Capítulo 21Grant

GRANT

Primero secuestramos al hombre del CBA. Se llamaba Héctor Sosa, y Rafa llevaba dos años esperando echarle el guante.

Sosa dirigía una red de extorsión contra los pescadores independientes de la costa.

Era un soldado de a pie de bajo nivel que sacaba pesos a los pescadores y rompía huesos a quienes no podían pagar.

Un cobrador y un ejecutor, no alguien que tomara decisiones.

Rendía cuentas a un superior que rendía cuentas a alguien que quizá coincidiera alguna vez en la misma sala que Sergio Valdez.

En la jerarquía del cártel apenas estaba por encima de los que barrían el suelo del complejo.

Pero Rafa lo conocía. Habían visto a tres hombres en el muelle la noche que mataron a su cuñado.

Sosa era uno de ellos. Los otros dos estaban muertos.

A uno lo mataron en un tiroteo desde un coche; al otro lo encontraron en una cuneta cerca de la frontera, degollado.

Sosa era el último. También era la última pieza que necesitábamos para poner en marcha la guerra.

Había decidido que el rastro de migas no bastaba por sí solo para garantizar que Ríos actuara.

Necesitaba dejar un cadáver del CBA en el almacén clandestino.

Rafa necesitaba que fuera ese cadáver en concreto.

Nuestras dos necesidades coincidían. No iba a fingir que hubiera una distinción moral entre matar a un cobrador cualquiera del cártel y matar al que había asesinado a la familia de Rafa. Si acaso, todavía menos.

Rafa sabía qué cara tenía Sosa y sabía que bebía en un bar llamado La Sirena todos los martes y jueves por la noche. Era jueves por la noche.

—Hazlo limpio —le dije a Rafa mientras aparcábamos delante del bar—. Lo necesitamos intacto e identificable.

—Será limpio —dijo Rafa. Por el tono supe que llevaba dos años ensayándolo en la cabeza.

Dixon y yo esperamos en el callejón de detrás de La Sirena mientras Rafa entraba.

Sosa salió nueve minutos después, tambaleante, con una Modelo a medias en la mano.

No llegó a ver a Rafa seguirlo hacia las sombras.

La llave al cuello fue de manual: el brazo alrededor de la garganta, presión sobre la carótida.

Sosa quedó inconsciente en ocho segundos.

Lo cargamos en la caja de la camioneta del CBA que Coyle nos había proporcionado y vimos cómo Rafa le ataba las muñecas con bridas y le sellaba la boca con cinta.

A diez minutos del objetivo, detuve la camioneta. Rafa se bajó y fue hasta la caja. Le oí hablarle a Sosa en voz baja, palabras que no llegué a distinguir y que no debía oír. Sonaron dos disparos.

Rafa volvió a subir. Tenía la misma cara que antes. Fuera lo que fuese lo que había pasado entre él y el hombre que había matado al marido de su hermana, había terminado.

Asaltamos el almacén clandestino a la 01:30.

Yo conduje la camioneta del CBA con Rafa, mientras John y Dixon nos seguían en otra camioneta que uno de sus hombres había robado en un aparcamiento de Xcalak.

Con los faros apagados, nos guiamos solo por el resplandor tenue de los móviles, en los que habíamos cargado de antemano la ruta hasta la casa.

La información de Coyle era exacta. El almacén clandestino estaba al final de una pista de dos kilómetros que salía de la carretera, en un claro abierto a machetazos en la selva y rodeado por una valla metálica que no habría detenido a un niño decidido.

El edificio era una casa destartalada de una sola planta, con la pintura desconchada, un generador que zumbaba en el lado norte y dos camionetas aparcadas delante.

Por una ventana de la pared oeste se filtraba luz. Alguien estaba despierto.

Paramos a quinientos metros y apagamos los motores. Cada uno cogió un AK de los vinculados al CBA y nos pusimos en marcha.

—Spectre One-Five, aquí Trident Actual —dije por el auricular—. Estamos en el punto de partida. Solicito situación del objetivo.

La voz de Andi llegó limpia desde Langley.

—Trident Actual, tengo el objetivo en la imagen.

Un dron sobre la vertical a seiscientos metros.

Cuento dos vehículos delante de la estructura, motores fríos.

Generador en marcha en el lado norte. Tengo tres firmas térmicas dentro del edificio.

Dos están quietas. Una se mueve, en el lado oeste, cerca de la ventana.

Tres. Coyle había calculado cuatro o cinco. O el relevo iba corto esa noche, o alguien estaba de patrulla. Con tres podíamos.

—¿Algún movimiento en la pista de acceso? —pregunté.

—Negativo —respondió Andi—. La carretera está tranquila. Ningún vehículo en la pista de acceso.

—Recibido. Nos movemos. Mantén la vigilancia aérea y avisa de cualquier cambio. Trident Actual, corto.

Miré a Dixon. El AK cruzado sobre el pecho, el arma secundaria en la cadera, la cara ennegrecida con la grasa de camuflaje de una lata que había traído John. Ya lo había hecho antes y volvería a hacerlo sin que le quitara el sueño.

Avanzamos a pie por la selva, en paralelo a la pista de acceso, sin salir de la línea de árboles. El suelo era blando y las botas se nos hundían en la hojarasca, que amortiguaba los pasos. Los mosquitos nos encontraron enseguida y no nos soltaron.

La valla no fue nada. John abrió un hueco en menos de treinta segundos con unos alicates de corte y dobló hacia atrás la tela metálica lo justo para pasar.

Cruzamos los veinte metros de terreno abierto agachados, a paso corto, mientras el zumbido constante del generador tapaba nuestra aproximación.

La ventana de la pared oeste estaba abierta y dentro ardía una luz tenue.

Vi a un hombre de pelo largo y lacio, con vaqueros y camiseta de tirantes, sentado a una mesa limpiando una pistola.

Un AR-15 estaba apoyado en la pared, a su lado.

La mesa estaba llena de bolsas de plástico, una báscula y fajos de algo envuelto en papel de estraza.

Fentanilo o precursores químicos, listos para subir al norte.

Le hice una señal a Dixon. Se acercó a la puerta y probó el picaporte con cuidado. Estaba abierta. Descuidados. Se habían acomodado demasiado detrás de su valla metálica. Los que se sentían seguros morían con facilidad.

Dixon empujó la puerta. Yo entré primero. Él y Rafa me siguieron. John se quedó fuera para cubrirnos la retaguardia.

El hombre de la mesa levantó la vista con la mano sobre la pistola que había estado limpiando. El problema era que el arma estaba desmontada: la corredera fuera, el cañón quitado. Abrió mucho los ojos y la boca para gritar.

Le disparé dos veces. Al centro de masa. El AK ladró en el espacio cerrado y el fogonazo iluminó la habitación con un destello blanco intermitente. Cayó de la silla hacia atrás y dio contra el suelo.

Dixon ya había cruzado la puerta interior hacia la habitación del fondo. Oí cuatro disparos más.

—Despejado —dijo Dixon desde el fondo.

Tres hombres. Todos muertos. Once segundos.

Me quedé de pie en el centro del almacén clandestino y dejé que se me calmara la respiración. La habitación olía a cordita y sangre, y al olor químico y acre de lo que hubiera dentro de aquellos paquetes de papel de estraza.

John apareció en el umbral. —¿Listos para montar la escena?

Asentí. Lo habíamos ensayado. Cada prueba colocada con un propósito, cada detalle diseñado para contar una historia que confirmara lo que el LJR también iba a oír a través de Ochoa y de Sandoval.

Lo primero fue Sosa. Dixon y Rafa sacaron el cuerpo de la caja de la camioneta y lo dejaron dentro de la valla, a cinco metros de la puerta principal, boca abajo en la tierra.

Las dos heridas de bala en el pecho, cortesía de Rafa, parecerían orificios de entrada compatibles con fuego defensivo desde el almacén clandestino.

Un soldado del CBA, abatido por los defensores del LJR y abandonado cuando los demás atacantes huyeron.

El tatuaje del CBA, la silueta de un tiburón, le asomaba en el antebrazo derecho por debajo de la manga.

Dixon disparó varias ráfagas contra la fachada con uno de los AK desechables, reventó la ventana delantera y luego dejó caer el fusil junto al cuerpo de Sosa.

Le dejamos el móvil en el bolsillo, con su registro de llamadas a números del CBA.

Cuando el LJR lo encontrara, lo identificaría por el tatuaje y por su propia red de informantes y contactos. Un miembro confirmado del CBA, muerto en el lugar de un ataque a territorio del LJR.

Rafa acercó la camioneta del CBA y la aparcó en ángulo delante del almacén clandestino, junto a los otros vehículos.

Metí dos proyectiles en el neumático delantero izquierdo.

Silbó y se hundió. Otro en el derecho. El mismo resultado.

Luego apunté a través de la rejilla y descargué tres proyectiles en el radiador.

El refrigerante empezó a encharcarse en la tierra, bajo el parachoques.

John esparció vainas del 7,62 por delante del edificio y a lo largo de la valla. La historia se contaba sola. Cada detalle respaldaba el mismo relato.

Rafa dejó caer una tarjeta de presentación del cártel cerca de la puerta principal. Una tarjeta plastificada con el logotipo de Bahía Azul, la silueta de un tiburón sobre una ola azul, y debajo las palabras «Territorio CBA».

Eché un último vistazo a la escena. Tres hombres del LJR muertos dentro.

Un hombre del CBA muerto fuera. Una camioneta del CBA inutilizada.

Armas, teléfonos y munición del CBA, y una tarjeta de presentación.

Un almacén clandestino lleno de producto que los atacantes no se habían molestado en llevarse, porque aquello no era un robo. Era un mensaje.

—Spectre One-Five, aquí Trident Actual. Objetivo cumplido. Salimos de la zona.

—Recibido, Trident Actual. La carretera sigue despejada. Ningún movimiento en la pista de acceso. Estáis limpios.

Salimos por donde habíamos entrado, los cuatro en la camioneta robada. Por la mañana, alguien encontraría los cuerpos. Poco después, Ríos lo sabría, lo relacionaría con la desinformación que circulaba a través de Ochoa y de Sandoval, y querría venganza.

Si habíamos hecho bien nuestro trabajo, el LJR no sería el único cártel sumido en el caos al final del día.

La noticia del ataque llegaría al CBA por los mismos canales que llevaban toda la información de los cárteles a lo largo de la costa.

Sergio Valdez se enteraría de que uno de sus hombres, un cobrador de bajo nivel, había aparecido muerto en el almacén clandestino destruido del LJR. Un almacén clandestino que Sergio nunca había ordenado atacar.

La paranoia sería inmediata. ¿Quién había autorizado aquello?

¿Alguien estaba moviendo ficha a sus espaldas?

Sergio empezaría a mirar hacia dentro en el peor momento posible.

Cuestionaría lealtades, interrogaría a los suyos, desviaría recursos para gestionar una amenaza interna que no existía.

Lo hermoso de una operación así no eran las primeras acusaciones por el golpe al almacén clandestino.

Era la espiral que venía después. El LJR acusaría al CBA de agresión.

El CBA acusaría al LJR de reaccionar de forma desproporcionada.

Sergio acusaría a los suyos de ir por libre.

Cada acusación generaría una contraacusación, y cada contraacusación generaría otra, hasta que la mentira original quedara enterrada tan hondo bajo capas de culpa y sospecha que nadie pudiera encontrarla.

La verdad no importaba. Lo que importaba era la inercia, la certeza en cascada, en los dos bandos, de que el otro había atacado primero.

Para cuando a alguien se le ocurriera cuestionar las pruebas, la guerra ya estaría en marcha.

La mentira estaba completa. En cuestión de horas, Eduardo Ríos tomaría la decisión que yo necesitaba que tomara.

Enviaría a sus hombres hacia el norte por la carretera, con camionetas cargadas de armas y de rabia y con la certeza absoluta de que el Cártel Bahía Azul había derramado la primera sangre.

Se equivocaría sobre quién la había derramado. Pero para entonces ya daría igual.

Para entonces, yo estaría bajo el agua.