CAPÍTULO TRES #4

Ni el equipo. Ni la victoria. Ni la seguridad abajo. Ni la caja de cristal sobre la pista. Ni la voz de advertencia en mi cabeza, que se ha vuelto estática bajo el pulso que me golpea los oídos.

Adrian Voss besa como un hombre que espera honestidad del cuerpo antes de que la boca pueda darle forma.

Y mi cuerpo responde.

Él emite un sonido bajo contra mis labios y desliza una mano en mi pelo; no con dureza, sin hacer daño, solo lo suficiente para inclinarme la cabeza exactamente donde quiere. El calor me desgarra tan deprisa que las rodillas casi me fallan.

—Jesús —respiro cuando su boca baja a mi garganta.

—No —murmura contra mi piel—. Ni de cerca.

Una risa me estalla y se convierte en un gemido cuando sus dientes se cierran con suavidad bajo mi mandíbula.

Tiro de su abrigo. —Dormitorio.

Su boca vuelve a la mía. —Muéstramelo.

Apenas llegamos.

Su chaqueta cae en algún lugar cerca del sofá.

Mi jersey desaparece en el pasillo. Su camisa se abre bajo mis manos, botón tras botón liberándose mientras me besa como si al mismo tiempo me castigara por tardar demasiado y me recompensara por cada segundo de ello.

Para cuando llegamos a mi habitación, ya no me importa la cama deshecha, el cesto de la ropa ni el palo de hockey apoyado en una esquina como un testigo incómodo.

Voss se desnuda con impaciencia eficiente.

Es injustamente sexy.

Bajo el traje, es pura fuerza esbelta. Hombros anchos.

Pecho duro. Una línea oscura de vello que desaparece bajo la cintura del pantalón.

Cicatrices lo marcan en interrupciones pálidas: una línea fina en un costado, una marca más larga cerca de las costillas, algo fruncido junto al hombro izquierdo que parece viejo, poco amable y con una historia que quizá no quiera conocer.

Sus ojos siguen el camino de mi mirada.

—¿Sigues seguro? —pregunta.

Es la primera vez que lo pregunta de una manera que deja claro que mi respuesta podría detenerlo todo.

Doy un paso hacia él.

—Sí.

El resto sucede rápido.

Luego lento.

Rápido, porque fingir que la contención es una virtud se ha vuelto imposible. Terminamos de desnudarnos en un borrón de manos y respiraciones, ropa apartada a patadas, cinturones abiertos, zapatos abandonados. Lento, porque cuando llegamos a la cama, la urgencia cambia de forma.

Espero una orden.

No violencia. No descuido. Pero espero el mismo control que lleva a todas partes.

En cambio, cuando se instala entre mis muslos, su mano me sostiene la cara.

Me mira.

Me mira de verdad.

La intimidad de eso casi me deshace antes de que toque nada más abajo.

—Si dices basta, paro —dice.

Se me corta la respiración.

—Lo sé.

—Dilo.

—Si digo basta, paras.

—De inmediato.

—De inmediato.

Su pulgar se desliza por mi pómulo.

—Bien.

Esa palabra.

Dios.

Esta vez cae baja y fundida.

Me besa hasta que se quema el último hilo limpio de pensamiento. Hasta que mi cuerpo deja de prepararse para resistir y empieza a responder. Sus manos son seguras, pero no descuidadas. Me aprende con una atención tan precisa que debería hacerme sentir expuesto.

Lo hace.

También me hace sentir deseado de una forma que no tiene nada que ver con ser admirado con una camiseta puesta.

He tenido sexo antes. Mucho. Hombres que querían al atleta. Mujeres que querían la historia. Personas que trataban mi cuerpo como una prueba que podían llevarse a casa, una prueba de que habían tocado algo que la multitud vitoreaba.

Esto es distinto.

Esto no es ser admirado.

Esto es ser estudiado por el fuego.

Se mueve sobre mí con una paciencia devastadora.

Su boca sigue cada reacción, baja por mi cuello, cruza mi pecho, pasa sobre los lugares magullados por el partido y sobre los lugares que no había tocado nada salvo él.

Cuando toma mi polla en la mano, maldigo y arqueo hacia su agarre, y sus ojos se alzan a los míos con un destello de placer tan afilado que parece una victoria.

—Te gusta el control más de lo que admites —dice.

—Me gusta tu mano —consigo decir—. No hagas filosofía de esto.

Su boca se curva.

Luego baja la cabeza.

El primer roce de su lengua hace que mi mano golpee las sábanas.

—Joder.

Él vibra contra mí, y casi me corro solo por eso.

Su boca está caliente y segura, su mano firme en mi cadera, sujetándome sin atraparme.

El placer se enrosca tenso y rápido en mi columna.

Tengo que aspirar aire entre los dientes, una mano cerrada en su pelo; no obligándolo, solo aferrándome porque la habitación se ha reducido a su boca y a la forma implacable y elegante en que la usa.

Se detiene antes de que pueda caer por el borde.

Hago un sonido que casi es una protesta.

Levanta la cabeza, los ojos oscuros. —Aún no.

—Eres arrogante.

—Sí.

Debería odiarlo.

No lo hago.

Solo alcanza el cajón de mi mesita después de que yo señale hacia él con un gesto.

Preservativos. Lubricante. Sus manos siguen firmes mientras las mías son cualquier cosa menos eso.

Cuando vuelve a arrodillarse entre mis muslos, verlo ahí —desnudo, controlado, la boca enrojecida por mí— hace que el pecho se me contraiga con algo peligrosamente parecido al asombro.

Se lubrica los dedos y me mira.

—Esto también —dice—. Me dices si es demasiado.

—No lo es.

—Nolan.

Exhalo con fuerza, obligando a la impaciencia a convertirse en palabras. —Te lo diré.

Acepta eso.

La primera presión de su dedo es lo bastante lenta como para hacerme enseñar los dientes ante el estiramiento.

Se inclina y me besa a través de ello, sin dejarme convertir la incomodidad en silencio.

Su boca permanece suave mientras su mano me abre, un movimiento cuidadoso tras otro, paciente y enloquecedor.

Cuando mi cuerpo cede, añade otro dedo, y la sensación cambia: menos ardor, más presión, más calor, más de esa plenitud terrible que hace que mis caderas se levanten antes de que pueda impedirlo.

Su compostura por fin se agrieta.

Solo un poco.

Una respiración por la nariz. Una tensión en la mandíbula. Su frente cayendo sobre mi hombro durante un segundo mientras mi cuerpo lo recibe de otra manera.

Me aferro a esa grieta.

—Ahí —respiro—. Tú también puedes perder el control.

Sus dientes rozan mi hombro. —No me tientes.

—Pensé que te gustaba el control.

—Me gusta ganarme la rendición.

Las palabras golpean tan hondo que todo mi cuerpo se contrae.

Él lo siente.

Sus ojos se encienden.

—Cuidado —murmura, con la voz ronca—. O esto terminará muy rápido.

Lo arrastro hacia abajo para besarlo.

Para cuando se pone el preservativo y se coloca, mi cuerpo ya tiembla. Entra despacio, y el estiramiento me roba todas las palabras inteligentes que he conocido. Maldigo contra su hombro, los dedos clavados en su espalda, la respiración rompiéndose bajo su peso.

Se detiene a mitad de camino.

Lo odio por eso.

Lo amo por eso.

—Respira —dice contra mi sien.

—Lo hago.

—Estás maldiciendo con creatividad. No es lo mismo.

Una risa se engancha, luego se convierte en un gemido cuando entra más hondo.

El mundo se reduce a calor, presión, la plenitud imposible de él. Mis piernas se ciñen a sus caderas por instinto, atrayéndolo más cerca cuando él habría esperado. Su control tiembla.

—Nolan —respira, como si mi nombre se hubiera vuelto algo desconocido en su propia boca.

—Muévete.

Sus ojos se encuentran con los míos.

Asiento.

—Muévete.

Lo hace.

Al principio, cada embestida es cuidadosa.

Profunda, controlada, devastadora. Mi cuerpo lo aprieta, se ajusta a él, aprende su forma.

El placer empieza como calor bajo el dolor y luego le salen dientes.

Me besa mientras se mueve, tragándose cada sonido roto que hago, una mano bajo mi cabeza, la otra sujetándome la cadera como si pudiera salir flotando si no me anclara.

Luego el ritmo cambia.

No brusco. No descuidado.

Más hambriento.

Su contención se deshilacha hilo a hilo.

El ritmo se profundiza. Sus besos se vuelven menos pulidos, más desesperados.

La cama se mueve bajo nosotros. Mis manos se deslizan por sus hombros, bajan por la fuerza resbaladiza de sudor de su espalda, sintiendo los músculos tensarse y las cicatrices arrastrarse bajo mis palmas.

La habitación se llena de los sonidos que dejamos de intentar tragarnos: mis gemidos, sus maldiciones bajas, el empuje húmedo de los cuerpos, el cabecero golpeando la pared.

Me habla al oído en ese otro idioma otra vez, palabras que no entiendo pero que siento de todos modos, oscuras y hermosas al rasparme la piel.

Mi cuerpo se tensa alrededor de él.

Él maldice.

—Adrian —jadeo.

Su nombre lo cambia.

Su rostro se transforma, el control cediendo paso a algo casi humano, casi sorprendido. Embiste más profundo y el placer destella blanco detrás de mis ojos.

—Eso —consigo decir—. Otra vez.

Lo hace otra vez.

Y otra.