CAPÍTULO VEINTITRÉS #3

Los dedos de Adrian en mi nuca. Su orgullo cuando la gente me miraba a su lado.

Su familia sonriendo como si me hubieran tallado un lugar en la mesa.

El beso que le di y la manera en que su control se resbaló durante un segundo luminoso y precioso.

El baile. Su voz cuando dijo que no saber era mejor que sentir alivio.

Luego Julian.

La mano en el brazo de Adrian.

El abrazo.

La distancia después.

Mis ojos se mueven hacia la puerta comunicante.

Si la cruzo, estaré haciendo una estupidez.

Si no la cruzo, pasaré la noche imaginando a Julian cruzando alguna otra puerta y siendo bienvenido.

El pensamiento arde.

Quizá esto es competencia. Quizá no soporto que me reemplacen porque me he pasado la vida peleando por un puesto: en plantillas, en líneas, en vestuarios donde nadie me entregó nada sin demostrar que lo merecía. Quizá Adrian es solo otra posición que me niego a perder.

O quizá lo deseo.

Todavía.

Otra vez.

Más de lo que debería.

El dolor entre mis piernas está ahí desde la pista de baile, desde su mano en mi cintura y su boca lo bastante cerca para robársela. La rabia no lo ha matado. Los celos lo han afilado. El vino lo ha vuelto imprudente.

Me quito la camisa y la lanzo sobre una silla. Quedo en bóxers y calcetines de vestir, lo cual no es precisamente seductor a menos que Adrian tenga un fetiche muy específico con la ropa formal.

También me quito los calcetines.

Luego me detengo frente a la puerta comunicante, con el pulso tan fuerte que puedo oírlo.

Esto es un error.

Llamo de todos modos.

Silencio.

Quizá no está.

Quizá ya está con Julian de alguna manera, lo cual es irracional porque vinimos a casa en el mismo coche, pero mi cerebro ha perdido el derecho a tomar decisiones.

Llamo otra vez.

—Adelante —dice Adrian.

Se me seca la garganta.

Abro la puerta.

Adrian está sentado en el borde de la cama, aún con pantalones de vestir y una camisa blanca abierta en la garganta.

La pajarita ha desaparecido. Tiene los puños desabrochados.

La chaqueta cuelga sobre una silla. Se ha quitado los zapatos.

Alza la vista, y cualquier pensamiento protegido que hubiera tenido en el rostro se vuelve afilado en el instante en que me ve.

De pronto soy muy consciente de que estoy casi desnudo.

Demasiado tarde.

Cruzo la gruesa alfombra descalzo y me detengo frente a él.

Su mirada baja por mi cuerpo.

Despacio.

Pecho. Estómago. Caderas. La forma inconfundible de mi erección bajo el algodón fino.

Cuando sus ojos vuelven a los míos, están más oscuros.

—¿Qué quieres, Nolan?

La pregunta debería ser sencilla.

No lo es.

—Quiero saber si me están reemplazando.

Su expresión se inmoviliza. —¿Qué?

—Julian.

Una ceja se alza ligeramente. —Julian.

—Desapareciste después de bailar conmigo. Luego te vi con él. Tenía la mano sobre ti. Te susurró al oído. Lo abrazaste como si perteneciera ahí. Luego volviste y apenas me miraste durante el resto de la cena.

Adrian se pone de pie.

Me obligo a no retroceder.

Ahora está cerca. También descalzo, lo que debería hacerlo menos intimidante y no lo hace en absoluto. Sin la chaqueta se ve menos pulido, más peligroso de algún modo, con la camisa lo bastante abierta para mostrar piel cálida y el oscuro indicio de vello debajo.

—Me observaste con Julian.

—Tengo ojos.

—Suenas celoso.

—Sueno práctico.

—Suenas celoso.

—Sueno como alguien a quien le gustaría entender las reglas del arreglo que actualmente lo mantiene vivo.

Su boca se tensa. —¿Qué reglas?

—¿Tenemos permitido acostarnos con otras personas?

El silencio que sigue no está vacío.

Vibra.

Los ojos de Adrian bajan a mi boca. Vuelven a subir. —¿Tienes a alguien concreto en mente?

—No.

—¿Jax?

Casi me río en su cara. —No.

—Entonces ¿por qué preguntas?

—Porque parecías muy interesado en Julian.

—Hablé con un viejo amigo.

—Mentira.

Sus ojos relampaguean.

Bien.

—Cuidado —dice.

—No. —Doy un paso más cerca, con la rabia y los nervios retorciéndose calientes en mi sangre—.

Pasé media noche sentado junto a tu familia mientras tú te ibas por ahí con un hombre que parecía conocer ya el camino a tu dormitorio.

Me llevaste allí para que todos creyeran que estábamos juntos, y luego me dejaste solo y coqueteaste con él delante de medio salón.

—No coqueteé con él.

—Lo abrazaste como si hubieras echado de menos su forma.

Algo cambia en su rostro.

No culpa.

Peor.

Diversión.

—¿Eso fue lo que te perturbó?

—Lo que me perturbó fue no saber si tu protección termina cuando lo hace tu atención.

La diversión desaparece.

—No termina.

—¿Pero si la gente cree que tu atención se ha movido?

—No lo creerán.

—No lo sabes.

—Conozco mi mundo mejor que tú.

—Yo sé lo que vi.

Alarga la mano hacia mi barbilla.

Casi doy un paso atrás.

Casi.

Sus dedos se acomodan debajo, firmes y cálidos, inclinándome la cara hacia arriba.

—¿Te molestaría —pregunta en voz baja— que llevara a Julian a la cama?

La pregunta golpea bajo y feo.

La mandíbula se me tensa bajo su toque. —Podría hacer las cosas poco claras.

—Esa no fue la pregunta.

—No quiero confusión.

—Nolan.

Su pulgar me acaricia una vez la línea de la mandíbula, y odio lo mucho que responde mi cuerpo.

—¿Te molestaría?

Me libero de su mano. —Sí.

La palabra sale antes de que pueda armarla con estrategia.

Los ojos de Adrian arden.

Me apresuro a buscar terreno más seguro. —Por el arreglo.

—Por supuesto.

—Si empiezas a acostarte con otras personas, tus asociados podrían pensar que no importo.

—Importas.

La certeza silenciosa de la frase golpea más fuerte de lo que debería.

Aparto la mirada.

Adrian da un paso más cerca, bajando la voz. —Julian es alguien a quien conocí hace mucho tiempo. Esta noche estaba disgustado. Lo escuché. Eso es todo.

—Ese abrazo parecía una escucha intensa.

—¿Quieres una lista exhaustiva de mis antiguos amantes?

—No.

—Bien. No te gustaría.

Resoplo a pesar de mí mismo.

Él continúa: —Pero Julian no está en mi cama. No estará en mi cama.

Mi pulso tropieza.

—Si puedo tenerte a ti —dice Adrian—, no lo quiero a él.

La habitación parece desplazarse alrededor de esas palabras.

Lo miro.

No parece engreído. No parece un hombre disfrutando de una victoria. Parece concentrado, decidido, casi severo con la verdad.

—Creí que habías perdido el interés —admito.

Sus labios se entreabren apenas.

Luego suelta una risa baja, sin humor, como si la idea fuera lo bastante absurda para dolerle. —Estaba intentando darte espacio.

—¿Tú?

—Sí. Yo.

—Eres pésimo con el espacio.

—Evidentemente fui demasiado bueno, ya que confundiste contención con indiferencia.

Trago saliva.

Su mirada vuelve a bajar por mi cuerpo, y esta vez no hay forma de confundir lo que vive en ella.

—No he perdido el interés —dice—. He pensado en ti en mi cama todas las noches que has dormido en la habitación de al lado.

Tu boca. Tus manos. Los sonidos que hiciste cuando te tuve por primera vez.

He pensado en cruzar esa puerta y tomar todo lo que quería.

—Sus ojos vuelven a los míos—. No lo hice porque te di mi palabra.

El calor tiembla a través de mí.

—No sabía que tuvieras tanto autocontrol.

—Yo tampoco.

Se me escapa una risa, temblorosa y demasiado suave.

Él oye el cambio.

Todo su cuerpo se inmoviliza.

—Nolan.

Me muevo antes de que el miedo me alcance.

Mis manos aterrizan en su pecho. Algodón cálido. Cuerpo fuerte debajo. Empujo con suavidad.

Él me lo permite.

Un paso atrás.

Luego otro.

La parte posterior de sus piernas choca con la cama y se sienta, sin apartar nunca los ojos de los míos.

—¿Qué fue del Adrian que toma lo que quiere? —pregunto.

Su respiración cambia. —Ha estado esperando permiso.

—Quizá se lo estoy dando.

Sus manos se curvan en la colcha a ambos lados de su cuerpo. —Sé claro.

La orden debería irritarme.

No lo hace.

Me centra.

—Te quiero —digo.

Algo crudo le cruza la cara.

Me arrodillo entre sus pies.

Su mandíbula se tensa.

—Vine aquí porque quería saber si todavía me querías. —Apoyo una mano en su muslo y siento el músculo saltar bajo mi palma—. Ahora lo sé.

—Nolan…

—No he terminado.

Su boca se curva, tenue y peligrosa. —¿No?

—No.

Deslizo la mano más arriba.

Me observa con una quietud que no tiene nada de calma.

Mis dedos están menos firmes de lo que quiero cuando le desabrocho el cinturón.

El cuero se desliza por la hebilla con un sonido que parece demasiado fuerte en la habitación.

Botón después. Cremallera luego. Su mano se mueve apenas una vez, como si quisiera ayudar.

O detenerme. O tomar el control por completo.

No hace ninguna de esas cosas.

—Dime que pare si quieres que pare —digo.

Su risa sale áspera. —Preferiría que me dispararan.

—No bromees con eso.

—No estoy bromeando.

Alzo la vista hacia él.

Durante un segundo suspendido, el hambre se enreda con todo lo demás: memoria, miedo, armas, sangre, el choque, el hecho de que la muerte sigue a Adrian lo bastante de cerca para dejar huellas en cada habitación que pisa.

Entonces lo saco.

Está caliente y pesado en mi mano, ya endureciéndose. Sin ropa interior. Por supuesto. Adrian probablemente considera la ropa interior una concesión innecesaria a la incertidumbre.

Se le corta la respiración cuando mi pulgar se desliza sobre la punta.

—¿Sigues interesado? —pregunto.

Sus ojos arden. —No seas arrogante mientras estás de rodillas a mis pies.

—Parece el momento perfecto.

Entonces bajo la boca.

Su control se astilla al primer toque de mi lengua.

Una inhalación brusca. Dedos cerrándose en la manta. Sus muslos tensos bajo mis manos como si se estuviera manteniendo quieto solo a fuerza de voluntad.

Me tomo mi tiempo porque quiero.

Porque quiero oírlo deshacerse.

Porque una parte oscura y competitiva de mí quiere borrar a Julian, el salón, el silencio en el coche, cada segundo que pasé preguntándome si ya me había convertido en un problema del que se había cansado.

La mano de Adrian se desliza en mi pelo.

No obliga.

Sostiene.

Alzo la vista.

Sus ojos están clavados en mí, negros de necesidad.

—Cristo —dice en voz baja.

El sonido me atraviesa directo hasta la polla.