Capítulo 39 #2

Con expectación, Marcus observó cómo sus palabras ponían en marcha los engranajes mentales de Emma. Ella frunció el ceño, pensativa.

—Así que de eso hablaba Morstan —susurró, tan bajo que Marcus casi no la oyó.

—¿De qué?

Emma alzó la vista hacia él.

—Morstan le reprochó a Aleksander alguna clase de mentira cuando los escuché a escondidas. Probablemente se refería a eso. A la mentira de la momia en el sarcófago. Eso fue lo que al final lo trajo hasta aquí. ¡Hicieron creer a Morstan que en ese sarcófago había una momia para que viniera!

Marcus y Lissy intercambiaron una mirada rápida.

—Entonces todo esto iba sobre Morstan —dedujo Marcus, mientras al mismo tiempo repasaba toda la información que había reunido en las últimas horas sobre el policía británico. Sus punzantes jaquecas, que aún no remitían, casi se lo impedían.

—Y sobre un castigo —prosiguió Emma, pensativa—. Morstan debía recibir un castigo que supuestamente se había ganado.

Al oír estas palabras, la mirada de Emma volvió de nuevo hacia Aleksander.

El moreno parecía haber estado esperando justo eso.

A distancia, los dos se miraron y, de pronto, dieron la impresión de estar enfrascados en una conversación silenciosa.

Marcus no podía imaginar de qué podía tratarse.

Solo sabía que el mero espectáculo de sus miradas enganchadas lo sacaba de quicio.

—¿Y esa profesora quizá también está metida en todo esto? —hiló Lissy el pensamiento.

Marcus asintió levemente.

—Esa es la impresión que tengo.

—Yo también —convino Emma de pronto—. Vengan conmigo.

Dicho esto, se puso en marcha y avanzó a grandes zancadas hacia la profesora Khaleel, que retrocedió asustada cuando Emma, flanqueada por Lissy y Marcus, se plantó delante de ella.

—Usted me dijo antes que sin Amun no estaría aquí, ¿verdad? —preguntó Emma con voz firme y alta. Los policías que estaban alrededor también se volvieron hacia ellas con curiosidad.

La profesora no respondió, sino que miró alternativamente a Marcus, Emma y Lissy.

Emma no se dejó intimidar.

—Lo decía literalmente, ¿no es así? El viaje hasta aquí, el contacto con Katharina. Fue Amun quien lo estableció y organizó todo. Él la convenció de venir porque pertenece a la tribu que antaño custodiaba la tumba.

La profesora Khaleel pareció recobrar la compostura. Desafiante, se puso las manos en las caderas y alzó la barbilla.

—¿Y si así fuera? No tiene nada de malo.

Marcus vio en el rostro de Emma que su sospecha parecía confirmarse. Con gesto expectante y autoritario, ella extendió una mano.

—Por favor, deme su móvil y desbloquéelo —exigió.

—¿Por qué habría de…?

—Porque antes me mintió. El anj que me enseñó en su teléfono ni siquiera procede de la época de Ajenatón.

—¿Cómo lo sabe…?

—¡Entréguele el móvil!— intervino ahora Marcus. No tenía ni idea de adónde quería llegar Emma, pero si había aprendido algo era a confiar en su agudo intelecto. Algo acababa de encajar en su cabeza y él se moría de ganas por saber qué podía ser.

De mala gana, la profesora Khaleel levantó su teléfono, introdujo el código y se lo pasó a Emma. Esta abrió la galería de imágenes como si fuera lo más natural del mundo.

—Solo he guardado una foto del anj— explicó la profesora Khaleel.

Las comisuras de la boca de Emma se contrajeron.

—El anj no me interesa —dijo en voz baja. Eligió por fin una de las muchas fotos y la amplió. Mostraba a la profesora Khaleel junto a su asistente. Ambos sonreían a la cámara con los ojos resplandecientes.

Emma también empezó a sonreír. Triunfante, les mostró la foto a Marcus y Lissy.

—Ahí está —dijo.

—¿El qué?— preguntó Lissy sin entender. Marcus agradeció que su compañera tampoco lo hubiera comprendido aún.

Pero Emma no hizo ademán de aclarárselo. En lugar de eso, dijo con determinación:

—No estoy del todo segura y en realidad es solo una corazonada, pero… pero creo que ya sé qué está pasando aquí y quién está detrás de todo. —Mucho más bajo añadió—: Tenemos que encontrar a Katharina.

El Alamein, 7 de noviembre de 1942

No ha sido lo bastante rápida. Todo lo que ha ocurrido es culpa suya: el vacío que se abre ante ella, la cruel certeza de que incluso la última chispa de esperanza en un milagro pertenece al pasado. Si no hubiera dudado, si tan solo hubiera corrido más deprisa, todo habría sido distinto.

Él le ha quitado todo, salvo una cosa. Pero no ha tenido la gracia de arrancarle también la última vida.

Tal vez piense que la ha dejado atrás moribunda.

Más probable aún es que le dé simplemente igual si sigue viva.

Ha tomado de ella lo que quería. Todo lo que queda ahora de ella yace tendido en la arena ensangrentada, mientras silenciosas lágrimas le corren por las mejillas y se filtran en el suelo.

No llora por sí misma. No llora por los dolores que parten de la mitad de su cuerpo.

Ni siquiera llora por su familia y las personas a las que ha amado.

Llora porque ha fracasado. Su madre le ha confiado una tarea, convencida de que la cumpliría.

Pero ahora el anj ha desaparecido. Con él se ha extinguido la última chispa de esperanza.

Ella debería haberlo devuelto a su lugar.

Entonces, según la leyenda de su pueblo, habría vencido a las sombras de la muerte y otorgado una nueva vida divina.

Pero él se lo ha quitado, como todo lo demás.

Ha puesto sus manos sucias, en las que aún se pegaba su sangre, sobre el oro sagrado y ha desaparecido riendo con él.

Ella no soporta el pensamiento. Es tan terrible que ni siquiera puede gritar.

Todo lo que le queda ahora es permanecer tendida en silencio y rezar para que la liberación no tarde mucho en llegar.

Enseguida se habrá acabado. Morir es fácil. ¿O no?

Cuando oye la voz masculina, al principio cree que él ha regresado.

Ni siquiera le tiene miedo, sino que se convence de que quizá entonces morirá antes.

Pero cuando el hombre habla de nuevo, reconoce que su idioma suena completamente distinto.

Tampoco a él puede entenderlo. Sin embargo, está segura de que ahora se le acerca un hombre joven.

Por fin, un rostro imberbe se desliza en su campo de visión. A pesar de la penumbra que empieza a caer, aún distingue que en realidad es más bien un chico el que ahora la mira desde arriba. Su rostro es pálido y en sus ojos hay un espanto que no encaja en absoluto con sus rasgos inocentes.

Ella no se mueve cuando él se arrodilla con cuidado a su lado. Con cautela levanta una mano, pero la retira sobresaltado, como si no se atreviera a tocarla. Mientras murmura tímidamente palabras en su lengua extraña, ella se limita a mirarlo fijamente, incapaz de hacer otra cosa.

Ve cómo la mirada del chico se desliza por su cuerpo hacia abajo. Nota cómo el espanto en sus ojos aumenta aún más y cómo empieza a temblar. Finalmente, él suspira, baja la cabeza y se lleva la mano a la boca durante unos segundos. Ella cree oír un gemido reprimido.

Por fin el joven respira hondo. La determinación aparece en su rostro y, durante el lapso de un terrible latido de corazón, ella cree que él va a terminar lo que el otro empezó.

Pero, muy al contrario que el ladrón del anj, ahora le habla con suavidad, probablemente con la esperanza de que ella comprenda por su tono lo que dice.

Entonces, de pronto, toma su mano, aprieta brevemente sus dedos y luego le pasa el brazo por encima del hombro.

No se resiste cuando él se impulsa hacia arriba desde la arena ensangrentada. Ni siquiera se tensa cuando él le pasa los brazos por debajo de las corvas y pega su cuerpo dolorido contra el suyo. Apenas consigue inclinar la cabeza hacia un lado para que sus miradas vuelvan a encontrarse.

El chico pronuncia de nuevo una serie de palabras que ella no entiende. Al mismo tiempo se pone en movimiento y se la lleva. Ella lo escucha. Lo último que permanece en su conciencia antes de que se le cierren los ojos es la única palabra que el chico repite una y otra vez.

—Roderich —le susurra—. Roderich.