Con correa de mi amo

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La grava del largo y serpenteante camino crujió bajo los neumáticos de mi Audi, un sonido que normalmente marcaba el final de un trayecto, pero hoy anunciaba el final de una vida. O al menos, el final de mi vida durante las próximas cuarenta y ocho horas.

Agarré el volante de cuero con tanta fuerza que los nudillos se me pusieron blancos, a juego con los puños impolutos de mi blusa de seda. Mi reflejo en el espejo retrovisor mostraba a una mujer serena, severa e impecablemente arreglada. Era la directora de Recursos Humanos de una empresa tecnológica mediana. Era la mujer que mediaba en conflictos, la que entregaba notificaciones de despido con una inclinación de cabeza comprensiva, la que hacía cumplir el código de vestimenta, el de conducta y el de ética hasta sentir que no era más que un reglamento con patas.

Como ya indiqué en mi correo. Retomemos eso más adelante. Me temo que eso va contra la política de la empresa.

Las frases traqueteaban en mi cráneo como monedas sueltas, una cacofonía de ruido educado y profesional que me había estado ahogando toda la semana. Había pasado cinco días asintiendo, escuchando, decidiendo y controlando. Había decidido quién recibía un aumento. Había decidido quién era despedido. Había decidido dónde pedíamos el almuerzo y cómo manejar la denuncia de acoso sexual en contabilidad.

Estaba harta de decidir. Estaba harta de ser humana.

Apagué el motor. Fuera, el bosque estaba oscuro, los altos pinos erguidos como centinelas alrededor de la cabaña aislada. Aquí no había farolas. Ni cobertura de móvil. Ni correos electrónicos.

Me quedé allí sentada un momento, el motor enfriándose con suaves tics y tintineos, y cerré los ojos.

El picor ya estaba ahí. Había comenzado alrededor de las dos de la tarde del viernes, justo en medio de una reunión de presupuesto. No era solo un calor sexual, aunque eso era parte: un latido pesado y húmedo entre las piernas que convertía en agonía cada segundo en mi silla ergonómica de oficina. Era más profundo. Una sensación punzante e inquieta bajo la piel, como si mis pantalones de vestir a medida y mi ropa interior cara fueran demasiado ajustados, demasiado ásperos. Era una sensación fantasma, un imperativo biológico que gritaba que llevaba puesta la piel equivocada.

Necesitaba mudar de piel. Necesitaba correr. Necesitaba que me poseyeran.

Solo pensar en Él bastó para que se me endurecieran los pezones contra la seda del sujetador. Me removí en el asiento, notando la humedad resbaladiza que llevaba ochenta kilómetros intentando ignorar.

—Vale —susurré al coche vacío. Mi voz sonaba extraña, demasiado alta—. Vale.

Abrí la puerta y salí. El aire de la tarde era fresco, olía a agujas de pino y tierra húmeda: un contraste brutal con el aire reciclado de la oficina. No cerré el coche con llave. No iba a necesitar las llaves. No iba a necesitar el bolso en el asiento del copiloto, ni el teléfono dentro.

Caminé hacia la cabaña. Mis tacones —negros, de siete centímetros y medio, discretos pero afilados— repiqueteaban en los escalones de madera del porche. Clic. Clic. Clic. El sonido de la autoridad. El sonido de la mujer al mando.

Los odiaba. Quería arrancármelos y tirarlos al bosque.

Llegué a la pesada puerta de roble. Me tembló la mano al agarrar la aldaba de latón. Llamé. Tres golpes secos.

Me quedé allí, con el corazón martilleándome en las costillas como un pájaro atrapado en una jaula, esperando a que girara la cerradura.

La espera formaba parte del juego. Él sabía que estaba allí. Seguramente había oído el coche. Me hacía esperar, dejándome cocer en mi propia anticipación, obligándome a reconocer lo desesperada que estaba.

Y lo estaba. Tenía la piel ardiendo. Apreté los muslos, luchando contra el impulso de gemir. El silencio del bosque parecía aplastarme, arrancándome capa a capa las defensas. La «directora de Recursos Humanos» se estaba disolviendo, dejando atrás algo más crudo, más simple.

La cerradura hizo clic.

La puerta se abrió hacia dentro.

Él estaba allí, enmarcado por la luz cálida y dorada del pasillo. Vestía sencillo, con vaqueros oscuros y una camiseta negra que se le ceñía al amplio pecho, pero su presencia lo llenaba todo. Su rostro era inescrutable, los ojos oscuros y cargados de una autoridad que no provenía de ningún título ni de ningún manual.

Abrí la boca. El hábito era tan fuerte: el instinto de saludar, de disculparme por llegar tarde, de preguntar cómo estaba.

—Hola, yo...

Él no habló. No sonrió. No me invitó a entrar.

Se limitó a mirarme desde su altura, recorriéndome con la mirada el atuendo profesional con leve desdén, como si contemplara un abrigo embarrado que había que quitar.

Entonces levantó la mano derecha y chasqueó los dedos. Un chasquido agudo y seco que resonó como un disparo en la noche silenciosa.

Señaló el suelo.

La reacción fue instantánea. Esquivó mi cerebro por completo. La mujer que negociaba salarios y gestionaba disputas se desvaneció. La función ejecutiva de mi lóbulo frontal se apagó.

Las rodillas me golpearon el suelo con un ruido sordo que apenas sentí.

No me importó que se me rasgaran las medias. No me importó la suciedad del porche. Me desplomé hacia delante, sosteniéndome con las manos, agachando la cabeza para mirar sus botas. El alivio fue tan profundo que casi me hizo sollozar. La carga de ser persona se había esfumado.

Ya no estaba al mando. Estaba en casa.

Él retrocedió hacia el calor de la cabaña, dejando un hueco en el suelo para que yo lo ocupara. No me levanté. Ponerse de pie era para personas que caminaban sobre dos piernas, personas que tenían reuniones a las que asistir y políticas que redactar. Crucé el umbral a gatas, las fibras ásperas del felpudo mordiéndome las palmas antes de que las rodillas encontraran la alfombra más suave del pasillo.

La pesada puerta de roble se cerró detrás de mí. El clic del cerrojo deslizándose en su lugar fue el sonido más hermoso que había escuchado jamás. Era el sonido del fin del mundo. El sonido de la seguridad.

Me quedé de rodillas, con la cabeza gacha, esperando. Respiraba en jadeos superficiales y entrecortados, los pulmones luchando por expandirse contra la opresión del sujetador y la ansiedad que se transmutaba rápidamente en excitación. Podía ver sus botas: cuero negro pesado, ligeramente desgastado en la punta. Botas de trabajo. Botas dominantes.

—Desnúdate —dijo él.

La palabra no era una petición. Apenas era una orden; era una constatación, pronunciada con una resonancia grave e indiferente que vibró por las tablas del suelo hasta clavarse en mi vientre.

Mis manos volaron hacia mi pecho. Mis dedos, normalmente tan diestros al escribir cartas de despido o firmar contratos, se sentían gruesos y torpes. Temblaban violentamente. Forcejé con el botón superior de mi blusa de seda —seda italiana, un gasto ridículo para un trabajo que odiaba— y lo solté. Luego el segundo. El tercero.

Me quité la blusa de los hombros y dejé que se deslizara hasta las muñecas antes de liberar los brazos. La doblé. Incluso en este estado, apenas coherente por la necesidad, el instinto de orden permanecía. La coloqué en el suelo a mi izquierda.

A continuación fue la falda. La falda de tubo que restringía mi zancada, diseñada para hacerme parecer profesional y severa. Bajé la cremallera y meneé las caderas para que se deslizara hasta las rodillas. Tuve que levantar las piernas, una por una, en equilibrio precario para liberar la tela sin ponerme de pie. La añadí a la pila.

Ahora iba más rápido, el pánico mezclado con el calor. Necesitaba estar desnuda. Necesitaba quitarme el disfraz humano antes de que él decidiera que estaba tardando demasiado.

Me desabroché el sujetador; el alivio fue instantáneo cuando el aro liberó mis costillas. Se unió a la falda. Luego las medias —las enrollé con cuidado, conteniendo el impulso de simplemente desgarrarlas con las uñas. No quería ser destructiva; quería ser buena. Desprendí la tela transparente de mis piernas y el aire fresco del pasillo me golpeó de inmediato, erizándome la piel de los muslos.

Finalmente, las bragas. Un trozo de encaje que solo servía para ocultar la humedad que había ido goteando durante todo el viaje. Me las bajé. El olor de mi propia excitación me golpeó, almizclado e innegable en el espacio cerrado.

Coloqué la última prenda en la pila ordenada de telas caras. Para cualquier otra persona, esa pila parecería un montón de ropa. Para mí, parecía una piel mudada. La Directora de Recursos Humanos estaba en esa pila. La mujer que se preocupaba por los planes de pensiones y la resolución de conflictos estaba en esa pila.

Ya no era ella.

Enderecé la espalda y me senté sobre los talones, con las manos sobre los muslos, las palmas hacia arriba. Estaba completamente desnuda, expuesta al aire fresco del pasillo y al peso ardiente de su mirada.

No habló de inmediato. Comenzó a rodearme.

Sus pesadas botas golpeaban suavemente contra la alfombra. Pum. Pum. Pum.

No me miraba con lujuria. Conocía la mirada de la lujuria; la veía en los ojos de colegas que se quedaban mirando mis piernas demasiado tiempo durante las presentaciones. Esto era diferente. Esto era evaluación. Esto era un adiestrador inspeccionando a su animal.

Se detuvo detrás de mí. Me tensé, cada terminación nerviosa en alerta, a la espera de que me tocara.

—Hombros abajo.

Bajé los hombros al instante y alargué el cuello.