Corazones en flor en la Casa della Flora (Amor en Italia 3)

Prólogo

Cigarras.

Fue el primer sonido que le llegó cuando abrió los ojos, jadeó en busca de aire y esperó a que su ritmo cardíaco se estabilizara.

Deseaban capturar este momento para siempre, grabar cada detalle en todos sus sentidos.

Ella escuchaba el concierto de chirridos, aspiraba el aroma a tierra húmeda y dejaba que su lengua se deslizara suavemente por el interior de su labio superior para intensificar el leve sabor a mentol.

Un indicio de humo de cigarrillo aún flotaba en el aire estival, que vibraba de calor y resultaba implacablemente sofocante; no encajaba en absoluto con el paisaje.

Sin embargo, a partir de ahora y para siempre, asociaría ese olor con este momento.

Lo sabía instintivamente, lo sentía en cada fibra de su cuerpo joven e inexperto.

Es esto. Esto es lo que será siempre. Tú y yo. Pasquale y Lorella. Para siempre.

—Eso ha sido... —susurró él, con voz ronca. Bajó la mirada, clavándola en la colilla encendida que yacía en la hierba a sus pies, buscando las palabras.

¿Cómo podía ella hacerle entender que no hacían falta palabras?

¿Que él se lo daba todo simplemente por el hecho de estar allí, a su lado?

Y aquel instante de hace un momento... aquel había sido el primer beso perfecto.

Dulce, inocente y lleno de amor, y Lorella estaba más que agradecida por haber reservado ese momento precisamente para este chico.

Deseaba con todas sus fuerzas decirle todo eso, pero las palabras sencillamente no se formaban.

Era por la forma en que él volvía a mirarla ahora, con esos ojos oscuros, casi negros, que parecían asegurar al mundo entero que todo iría siempre bien, y que siempre conservaban un toque melancólico, a pesar de que Pasquale era un optimista empedernido.

Ahora él buscó su mano, acariciando suavemente cada uno de sus dedos como llevaba haciendo semanas.

Tímido, reservado y tierno, pero con tanta devoción como si sus dedos fueran un tesoro preciado que aún no podía creer que le perteneciera.

—Estás temblando —susurró él.

—Lo sé —respondió ella en voz baja, mirando sus dedos entrelazados.

—Si quieres fumarte un cigarrillo mentolado, está bien. Él le dedicó una sonrisa ladeada y ella no pudo evitar soltar una risita.

El cigarrillo mentolado era el símbolo de su improbable, pero no por ello menos sincera, amistad.

No, no amistad. Relación. Estaban juntos.

Y a Lorella no le importaba lo que pensaran los demás; no le importaba que los padres de él no la aceptaran y pensaran que era una mala influencia.

Se atraían como imanes, y había sido el cigarrillo en su mano, que fumaba a escondidas tras un arbusto en el patio del colegio, lo que le había dado a él el valor para hablarle finalmente hacía unas semanas.

—¿Tienes uno para mí? — había preguntado él, con la mirada recorriendo nerviosa los alrededores. Ella le había tendido el paquete sin decir palabra; sus ojos se habían encontrado, la mirada de él la había fascinado y, por primera vez, se había fijado en él de verdad.

Luego ambos habían fumado juntos. Lorella había notado que Pasquale se había sentido indispuesto inmediatamente después de la primera calada. Sin embargo, se había esforzado por no dejar que se notara, queriendo parecer fuerte ante ella, quizá para impresionarla un poco.

Y lo había logrado bastante rápido. No porque fumara con ella para parecer fuerte, ni porque la adorara y viera en ella algo más que a la chica obstinada que siempre estaba en líos, sino porque siempre le daba la sensación de que comprendía exactamente lo que le pasaba por dentro sin necesidad de hablar mucho.

Había venido para quedarse; no se andaba con rodeos, nada de: «¿Quieres salir conmigo?

» , ni preguntas triviales sobre si querían ir al cine ni nada de eso...

aquello la había impresionado. Aquello la había fascinado.

Y ahora él le pertenecía a ella, y ella a él.

Lorella buscó su mirada, queriendo ver si él sentía lo mismo que ella.

Él sonrió tímidamente, a punto de decir algo, pero una suave brisa hizo que las hojas susurraran a su alrededor y lo silenció.

Lorella miró hacia abajo de la ladera. A su alrededor no había más que las verdes colinas de la Toscana.

Ella le había convencido para saltarse las clases de la tarde, y allí estaban ahora, en medio de los viñedos, escondidos tras una ruina, rodeados por el concierto de las cigarras.

Él soltó su mano por un momento, buscó en el bolsillo de su pantalón y sacó un paquete de cigarrillos arrugado.

Ella sonrió. —Si me fumo uno, sabré a mentol y tabaco.

Él sacudió la cabeza. —No. Sabes a ti.

Solo fue una frase, pero la forma en que Pasquale la miró y la ternura de su voz hicieron que Lorella perdiera el equilibrio una vez más.

Colocó la mano sobre el pecho de él y sintió los latidos de su corazón.

Él puso su mano sobre la de ella y dio un paso mínimo para acercarse.

El corazón de ella pareció revolotear de emoción, y apenas podía creer su suerte de que este momento estuviera ocurriendo de verdad.

Eran tan diferentes. Él, el chico tranquilo y centrado con buenas notas, y ella, el torbellino que arrasaba el paisaje y causaba el caos.

Sabía cómo cuchicheaban los demás sobre ella.

Pero a Pasquale no parecía importarle. La miraba como si fuera una extraña criatura feérica, lleno de fascinación, curiosidad y amor.

—Para siempre —dijo él, presionando la mano de ella con más fuerza contra su corazón.

—Para siempre —respondió ella.

Entonces él se inclinó lentamente hacia ella, y el concierto de las cigarras volvió a quedar en silencio.