CAPÍTULO 22

Bianca

Una semana después de enterarme de que estaba embarazada. Finca Messina.

Kirill ha descubierto la verdad: el responsable de las muertes de mis tres prometidos a lo largo de los años, el asesino que ha acechado en las sombras todo este tiempo, está a punto de salir a la luz.

La bodega subterránea de la Finca Messina. El aire está cargado con el aroma ácido del vino tinto añejo y el olor a humedad de los barriles de roble.

Estoy sentada en el sillón del centro de la habitación. Kirill permanece de pie detrás de mí como una estatua silenciosa tallada en piedra negra, con la palma de la mano apoyada en mi hombro.

Mi padre, Salvatore Messina, ocupa la cabecera de la sala con el rostro impasible.

Mis hermanos mayores flanquean un lado: Luciano, sombrío, con la mano siempre en la pistolera; Gino recostado contra el estante de vinos, el ceño fruncido, como si prefiriera estar en cualquier otro lugar.

Y el centro de atención: el hombre en la esquina y la mujer de rodillas.

El segundo al mando de mi padre, Marcello, se ha puesto pálido como el papel, como si hubiera envejecido diez años en un instante. Y la que está arrodillada sobre el áspero suelo de cemento, el rostro manchado de sangre, temblando de pies a cabeza, es su propia hija: Juniper.

Hace unos minutos, Kirill rompió el silencio sofocante. Arrojó un montón de fotografías y un grueso fajo de extractos bancarios a los pies de Marcello como si tirara basura.

Las páginas se dispersaron como copos de nieve, y todas y cada una gritaban culpabilidad.

Las fotos muestran a Juniper en reuniones secretas con el intermediario que vendió a Kirill en los muelles. Los extractos lo dejan todo al descubierto: transferencia tras transferencia, dinero canalizado a través de empresas fantasma en el extranjero hacia esos sicarios.

Pero esto va más allá de Kirill.

Sus dedos se tensan y me aprietan el hombro, como para transmitirme algo de su fuerza.

—Además de pagar a gente para que me quisiera muerto —continúa Kirill, con un hilo de burla en la voz—, esos rumores de los últimos años sobre que Bianca era una «Viuda Negra», eso también fue obra de tu querida hija. Y los primeros tres prometidos de Bianca... ella los mató.

Miro a Juniper de rodillas. Una vez fue mi compañera de juegos, la chica que me seguía de niña y no paraba de alabar lo bonito que era mi vestido, lo sedoso que era mi cabello. La chica que me abrazó y lloró cuando murió mi prometido, diciéndome que yo era el alma más desdichada del mundo.

Así que todo este tiempo ella era la víbora enroscada en mis tobillos.

Marcello mira a su hija. Tiembla, los labios le tiemblan como si quisiera suplicar por ella, pero al final no le sale nada.

Sus ojos van de Salvatore a Kirill, anegados de desesperación.

En el mundo de la mafia, traicionar los intereses de la familia, sabotear una alianza matrimonial, y peor aún, intentar asesinar al prometido, es un crimen capital imperdonable.

—Juniper... —la voz de Marcello se quiebra—. Dime que no es verdad.

Ha mantenido la cabeza gacha todo el tiempo, el cabello cayéndole como una cortina sobre el rostro. Ante la pregunta de su padre, de repente suelta una carcajada aguda, medio enloquecida.

Levanta la cabeza de golpe.

Ese rostro que conozco tan bien ahora está manchado de sangre y lágrimas, los rasgos desfigurados por el odio hasta resultar irreconocibles. En ese momento no es la sombra dócil que solía seguirme: es una mujer que se ha roto por dentro.

—¿Por qué no iba a serlo? —chilla, y su voz rebota en las paredes de la bodega.

Su mirada recorre la habitación y se clava en mí. No hay culpa en ella. Solo veneno.

—¿Por qué tú, Bianca? ¿Por qué siempre tienes que ser tú?

Lo aúlla mientras le salen saliva y espuma sangrienta de la boca.

—¿Por qué lo tienes todo sin mover un dedo? ¡Tienes los vestidos más bonitos, las joyas más caras! ¡Salvatore te tiene entre algodones como a una princesa! ¡Luciano y Gino te protegen como si fueras una frágil muñequita de porcelana!

Un escalofrío siniestro me recorre la espalda.

—Juniper, somos amigas... —logro decir con voz temblorosa.

—¿Amigas? —reacciona como si fuera lo más gracioso que ha oído en su vida—. ¿Quién quiso ser tu amiga alguna vez? ¡No tienes ni idea de cuánto te odio!

Ahora jadea, con los ojos desorbitados.

—¿Tú inventaste la «maldición»? —pregunto, aunque la respuesta es evidente.

—¡Así es! ¡Fui yo! —lo admite sin rodeos, con una especie de orgullo retorcido—. ¡Quería convertirte en una apestada! ¡Quería que todos te temieran, que se alejaran de ti! ¡Quería que vieras cómo cada hombre que se te acercaba caía muerto, uno tras otro!

Luego se vuelve hacia Kirill. El miedo le cruza el rostro un instante antes de que la locura lo devore de nuevo.

—No quería matar a Kirill... lo juro —balbucea en su defensa—.

Solo quería que el trato se viniera abajo.

Quería que él pensara que eras un gafe, una mujer que trae mala suerte, y que te devolviera...

pero nunca conté con que este ruso fuera un lunático.

¡No murió! ¡Encima te trata como si fueras algo precioso!

La palma de Kirill sobre mi hombro se calienta ligeramente al apretar.

Miro ese rostro retorcido y no encuentro nada del triunfo vengativo que había imaginado. Solo un frío profundo y absurdo.

Así que la pesadilla de todos estos años, la culpa que me quitaba el sueño, la calumnia de «Viuda Negra» que me asfixiaba, todo nació de algo tan barato, tan feo. Celos, justo a mi lado.

Por eso mató a tres hombres. Casi mata a mi marido.

—Patética.

La voz de Kirill corta la histeria de Juniper.

Levanta la mano de mi hombro, rodea el sillón y avanza hacia ella sin prisa.

Saca el arma.

—Tus celos son profundos, te lo concedo —dice Kirill con voz inexpresiva—. Pero solo eres la hija de un subjefe, Juniper. Influencia limitada. Dinero limitado.

Hace una pausa. El cañón se eleva una fracción y apunta hacia los extractos esparcidos por el suelo.

—Sobornar a mis hombres cuesta mucho dinero. Manipular un coche sin activar la seguridad de los Messina exige una red muy sofisticada. No podrías haberlo hecho tan bien tú sola.

Se agacha hasta quedar a su altura.

—¿Quién te proporcionó la red? ¿Quién te dio el dinero?

El cuerpo de ella empieza a temblar. Se muerde el labio, con los ojos yendo de un lado a otro mientras lo sopesa.

—No... nadie —tartamudea—. Era mi propio dinero, dinero que ahorré...

—La verdad —la voz de Kirill desciende, letal—. O te destrozo las rodillas primero y pregunto con calma.

Ella mira el cañón negro y sus defensas se derrumban por completo.

Estalla en carcajadas: la risa suelta y burlona de alguien que ya se ha dado por vencida.

—¿Crees que siquiera sé cómo lo logré? —lo mira a los ojos—. Usé lo único que tenía.

Tira del cuello desgarrado de su blusa, dejando al descubierto una amplia extensión de piel nívea.

—Mi cuerpo.

Marcello deja escapar un gemido herido y se cubre el rostro con las manos.

—Mientras estés dispuesta a abrir las piernas, siempre hay alguien dispuesto a hacer el trabajo por ti —su voz se vuelve aguda y chirriante, rebosante de placer vengativo.

Gira la cabeza bruscamente y me fulmina con la mirada, venenosa.

—¡No soy como tú, Bianca! ¡Haciéndote la pura todo el día, haciéndote la santa! ¿Te crees mejor que yo? ¡Solo tuviste suerte! ¡Si hubieras estado en mi lugar, te habrías hundido más bajo de lo que yo jamás lo hice!

—¡Cierra la boca! —ruge Luciano.

—¿Por qué debería? —ha perdido completamente el control—. ¡Todos vosotros sois iguales! ¡Todos engañados por esa carita inocente! No es más que una put...

¡Bang!

Un disparo ensordecedor desgarra la bodega sellada.

El sonido es enorme; en el espacio reducido, el eco me deja los tímpanos zumbando.

El tiempo parece congelarse.

El arma en la mano de Luciano aún humea. Tiene el rostro crispado, mantiene la postura de disparo, el pecho le sube y baja con violencia: la rabia llevada al límite.

Y Juniper...

La mitad de su cabeza ha desaparecido.

Sangre roja y materia gris blanquecina salpican por todas partes, manchando los zapatos relucientes de su padre.

Su cuerpo se tensa un instante, luego se desploma hacia atrás como una marioneta a la que le han cortado los hilos.

Esos ojos llenos de veneno permanecen abiertos, fijos en el techo, como si aún acusaran en silencio a un mundo que la agravió.

Las piernas de Marcello ceden y cae de rodillas junto al cuerpo de su hija.

Todo sucede demasiado rápido.

Mi mente se queda en blanco y el estómago se me retuerce y revuelve. El olor a sangre se vuelve instantáneamente espeso y rancio, y la garganta se me contrae por las náuseas.

En el mismo segundo en que estoy a punto de ver esa visión espantosa...

Kirill me envuelve en un solo movimiento. Una mano me cubre los ojos, la otra me acuna la nuca, presionándome el rostro contra su pecho.

—No mires.

Me lo susurra al oído, con voz baja y firme.

La luz se apaga. Lo único que huelo es su aroma familiar, y es como un muro que sella la sangre y la muerte del otro lado.

—¡Esa perra no merecía respirar!

La voz de Luciano es salvaje. Oigo pasos pesados: está avanzando.

¡Bang!

Otro disparo.

Le mete otra bala en el cuerpo.

—¡Luciano! —la voz de Gino, intentando frenarlo.

—¡Suéltame! —ruge Luciano—. ¡Esa perra casi arruina el nombre de los Messina! ¡Casi hace que mataran a Bianca! ¡Merece morir! ¡Merece morir mil veces!

Parece que finalmente ha descargado toda su furia. Lo oigo girarse hacia nuestro padre, que ha permanecido sentado a la cabecera de la sala todo este tiempo sin decir una palabra.

—Padre —el tono de Luciano es urgente, la ira aún ronca en su voz—. No iba a quedarme aquí sentado dejando que alguien como esa escupiera una palabra más de inmundicia sobre Bianca. Es un insulto a esta familia.

Un silencio sofocante.

No puedo ver el rostro de Salvatore. Solo puedo imaginar esa expresión fría, como una máscara.

Por fin, se oye esa voz envejecida y dura como el hierro.

—Limpiadlo.

Ni un atisbo de emoción, como si la que acaba de morir no fuera más que una mosca molesta.

—La asesina ha sido encontrada. El asunto termina aquí —no desperdicia ni una mirada en Marcello, que llora a sus pies, no le concede ni una pizca de piedad a la muerta—. No dejéis que la sangre ensucie la bodega: estos vinos aún tienen un largo camino por recorrer.

La asfixia se cierra a mi alrededor. No quiero estar aquí. Ni un segundo más.

—Sácame de aquí —cierro los puños en la camisa de Kirill, con la voz temblándome—. Kirill, sácame de aquí.

Se inclina y me alza en brazos.

—Nos vamos.

Entierro el rostro en la curva de su cuello y cierro los ojos, y algo nuevo surge en mí: una dependencia que nunca antes me había permitido sentir.