Capítulo Ochenta y Uno

Un nombre más surgió en las semanas siguientes, este el más difícil de todos para Caitlin de oír: Jasmine Okafor, la coordinadora de marketing que había organizado las promociones de las fiestas de alberca, había sido entrevistada extensamente por los investigadores y, según Haddad, parecía haber sido enteramente inconsciente del propósito real detrás de los eventos que ayudaba a organizar.

—Ella escribía las descripciones de los eventos, coordinaba el catering, manejaba la lista de invitados según los parámetros que Kessler le daba —dijo Haddad—.

No tenía idea de que los "parámetros" eran, en realidad, un perfil cuidadosamente diseñado para identificar a las pasajeras más vulnerables.

Desde su perspectiva, estaba haciendo su trabajo de marketing exactamente como se lo pedían.

—¿La está tratando como cómplice?

—No hay evidencia de que supiera nada del propósito real —dijo Haddad—. Ha cooperado por completo, voluntariamente, y su reacción cuando entendió lo que en realidad había estado facilitando fue, según el oficial que la entrevistó, genuinamente devastadora de presenciar.

Le conté esto a Caitlin esa noche, con el mismo cuidado que había aplicado a cada pieza difícil de información a lo largo de todo este proceso, y la vi procesarlo con una complejidad que reconocí de inmediato de mi propio entrenamiento: ni perdón fácil ni condena fácil, solo el peso genuino de una situación que se negaba a simplificarse.

—Ella estuvo ahí, en las fiestas —dijo Caitlin despacio—. La recuerdo. Era amable, en el sentido normal, no en el sentido raro de Farrah. Solo estaba, ya sabes, haciendo su trabajo.

—Y ahora tiene que vivir sabiendo que su trabajo ayudó a hacer posible algo terrible, sin que ella jamás lo supiera —dije—. Eso es su propio tipo de carga, distinta a la tuya, pero real de todos modos.

—¿Debería escribirle? —preguntó Caitlin, después de un largo silencio—. No sé si eso es raro. Pero sigo pensando en ella, sola, procesando esto sin nadie que en verdad entienda lo que se siente.

Consideré la pregunta con seriedad, porque merecía una respuesta seria.

—Creo que depende de qué esperarías de ese contacto.

Si esperas que te haga sentir mejor, o que ella te haga sentir mejor a ti, probablemente no es la razón correcta.

Pero si simplemente quieres reconocer que las dos fueron usadas por la misma persona, de maneras distintas, sin ninguna expectativa de que eso resuelva nada entre ustedes, entonces tal vez sí valga la pena.

Caitlin le escribió esa noche, un mensaje corto y cuidadoso: Sé que tú tampoco sabías. Espero que estés bien. Lo que pasó no fue tu culpa tampoco.

La respuesta llegó horas después, en medio de la noche según la hora de Caitlin, y me la mostró a la mañana siguiente con los ojos todavía rojos de haber llorado leyéndola: Gracias por decir eso.

Nadie más lo ha hecho. Sigo sin saber cómo perdonarme, pero saber que tú no me culpas ayuda más de lo que puedo explicar.

—Hiciste algo importante ahí —le dije—. No para ti. Para ella. Eso es su propio tipo de valentía, extenderle gracia a alguien que técnicamente estuvo del otro lado de algo que te lastimó, sin que nadie te obligara a hacerlo.

—No se sintió como valentía —dijo Caitlin—. Se sintió solo como lo correcto.

—Por lo general así se siente la valentía real —dije—. No como una gran decisión dramática. Solo como hacer lo que es correcto, aunque sea incómodo, porque de alguna manera sabes que es lo que se supone que debes hacer.