Capítulo 3

Capítulo Tres

El comisario principal Marcus Winter no sabía si alguna vez se había sentido tan incómodo. La gota de sudor solitaria que se deslizaba con desesperante lentitud por su nuca le recordaba de forma dolorosa que su camisa blanca probablemente estaba ya completamente empapada.

—¿He sido indiscreto con la pregunta? —sonó la voz de Konrad Graf von Meerblom, y Marcus supo, sin necesidad de alzar la vista, que el imponente notario de pelo canoso no lo perdía de vista ni un solo segundo.

—¡No! —mintió rápidamente y sacudió la cabeza con nerviosismo—. No hay problema.

Sonrió débilmente, entrelazó los dedos y deseó con todas sus fuerzas tener un vaso que pudiera aferrar. Al mismo tiempo, era consciente de que cada gesto en su rostro, cada contacto visual, cada respiración estaba siendo observada, evaluada y, con toda probabilidad, desaprobada.

—¿Y bien? —añadió Meerblom.

Marcus respiró hondo, alzó las cejas y miró sorprendido al padre de Emma. Solo entonces se dio cuenta de que todavía no había respondido a su pregunta.

—¿Qué edad tenía usted? —insistió Meerblom de nuevo, claramente decidido a obtener una respuesta de Marcus.

—Tenía doce años cuando mi madre murió —respondió por fin Marcus y bajó la mirada.

Una sensación desagradable se extendió por la boca del estómago.

Normalmente no le importaba contar a otros que su madre había enfermado de cáncer poco después de que él hubiera terminado el primer año de instituto.

Pero bajo las atentas miradas de Konrad y Constanze von Meerblom, todo el peso de aquella época en la que su inocente mundo infantil se había hecho añicos de forma tan definitiva por la muerte de su madre volvió a él.

—¿Y desde entonces su tía se ha ocupado de usted?

—La pregunta de Meerblom era en realidad una afirmación.

Parecía estar ya perfectamente al tanto del hombre que desde hacía algunos meses mantenía un contacto regular con su hija.

No obstante, o probablemente precisamente por eso, el conde al parecer se había propuesto interrogar a Marcus como si este estuviera postulándose en ese mismo momento para el cargo más alto del Estado.

—¿Y qué es de su padre? —intervino ahora Constanze von Meerblom, justo cuando le tendía la cerveza que, asumiendo el esfuerzo adicional, había buscado para él en el sótano de la casa y, por suerte, había encontrado.

No había querido dejar pasar la ocasión de sonreír, algo desconcertada, cuando Marcus rechazó el vino y explicó que en realidad nunca bebía.

Marcus tomó su bebida sin alzar la vista. En lugar de eso, se removió en el rígido sofá con elegantes bordados en el que lo habían colocado en el salón de la villa de Blankenese y trató de enderezar aún más la espalda.

—Ni siquiera lo conozco —dijo en voz baja y dio un trago demasiado grande a su cerveza.

El incómodo silencio que se abatió sobre la habitación terminó de darle a Marcus la sensación de estar completamente fuera de lugar.

Que Emma fuera en realidad la hija de Constanze y Konrad von Meerblom le resultaba cada segundo más contradictorio.

Emma tenía una forma de ser que siempre hacía que los demás se sintieran vistos y respetados.

Tal vez precisamente porque era jueza, no se apresuraba a juzgar, escuchaba con atención y nunca daba la impresión de que uno hubiera dicho algo incorrecto, incluso cuando en realidad lo había hecho.

Y aunque sus padres le estaban haciendo casi las mismas preguntas que Emma en su día, ahora Marcus sentía como si estuviera sentado en el banquillo de los acusados.

Emma se tomaba su tiempo para dictar sentencia.

En cambio, con sus padres no cabía duda de que ya se habían formado una opinión sobre él antes incluso de que abriera la boca por primera vez.

—¿Nunca lo ha conocido? —preguntó incrédula la madre de Emma.

Entonces Marcus alzó la vista hacia ella y la examinó.

El parecido físico con su hija era innegable.

Con su larga melena rubia y sus claros ojos verdes, Constanze von Meerblom parecía a primera vista una versión mayor de Emma.

Pero la expresión desconfiada de su rostro le resultaba por completo ajena a Marcus.

—¿Y nunca lo ha buscado? No puede ser tan difícil averiguar quién es el padre de uno. Al menos hoy en día.

—¿Le pagó dinero a su madre? Le debe una pensión a su tía por haberle permitido vivir con ella —intervino de nuevo el padre de Emma.

—¿Él estuvo siquiera de acuerdo con eso? ¿Hubo una disputa por la custodia?

Konrad von Meerblom negó con la cabeza ante las preguntas de su esposa.

—Si la madre tenía la custodia exclusiva y se la cedió a su hermana...

—Vive en Stade. —Marcus se sobresaltó por la dureza con la que interrumpió la conversación de los dos.

Él mismo no sabía cómo se las habían arreglado para excluirlo de una charla que trataba de él y de su familia—.

Conozco su nombre, su dirección, su profesión.

Pero nunca lo he visto y jamás he hablado con él.

El silencio de los padres de Emma, que Marcus se había ganado a pulso, duró solo un instante.

—¿Stade? —murmuró Constanze von Meerblom—. Pero eso está apenas a...

—...una hora de Hamburgo —interrumpió Marcus con brusquedad—.

Desde aquí, incluso solo media hora si se consigue llegar al otro lado del Elba.

—Señaló hacia la ventana, desde la que de día debía de tenerse una vista exclusiva del ancho río.

Pero aquella noche, a través del cristal solo se distinguía la turbia oscuridad de la noche.

Esta vez el silencio resultó más duradero.

Marcus percibió por el rabillo del ojo las miradas horrorizadas que los padres de Emma se cruzaron.

No le importó estar infringiendo probablemente un sinfín de normas de buena educación.

Ellos dos habían logrado recordarle en cuestión de minutos lo dolorosa que seguía siendo para él la pérdida de su madre y lo cruel que resultaba que su propio padre ni siquiera hubiera ido a su entierro.

Poco a poco, Marcus entendió por qué Emma le había suplicado que no la dejara venir sola y que la acompañara esta noche.

Sin embargo, él había llegado puntual, mientras que ella ya llevaba casi una hora de retraso. Emma , pensó en silencio. ¿Dónde estás?

Como si el cielo hubiera escuchado sus plegarias, en ese momento se abrió la puerta y apareció una figura esbelta con un abrigo rojo. Sin pensarlo, Marcus se puso de un salto en pie. También Konrad y Constanze von Meerblom se levantaron para recibir a su hija.

—¡Emma! —exclamó Marcus y notó cómo, al verla, toda la tensión lo abandonaba aliviado.

—¡Perdón por el retraso! —jadeó Emma mientras se quitaba la bufanda y el abrigo de diseñador de los hombros para entregárselos al ama de llaves, que había aparecido detrás de ella en la puerta.

Bajo la tela roja apareció un sencillo vestido negro que Emma combinaba con unas medias finas y unas botas de las que Marcus estaba seguro de que costaban más de lo que él ganaba en un mes.

Estaba deslumbrante y Marcus sintió un agradable tirón en la boca del estómago.

Pero su belleza no era lo único que Marcus notó.

Aunque Emma iba vestida de forma tan extravagante como siempre, parecía extrañamente desarreglada y descompuesta, y eso no tenía nada que ver con que, a todas luces, debía haberse dado mucha prisa.

Tampoco Constanze von Meerblom pasó eso por alto.

—¿Es que vienes del gimnasio? —quiso saber, consternada.

Marcus se quedó muy sorprendido. No le habría atribuido a la condesa una capacidad de observación tan buena.

Pero la madre de Emma señaló con puntería la brillante capa de sudor sobre los claramente bien irrigados músculos de los brazos de su hija.

Emma se puso roja y negó con la cabeza. Estaba abriendo la boca para justificarse, pero su madre se le adelantó.

—¿Y ni siquiera te has duchado antes de venir?

Emma le lanzó a Marcus una mirada rápida.

—No —dijo al fin y se colocó a su lado—. Todavía tenía que... Lo siento de verdad, pero...

De nuevo no llegó a terminar la frase. Su padre se acercó a ella y, sin ningún saludo, le tendió una copa de vino.

—¿Todo bien en la oficina? —quiso saber sin rodeos, aunque no sonó tan desaprobador como su esposa.

Emma aceptó la copa de vino con gratitud y esbozó una sonrisa forzada.

—Recurso de urgencia contra una deportación. Entró esta noche. La gente ya estaba sentada en el avión. Por desgracia, no podía esperar.

Con eso, por fin se volvió hacia Marcus, le tomó la mano de improviso y la apretó.

Un cálido escalofrío le recorrió la piel.

Él le devolvió el apretón y por un instante se perdió en sus facciones armoniosas y en la delicada sonrisa de sus labios.

Al hacerlo, reconoció en su rostro algo que no parecía encajar.

—¿Y por eso nos haces esperar aquí? ¡La comida se va a enfriar! —la reprendió su madre y, a modo de saludo, le dio dos besos impecables en la mejilla.

—¡Ahí no tiene elección! —la defendió el padre de Emma y empujó a su esposa en dirección al comedor—. Con la escasez de personal y el equipamiento de los juzgados, en esas decisiones cada minuto cuenta —añadió con condescendencia.

Emma estaba a punto de seguir a sus padres de mala gana cuando Marcus la sujetó. La examinó con escepticismo.

—¿Está todo bien? ¿De verdad estabas todavía en la oficina? —le susurró.

Emma tardó un poco en responder a esa pregunta.

—¡Sí! ¡Claro! ¿Dónde iba a estar si no?

En su mente, inclinó la cabeza y volvió a mirarlo profundamente a los ojos.

Aunque se esforzaba claramente en ocultarlo, a Marcus no se le escapó la inquietud en su mirada, ni las sombras bajo sus ojos, ni las marcas de las vendas de boxeo en las muñecas.

Sin embargo, no dijo nada y, en su lugar, siguió a Emma hasta el comedor de la casa de sus padres.

Tendría que esperar hasta después de la comida para hablar a solas con ella.

Entonces, con suerte, ella le explicaría por qué acababa de mentir tan descaradamente.