CAPÍTULO CUATRO

ADRIAN

Me despierto antes del amanecer en una habitación que no es la mía.

Durante un segundo de desorientación, busco la pistola que debería estar en el cajón superior de la mesilla junto a mi cama.

Mi mano encuentra, en cambio, una pila de revistas de hockey.

La memoria vuelve.

El apartamento de Nolan Ward. Su cama estrecha. Su cuerpo cálido pegado a mi costado. Su brazo echado sobre mi estómago con la confianza descuidada de alguien que nunca ha aprendido lo deprisa que la ternura se convierte en ventaja.

La mañana se filtra por las persianas torcidas y raya la habitación de gris. Un camión retumba por la calle de abajo. En alguna parte del edificio, las tuberías traquetean y el televisor de un vecino murmura a través de la pared.

Nolan duerme profundamente.

Tiene el pelo revuelto por mis manos. Hay una marca en un lado de su garganta que le dejé en algún momento después de las dos de la madrugada, cuando tenía intención de marcharme y, en lugar de eso, volví a encontrar su boca.

Una de sus piernas está enredada con la mía.

Su rostro, relajado en el sueño, parece más joven de lo que debería.

Menos como un capitán. Más como un hombre que por fin ha dejado de cargar con algo durante unas horas.

Algo se me contrae en el pecho.

Lo detesto de inmediato.

Con cuidado, me deslizo por debajo de su brazo. Él emite un sonido grave y se vuelve hacia la almohada, pero no se despierta.

Bien.

El suelo está frío bajo mis pies. Mi ropa está esparcida como pruebas: la camisa cerca de la puerta, la chaqueta en el pasillo, la corbata desaparecida por completo.

Encuentro los pantalones y luego el teléfono.

Tres mensajes perdidos de Matteo. Uno de mi chófer.

Uno de Rinaldi sobre la reunión de seguridad de la mañana.

La realidad, regresando.

Recojo el resto de mi ropa y entro en el baño.

El espejo es brutalmente honesto.

Tengo arañazos en un hombro. Un moratón formándose en la base de la garganta, donde la boca de Nolan se descuidó. El pelo destrozado. Parezco un hombre que pasó la noche olvidando todas las razones por las que no debía tocar aquello que había venido a utilizar.

Abro el grifo y me echo agua fría en la cara.

No ayuda.

La noche anterior debía haber sido sencilla.

Una reunión. Cena si resultaba útil. Sexo si surgía la oportunidad, porque desearlo se había vuelto incómodo y prefiero ocuparme de los inconvenientes de manera directa. Luego la verdad. Luego los términos. Luego el control.

En cambio, dejé que se riera en el asiento trasero de mi coche.

Pedí la comida que necesitaba. Lo escuché hablar de su equipo con una lealtad que debería irritarme y me descubrí queriendo oír más.

Pasé horas en su cama aprendiendo los sonidos exactos que se le escapan cuando deja de intentar ser disciplinado.

Lo peor de todo es que me gustó la forma en que me miraba.

No como Adrian Voss, hijo de Silas, cabeza de una organización que los hombres temen nombrar en habitaciones bien iluminadas.

No como dinero.

No como peligro.

Como un hombre.

Una ilusión, por supuesto. Un fallo temporal de información. Nolan no tiene ni idea de lo que soy.

Eso termina ahora.

Me visto con lana italiana y seda arrugadas, lo que parece un castigo adecuado a la situación. Mi reflejo vuelve a ser algo reconocible pieza a pieza. Camisa. Gemelos. Pantalones. Cinturón. Control.

Cuando salgo del baño, Nolan sigue dormido.

Debería despertarlo.

En lugar de eso, voy a la cocina.

Es pequeña. Mal organizada. Las puertas de los armarios no cuelgan parejas. Hay una grieta en una baldosa junto al fregadero. La cafetera parece más vieja que algunas de mis empresas legítimas y tal vez se mantenga unida a base de resentimiento.

Encuentro café en el congelador después de revisar tres armarios. Los filtros están guardados junto a tomates enlatados por razones que solo conocen Dios y los atletas exhaustos. Lleno la máquina con agua del grifo porque no hay jarra con filtro, cosa que encuentro personalmente ofensiva.

—¿Por qué vives así? —murmuro.

La cafetera cobra vida con una tos.

Mientras trabaja, miro alrededor.

Hay fotos en el frigorífico. Nolan con compañeros de equipo, el pelo aplastado por el casco y una sonrisa, un brazo alrededor de Jax.

Nolan con un chico que supongo que es Eli, ambos sujetando palos en una clínica benéfica.

Nolan más joven, tal vez de diecisiete años, de pie junto a una mujer con sus mismos ojos y un abrigo de invierno abrochado hasta la barbilla.

Se sonríen el uno al otro, no a la cámara.

Su madre, probablemente.

Un imán con forma de Minnesota mantiene la foto en su sitio.

En una estantería sobre el microondas hay discos en cajas de plástico, cada una etiquetada a mano. Primer gol profesional. Primer hat trick. Primer partido como capitán. Punto número 500. Una vida medida en pequeños discos negros.

Sentimental.

Terriblemente sentimental.

Toco la caja marcada Primer partido como capitán antes de poder detenerme.

Este es el peligro. No el sexo. El sexo es fácil. El deseo se puede manejar cuando es físico. Los cuerpos son honestos, temporales, solucionables.

Esto es peor.

La prueba de su entrega. El apartamento barato pese a un salario que debería permitirle algo mejor.

La cuidadosa conservación de los hitos de su carrera.

La taza del armario que dice Mejor hermano, desgastada en el asa.

La forma en que intentó tranquilizarme anoche diciéndome que protegería mi reputación, como si la vulnerable fuera la mía.

No necesito saber por qué vive aquí.

No necesito preguntarme adónde va su dinero.

No necesito imaginármelo enviando cheques a su hermano o pagando facturas médicas antiguas o ahorrando para algo que no me concierne.

Es una pieza en un tablero.

Una pieza valiosa.

Nada más.

El café termina de hacerse justo cuando oigo movimiento detrás de mí.

Me giro.

Nolan está de pie en la entrada de la cocina con vaqueros y nada más, el pelo revuelto por el sueño, el pecho desnudo, una marca roja en un hombro dejada por mi boca. Sus ojos están suaves de sueño hasta que se posan en mí.

Entonces sonríe.

Con cautela. Aliviado.

—Pensé que te habías ido.

Las palabras deberían complacerme.

No lo hacen.

—Todavía no.

Su sonrisa se ensancha una fracción y entra en la cocina como si esto fuera normal. Como si hombres como yo prepararan café en apartamentos como este después de noches como aquella. Se inclina y me besa rápido, una presión suave de boca contra boca, luego se vuelve hacia la cafetera.

El beso no es nada.

Destruye mi compostura más que cualquiera de las obscenidades que suplicó en la cama.

—El café huele decente —dice.

—Hice lo que pude con recursos insuficientes.

Se ríe, abriendo un armario.

—¿Insultas mi cocina antes de las siete de la mañana?

—Ella me insultó primero.

Baja dos tazas. Una con el logo de los Storm desteñido casi hasta quedar plateado. Una con Mejor hermano.

Me da la del equipo.

La miro fijamente.

Él se da cuenta.

—¿Qué?

—Nada.

—Está limpia.

—Lo di por hecho.

—¿Crema?

—No.

Me sirve el café negro y el suyo con suficiente crema para volverlo pálido. La domesticidad se instala en la habitación con una facilidad obscena.

Esto debe terminar.

—¿Te estás preguntando por qué sigo aquí? —pregunto.

Se apoya contra la encimera, sujetando su taza con las dos manos.

—¿Debería?

—Normalmente me marcho antes de la mañana.

Su expresión titubea. No herida exactamente. Ajustándose.

—Vale.

—Me quedé porque tenemos que hablar.

La suavidad se le vacía del rostro.

Odio notar el momento exacto en que ocurre.

—Nolan…

Levanta una mano.

—Si esto va de que lo de anoche fue un error, no hace falta que des un discurso entero.

—No es eso lo que…

—Somos adultos. Fue consensuado. También fue probablemente un mal juicio por parte de ambos. —Baja la vista al café—. No se lo diré a nadie. Ya lo dije.

—No me preocupan los chismes.

Levanta la mirada.

—Entonces, ¿qué te preocupa?

Ahí está.

La apertura.

Bebo un sorbo de café. Es flojo, amargo y demasiado caliente, pero me da algo que hacer mientras ordeno las palabras.

—Compré los Storm para ganar dinero.

Parpadea y luego suelta una risa breve.

—Sí. Lo supuse. Los multimillonarios no compran equipos deportivos por caridad.

—No soy multimillonario.

—Perdón. Multimillonario con seguridad ominosa.

—Mejor.

—¿Eso era lo que querías decirme?

—No.

La habitación se queda inmóvil.

Dejo la taza.

—Mis intereses empresariales son extensos. Algunos son públicos. Otros no.

Su postura cambia. Apenas. El atleta despertando. El capitán percibiendo el contacto antes de que llegue.

—¿Qué clase de no públicos?

—La organización Voss tiene influencia en varios mercados. Hostelería. Transporte marítimo. Construcción. Juego.

—Juego —repite.

—Apuestas, si prefieres la franqueza.

Se le tensa la mandíbula.

Continúo antes de que la expresión pueda convertirse en algo peor.

—El mercado legal ha creado oportunidades. También el ilegal. Poseer un equipo proporciona información, acceso y, con la cooperación adecuada, influencia sobre los resultados.

El color abandona su rostro despacio.

—Dilo otra vez sin hacer que suene como un informe para accionistas.

—Pretendo usar a los Storm en una operación de apuestas.

Me mira fijamente.

Fuera pasa un camión y hace temblar la ventana.

—No —dice.

Es demasiado inmediato. Demasiado plano.

Casi sonrío, porque la audacia es impresionante.

—Todavía no sabes lo que te estoy pidiendo.

—Sé suficiente.

—No sabes nada.

—Sé que acabas de plantarte en mi cocina y decir que quieres usar a mi equipo para amañar partidos.

—No de forma burda.

Su risa es aguda e incrédula.

—Ah, perdón. Quieres amañar partidos con elegancia.

—Quiero influir en patrones. Los resultados no siempre necesitan cambiar. A veces basta con un margen. Una sanción tardía. Una diferencia controlada. Una derrota estratégica cuando el beneficio lo requiere.

Deja la taza despacio. Si no lo hace, creo que podría lanzarla.

—Estás mal de la cabeza.

—No. Soy práctico.

—Compraste un equipo de hockey para hacer trampa con él.