Capítulo 7

Capítulo Siete

—¡Emma!

Marcus tenía dificultades para seguirle el paso a Emma.

Apenas salieron de la casa de Blankenese a la noche fría y húmeda de la ciudad hanseática, ella ya avanzaba a toda prisa por la pomposa entrada de la casa de sus padres.

Su abrigo rojo y su pelo rubio ondeaban en la tormenta primaveral que azotaba Hamburgo.

Pero a ella no le importaba. Hipnotizada, miraba fijamente su teléfono y tecleaba como poseída en el teclado digital.

—Emma, ¿qué se supone que ha sido eso? —exigió Marcus saber de nuevo cuando la alcanzó y la agarró del brazo. Con suavidad, pero con firmeza, la giró hacia él. Pero su atención seguía centrada únicamente en el teléfono.

—Por favor, dame un momento —pidió Emma y siguió escribiendo el mensaje cuyo contenido Marcus ni siquiera podía imaginar.

—¿Por qué le has dicho eso a sus padres?

¿Por qué prácticamente les ha suplicado que te lleven a esa fiesta de momias?

¿Por qué te interesa? —preguntó de nuevo, ahora en un tono claramente más duro.

Le parecía que en ese momento lo separaban mundos de Emma.

Algo le estaba pasando y ella no parecía ver motivo alguno para incluirlo.

—Hace años que no tienes contacto con tus padres, y mucho menos con sus amigos. ¿Y ahora quieres ir a toda costa a ese evento? ¿Quieres pasar todo un fin de semana con esa gente? Hace un momento parecías querer echarle las manos al cuello a tu madre. Entonces ¿por qué, Emma?

—Espera un momento, por favor —pidió Emma otra vez, pero Marcus no pensaba hacerlo.

Decidido, intentó arrancarle el teléfono de la mano.

Una vez más, sin embargo, no había contado ni con los rápidos reflejos de Emma ni con su asombrosa fuerza.

Justo cuando consiguió atrapar el aparato entre los dedos, ella ya se lo había quitado de nuevo y se apartó de él con un movimiento fulminante.

A Marcus le habría gustado admirar su elegancia y su fuerza, pero la desesperación creciente se lo impedía.

—¿A quién le estás escribiendo?

Emma lo fulminó con la mirada. Un brillo ardiente se encendió en sus ojos. Nunca antes lo había mirado así. Emma prácticamente echaba chispas de rabia y rechazo. Si no la conociera, habría reconocido hostilidad en sus facciones. ¿Qué le pasaba?

—¡Eso no te incumbe! —declaró con énfasis.

—Quizá —replicó Marcus, imperturbable—. Pero aun así supongo que puedo preguntarte. Al fin y al cabo, fuiste tú quien me pidió que esta noche la acompañara como su cita .

Emma se quedó inmóvil a mitad de movimiento, pero aún no alzó la vista hacia él.

Marcus casi se alegró de ello. No quería imaginarse lo vulnerable que podía ser en ese momento la expresión de su rostro.

Cuando Emma, hacía apenas unos días, realmente le había pedido que fuera su cita para la inesperada invitación a la cena de cumpleaños de su madre, se había sentido casi eufórico.

Habían pasado dos semanas. Pero todavía, por toda la piel de Marcus se extendía un cosquilleo cuando pensaba en aquella noche en la que no solo se habían acercado en el plano espiritual.

Cuando Marcus se había despertado a la mañana siguiente en la cama de Emma, se había sentido como un hombre nuevo y desde entonces se tuteaban.

Aún hoy, el aroma del cabello de Emma le subía a la nariz con solo recordarlo.

La sensación de sus labios se le había grabado en la memoria.

Desde entonces tenía la impresión de que su vida, que tras su traslado disciplinario oficioso se había desmoronado, poseía un ancla al que podía aferrarse.

El deseo de una vida en la que despertara cada mañana al lado de Emma lo animaba como nada antes.

Al fin y al cabo, ella lo había invitado a acompañarla precisamente a la cena de cumpleaños de su madre.

Marcus se había permitido de verdad la fantasía de que Emma quería señalarle que estaba dispuesta a dar un paso más hacia él y hacia un futuro en común.

Pero ahora sospechaba que quizá se había dejado engañar por sus propios deseos.

—Sé que la relación con tus padres es tensa. Hasta hace poco prácticamente no hablaban. Y puedo entender que esta noche no quisieras ir sola a esa cena. Pero ahora, por favor, ponte un momento en mi lugar —le pidió Marcus a Emma esta vez con más firmeza.

Ella torció la boca con angustia. Pero seguía callada y no daba la menor señal de estar dispuesta a responder a sus preguntas.

—Me pediste que tuviera paciencia.

Pudo ver cómo Emma contenía el aliento un instante.

¿Se acordaba ella de esa conversación con tanto detalle como él?

A diferencia de Marcus, después de su noche juntos ella había estado alterada y visiblemente más reservada.

Él no podía reprochárselo. La pérdida de su esposo seguía pesando sobre Emma y Marcus era el primer hombre con el que se había involucrado desde su muerte.

«Por favor, deme tiempo» le había pedido y le había explicado que no estaba lista para una nueva relación.

—Y tengo paciencia —continuó—. Nunca te he preguntado qué pasó realmente entre tus padres y tú, y tampoco tienes que contármelo si no quieres, ni siquiera cuando me expones durante más de una hora a un interrogatorio por su parte —Esbozó una sonrisa cortés—.

Pero eso no significa que no vaya a hacerte preguntas cuando ocultas deliberadamente algo delante de mí.

Estas palabras parecieron por fin llegar hasta Emma. Alzó la vista y lo miró con los ojos muy abiertos, afectada. Marcus reconoció su oportunidad.

—Antes mentiste —constató, sin dejar ni el más mínimo atisbo de reproche en su voz—. No venías del juzgado. Estuviste en kickboxing.

Emma no comentó nada, pero Marcus pudo ver en su expresión que no le veía sentido a negarlo. Sabía que él la había calado.

—¿Por qué llegaste tan tarde? ¿Qué ha pasado?

Emma se limitó a apretar los labios en respuesta. La ira y el destello desaparecieron de su rostro. En su lugar, luchaba visiblemente por mantener la compostura. Marcus pudo ver cómo se le tensaba la mandíbula.

—Nada —murmuró al fin—. No ha pasado nada. Ha sido un día completamente normal. Todo es normal... Es...

—Yo no soy tu terapeuta, Emma. Conmigo no puedes salir del paso tan fácilmente. ¿O le contaste otra cosa para poder interrumpir tu tratamiento?

Toda la sangre huyó del rostro de Emma.

—¿De dónde... cómo...? ¿Me estás espiando? —preguntó horrorizada.

Marcus frunció el ceño y se metió las manos en los bolsillos de la chaqueta. A veces se preguntaba si debía preocuparse por el hecho de que Emma lo subestimara tan a menudo a él y a sus capacidades como investigador.

—La última vez que estuve en tu casa vi en tu escritorio su última receta. Ya tiene unas cuantas semanas. Y aún no la has llevado a la farmacia.

Negando con la cabeza, cruzó los brazos sobre el pecho y se arrebujó más en el abrigo. A la luz de las farolas que flanqueaban la entrada, la lluvia, que aumentaba minuto a minuto, relucía.

—Así que me controlas. —Habló con calma, pero su tono no dejaba ninguna duda de lo duro que era el juicio que acababa de dictar sobre él.

Marcus acababa de traspasar uno de sus límites y, por la forma en que ella lo miraba, sintió que no estaba dispuesta a tolerarlo una vez más.

El estómago se le encogió de forma desagradable. Había ido demasiado lejos.

—Me preocupo por ti —se defendió, pero sonó de todo menos convincente.

Emma ni siquiera respondió a eso; en lugar de hacerlo, cerró la boca y siguió observándolo con atención.

—Las pastillas no eran buenas para mí —continuó por fin con el mismo tono distante de antes—. Además, ya no necesito la medicación. Estoy bien sin ella.

—¡Lo sé —respondió Marcus enseguida y obtuvo por ello una mirada de sorpresa de Emma.

Su desasosiego fue desvaneciéndose poco a poco y otra cosa volvió a apoderarse de él: la preocupación.

Por ella. Al menos eso era lo que se repetía—.

Pero ahora mismo me pregunto si no has cambiado un veneno por otro.

Una ráfaga los alcanzó. Finos cristales de hielo azotaron el rostro de Marcus y el viento sopló con tanta fuerza en sus oídos que por un momento no pudo oír nada más.

Emma también se plantó contra la brisa, pero parecía mucho menos firme.

Ahí, en medio del viento, Marcus la vio de pronto aún más frágil.

Con cuidado se acercó a ella, la rodeó con los brazos y la sostuvo con fuerza, mientras la primavera, todavía fresca, los atrapaba en su gélido abrazo.

Aliviado, comprobó que ella aceptaba esa muestra de intimidad y su corazón se aceleró cuando Emma hundió el rostro en su pecho.

Cuando por fin el viento amainó, Emma, para sorpresa de Marcus, no dio muestras de querer soltarse de su abrazo. Al contrario, se aferró a él y permitió que él la estrechara aún más. Con suavidad posó los labios en su cabello e inspiró su aroma.

—¿A quién le escribes con tanta prisa? —preguntó Marcus de nuevo en voz baja, poniendo fin al momento de ternura.

Emma se separó de él con un suspiro y lo evaluó con la mirada.

Como no respondió de inmediato, surgieron en él ligeras dudas.

¿Había dañado de forma duradera la incipiente confianza de ella con la confesión de haber leído la receta?

Pero entonces ella le tendió la pantalla del teléfono en silencio para que pudiera leer con quién estaba intercambiando mensajes.

Al ver el texto aún sin terminar, Marcus abrió la boca, sorprendido.

Le habría gustado dar rienda suelta de inmediato al torrente de preguntas que le cruzaban la mente.

Pero en lugar de pronunciar en voz alta el nombre del misterioso interlocutor, volvió a cerrar la boca y sostuvo en silencio la mirada expectante de Emma.

Ella tenía que saber perfectamente lo que Marcus estaba pensando en ese momento.

Sin embargo, no parecía haber contado con esa reacción suya.

Sin interrumpir el contacto visual, Marcus sacó su propio teléfono, marcó uno de los dos números que tenía guardados en «Favoritos» y pulsó el símbolo verde del auricular.

La persona al otro lado de la línea contestó después del primer tono.

—¿Sí? —preguntó, desconcertada y, como siempre, levemente irritada.

—Hola, Liss —devolvió Marcus con sequedad, alzando una comisura de los labios. Emma negó con la cabeza, pero tampoco pudo evitar sonreír apenas.

—Emma no puede responder de momento a tu último mensaje. Ahora vamos de camino a casa. Estaremos en su piso dentro de media hora. No llegues tarde.

Marcus habría colgado sin más en ese momento con mucho gusto. Pero Lissy Wolf no iba a dejar pasar la oportunidad de tener la última palabra:

—Llevo café.