CAPÍTULO OCHO

Frunciendo el ceño, Serena fue a mirar por la ventana del dormitorio de su apartamento.

Se suponía que iba a celebrar el cumpleaños de la abuela Sylvie en menos de cinco horas y ¿qué tenía de regalo?

Nada

Por primera vez en su vida, era sin dinero.

Por primera vez, supo lo que era desear algo con mala intención y no tener dinero para conseguirlo.

Había visto un exquisito reloj de oro en la casa de Diamante y lo había querido para el cumpleaños número setenta y cinco de su abuela, pero con poco más de doscientos dólares disponibles en su tarjeta de crédito, ¿cómo iba a hacerlo?

Y habia ese pequeño asunto de sus gastos personales. Lo poco que quedaba en la tarjeta tendría que servirle hasta su próximo día de pago. Con los precios de la gasolina tan altos, no tenía ni idea de cómo haría que el dinero sirviera tanto tiempo.

En resumen, no tenía dinero para comprarle un bonito regalo de cumpleaños a la abuela Sylvie.

Así que, resignada al hecho de no tener dinero para comprar un buen regalo, decidió dedicarse a su afición de toda la vida.

Serena rebuscó en una caja de fotos antiguas y encontró una foto de su abuela diez años más joven, riendo y feliz con su marido de más de cuarenta años. El abuelo de Serena, todavía guapo incluso en la vejez, abrazaba tiernamente a su esposa y le sonreía con un amor innegable.

Se quedó mirando esa foto durante mucho tiempo.

Conocía el dolor que había sufrido la abuela Sylvie cuando el abuelo Harris murió de neumonía a los sesenta y nueve años.

Se había casado con su amor de la infancia y le echaba muchísimo de menos.

Para su abuela, Serena quería recuperar ese amor, aunque solo fuera en papel.

Y así, empezó a dibujar.

Le llevaba casi toda la mañana del sábado, pero no le importó. Serena dibujó la foto antigua, creando una réplica de dieciocho por veinticuatro pulgadas en carbón, y luego sacó el elegante marco de bordes dorados que había encontrado en la tienda de descuento.

Con cuidado, colocó la foto dentro y, mientras yacía en el marco, pasó los dedos con cariño por los rostros de sus abuelos. Luego, fue al armario a por papel de regalo y un lazo.

Después de envolver el regalo, lo apoyó contra el lateral de su cómoda de caoba y luego salió a la cocina para ocuparse de la segunda mitad de su proyecto.

Hoy iba a hacer un pastel.

No importaba que nunca hubiera horneado nada en su vida, iba a hacerlo por su querida abuela, y nada la detendría.

Ahora que había creado un proyecto con sus propias manos, tenía ganas de hacer más. Había descargado la receta de internet y, con esa guía, lo terminaría.

Tarareando, Serena dejó la hoja impresa sobre la encimera de la cocina y comprobó la lista de artículos que necesitaría. Abrió la nevera y los armarios y empezó a recoger todos los ingredientes.

Ya estaba lista para empezar.

Bizcocho amarillo, allá vamos...

******

Roman revolvió los papeles sobre su escritorio. ¿Dónde demonios estaba?

Juraría que había dejado el expediente en la pila en medio de su escritorio.

Se recostó en la silla y frunció el ceño, intentando recordar.

Serena se lo entregó y luego salió escabulléndose, pasando menos de diez segundos en su despacho.

Después de dejar de admirarla en secreto alejarse con sus pantalones negros a medida, dejó el expediente sobre el escritorio y volvió a lo que estaba haciendo.

Ahora, ¿dónde había ido desde entonces?

Tenía todas las notas del acuerdo multimillonario que intentaba cerrar.

Tenía que encontrarlo.

Se levantó y fue al archivador, revisó la parte superior y luego miró dentro. Nada.

Se acercó a la credencia y la abrió para revisar todos los archivos que había dentro. Tampoco allí.

¿Había venido Serena más tarde ese día y se había llevado el expediente?

Empezando a molestarse, salió de su despacho y bajó al sexto piso. Allí, revisó su escritorio y el armario de su cubículo.

Aún sin expediente.

Y no había nadie a quien preguntar.

Era el sábado, y él era el único en la oficina. Normalmente animaba a sus empleados a aprovechar plenamente los fines de semana, para la familia y para relajarse.

Hoy, él era el culpable. Pero tenía una buena excusa.

Esta semana había ido y venido entre Nueva York y Toronto, así que simplemente no había tenido tiempo para quedarse quieto el tiempo suficiente para revisar el expediente. Pero ahora, lo necesitaba para prepararse para su reunión crítica a primera hora del lunes.

Ahora, ¿cómo demonios iba a prepararse sin ese expediente?

No tenía alternativa. Tenía que llamar a Serena.

Sintió una punzada de culpa por tener que molestarla el fin de semana, pero no tenía elección.

Hojeando el directorio de empleados, encontró el número de casa de Serena y marcó el número. Contestó al quinto timbrazo.

——¿Hola? —— Su voz sonaba entrecortada, como si hubiera estado corriendo.

——Hola, Serena. Es Roman. Perdona que te moleste un sábado, pero necesito el archivo de MacGyver. ¿Lo has cogido de mi despacho? ——

——No, no lo hice——, empezó, luego hizo una pausa. ——Recuerdo que Theresa dijo que quería añadir un par de documentos al expediente. ¿Quizá podrías mirar en su despacho? ——

——Muchas gracias. Y de nuevo, perdona por molestarte.——

——No pasa nada——, dijo ella. Entonces hubo un jadeo. ——Dios mío. ¡Humo!——

Roman oyó el ruido del teléfono. Como si la hubiera dejado caer, y entonces él oyó lo que parecía el golpeteo de ollas y sartenes.

¿Qué demonios estaba pasando?

——Serena. ¿Estás bien? —— Él gritaba por teléfono, pero obviamente ella no podía oírle.

Solo pudo agarrar el teléfono y escuchar.

Algo extraño estaba ocurriendo. No tenía ni idea de qué, y odiaba sentirse impotente. ¿Pero qué más podía hacer sino esperar? Estaba demasiado lejos para hacer nada.

Finalmente, después de lo que fue demasiado largo para Roman, Serena volvió al teléfono. ——Lo siento, fue... Lo he quemado——, gimió.

——¿Quemado qué? ——

——Mi pastel——, exclamó, con la voz llena de frustración. ——Estaba intentando hacer un pastel para mi abuela y todo se quemó. Está todo negro y duro y sigue echando humo.——

Roman casi tuvo que morderse el labio para no reírse.

¿Serena Van Buren horneando una tarta?

Le costaba imaginarlo. ¿Esta chica de alta sociedad en la cocina, con guantes de horno? Ni hablar, no esta niña rica mimada.

——¿Qué voy a hacer ahora? Hoy es el cumpleaños de mi abuela y tenía pensado ir a su casa a llevarle una tarta. Ahora, lo he estropeado todo——, gimió.

Y en su voz había un matiz de lágrimas.

Y su voz, de repente tan vulnerable, tocó algo en su interior, despertando el instinto de proteger.

——No es el fin del mundo——, dijo, con un tono tierno, mientras intentaba calmarla. ——Solo es un pastel.——

——No es solo un pastel——, replicó ella. ——Es mi tarta, la tarta que estaba haciendo para mi abuela.

Se suponía que iba a ser especial.—— Sonaba terriblemente decepcionada.

——Seguí la receta al pie de la letra. No sé qué salió mal.

No lo dejé más tiempo del que decía la caja.

El pastel solo estuvo en el horno unos veinte minutos. ——

————¿Y cuál era la temperatura que tenía el horno? ——

——Trescientos setenta y cinco.——

——¿Fahrenheit o Celsius? ——

——Yo... No lo sé.——

——Vale. Creo que hemos encontrado tu problema.—— Roman negó con la cabeza y luego se rió. ——Probablemente tenías la temperatura en Celsius en vez de Fahrenheit y por eso quemaste tu tarta. Demasiado caliente.——

——¿Por qué no puedo hacer nada bien? ¿Qué voy a hacer ahora? ——

Por un momento hubo silencio, y Roman pudo imaginar a Serena mordiéndose el labio inferior, como parecía hacer siempre que estaba absorta en sus pensamientos.

Obviamente estaba perdida en asuntos domésticos, ¿y por qué no iba a estarlo?

Estaba seguro de que ella no había tenido que cocinar nada en su vida.

Y ahora, se había encargado de hacer un pastel para su abuela... sola. Solo podía admirarla por eso.

Por impulso, dijo: ——Este pastel tuyo, ¿cuánto tiempo necesitas tenerlo listo? ——

——Le dije a mi abuela que quería pasar por allí sobre las cuatro. Quería sorprenderla con algo casero, pero ¿a quién quiero engañar? Nunca podré hacer esto sola.——

Las palabras estaban cargadas de frustración.

Sonaba tan decaída... derrotado.

Tenía que intervenir.

——Quizá puede ayudarte ——

——¿Tú? ¿Cómo? ——

Roman se rió por teléfono. ——Soy un excelente chef, si me permites decirlo. Aprendí de la mano de los mejores.——

——¿Podrías... ¿enseñarme? —— La voz de Serena sonaba vacilante, pero esperanzada.

——Son poco más de las once ahora mismo, así que si puedes aguantar mientras localizo este expediente y termino lo que estoy haciendo, te ayudaré a hornear tu tarta. ¿Tienes todos los ingredientes o tengo que recoger algunas cosas por el camino? ——

——N... No, tengo lo que necesito. Compré todo. ¿Sabes dónde vivo? ——

——Claro. Tuve que revisar tu expediente para conseguir tu número de casa, y veo que estás en uno de los pisos a solo unos kilómetros al este de la oficina. No me importa pasarme por aquí. De hecho, me encantaría volver a tener las manos llenas de harina. Hace tiempo que no cocino

Roman sonrió para sí mismo al recordar la última vez que había cocinado.

Había sido en la reunión familiar de Acción de Gracias tres años antes, en la casa de sus padres.

Le habían nombrado chef por el día. Desde entonces, sin embargo, no había tenido oportunidad de cocinar de verdad porque siempre estaba de viaje, y su ama de llaves se encargaba de sus comidas cuando él estaba en casa.

Pero entonces, pensó en algo y su sonrisa desapareció.

¿Estaba siendo presuntuoso al invitarse a sí mismo al piso de la chica?

——Pensándolo bien, quizá no sea tan buena idea——, dijo, con un tono de disculpa. ——Estoy seguro de que quieres hacerlo sola————

——No puede ser. No voy a dejar que te eches atrás de esto. Tú hiciste la oferta y la acepto. Vendrás... ¿verdad? ——

Fue esa vacilación en su voz, ese suave matiz de súplica lo que le consiguió.