me devuelve a mí misma.

Luego la sala regresa. El zumbido. Los libros. La señora Keene. Mi propio pulso martilleando en mis oídos. Beckett retira la mano con un cuidado insoportable y me alisa la falda como si no hubiera hecho nada más escandaloso que ajustar un dobladillo suelto.

—Te daría un dos —dice.

Vuelvo la cabeza, aturdida y con las mejillas calientes. —¿Qué?

—En la escala de silencio. —Su boca se inclina—. No un cien.

—Eres la peor persona viva.

Su sonrisa es más suave de lo que tiene derecho a ser. Eso me enfada más. Se pone de pie y mete el libro en la bolsa. Bajo la mirada antes de poder evitarlo. A la parte delantera de sus vaqueros. Error. Sus ojos atrapan los míos al instante. El calor me inunda la cara.

La expresión de Beckett cambia: hambre, diversión, contención, todo enredado. —Tengo que pasar por la pista.

La calidez dentro de mí titubea.

—Vale.

—Ven conmigo.

La palabra pista cae entre nosotros como agua helada.

Su sonrisa se desvanece cuando ve mi cara. —¿Qué?

—No, gracias.

Me estudia con más atención. —No te gusta la pista.

—No me gusta el hielo.

—¿Por qué?

Mis manos vuelven al teclado. Escudo. Arma. Ruta de salida. —Porque no.

—Parker.

—He dicho que no.

El silencio se instala. No presiona. No bromea. No lo convierte en un reto.

Después de un momento, asiente una vez. —Vale.

Luego se va. Miro mi pantalla hasta que las palabras nadan.

El resplandor posterior se derrumba en algo afilado y miserable.

Quería que se quedara. Quería que preguntara de otra manera.

Quería que no dijera el único lugar del campus que aún tiene el poder de hacerme sentir de diez años, fría y aterrada.

Mi móvil vibra antes de que hayan pasado cinco minutos desde que se fue. Lo ignoro. Luego gruño, lo cojo y miro.

BECKETT: ¿Fui demasiado lejos?

Mi rabia se drena tan deprisa que deja agotamiento detrás. Escribo.

YO: No. No esperaba que te fueras.

Luego:

YO: Perdona por saltar. La pista y yo no somos amigas.

Luego, porque la vulnerabilidad me da ganas de arrancarme mi propia piel, añado:

YO: Y gracias por el O de la biblioteca. Aún estoy decidiendo si estoy enfadada o agradecida. ¿Cine mañana? Está oscuro. Más privacidad.

Su respuesta tarda lo suficiente como para imaginarlo de pie en algún punto cerca de las puertas de la pista, frunciendo el ceño hacia el móvil como si le hubiera complicado la vida personalmente.

BECKETT: Compraré entradas y te mandaré los detalles. Y no vamos a follar en un cine.

Sonrío antes de poder evitarlo.

YO: Suena a reto.