CAPÍTULO VEINTITRÉS #5

Me atrapa la muñeca y me atrae a su lado. Se lo permito, acomodándome de costado frente a él. Su mano permanece un momento alrededor de mi muñeca y luego se desliza hasta mi antebrazo, el pulgar moviéndose distraídamente sobre mi piel.

—Me gustas así —digo antes de poder detenerme.

Sus ojos se estrechan. —¿Desnudo?

—Eso también. —Dudo—. Menos armado.

Resopla y rueda sobre el estómago, volviendo la cara como si lo hubiera acusado de algo obsceno. —No me romantices.

—No lo hago.

—Sí.

—Dije menos armado. No dije príncipe secreto de los bosques redimible.

Su hombro se mueve con una diversión renuente.

Me acerco y beso ese hombro.

Se queda inmóvil.

Interesante.

Lo hago otra vez, más despacio.

Un escalofrío lo atraviesa.

—¿Sensible? —pregunto.

—No.

—Mentiroso.

Gira la cabeza lo suficiente para fulminarme con la mirada. —Ten cuidado.

—No.

Sus ojos se oscurecen, pero no se aparta.

Así que me acerco más, apoyando un brazo sobre su cintura, el pecho contra su costado. Me lo permite. Más que eso: después de un momento, su cuerpo se relaja hacia el mío.

No sé qué hacer con esto.

Con nada de esto.

—Hoy estuviste distinto con tu familia —digo.

—¿En qué sentido?

—Parecías humano.

—Insultante.

—Esa era la intención.

Su boca se curva contra el antebrazo.

—No digo que seas bueno —añado.

—Gracias a Dios.

—No lo eres. Has hecho cosas terribles.

—Sí.

—Pero no eres solo eso.

No dice nada durante un rato.

Luego, en voz baja: —No confundas complejidad con inocencia.

—No lo hago.

—Bien.

Mis dedos se mueven sobre sus costillas. —Aunque en la cama eres bueno.

—Soy consciente.

Me río contra su hombro. —Ególatra.

—Exacto.

El silencio entre nosotros se vuelve cómodo de una forma que no espero.

Peligrosa.

Debería irme.

No lo hago.

—¿Boston esta semana? —pregunta.

—El miércoles.

—¿En casa?

—Sí.

—Les ganaréis.

—Suenas seguro.

—Vi sus últimos tres partidos. Tienen dificultades cuando los presionan por debajo de la línea de gol. Si vuestra segunda línea deja de intentar hacerse la lista, los abrirá en canal.

Levanto la cabeza. —De verdad te encanta el hockey.

Su cuerpo se tensa.

Luego se encoge de hombros. —Aprecio la competencia.

—No. Te encanta.

—No se lo digas a nadie.

—¿A quién se lo diría?

—A todo tu vestuario, al parecer. Has desarrollado afición por las confesiones.

—Se lo dije a Jax porque necesitaba a alguien que no me hiciera sentir loco.

Vuelve la cabeza hacia mí con brusquedad.

Me preparo para la ira.

En cambio, pregunta: —¿Ayudó?

Algo en mí se suaviza.

—Sí.

—Bien.

Me incorporo sobre un codo. —¿Por qué tu padre no quería que te gustara el hockey?

Un postigo se cierra detrás de sus ojos.

Por un segundo pienso que ahí termina la conversación.

Entonces dice: —Porque no era útil.

—Esa es una razón miserable.

—Creía que cualquier interés fuera de la familia debilitaba la concentración. Deportes. Música. Arte. Romance. Todo distracciones salvo que sirvieran al poder.

—Así que escondías las partes de ti que él no aprobaba.

Su boca se tuerce. —Escondía muchas partes.

Hay algo en esa frase que quiero tocar con cuidado y algo que no estoy listo para sostener.

Así que no presiono.

—Mi próximo partido después de Boston es fuera contra Toronto —digo—. El sábado.

El interés vuelve por grados. —Toronto es peligroso.

—Se les puede ganar.

—Sí. Si no acabas en el banquillo de castigo.

—Eso suena a apunte de entrenador.

—Es un hecho.

—Prometiste no traumatizar a mis compañeros con observaciones.

—No hice tal promesa sobre ti.

—Qué desafortunado.

Su mirada vuelve a recorrer mi cuerpo. —Dime algo.

—¿Qué?

—Sexo antes de los partidos. ¿Afecta al rendimiento?

Me río. —¿En serio?

—Estoy realizando una investigación.

—¿Sobre si puedes follarme durante la temporada regular?

—Redacción eficiente.

Sacudo la cabeza, sonriendo pese a mí mismo. —Depende del jugador. Algunos son supersticiosos. Yo no. En todo caso, el sexo me ayuda a dormir.

Sus ojos se calientan.

—Útil.

—No pongas esa cara de satisfecho.

—Estoy satisfecho contigo.

Las palabras me caen en el pecho como un disparo que no vi venir.

Deslizo los dedos por su espalda, sobre la firme curva de su culo, porque provocar es más seguro que la ternura. —¿Entonces debería seguir llamando antes de los partidos?

Su sonrisa se vuelve lenta.

—Solo si yo no llamo primero.

Entonces se gira, me atrapa la muñeca y me tira debajo de él.

Este beso es más lento.

Menos enfadado.

Y por eso más peligroso.

Me roza la nariz con la suya y, cuando habla, su voz está ronca y cálida.

—Me gusta esto —dice—. Nosotros sin pelear.

—No te acostumbres.

—Demasiado tarde.

Quiero hacer una broma.

En cambio, alzo la cabeza y vuelvo a besarlo.

Él alcanza el cajón.

—Deberíamos hacernos pruebas —dice contra mi boca—. Si esto continúa.

Si esto continúa.

Una puerta se abre en algún lugar dentro de mí.

—Sí —digo—. Deberíamos.

Sus ojos se oscurecen de satisfacción.

—Hasta entonces —murmura, abriendo otro preservativo—, nos comportamos de manera responsable.

Se lo quito y se lo desenrollo despacio, disfrutando de cómo se le corta la respiración.

—Creí que no te comportabas bien.

—Por ti —dice—, estoy experimentando.

Me río suavemente, incluso mientras mi cuerpo vuelve a abrirse al calor.

—Entonces no pares.