CAPÍTULO 10

Kirill

Unos días después.

Son las tres de la tarde y he vuelto temprano al apartamento.

Desde el circo de aquella mañana, Bianca se ha vuelto aún más callada. Me dije que no me importaba, pero de algún modo he empezado a seguir cada uno de sus movimientos sin darme cuenta.

El lugar está demasiado silencioso, hasta que me detengo en seco frente a la puerta del dormitorio de Bianca.

No está del todo cerrada. Una rendija fina como el filo de una cuchilla.

Bianca está hablando por teléfono.

—Está bien... Ryan, puedo con él... Tú solo sigue con el plan.

Hay una intimidad en su voz que nunca le había oído, una urgencia. Esa confianza despreocupada, sin reservas, enciende una rabia amarga y abrasadora en mi pecho.

¿Ryan? ¿Es su amante?

Lo que despierta en mí es peor que la traición.

Celos.

Sí. Celos. Apenas hemos cruzado más que unas pocas palabras estos últimos días, pero he estado rondándola como un depredador paciente, observando desde la oscuridad. Quiero más de esta mujer.

Y estos últimos días, he notado algo.

Bianca nunca se acerca al sofá del salón.

Cada vez que pasa junto a él, lo rodea con un amplio desvío deliberado. El sofá donde Ruby y yo montamos nuestro pequeño espectáculo se ha convertido, al parecer, en una zona contaminada y prohibida a sus ojos.

Prefiere quedarse de pie y beberse un vaso entero de agua antes que sentarse en esa cosa ni un segundo.

El descubrimiento me deja secretamente satisfecho. O quizá sí le importa, después de todo. Le importa que haya tocado a otra mujer.

Bianca termina la llamada y abre la puerta, chocando de lleno contra mi pecho.

—¡Ah!

Grita sobresaltada; el teléfono casi se le escapa de los dedos. Retrocede un paso, el rostro se le queda lívido en un instante, esos ojos preciosos abiertos de par en par.

—Kirill... tú... ¿cuándo has vuelto?

Le tiembla la voz.

No la interrogo sobre quién estaba al otro lado de la línea. Preguntar ahora solo me traería mentiras, y si hay algo que no soporto es que me tomen por idiota.

Me limito a extender la mano y cerrar los dedos alrededor de su delgada muñeca. El pulso le late desbocado bajo mis dedos.

—Ven conmigo.

Mi voz sale ronca y grave, sin dejar lugar a discusión.

Bianca forcejea, su mano libre me empuja el pecho, las yemas de los dedos se clavan en mi camisa almidonada sin fuerza alguna.

—¿Adónde? Kirill, me estás haciendo daño... ¡suéltame!

Ignoro sus protestas, mantengo el agarre, cruzo el salón y la arrastro hacia la puerta.

Abajo, la meto a la fuerza en el asiento del copiloto del sedán. Mis movimientos son bruscos, lo admito, y cuando intenta coger el cinturón de seguridad, pierdo la paciencia y se lo abrocho yo mismo.

No puedo evitar querer desahogar esta frustración que no sé expresar con palabras.

Una llamada de teléfono de una mujer, y aquí estoy sintiéndome como un desgraciado patético y abandonado.

Es humillante, así de simple.

El coche devora las calles, los nudillos blancos como huesos sobre el volante, el mundo al otro lado del cristal desdibujándose hacia atrás.

Necesito esta asfixia, el ahogo que viene con este tipo de velocidad.

—¡Kirill! ¡Frena! ¡¿Has perdido la cabeza?!

Bianca se aferra al asidero con los nudillos blancos, el rostro exangüe, un sollozo atrapado en la garganta.

No le respondo. Pero el pie se me levanta del acelerador de todos modos, sin que yo se lo ordene.

Veinte minutos después.

El coche se detiene frente a una tienda de muebles de alta gama.

Me desabrocho el cinturón, abro la puerta de un empujón, rodeo el coche por delante, abro su puerta de un tirón e «invito» a Bianca a salir.

Ella mira fijamente el escaparate, claramente sin entender.

—¿Una tienda de muebles?

Me mira como si no pudiera creerlo.

—¿Me has sacado de casa para... comprar muebles?

No me molesto en responder. Me limito a agarrarla de la muñeca y arrastrarla adentro.

La tienda está impregnada del aroma mezclado de madera nueva y cuero. Una cálida luz ámbar baña cada pieza, y todo parece caro, impecable.

Una dependienta se acerca; su sonrisa profesional apenas se ha formado cuando una sola mirada mía la congela en su rostro.

—Sofás —digo con frialdad.

Capta la indirecta y nos guía sin atreverse a decir otra palabra.

Nos detenemos en una amplia zona de exposición, sofás de todas las telas y tonos alineados en filas ordenadas.

—Kirill, no entiendo...

Bianca habla por fin.

—Si esto es por esa llamada, puedo explicar...

—No.

La corto mientras recorro los sofás con la mirada.

—No quiero explicaciones ahora mismo. Lo que quiero de ti es muy sencillo.

Le suelto la muñeca y retrocedo un paso.

—Elige uno.

Una orden.

Bianca parpadea.

—¿Qué?

—Elige un sofá.

Me meto las manos en los bolsillos y la miro desde arriba.

—El del salón lo voy a tirar.

Algo cruza su rostro: un destello de pánico al verse descubierta, que desaparece casi antes de asentarse.

—No necesito un sofá nuevo.

Aparta la mirada; su voz se vuelve tensa.

—El viejo está bien.

—¿Ah, sí?

Mis labios se curvan en una mueca burlona.

—Entonces, ¿por qué no lo has tocado en tres días?

Su cuerpo se tensa, de forma inconfundible.

—¿Crees que no me di cuenta? —me acerco a ella, despacio—. Preferirías encerrarte en tu habitación antes que sentarte en ese sofá un solo segundo. Lo rodeas como si fuera un montón de basura.

Su rostro palidece, los labios apretados en una línea fina y tensa.

—Ese sofá está sucio —mi voz baja, cargada de algo que ni yo mismo sabría nombrar—. Así que voy a cambiarlo.

Levanta la cabeza de golpe, y un torbellino de emociones le cruza la mirada. Sorpresa. Sospecha. Y algo más profundo que no logro descifrar.

—Elige —ordeno de nuevo—. O elijo yo por ti.

Bianca respira hondo, se da la vuelta y empieza a abrirse paso entre los sofás.

Sus dedos rozan uno de terciopelo gris oscuro, luego se quedan suspendidos un momento sobre uno de cuero color crema. Frunce el ceño; está claro que le molesta verse obligada a elegir.

Se detiene por fin frente a un sofá verde oscuro. Moderno, de líneas limpias; el color profundo crea con sus dedos pálidos una armonía que no sabría expresar con palabras.

—Este —su voz apenas supera el susurro, como si hablara consigo misma.

Me vuelvo hacia la dependienta que nos sigue. —Envíelo a esta dirección.

Le entrego una tarjeta de visita.

—Y —mi mirada recorre la sala— el gris que tocó, y ese color crema. Envíe esos también.

Bianca gira la cabeza bruscamente. —Kirill, solo necesito uno...

—Lo sé —la interrumpo—. Pero los compro.

Me fulmina con la mirada, algo obstinado y brillante ardiendo en sus ojos.

—¿Crees que el dinero lo arregla todo? —se burla—. Si crees que puedes compensar lo que hiciste con un par de sofás, eres más ingenuo de lo que pensaba.

Respiro hondo y reprimo el impulso de contestarle mal.

Saco la cartera del bolsillo, extraigo una tarjeta negra y se la lanzo a la dependienta.

—Cóbrela.

Luego me vuelvo hacia Bianca, con voz fría. —Si no quieres morir, no me traiciones.

Ella suelta una risa breve y gélida. —¿Y tú?

Por supuesto que sé exactamente a qué se refiere. Simplemente no tengo intención de explicarlo. Traer a otra mujer para montar un espectáculo y provocarla fue, sin duda, lo más estúpido que he hecho en mi vida.

—Por supuesto, de ahora en adelante, tampoco te traicionaré —recalco esas palabras: de ahora en adelante.

Bianca parece desconcertada de que le haga una promesa, y por un momento se queda mirándome con expresión vacía.

Me doy la vuelta y me dirijo a la puerta. —Vámonos.

De camino a casa, la tensión cortante entre nosotros se transforma en algo extrañamente tranquilo.

El cielo se ha oscurecido, las farolas desfilan por la ventana una tras otra, proyectando destellos de luz y sombra sobre su rostro. Ella se vuelve hacia el cristal, y no tengo ni idea de qué estará pensando.

En este matrimonio, construido sobre puro cálculo desde el primer día, de alguna manera he desarrollado un anhelo peligroso de cojones y el doble de estúpido.

Anhelo conectar con ella.