Capítulo 5

Capítulo Cinco

—¿Una momia?

A Emma se le quedó un trozo de carne atascado en la garganta. Sin querer, empezó a toser y tuvo que llevarse la elegante servilleta de tela a la boca para no escupir por toda la mesa. Marcus, a su lado, contuvo una risa, mientras sus padres la observaban con desaprobación hasta que se hubo calmado.

Solo después de otro buen trago de vino tinto Emma pudo volver a respirar con normalidad.

—Perdonad —se disculpó sin mucho convencimiento—. Pensé que habías dicho momia .

El labio superior de Constanze von Meerblom se curvó de forma peligrosa.

—Eso es exactamente lo que he dicho —replicó con sequedad.

Emma frunció el ceño con escepticismo e intercambió una mirada rápida con Marcus. Sin embargo, él parecía, sobre todo, aliviado de no ser, por una vez, el tema de conversación.

Emma dejó los cubiertos a un lado con estrépito.

—¿Estáis invitados a una fiesta de momias? ¿Lo he entendido bien? ¿Como en el siglo XIX, cuando los aristócratas se emborrachaban primero para luego desenvolver sin ningún cuidado las momias egipcias robadas? ¿Sabéis en realidad cuánta historia se destruyó con eso?

No consiguió disimular el tono de reproche.

La idea de que sus padres quisieran cometer semejante sacrilegio en el círculo de sus amigos la horrorizaba.

Emma siempre había sabido que Constanze y Konrad von Meerblom cultivaban con demasiado entusiasmo sus raíces aristocráticas.

Pero nunca habría imaginado que llegarían tan lejos.

—¿En qué estás pensando, Emilia? —preguntó su madre, molesta—. ¿De verdad nos crees capaces de algo así?

¡Sí! , pensó Emma en silencio, pero se guardó el comentario.

En ese momento volvió a ser dolorosamente consciente de lo poco que conocía ya a sus padres.

La ruptura del contacto desde su boda, hacía años, había dejado huellas.

A veces Emma se preguntaba si alguna vez había llegado a conocer de verdad a sus padres.

—Puedo asegurarte que el evento al que vamos a ir es completamente legal, Emma —intervino entonces su padre.

—¡Y tampoco se trata de una fiesta de momias!

—regañó Constanze von Meerblom—. Nuestra amiga Katharina, después de la muerte de su padre, Roderich, por fin ha impulsado las obras de restauración en la casa señorial de la finca Seedorff.

Durante las obras en el sótano dio con una habitación hasta ahora desconocida. Y, adivina qué encontró allí.

—¿Un sarcófago? —propuso Marcus antes de que Emma pudiera decir algo. Ella le lanzó una mirada agradecida. Él sonaba claramente más curioso y menos crítico que ella.

—Sé a qué se refiere, señor Winter, pero eso en lo que está pensando no es un sarcófago. Eso sería un recipiente de piedra con jeroglíficos e imágenes de dioses en los laterales —respondió Konrad von Meerblom.

Emma puso los ojos en blanco.

—Ah, no, yo pensaba en esas, ya sabe, cajas funerarias doradas con las caras en la parte delantera —Marcus se tomó incluso la molestia de disculparse ante el padre de Emma. Emma notó cómo su paciencia se acercaba a toda velocidad a su límite.

—A eso, en realidad, se le llama ataúd. También son de madera y a menudo están revestidos de oro o pintados.

—¿Y una cosa de esas estuvo años tirada en el sótano de Katharina, o qué? —intentó Emma reconducir la conversación hacia algo informativo.

—¿No es fascinante? No tenía ni idea del tesoro sobre el que posiblemente había estado sentada todos esos años.

Solo cabe alegrarse de que su marido ya no lo haya vivido.

Ese tipo avaricioso probablemente habría convertido el hallazgo en casa de su suegro simplemente en dinero negro en el mercado clandestino para saldar sus deudas.

—¡Constanze! —reprendió el padre de Emma a su esposa—. No se habla mal de los muertos. El buen hombre ha muerto. Y a su hijo también lo perdió Katharina hace años. La pobre mujer ya no tiene nada ni a nadie y, aun así, es alegre y cordial.

—No digo nada que tú no pienses también —se justificó Constanze.

Emma miró a Marcus negando con la cabeza.

—Me voy a volver loca —le susurró.

Él esbozó una débil sonrisa, alargó la mano y apretó con suavidad los dedos de Emma.

Ella vaciló un instante, pero luego respondió a la presión y permitió que una cálida sensación le recorriera el brazo hasta llegar al pecho.

Por una fracción de segundo se sintió mejor, hasta que regresó el recuerdo.

No era la primera vez que se sentaba a esa mesa y escuchaba, completamente frustrada, las discusiones de sus padres.

Y Marcus no era el primer hombre que le transmitía calma y serenidad con un gesto tan sencillo.

De un momento a otro, Emma sintió su alianza.

La joya dañada, de pronto, le pareció demasiado estrecha, demasiado cálida y despiadadamente pesada, como su conciencia.

Cuando Emma retiró la mano de la de Marcus un poco demasiado deprisa, se encontró con la atenta mirada de su madre.

Constanze von Meerblom la observaba con una expresión inescrutable.

Aun así, Emma pudo ver que por la cabeza de su madre pasaba una multitud de pensamientos. No expresó ninguno de ellos.

En lugar de eso, Constanze carraspeó ruidosamente, se irguió y prosiguió con su relato—. En cualquier caso, Katharina se puso enseguida en contacto con el departamento de Egiptología de la Universidad de Hamburgo. Estaban encantados y quieren estudiar el hallazgo a toda costa.

—¿Y eso lo hacen en una fiesta de momias? —preguntó Emma, incrédula.

—Por última vez, Emilia, no es ninguna...

Constanze inspiró hondo, se recompuso y volvió a disponerse a responder—.

La universidad elaboró con Katharina el plan de convertirlo en un evento.

Han invitado a amigos y familiares, pero también a representantes de la prensa y a científicos extranjeros para abrir el sarcófago y examinar la momia.

¡Imagínate, van a traer expresamente a alguien desde El Cairo!

La febril ilusión de su madre desconcertaba a Emma.

Al mismo tiempo, sin embargo, recordó que en algún lugar de aquella casa había toda una estantería llena de libros sobre el antiguo Egipto.

Si recordaba bien, creía que su madre incluso había empezado a estudiar Egiptología en su juventud.

Pero entonces Constanze no siguió su pasión, sino la razón: estudió Derecho y conoció al padre de Emma.

Quizá en Constanze von Meerblom dormía un viejo fuego que ahora volvía a avivarse.

—Sobre todo se trata de producir imágenes —intervino de nuevo Konrad, y sonó claramente menos entusiasta—.

La universidad apuesta por la publicidad y las donaciones que espera conseguir con ella.

Quieren montar todo el asunto, en cuanto al estilo, como cuando Howard Carter descubrió la tumba de Tutankamón.

Confían en que quizá otros se fijen un poco más en sus sótanos para sacar a la luz tesoros desaparecidos.

—¿No se decía que había una maldición sobre la tumba de ese Tut... Tutan... de ese faraón? ¿Eso no le preocupa?

Por el comentario levemente irónico de Marcus, Emma sonrió por primera vez aquella noche. Le dedicó una sonrisa, mientras él le guiñaba un ojo con picardía.

Los padres de Emma, en cambio, permanecieron serios como una tumba—. Esto no es una mala película de Hollywood, señor Winter —replicó Konrad con sobriedad. Emma recordó la petición expresa de Marcus de que lo llamaran por su nombre de pila.

—No seas tan precipitado, Konrad —intervino entonces, para colmo, Constanze—. No se puede negar que en las anotaciones de Carter se menciona una tablilla de arcilla que habría de traer la muerte a cualquiera que perturbe el descanso del faraón.

— Death shall come on swift wings to him that toucheth the tomb of the pharaoh . Es decir: La muerte llegará con alas veloces a quien toque la tumba del faraón.

El padre de Emma seguramente había querido sonar irónico al citar la traducción inglesa del misterioso texto de la tumba.

Pero en lugar de un ambiente distendido, cayó un extraño silencio sobre el grupo.

A Emma le pareció que el aire se volvía más fino y más frío.

De pronto se dio cuenta de las velas parpadeantes sobre la mesa, que crepitaban de forma llamativa.

También Konrad von Meerblom parecía consciente del cambio de ambiente. Carraspeó primero con estrépito antes de decir:

—Todo eso no son más que supersticiones. Y esa tablilla de arcilla probablemente nunca existió.

La madre de Emma se limitó entonces a encogerse de hombros, bebió de su vino y no añadió nada más al respecto.

Emma y Marcus se miraron, desconcertados. Marcus acababa de abrir la boca para susurrarle algo en confianza a Emma cuando a ella volvió a venirle a la mente el punto de partida de aquella conversación.

—¿Y por eso renuncias a una verdadera fiesta de cumpleaños y haces solo esta pequeña cena con nosotros? ¿Porque quieren ir allí?

Constanze asintió y esbozó una sonrisa falsa.

—¿Habrías preferido ir a una gran fiesta? Que yo sepa, por desgracia te has perdido todas mis últimas fiestas de cumpleaños —comentó.

Tampoco estaba invitada , replicó Emma en sus pensamientos.

—La mayoría de nuestros amigos estará de todos modos el fin de semana en la finca Seedorff. Seguro que se presenta alguna ocasión para brindar. Además —fijó la mirada en Marcus, que dejó de masticar de inmediato— hemos tenido ahora la oportunidad de conocer al señor Winter.

A Emma se le subió la sangre a las mejillas.

De eso se trataba para sus padres. Querían volver a estar al tanto de la vida de Emma y ejercer influencia.

Seguramente les había llegado a los oídos que Emma había pasado más tiempo con Marcus en las últimas semanas.

No se trataba de una reunión familiar, sino únicamente del derecho que seguían reclamando sobre su hija.

En ese momento, lo que más le habría gustado habría sido levantarse y marcharse.

¡Lo que hubiera entre ella y Marcus no era asunto de sus padres!

Lo siguiente sería que querrían saber de qué naturaleza era en realidad su relación.

Pero Emma no quería decirles nada al respecto, sobre todo porque probablemente ni siquiera habría sabido qué responder a esa pregunta.

—¡Tú también podrías venir, por supuesto! —gritó su padre antes de que Emma pudiera decir algo irreflexivo.

—¿Cómo dices? —Emma le lanzó una mirada fulminante de soslayo.

—Estoy seguro de que, si hablamos con Katharina, encontrará una habitación para ti el fin de semana. Seguro que se alegraría de verte. Y el señor Winter podría, seguro...

—¿Por qué iba a ir yo a Stormarn el fin de semana? Mi necesidad de desenvolver una momia es realmente inexistente.

—No es una fiesta de momias...

—No, pero quizá te interese la parte académica. Cariño, ¿cómo se llamaba el profesor que iba a realizar todo esto? —intervino el conde Meerblom.

Emma ya había tomado aire para levantarse de un salto, arrojar a la cara de sus padres la frustración acumulada y salir disparada del comedor, cuando se quedó inmóvil a mitad de movimiento. Un escalofrío helado le recorrió la espalda.

—¡Weberling! —dijo Constanze alegremente—. El profesor doctor Andreas Weberling.