Capítulo 2

A Lorella le latía el corazón con fuerza mientras caminaba por el estrecho callejón que iba de la carretera principal hacia la piazza .

Su intento de encontrar la paz interior mediante el poder del pensamiento positivo había fracasado estrepitosamente.

Al contrario, se ponía más nerviosa con cada paso que la acercaba a casa.

Respiró hondo y una sonrisa apareció en sus labios cuando le llegó el aroma de un espresso recién hecho.

Había, después de todo, algunas cosas que podía esperar con ilusión sin reservas.

Pasó por delante de las casas amarillas, beige y gris claro, observando las numerosas contraventanas de color verde oscuro cerradas.

Era media tarde y el sol ya resultaba abrasador ahora, a principios del verano.

La confirmación en Camaiore se celebraba un poco más tarde este año, y Lorella se alegraba de que, ya que tenía que estar aquí, al menos hubiera viajado a la Toscana durante su estación favorita.

Amaba el sol, el calor, el olor a tierra quemada por el sol y las muchas flores coloridas y fragantes en los innumerables alféizares.

Sí, existían, las pequeñas cosas que echaba de menos de Italia.

Sobre todo, aquello incluía los aromas y fragancias típicos de la Toscana.

El café, las hierbas mediterráneas, los cipreses.

A veces, cuando el viento soplaba en la dirección adecuada, traía todos esos aromas desde los viñedos directamente hasta el pueblo.

Justo como ahora.

Lorella se detuvo junto al último bloque de casas antes de la piazza , echó la cabeza hacia atrás e inhaló con alegría el aire cálido. Se tomó ese instante para recomponerse y luego, un poco más tranquila que un minuto antes, entró en la piazza.

Frente a ella estaba la iglesia que tan bien conocía porque la había tenido frente a la ventana de su dormitorio durante años.

La casa donde se había criado, y que ahora pertenecía a Letizia y a su familia, se encontraba a su izquierda en la alargada y rectangular plaza.

Lorella se quedó allí, indecisa, contemplándola a lo lejos.

Nada había cambiado. Ni un solo detalle.

Allí estaba la fachada beige y desconchada, las contraventanas verde oscuro, la antena torcida en el tejado, las jardineras de flores de colores frente a la entrada y las mesitas con manteles de cuadros, que anunciaban a todo visitante que una típica osteria italiana se escondía tras la fachada.

Por un momento, Lorella dejó que la imagen calara en su interior e intentó desentrañar cómo se sentía en ese preciso instante.

La tensión todavía pesaba más que la anticipación.

Sin embargo, había una pequeña chispa de alegría.

Había algo extrañamente reconfortante en estar en un lugar que parecía haberse librado de todo cambio.

Y había algo aún más reconfortante en tener un lugar en el mundo al que uno pudiera llamar hogar.

El verdadero hogar de uno. Porque por mucho que Lorella se hubiera lanzado a recorrer el mundo, un sentimiento nunca había cambiado: este lugar, esta casa, era su hogar. Nunca había tenido otro.

Lorella permaneció de pie, todavía dudando. Quizá no debería entrar en casa de Letizia de inmediato. Quizá debería deleitarse un poco más en la sensación de dolce vita pura y despreocupada que acababa de embargarla suavemente. Sí, tal vez no fuera tan mala idea.

Porque ella quería ser feliz. Quería que su estado de ánimo estuviera a la altura de todo lo que este paisaje, esta región, este pequeño e idílico lugar irradiaba.

Decidida, se dio la vuelta y, atraída por el aroma del café, se dirigió a la pequeña cafetería por la que había pasado unos minutos antes.

Entró en el local diminuto y en penumbra, se puso junto a la barra y pidió un espresso.

El hombre tras la barra, un italiano de manual —corpulento, con barriga redonda y bigote—, asintió brevemente, se hizo hueco tras una reluciente cafetera plateada y trasteó con una de las muchas palancas.

Lorella lo observó y, de repente, sintió como si hubiera llegado de verdad.

Conocía al hombre de antes, pero se le había escapado el nombre.

Y él no había dado la impresión de que ella le resultara familiar.

Mejor , pensó. Unos pocos momentos más de anonimato .

Lo observó mientras él, casi con reverencia, soltaba el portafiltro de la máquina.

La cafetera era, como corresponde a un auténtico bar italiano, enorme e indudablemente costaba lo mismo que un coche de ocasión en buen estado.

El hombre vació los posos del café. El sonido del golpe y el subsiguiente molido uniforme, seguido de cerca por el siseo de la máquina mientras el agua caliente pasaba a presión por el portafiltros, le arrancó una sonrisa a Lorella.

— Suona bene —, masculló el hombre cuando vio su sonrisa expectante.

—Sí, suena muy bien —confirmó Lorella y tomó la tacita caliente.

Cumplidor, el hombre se quedó frente a ella para acompañarla durante su caffè al banco .

Ella se dio cuenta en ese momento de que también había echado de menos el ritual, tan importante en Italia, de beberse un espresso rápido en la barra.

Nadie tomaba café en la barra en Londres, porque nadie tenía tiempo para ello.

No estaban dispuestos a dedicarle ni cinco minutos de su valioso tiempo, así que bebían café exclusivamente en prácticos vasos para llevar, que no solo les impedían derramarlo, sino también inhalar el aroma del café que acababan de pagar tan caro.

« Vaya mundo », tenía Lorella en la punta de la lengua, y estuvo a punto de sacar a relucir el socorrido tema de conversación italiano sobre la incapacidad de otras naciones para disfrutar de la vida.

Pero mientras sostenía la taza bajo su nariz y saboreaba el maravilloso aroma, le pareció que sería desperdiciar este hermoso momento.

Así que dio un pequeño sorbo y disfrutó del sabor amargo. —He echado de menos esto.

—¿Estaba de vacaciones, signorina ?

Ella negó con la cabeza. —Vivo en Londres.

—Ah. —El hombre frunció los labios con desaprobación—. ¿No es de por aquí?

—Sí, me crié aquí. —Lorella hizo un gesto vago hacia la plaza principal.

— Dove? — Las pobladas cejas del hombre se juntaron y Lorella pudo ver que intentaba ubicar su rostro.

Dio otro sorbo al café caliente y cargado, y disfrutó del calor que se extendía por su interior.

Ni siquiera se le ocurrió preguntarle al hombre si conocía la Osteria La Pieve o a Letizia Labrazzi.

Todo el mundo se conocía aquí. —Soy la hermana de Letizia —explicó escuetamente.

—Ah. Lorella. —Él asintió y se fijó en su cabello—. Me parecía que tenías una cara conocida. —El hombre se había pasado al «tú» informal sin más, y a Lorella no le importó. Ella era una de ellos, y siempre lo sería. Le sorprendió descubrir que ese sentimiento era en cierto modo reconfortante.

—Todo el mundo está emocionado, supongo, ¿ sì ? —preguntó.

Lorella arqueó las cejas con sorpresa y apuró el resto del café de un trago. —¿Por qué?

—Por la confirmación. Será un gran banquete, ¿verdad? Conociendo a tu hermana, habrá comida suficiente para que las mesas se hundan. —Soltó una risa ronca.

—Supongo que sí —respondió Lorella con amabilidad, deslizó una moneda de un euro por el mostrador y se despidió con un cabeceo—. Ci vediamo.

— A presto, sorellina.

Lorella esbozó una sonrisa forzada cuando la llamó «hermanita», se dio la vuelta y casi choca con el siguiente cliente en la puerta.

—¡ Scusi! —murmuró y pasó rozando al hombre del traje de Armani, que estaba muy ocupado tecleando en su móvil y ni siquiera levantó la vista para pedir un espresso , y mucho menos para devolverle la disculpa a Lorella.

Lorella se sintió molesta al instante por aquel italiano engreído, a pesar de que tales lapsos relacionados con el estrés estaban a la orden del día en Londres y allí ya ni siquiera los notaba.

Pero aquí hay un mundo propio, a años luz de Londres.

Lorella salió a la brillante luz del sol y se sorprendió de lo rápido que su patria italiana parecía hechizarla, de lo rápido que cambiaba del modo gran ciudad al modo de la dolce vita .

Regresó paseando por el estrecho callejón hacia la piazza .

Una sonrisa jugaba en sus labios. Quizá todo esto acabaría siendo maravilloso después de todo.

Miró a su alrededor, observando cada contraventana, cada jardinera, asomándose incluso por la calle de al lado más pequeña.

Bebió el aire cálido, inhalando el aroma de su hogar y susurró: —Dale a cada día la oportunidad de ser el... —Se interrumpió y se detuvo en seco. Su mirada quedó fija en una Vespa en un pequeño callejón justo antes de la entrada a la piazza .

No, no una Vespa cualquiera. ¡Su Vespa!

Tragó saliva, incapaz de moverse. Allí estaba, a diez metros de ella, entre otros tantos escúteres.

La vieja Vespa de Pasquale. Una Piaggio Vespa 125 Primavera, fabricada en 1974, de color amarillo mostaza con sidecar.

Habría encajado perfectamente en un póster antiguo que mostrase la Vespa en medio de las colinas toscanas, con un hombre con pantalones de campana y un cigarrillo entre los labios de pie junto a ella, y un perro de orejas caídas con gafas de sol en el sidecar.

Lorella no podía apartar los ojos de ella.

Era demasiado bella, demasiado perfecta, evocaba imágenes del pasado, era tan...

Pasquale.

Fue como si lo hubiera llamado. Como si la conexión entre ella y la Vespa por sí sola hubiera sido suficiente para indicarle que tenía que acudir exactamente a este lugar en este preciso momento.

O al menos, eso le pareció a Lorella, pues ni se inmutó ni se sorprendió cuando de pronto sintió un suave toque en el brazo y se dio la vuelta despacio.

—¿Lorella?